Papir: A4 A5 Nazaj na številko 34 V oknu za tiskanje izberite tiskalnik ali »Shrani kot PDF«. Vsak prispevek se začne na novi strani.
LOCUTIO
Prva slovenska literarna on-line revija
341. marec 2007 · Letnik X

Faksimile 1. strani glasila »Čevlji«

Faksimile 1. strani glasila »Čevlji«

Kazalo

  1. Borut GombačČevelj - 1. stran
  2. Irena Stefanie KnehtlAmir
  3. Mateja Bizjak Petit - MatheaLoto 5x5
  4. Darko MahkovecDan 021102
  5. Dušan CunjakPoslednji let
  6. Plamenko ČengićPet študij za pero in grafično iglo
  7. Predrag CrnkovićМаla teorija zavjere
  8. Majda KovačecSmrt
  9. Toni GötzVon der Soča/O Soči
  10. Milan Fridauer - FrediKdor ni ponižen, je ponižan
  11. Senada SmajićMeja znotraj
  12. Milenka Geiser T.Pojem
  13. Tatjana Jamnik PocajtSpomin na prihodnost
  14. Andrej BergauerKraljevi gambit
  15. Adam ŠuligojIz noči
  16. Maša PremzlOd perona do neznancev
  17. Ana-Marija PušnikPuzzle
  18. Carmen KrižaničUnd Fragen
  19. Andrej GolobReka
  20. Zlatka LevstekVezem modro
  21. Lea FlisJoan Didion Čarobnost literarne imaginacije
  22. Razpisi -• Natečaj za naslov »Vitez-vitezinja pesniškega turnirja« 2007• 3. literarni večer »Mladi in knjiga«• Dramske delavnice• Razpis za najboljše literarno delo

ČEVELJ - 1. STRAN

Borut Gombačr. 1962

ciklus: stric ranjenec

sprehod prepad

s hrbtom nerodno sestopa v uto.
rep zvit pod tarebuh. kresnice
z verige čez plot. črne črepinje
v trebuhu, ob okno se stiska

vsekdanja zareza krvi. bel trebuh
črno strmoglavlja. beline zrkla
prepad rdečih žilic. lučka prihaja!

rdeče mušice izginjajo v luč.
lučka prihaja pasje uši izginjajo
v luč, tovariš mi strmo posveti

v oči! jutro grdo strmoglavi v dan.

vrata odpiram

na dolgih nožicah baletke razklane.
lahkokrilke mušice mrtvih vrstov.
kri mrtva hči. dolga kri. mrgoli kri.
mrtvo srce mesnate gladine, muhe

pettonka pršeč iz črnine. tanke steklenke
dolgih vratov: tekočine! še tekočine!
zalito. zgoščeno. gosto. še bodi mi

mokra! tekoča! deroča! – naj spet
kar na prsih odnesem vrsta domov!
psica pri vratih zatuli, vse divje

poskoči, mi temna na parsi, mi z gobcem
v obraz. nekaj zavpije v uho.

hrup trepalnic

krtina na prtu. rana na prtu
odprta. globoka razpoka. daleč,
na dnu ranjenec ranjen globoko

v oči. kdo trka? kdo trka?
na zdravje: poglej v oči!
s čelom na prtu. rana, razpoka,
stric ranjenec mrtev pod vrsti.

hrup – kot da kdo trka. mrtvo
ruvanje. suvanje mrtvo. hropenje:

na zdravje! na zdravje! naj
vsaj za trenutek zatisnem oči!

odraslost

skoraj trd, utrujen. glava
vdano obvisi. pasji gobec
mehko na kolenih sanja.

opita pomehkužena toplota.
visoko v glavi žgoč otroški
jok. otrok oster. na topem
nožu pasja glava kima:

trdota! trdota! v pasjo glavo
brcne bled natakar: vroč otrok
rdečih lic. brcne! brcne!

kratek zrastem skozi vrata
in poginem v plot.

tonem

nekam žalosten srknem! za plotom
požene pekočea kopriva, v mrak
utone krvava. v koprive utone

zabodene kmetice luna. dolgi komarji,
predmestni falotje otožnih oči,
se v rojih spusatijo. zabodena psica
plazi globoko pri tleh. veriga težka.

rdeča veriga srka kri z lic.
nekam slabo… nekakšna
bledica… moti se mi,

ker nimam več dna.

rdeče smrčanje

stoji, stoji… pritlikav pes
stoji na pragu. blatno stopalo.
blatno stopalo oblačno. oblak

blaten. korak mračen. glasno
mučenje po kotih. boleče
smrčanje. glasnejše smrčanje,
da me ne muči. uboga žival:

krhko, nežno, tižje uho.
natakar! natakar! hitreje!
glasneje!...

ponedeljek, da se ne muči

AMIR

Irena Stefanie Knehtlr. 1950

Vsaka noč je imela ime, kolikor je trajala. Predvsem pa je tukaj ocean, okrog katerega so se ljudje gibali, živeli, spali in molili.

Kaj lahko rečem za zlato ribico, ki je umrla? Da je bila moja prijateljica, zaupnica, moj »borg«, steber moči. In radovedna. Neskončnost nežnosti! Sedim v modrem naslonjaču in premišljujem o večerih ob televiziji. Kako sva gledala televizijo, jaz z modrega naslonjača, ribica iz steklenega kozarca, Dnevne novice, indijski filmi kot Devdas, Taj Mahal, egipčanske nadaljevanke, razgovori, slike z Jemna.
Kaj bi porekla o razpletu dogodkov?

Prehitevam dogodke, veste, to je v moji naravi.

Prejšnjega januarja po Eid AlFitr prazniku sem stopila po ulici do »Hiše vonjav« in kupila stekleni kozarec z zlato ribico. Postavila sem ga na belo polico ob oknu, ki je gleda na cesto, ribico pa poimenovala Amir (princ). To je bil čas, preden pričnejo cveteti marelice in pred pričetkom monsunskega dežja, ki zatem pere geometrične terase. Pod oknom labirint trgovin, restavracij, pralnica, hoteli, trg, vrvež.

Amir je svojo prisotnost takoj označil z močno tiho prisotnostjo. Tisto, ki stoji ob strani in gleda nekam v daljavo. In nežnostjo. Oči, ki so se smejale ali so bile otožne. Ali pa so pogledovale za obzorji steklenega kozarca. Dvoje oči kot zlata gumba prilepljena na smejoči se obraz. Ko je popoldansko sonce sijalo skozi okno, se je Amir svetlikal v tisočih zlatih odtenkov.

Gledati je biti radoveden in njegovi pogledi so bili vedno razmejitveni. Lahko sem si predstavljala, zakaj so kitajski cesarji izbrali ravno zlate ribice za svoje prijatelje in zaupnike. V njih se zrcali sonce kot labirint spiral, drevoredi dreves v neenakem zaporedju in rože, ki so sanjale. Prav takšna tiha, brezpogojna ljubezen, ki vidi globoko v srca, je tista, ki daje zaupanje in moč in izvablja najboljše. Kot note, ki dajejo ritem, da lahko začutiš tokove, valove in smeri v življenju. Kot jadralec, ki vodi svoj čoln do zmagovitega cilja.

Veter, prve kapljice monsunskega dežja, vonj po rožah, oranžnost sončnih vzhodov. Ko se zjutraj zbudim, se takoj zavem vseh svojih petih občutkov. Občutka vonja po življenju! Biti živ - kjerkoli - in iz tega narediti najboljše. Oči mežikajo v oranžne žarke svetlobe, nato pa se pogled zaustavi na belo popleskanem stropu. Zbudim se že ob šestih zjutraj, vedoč, da imam pred seboj dolgo jutro, popoldne in večer. Za praznovanje življenja in dela, pred počitkom ob koncu dneva.

To kar počnem sedaj, je isto in povsem drugačno. Pred tem so bila jasna obdobja, ko sta padala svetloba in noč. Monsunski veter, glasovi, gibanje in mrmranje množice, mrak. Vonj mesta je vonj po vaseh. Zvok mesta je tako blizu, kakor da množica hodi skozi prostor. Kot neskončno morje, najprej naraščajoče zatem umikajoče se. Vrišč v puščavi življenja, okoli katere ljudje živijo, gibajo, spijo in molijo.

Na drugi strani ulice je množica, ki hodi na vse strani. Počasi ali hitro. Kako so sami v množici! Hodijo, ne da bi to nameravali. Se pač premikajo. Nikoli osamljeni, vedno sami celo v množici. Kot tisti večeri z Amirom, ki so bili vedno isti. Nikoli nobenega glasu. Po pogovoru ni bilo potrebe. Večeri, zaviti v tišino. Oddaljeni kot Kitajski cesarji. Združena v osnovnem dejstvu – da živiva.

Boj kot proti morju, preden je upanje pošlo. Pogledujem skozi okno v okoliške rjave in prašne hribe, sedaj skoraj črni. Kjer mrak pade istočasno skozi celo leto. V deževni dobi kar nekaj dni ne vidiš neba. V sušnem obdobju je nebo čisto brez oblakov.
Golo. Celo noči brez lune so svetle in sence so jasne. Preko dneva sonce žari in vsrkava barve. Noči pa so bolj modre od neba. Za vsemi globinami, za vsemi zvoki sveta. Svetloba pada z neba in zrak je moder. Lahko ga držiš v roki. Moder.

Vsaka noč je imela ime tako dolgo, kot je trajala. Tu je Arabsko morje. Rdeče morje, Indijski ocean, ožina Bab AlManadab, Sueški kanal. Ko se zjutraj zbudiš v odsotnosti vibracij, veš da napreduješ po pesku. Predvsem pa je tukaj ocean, okoli katerega ljudje živijo, gibajo, spijo in molijo.

Neskončnost nežnosti! Ljubezen se ne konča, četudi nikogar več ni.

Pogrešam te, Amir!

Sana’a, Jemen, 30 januarja 2007

LOTO 5X5

Mateja Bizjak Petit - Mathear. 1969

PRAPROT

po tisočih poteh
korak enako melanholičen podrsava
v pesmi peska
ki boža sonce

po tisočih poteh
nosim v žepu sladkor spominov
ki izpod nohtov
skelijo jutro

po tisočih poteh
trosim kruh materine dušice
iz domačega dvorišča
in meljem peruti

po tisočih poteh
hodim s seboj na vrvici
in s teboj na obzorju
da bi se svet smejal

po tisočih poteh
vedno v isto sled
polagam dlani
in čutim utrip izpod skorje

po tisočih poteh
sem utrujena
in sedem ob pot
kjer misel zajadra v nebo

objemam te
in diham s teboj pot
taka kot prihajaš
pod noge

LOTO 5 X 5

grem
skozi čas proti meni
mimo barvnih simfonij
skoznje
pršim vase

grem
skozi čas proti meni
preko trupel
olupljenih besed
zobam zrna

grem
skozi čas proti meni
meljem oljnato
mažem kjer boli
hranim

grem
skozi čas proti meni
s prižgano svečo
si stojiva nasproti
kdo prej ugasne

grem
skozi čas proti meni
grem
skozi čas proti meni
grem

KOST

v grlo so ti vsadili ptico
ko si se rodil

ujeta je
in komaj diha

veš zanjo
a roka ne seže dovolj globoko

včasih se je rahlo dotakneš

včasih jo raniš
ji izpuliš perje
s katerim se hvališ
na visokem odru
od koder te odnese
kakor pisanega zmaja
ob vsaki priliki

včasih jo zagrabiš
in jo držiš
nočeš je več izpustiti
veš da je to ona
čutiš njen utrip
topla je
in nič se ne braniš
ko te kljuva

včasih se smeješ
veš da je ni

le mit o začetku sveta je
ki ti je ostal zataknjen v grlu

ko bi imel palico
da bi ga po biljardnem sestavku
v neoporečnem slogu
odplaknil
skozi katerokoli odprtino
in se olajšal

OBSIJANA

Krilata duša v tesnem koridorju
Plete z meglo

Starec maha
S pepelom riše mostove v vlažna tla

Rumeni baloni
Dišijo

Tišina
Bregovi so onkraj in brez meja

Z nogami navzgor
Se nebo dotika podplatov

Pozabljeni sinovi sekund
Cepetajo

A Luna?

DAN 021102

Darko Mahkovecr. 1948

je smrt samo podaljšek življenja       je življenje priprava na smrt       zakaj se pogumni bojijo smrti in samomorilci z njo pobratijo      saj smrt nič ne boli      sploh ne v odrešenju      ali starost res nosi vonj smrti      je smrt cilj ali pobeg      je na koncu nesrečnega življenja srečna smrt      je življenje počasno umiranje      je smrt zadnji obrok kredita z imenom življenje      zakaj smrt trka tako potihoma      je življenje priprava na smrt ali le zavlačevanje neizogibnega      zakaj v trenutkih največje sreče mislimo na minljivost      zakaj je sreča samo dih      zakaj so vsi največji dosežki nedokončani      ali je srečen konec lepote v gubah ali prerani smrti      zakaj srečni umirajo hitro

poznam recepte srečnega življenja
ne misli in ne vračaj se predaleč      ne zajemaj sreče in ljubezni iz tujih skled
ne okušaj tuje nesreče še manj tuje sreče      ne hrani se s sovraštvom in napuhom
ne serviraj praznih možgan      ne skeljaj tujega potrpljenja
ne prežgi si življenskih prilik      ne zakuhavaj si tujih problemov
ne mešaj stvarnega z nemogočim      ne poskušaj prevročih afer
ne mesi tujih idej ne stresaj praznih šal ne degustraj poročenih
ne namakaj v vroče      ne odkrivaj prevročih      ne hladi se s frigidnimi
ne vlagaj jajc na tujem      ne otipavaj razvratne      ne okušaj prepovedanih sadov
ne prezačini si življenja ne pogrevaj neslanih šal ne lupi opečenih      ne praži se na soncu
ne vlagaj mišičastih      ne kupujm gnilih      varuj se pokvarjenih      ne drobi malih da bi splezal na velike
ne uživaj tujega mesa      življenje je obupna mineštra
eni nagrabijo drugi le malo postrgajo      tudi sreča je podkupljiva

le zakaj smo sužnji oblike življenje je obup prevelikih nosov premajhnih prsi mlahavih penisov mozoljavih lic plešavih lobanj krivih nog in lukenj med njimi zamaščenih trebuhov      kosmatih riti posušenih pičk preozkih odprtin zamašenih sinusov      krvavečih hemeroidov pretrganih himnov smrkavih nosov      rjavih pljunkov pogostih menstruacij sosedovega vrtanja v steno      pegave kože      mastnih prhljajastih las      frigidnih votlin      poraščenih pazduh bradavičastih prstov zlomljenih nohtov oslovskega kašlja skritega jecljanja      ureznin po britju      bolečih fukov in praznih fukov in po sili fukov in fukic za plačilo in fukfehtarjev in e fukov in fukreklam in fukoholikov in fukodlakov in zafukanih in fukaželjnih in fu cenzorjev in fukalnikov in fuksbalerjev in pamet fukalcev      uprimo se zgodnjemu vstajanju v meglo      uprimo se shujševalnim kuram in prepovedi alkohola

kar o pički še niste slišali ali vedeli ali videli ali upali brati
najcenejše so na sliki      najlepše so obrite in odišavljene
najbolj vojlne so v sopari in strasti      razširjene so v sedlu in med jahanjem      šopiriju se v grmičku      čebljajo le med sabo      žvižgajo poredko      cmokanje je dovoljeno
tudi sluzaste so očarljive vlaga jim ne škodi poraščene so skrivnostne
razdražene so pohotne      neuporabne so always prelepljene
zaprte so zatamponirane vsaki pašejo čipke enim celo tangice
ob drgnejenju se ne obrabijo      ne merijo se v dolžino      po pranju se ne uskočijo
po seksu so še uporabne      so tudi naravno skodrane      so zveste a le zaklenjene
odpira jih vsak ključek      vlomilci so dobrodošli      so včasih gumirane zobročkane pirsane naoljene poslinjene nabrite nabrisane obrite prodane nezveste vročehotnice pošpricane trzajoče      odprte školjke      slastne hobotnice skrivnostne špranje
vlažne votline zibajoči valovčki božajoče gubice žuboreči tolmunčki
brizgajoči slapovčki rezgetajoče žrebice puhajoče lokomotive spolzke kačice vabeče scile peneči se orkani krvaveče rane slastni prigrizki meseni cmočki
nedozorele češpljice prešerne veseljačke nedostopna hribovja skrivnostni haremi daviteljice užitkov
ne prideš jim do dna      jih nikoli ne spoznaš v celoti jih redko zadovoljiš
nisi z njimi nikoli dovolj nežen strasten potrpežljiv popustljiv vzdržljiv ponavljajoč natančen vlažen izkušen inventiven drugačen trd mehak zaščiten sluzast pokončen razposajen spreten pohoten
in stavim da niste še videli vijolične plešaste od sonca opečene nasmejane olupljene žalostne zaspane napudrane poševne naličene v moko povaljane navite napol pobrite
na prečo počesane prehlajene

nekaj direktnih o kurcu
ko so jih delili je zmanjkalo trdih in velikih
je mišica brez pameti in mišic
prevečkrat popeni      se rad slini naokoli kri mu gre v glavo
je pod pritiskom      je kot aprilsko vreme
pokončnost in trdoglavost je vrlina najboljših
je uporaben ko se šopiri      po uporabi je pretresen a nikdar pretesen
vedno napada frontalno več dela boljši je
ljubi doline in hribovja je domač v votlinah
mraz mu škodi ljubi vlago
najboljši so zviti in premetani      zapuščeni in potrebni      dobro prekrvavljeni
podaljšani hrapavi      napumpani z umetnimi grebeni podmazani in naoljeni oslinjeni nabildani prebodeni nabrekli tetovirani obrezani ukrivljeni navzgor
zavozlani porjaveli do vrha kosmati okovani na prečko počesani kastrirani pobarvani obteženi      po osjem piku

kaj rabiš za dober seks
prosti čas in dobro vzmetnico svežo rjuho in brisačo      majhno podstavno blazino
močne pepermint bonbone kondome rough riders adsl paket hišni kino projektor zvočno izolirano sobo žepne robčke slušalke dve pločevinki ledenomrzlega piva seksi spodnje hlače najbolje tangice zelo kratek bič in verigo kovinski dildo in rezervne baterije vrč ledenih kock tabletko ekstazija ali dober joint      kvalitetne neuporabljene britvice Mach 3 in brivsko peno drag losion po britju ali ekskluzivni parfum na osnovi mošusa klešče za pirsing      pet semenk angelske trobente      kitajske kroglice 2 dcl čistega alkohola      list finega smirkovega papirja ostro nabrušen nož      po eno tabletko viagre in vitare      zrcalo 200 x 200      raztrgano črno najlonko kozarec cvetličnega medu      črno vino vrhunske kvalitete
in potrebujete njo voljno v najbolj seksi perilu v mrežastih nogavicah z vonderbrajem obvezno      rezervno bejbidol spalno srajčko ali brez      pobrito odvečnih dlak      v najvišjih možnih petah      zadihano potrebno
ko imate vse to rabite še navodilo kaj početi z zgoraj navedenim
a takšni nasveti niso več brezplačni      pokličite na...

POSLEDNJI LET

Dušan Cunjak

POSLEDNJI LET

Odlazim očajan u daleki svijet,
snažnih niti svojih osjećanja,
nema radosti
gdje sam,
krv se taloži
i sve nestaje bez imalo sjaja.

Sve što pjevam postaje teško,
rušim se i suši kovitlanja.
Postajem hladan
u magli
stranih lica
i sve oko mene muti se u besvjesti.

Stradah na kugli žudnje, strave i plača,
bivam kao sužanj u teškom lancu.
Želio bih se iznova
da se rodim
u poslednjem letu:
da letim tišini, zvijezdi i nebeskoj sreći!

NOĆ MUTNIH SNOVA

Čija je ovo noć,
noć bez gospodara,
noć mutnih snova
u odlascima.

Čija je ovo noć,
noć ljubljenih lica,
noć hrabrih
u ognju, krvi i slobodi.

Čija je ovo noć,
noć jadanja i pjevanja,
noć uzornih slavljenika
nemirnih u svjetnosti.

Čija je ovo noć,
noć isprekidanih putokaza,
noć samoće i zaborava
nad pjesnicima

PET ŠTUDIJ ZA PERO IN GRAFIČNO IGLO

Plamenko Čengićr. 1948

SUHA IGLA

Bliska glazbi, spoju mjere i nemjerljivog, SUHA je IGLA međuprostor i sretni tren dodira slikarske avanture i grafičke strogosti.
Zamućenost linija i neočekivanost prijelaza potire vremensko određenje otiska: mjesto mu je uz teorbu, a odraz u vodi mletačkih kanala.
Slutnja pogodnog staništa u izražajnosti ove tehnike, mamac je plodovima taloga nekadašnjih stvarnosti, snova i boli, amalgama i sidrišta našeg zrelog bića.
Kroteći proboj unutarnjeg, sputavajući ulomak živog, konstrukcija, udio promišljanja, poput hobotnice, dijelom žrtvuje krake.
Rezultati su obrisi izmijenjeni pulsiranjem života.
Potvrda njegovog prepoznavanja uzdahom i potresenošću, pretječući onu neoprostivo zakašnjelog razumskog, uviđajuć znak suvišnosti svakog novog ureza, zaustavlja ruku.

4.10.2002.

SKICA

Poput skele zgrade, kojoj je odgođeno zatvaranje šupljina, USPJELA SKICA počiva na sklopu dijelova neugrožene autonomnosti. Zbir sila istodobnog razdvajanja i spajanja, uvjetovanog opstojnošću cjeline i vitalnošću neokrnjene vrijednosti odjeljaka, razlog je njezine jedrine.

Unutar autorovog neponovljivog svijeta oblika, SKICA, kao primjer negacije imitativnog, ostaje autohtona činjenica, podložna samo zakonima likovnosti.

1.9.2003.

ZRCALO

Ponovljena je povijest slikara:
loše cipele, prljav okovratnik, smotuljci papira i prikaze tmine,
izgnane parama kiselina i gustoćom balzama, iz humusa,
smješe otrpljenog i taloga natrulih sjećanja.

Provjera pogledom otriježnjenim svanućem,
uobličenih ulomaka preboljelog, čini izlišnom
bojazan od izranjanja biografskih natruha.
Rasterećenje autora je dvostruko.
Taljenje u crtež ili sliku, njihovo je zatajenje.
Vrelinom slitine odstranjeni su i elementi osobnog,
doušnički pridodatog balasta.

I dok se krljušti mozaika ljeskaju, nekad ozarene
sjajem limenih puhača, dok liniju pera pokorava notni zapis,
a konturu cjeline ne zastire grumenje riječi,
teret suočavanja sa značenjem, sad je pred promatračem:
za tren, uzlet je to ljudskog nad činjenicom konačnosti,
uzbudljivost i izgubljene bitke neiznevjerenih pravila,
trijumf nehaja nad osjećajem uzaludnosti
- ples svjesnog uskraćenosti nade.

12.11.2005.

BAKROPIS – AKVATINTA

BAKROPIS je kronika protejskih moći duše,
opsercvacija srcem, bdijenje
i nad nevoljnim pokretima, potporom poštedi ploče;
nad suspregnutom odlučnošću
i utonućem sumnjama podlokane akvatinte,
nad nasrtajima protivnog, što, krčeći put pokretu, odrješitim zaključcima crpi snagu.

ISPIS na ploči, strugotinom prikriven izbor iz ukupnosti udara bila
i urod dvopjeva igle i svojeglavog saveznika kiseline,
čudo je daha, zračečeg i unutar klopke kovine,
a bljesak uspjelog otiska, nabreklog vlagom i sluzi,
sjaj kaplje drobi,
ključajućeg života, pod Leeuwenhoekovim staklom.

25.10.2006.

MALA TEORIJA ZAVJERE

Predrag Crnković

Odmah da vam kažem: šah više ne igram. Ni »Človeče ne jezi se«, ni domine, ni tač ni preferans ni briškulu.

A zašto, bit će vam jasno ako pročitate slijedeći tekst.

Dakle...

Poziv na te medjunarodne susrete pisaca sam prihvatio preko volje. Poštanski sandučić nisam otvarao tjednima i moglo se je lako dogoditi da ne vidim tu tiskanicu pa da ni ne odem. Ne bih ni slutio što bih propustio. To mi je spasilo život! Ali, čekajte... Jer taj je skup spisatelja bio zapravo smijurija. Esperantisti u srcu Zagorja. U Njegušu. S vremenom čovjek nauči da se ne vrijedi truditi niti svoj jezik naučiti, nekmoli neki drugi, a još izmisliti jezik nepostojećeg naroda i nepostojeće zemlje, to je onda posve nelogičan pothvat. Samo malo nelogičniji od prenašanja čitave opere u džunglu u filmu »Fitzcarraldo« Wernera Herzoga.

Ali, otišao sam. Na svim tim susretima pisaca naravno da se uopće ne govori o piscima i književnostima. To sam shvatio već nakon svog prvog puta u inozemstvo. Tada sam, ozbiljno shvaćajući »temu« tog skupa, prije puta uradio domaću zadaću, ponio knjige i koncept referata, te simpozij iskoristio da se natovarim nepotrebnim knjižurinama na koje sam spiskao sve dnevnice. Vjerujte mi, još nisam ni otvorio neke od knjiga koje sam, poput pretovarene i prijevarene kamile, donio doma s tog svog prvog »znanstvenog skupa«! Estonsko-mađarski rječnik. Izgovor jakutijskog jezika s CD-om. Prijevod drame Slobodana Šnajdera na retoromanski, usporedno s kanadsko-francuskom verzijom, »radi bildanja jezika po kontrastivnoj metodi«! Stoje mi te knjige na polici kao spomenik moj nekadašnjoj gluposti i naivnosti.

Svaki je »medjunarodni susret« pisaca ili književno-jezinki «simpozij« samo prigoda da potencijalni ali pažljivo odabrani spisateljski djelatnici badava jedu piju i malo vide svijeta i da se uvjere u vlastiti značaj i »misiju«. Točnije, da steknu lažni dojam da su kao »intelektualci«, »ubojita pera svoga naroda« doista važni i da ih netko sluša. Dojam da mogu – pazite ovo, za umrijeti od smijeha! – da mogu »promijeniti svijet«.

Kao i uvijek, sve se svodi na špijunažu. To sam shvatio već nakon mog prvog simpozijuma, čudeći se što me svi gledaju kao luđaka dok sam se iz sve snage napinjao sudjelovati, priložiti »diskusiju«, kak se to krivo veli, koju sam krvnički redigirao do zadnjeg trena. Dok su se svi oko mene razletjeli kupovati digitalne foto aparate, jake, torbice, donje i gornje rublje i dok su uglavnom boravili po indijskim restoracijama i srkutali hektolitre espressa, ja sam mukotrpno delao u svojoj sobi, želeći uopće opravdati svoj dolazak i osjećajući se do neba polaskanim što je netko zamijetio moj samoprijegor.

Dakle, sve se svodi na špijunažu. Novinari jesu dobri špijuni, ali pisci su još bolji. Tu, na susretima pisaca, na lingvističkim simpozijima, tu se regrutiraju novi agenti.

Kao i obično, američki pisci koji dolaze u istočnu Europu na te susrete, uvijek su mladji od 36 godina i imaju samo po jednu jedinu objavljenu knjigu. Uvijek drže katedru iz sociologije i uvijek im je biografija u prvih 25 godina života prazna; pojela ju maca.

Svi su naime počeli kao konobari ili surferi na plažama zapada Amerike ili lakoatletičari i onda nekim čudom završili državni koledž na istoku. Osjetili poziv iz svemira, što li. I počeli pisati. Tek tako. Tipična biografija agenta CIE. Takav čovo uvijek ima i dalekozor sa sobom i zapisuje što vidi. Navodno bird watcher. Kur moj si gleda on ptice! To je Ugrešićka uostalom skužila još u onom svom romanu. A u stvari, taj prividno relaksirani pisac-agent bilježi raspored benzinskih crpki i vojarni. I broj pojedenih hrenovki za doručak. Jer to je vrlo značajno u gospodarskoj ofenzivi na proučenu zemlju. Na primjer, kud bi Amerika mogla tako držati Egipat u šaki, pitam ja vas, da ne znaju da se Egipćani mogu pacifizirati i anestetizirati samo hrpicom dovoljno jeftinih i pristupačnih somuna? Mislite da Mubarakova gospodarska politika može osigurati da toliko pljosnatih kruhova svakoga dana izađe iz onih starostavnih peka na drva?! I što bi bilo, pitam ja vas, kada bi Američani isporučili onolikim gladnim Egipćanima, primjerice, kroasane sa stišnjenom šunkom?! Suezki kanal bi dok si rekao »kebab« pao u ruske ruke, garantiram!

Danas se takvi mlađani američki »pisci« ne razdvajaju od lap topova koji su pravi monstrumi od računala. Općeprihvaćena zabluda da su Američani antintelektualno nastrojeni, te majstori u svemu, od podvodnog ribolova i padobranstva preko pisanja haiku poezije dok se bave paraglidingom, pa do socioloških teza o značaju reklama za coca colu na ljubavni život sredovječnih uredskih službenika, najbolji im je cover koji se može zamisliti. Nitko od njih uopće ne očekuje da budu oni pravi, normalni pisci, kakvi trebaju biti. Kao, na primjer, naši. Slavenske duše! Pokušajte si samo predstaviti našeg spisatelja da džogira, vozi auto, umije popraviti neki kvar na štednjaku ili da umije kuhati, bavi se plivanjem i ribolovom, ili da se šeće po prirodi? Odmah biste pomislili da je to šarlatan! Ne, naš pisac mora pušiti kao dimnjak. Hrvatski pisac puši kao visoka peć. Tako on stvara. Naši se pisci slikaju uvijek kako šeću pod granjem drveća i puše i misle, zblenuti u daljine! Oni također moraju sjediti u kavanama i piti kao ribe u akvariju. Jebeš trijeznog pisca! Također, naš si pisac mora biti kilav i bez traga mišića. Ako je proćelav i debel, tim bolje. Što više bolesti, tim bolje! Konačno, zadnji je uvjet – a to su samo oni najosnovniji, nužni uvjeti, ima tu još toga, ohoho! – imati ravne tabane i loše konfekcijsko odijelo koje stoji tako kao da je nositelj zaboravio izvaditi vješalicu iz sakoa. Posivjelo lice i prljava kosa je ob-ve.zna! Također i mučan izraz kao da se tri dana nije uspio posrati. Zarozane čarape samo doprinašaju autoritetu intelektualnog topnika našeg spisateljstva.

Traperice su zabranjene. E, Američanin je vječito u trapericama i sportskoj jaki, ili s puloverom nemarno prebačenim preko ramena, on trči i ide u teretanu, a kad uđe u neko udruženje naših pisaca, naši pjesnici dižu ruke u zrak jer misle da ih je netko došao orobiti.

Upoznao sam tako jednog takvog Američanina, u Njegušu, na susretima esperantista, i on se nešto bio žalio na proljev. Naime, da bi odglumio (znao sam odmah da glumi!) antiglobalistu i antibushovca, jeo je na silu neki kebab u najsumnjivijem kiosku na zagrebačkoj željezničkoj postaji; te kebabe sa zagrebačke željezničke postaje ne jedu ni najgladniji siromasi koji se samo švercaju još zapadnije. I naravno, Escheria colli bakterije su počele djelovati...

Nemojte sada pomisliti da sam se uvlačio Američaninu u dupe; napose, to bi bilo nezgodno kad je bio u takvome sranju. Hoću reći stanju. No, dao sam mu jedno pakiranje papirnih rupčića koje sam imao viška i jednu tabletu protiv žgaravice (koja, pazite, muči sve prave pisce!), ali sam ga slagao da je to protiv proljeva. Valjda zbog placebo efekta, prestao je tako često skakat’ u zahod.

A eto, vidite što je otuđeni truli Zapad! Tamo se misli da je svako dobro djelo proračunato! Tamo misle da uvijek ima »neka zadnja namjera« kad vam netko učini makar i najmanju uslugu, »bez da mora«, bez bjelodanog razloga... Eto, zato sam, a i zahvaljujući sretnom proljevu, zadobio njegovo povjerenje.

A istina je, vidim, i to da Američani slabo podnose pijaču; slabije od Šveda... Zahvaljući svemu tomu vam ovo i pripovijedam.

I tako mi se je počeo povjeravati. Naime, otkrio mi je u čemu je vic sa svim tim aktivnostima oko penzionera i procvata svih vrsta tečajeva za riste i bakice, od keramike do maratona.

Dakle, svi mi znademo da je u porastu huligansko ponašanje staraca u našem društvu, od jalovog kritizerstva, preko bahatog terora u javnim prometalima do maltretiranja poštenih ukućana glasnim slušanjem tv dnevnika i brazilskih sapunica (zbog nagluhosti), ali to je samo vrh ledenog brijega, to je lako riješiti uz suradnju s obučenim snagama SAS-a, jordanskim pješaštvom, belgijskim helikopterskim postrojbama, kanadskim konjaništvom, plavim šljemovima iz Iraka i Avganistana, te domoljubima iz Australije i Čilea i uz pokojeg mudžahedina, sve bi se to dalo srediti. No...

Riječ je o tomu da je taj problematični dio popualcije toliko narastao u omjeru naprama poštenim građanima koji najnormalnije zabušavaju u uredima, rade bofl produkte po tvornicama ili čupaju dlake s lica i turpijaju nokte u uslužnim djelatnostima ili najnevinije spavaju po cijeli dan da bi si noću malo zaplesali i poslušali glazbu i tako, dakle ti su pošteni građani postali najobičnija manjina.

Penzionerska populacija polako postaje najbrojnija skupina dvonožaca na ovome planetu i to, prosto kao grah ali ipak još nejasno većini ekonomista u Europi, to, dakle, ugrožava svjetsku ekonomiju.

Nije više moguće, čak ni u takozvanim socijaldemokratskim solidarnim »društvima blagostanja« iz proračuna pokriti tolike umjetne kukove, slušne trubice za nagluha ušesa, pacemakere, multiplicirane operacije ugradnje bypassa, dotiranje toplica s ljekovitim blatom i vodenom masažom, mirovine kao takve (jer ne zaboravimo, sve je to već potrošeno, a kod nas znamo i gdje - za Olimpijske igre u Sarajevu i Univerzijadu u Zagrebu), pelene za odrasle, ljepila za zubne proteze itd. Sve je to dotirano u 99 postotaka zemalja an svijetu. Također, starci zauzimaju 68 postotaka stambenog prostora u europskim državama. Troše 79 postotaka vremena provedenog na zahodskim školjkama jer im crijeva slabo rade. (A pogle’jte si samo mog mladog Amera!)

To je problem, tabu broj 1, javna tajna broj 1 suvremenog svijeta i to je ono što ugrožava naš planet, a ne globalno zatopljenje i efekt staklenika (koji je uzgred rečeno posve izmišljen, ali to je druga priča). Do uvida u taj problem došlo se – a gdje bi drugdje?! - u Americi. Bush ima dakako pametnija posla no brinuti zbog navodno opasnih ispušnih plinova i dima koji se u nebesa diže zbog gradela i dimnjaka... Dakle, ako se do 2020. godine nešto ne učini glede staračke populacije, ekonomija će propasti ne kao 1929. već kao da je atomska bomba pala na burzu. Naravno, to se radi lijepo, to je već futurizam na djelu, to je kraj povijesti... Starci se eliminiraju lijepo, lukavo, pod krinkom brige za njihovo dobro.

Evo što mi je između napadaja proljeva ispričao moj novi esperantski prijatel vu srcu Zagorja u Njegušu: Preparati za ublažavanje bolova, dijetetski suplementi za pamćenje i bolesne kosti, vitamini i slično. Znate ono: “Kupite pakiranje brufena od 12 kg i imate kilo i dvjesto grama gratis!” A na slici - Nasmiješeni reumatik, koji baca štake i ide vodit unuka na tekmu i slično. U sve te pilule se podmeće sav onaj galofak koji se više ne smije koristiti za kljukanje pilića? Dalje, otvaranje sveučilišta za treće doba. Tu se navodno starci uče nečemu korisnome, da se ne osjećaju odbačenima i slično. Sjetite se samo čemu se uče: igraju tango, rade yogu, uče paragliding, bave se grnčarstvom, uče, navodno, kineski. I što je posljedica? Prije svega, broj lomova kostiju kod staraca koji igraju tango je 89 postotaka. Kod staraca koji prakticiraju yogu se događa svakodnevno da poslije par tjedna kad osjete neugodan vonj iz nekog stana samo pokupe uvezanog penzionera koji se nije umio razvezati i bace onak kao “osmicu” u mrtvačnicu. O udesima u paraglidingu ću reći samo to, da već deset godina institucija piknika i klopanja pečenog pileta ne postoji u Americi i EU. Tu padne penzioner s krilima, plaćeni novinar napiše da je to NLO i gotovo. A “kineski” jezik? Kur... moj uče oni kineski. To ti je, moj pajdaš, japanski. I kao u Cirkusu Montyja Pythona, kad onaj Madžar veli “I will not buy this record, it is scratched”, ovdje se starci uče – a tko će provjeriti, pitam ja vas?! - japanski i to je zavjet samuraja, da naprave harakiri! Sve se to poslije pripiše serijskim ubojicama... A grnčarija? Što mislite, koja je uloga visokih peći za pečenje?! Dalje, maratoni za “veterane”! To je po tajnom izviješću CIE najunčikovitija metoda. Ima najmanje tri tuceta svjetski poznatih maratona. U svim tim gradovima, a to su u pravilu metropole, postoje specijalna groblja za pokop preminulih staraca koji odapnu na trkama. Jer, znanstveno je dokazano da je trčanje zapravo štetno po zdravlje starijih od 13 godina. Nakon te dobne granice jedino je ispravno jesti burek i sjediti u kafićima i gledati komade, jer ti tu već herc dovoljno brzo tuče.

Sve ovo mi je, dakle, pijan kao majka (a pod proljevom), otkrio jedan agent američke tajne službe, koji je under cover bio na međunarodni esperanatističkim susretima u srcu Zagorja, u Njegušu.

I kada mi je to ispričao, opet ga je pritjeralo. Otrčao je, ostavivši mi posve nesmotreno na uvid svoj lap top. Ja gvirnuh u ekran lap-topa toga prevejanoga imperijalističkoga špijuna. Na ekranu je pisalo: Predrag Crnković, nice material for a double agent. Unfortunatelly, I’ve just dicovered that his ID is phony. He is much much older than I expected him to be. He already knows too much. Recommended solution: extermination by playing chess to death.

SMRT

Majda Kovačecr. 1965

Sobota, 19. aprila 1997

Bila je sobota.

Vstala sem in sem takoj odhitela pogledat mami. Že več dni je bila tako slaba. Odkar se je vrnila z Jezerskega, se je njeno stanje vidno slabšalo. Poslavljala se je od vseh. Teden dni nazaj smo ji takoj ustregli, ko je želela na Jezersko k teti Anici.

Dobro, da nam je Mojca ustregla s svojo medicinsko pomočjo. Ne vem, kako bi brez nje, vse je znala postoriti. Tudi to soboto je prišla, pri mami je bila v času, ko sem morala oditi na matematično tekmovanje.

Takoj po moji vrnitvi pa se je poslovila in rekla, naj jo pokličem, če bo mami slabše, in bo prišla.

Z mami sva bili sami, ker sta imela Bojan in Meta neke obveznosti drugod.

Uredila sem se in preoblekla in takoj odšla k njej.

Bila je budna, vendar skoraj ni več govorila, saj ni imela moči. Sedla sem k njeni postelji, jo pogledala in videla njen trpeči izraz. V njenem pogledu sem zasledila spoznanje smrti. Kar nekako pomirjena je bila videti. Vedela je, da se ji težko pričakovana smrt bliža in bo tako fizično in psihično trpljenje končano.

Tisti njen vdani pogled!

»Mamica moja, joj, kako mi je hudo,« sem zajokala in se z glavo naslonila nanjo.

S skrajnimi močmi je dvignila roko in mi jo položila na glavo.

»Majda, rada te imam, ostani taka, kot si. Z Bojanom sta mi zelo pomagala. Še naprej se imejta rada,« mi je odgovorila s težko razumljivim glasom.

»Veš, mami, zelo te imam rada. Večkrat sem bila huda nate. Upam, da si mi odpustila moje napake,« sem se poslavljala.

»Seveda sem ti, hvala, ker me nista dala v dom,« je bila ganjena.

Še naprej sem se stiskala k njej, saj sem čutila, da so to najini zadnji skupni trenutki. Mami je kmalu zaspala, sama pa sem s knjigo v roki sedla na balkonu, da sem bila v njeni bližini, če bi karkoli potrebovala.

Nisem in nisem mogla brati. Misli so mi spreletavali trenutki, ki sva jih preživeli skupaj. Zavedala sem se, da zaradi razmer, kakršne so bile pri nas doma, tudi midve nisva bile vedno na isti valovni dolžini. Zadnja leta so prinesla preveč grenkega.

Zelo sem bila utrujena.

Res pa je, da naju je z mamico zadnje leto zelo zbližalo. Njena dolga bolezen me je na moji poti dozorevanja pripeljala na sam vrh. Ponosna sem bila nase. Še pred tremi leti sem se spraševala, kako bi lahko mamici zamenjala plenice, če bi bilo potrebno, danes pa sem te stvari opravljala z ljubeznijo. Na začetku te dolgoletne kalvarije sem premišljevala, da gotovo ne bomo kos njeni bolezni in bo morala v dom za ostarele. Danes pa je pred menoj ležala previta in spokojna, v svoji sobi, med svojimi ljudmi. Z Bojanom sva ji omogočila, da je leta do smrti preživela tako, kot si je želela. Doma.

Svoje strahove izpred treh let sem popolnoma izklopila in mamici pomagala po svojih najboljših močeh. Res, ponosna sem bila nase. Mislim, da je bila to najboljša šola za življenje, več kot vse napisane knjige.

Kako življenje človeka popelje po točno določenih poteh, da ga izoblikuje!

Trpljenje naju je z Bojanom zelo povezalo. Bojan je človek, ki ne mami ne meni ni nikoli odklonil pomoči. Brez takšnega moža nikoli ne bi zdržala psihičnega pritiska zadnjih let. Tudi mami se je zavedala njegove pozitivnosti. Vedno mi je govorila, da imam srečo, ker imam takega moža.

Zlobni jeziki so ga velikokrat obrekovali in to predvsem zato, ker ima svoj ponos in veličino. Nikoli se ni nikomur klanjal in je vsakomur povedal, kar mu je šlo. Vendar so ljudje, ki si zaslužijo besedo človek, točno vedeli, kdo in kaj je in kako je pomagal meni in mami.

Ta dan je mami obiskala tudi bratova prijateljica. Ko je videla, kako je mami slaba, je kmalu odšla. Kasneje sem izvedela, da ni prišla z dobrim namenom.

Pri vsem skupaj lahko rečem le to: vsakdo izmed obrekljivcev bi moral poskusiti le mesec dni našega življenja in bi nato lahko povedal, kako se počuti…

Dan se je nagibal h koncu. Tudi Meta in Bojan sta se vrnila. Mami sem pripravila za spanje in tudi jaz sem odšla spat.

Nedelja, 20. aprila 1997

Zakaj se je morala tako mučiti ves dan?

Zakaj nihče iz dežurne službe ni hotel priti, ko sem jih klicala, da umira in je hudo?

Kdo je bil človek, ki mi je v telefonsko slušalko dejal: »Dajajte ji dovolj vode, da bo lažje umrla.«

Zakaj nisem vzrojila in zahtevala, naj nekdo pride in ji olajša muke?

Ves dan! Več kot 16 ur. Da, res. Ves ta čas je mami v pljučih klokotalo kot v kotlu, iz ust pa so prihajali glasovi kot iz votline z vodo.

Voda ji je zalivala srce. V hudih mukah je tiho trpela in nihče iz dežurne službe ji ni želel pomagati.

Poklicala sem duhovnika, da jo je dal v poslednje olje.

Z Bojanom sva se menjavala pri njeni postelji.

Previla sem jo kot otročička; tistih nekaj kilogramov, kar jih ji je ostalo, mi ni delalo preglavic. Zvečer mi je pri tem opravilu pomagala sosedova Zdenka. Pred tem je odšla do mojega brata in mu povedala za mamičino stanje. Dejala mu je, da mami umira in naj pride, da bo lažje umrla. Po njegovem odhodu se ji je stanje še poslabšalo. V popolnem obupu sem še enkrat poskusila srečo v dežurni ambulanti. Tedaj pa sem zaslišala odrešujoči glas moje osebne zdravnice, dr. Marije Ravnihar:

»Gospa Majda, kaj pa je?«

»Prosim vas, pridite pomagat, mamica umira, pa do sedaj nihče ni hotel priti.«

»Takoj pridem!« je dejala in bila v nekaj minutah pri nas.

Mamici je dala injekcijo morfija, po kateri je mami v trenutku potonila v spanec.

Petnajst minut pred smrtjo se je zbudila.

Z Bojanom sva sedela na stolih ob postelji in gledala televizijo. Predlagal mi je naj grem spat, da me bo poklical, ko bo potrebno, vendar sem ostala. Bojan je gledal televizijo, sama pa sem zadremala.

Tedaj pa!

Mami se je usedla v postelji in naju pogledala.

Njene oči so govorile: »Pridita pričelo se je!«

Pohitela sva k njej in ji zadnjih 15 minut pomagala v njeni borbi za odhod v večnost. Neizmerno je trpela, hlastala je za zrakom, oblivale so jo potne srage, telo pa je bilo popolnoma mrzlo.

Ves čas sem ji prigovarjala:

»Mami, rada te imam, zdrži, potem bo zate lepše, nikoli več ne boš trpela.«

Solze so mi tekle po licih, medtem ko sem jo božala in ji brisala pot z obraza. Bojan je stal na drugi strani in jo držal za roko.

Konec je. Umrla je, ni je več.

»MAMICA, NIKOLI VEČ NE BOŠ TRPELA!«

Njeno trpljenje se je zaključilo.


Zakaj mora človek tako trpeti? Komu je mami storila ali hotela storiti karkoli hudega?

Umrla je 15 minut pred polnočjo.

Naslednjega dne sva z Bojanom praznovala obletnico poroke. Poskrbela je, da najine obletnice ni spremljal grenak občutek zaradi njenega odhoda.

Ob premišljevanju na njene zadnje trenutke se mi je vedno vrivala misel o tem, kako se je zmogla usesti, če niti roke ni mogla več dvigniti. Kaj vse zmore človeški organizem!

Pokopali smo jo.

Niti jokati nisem mogla. Preveč je bilo vsega. Vdani v usodo smo preživljali dneve. Ves čas pa sem imela v zavesti, da končno ne trpi več. Naenkrat sem imela občutek, da me spremlja, kamorkoli grem. Ta misel me je bodrila. Čeprav so tudi solze prišle in to šele čez tri tedne, naenkrat, v avtu. Od tedaj naprej sem veliko prejokala, vendar vedno, ko sem bila sama, nikoli vpričo drugih. V misli so mi pričeli prihajati trenutki, ko sem jo prizadela. Pričela sem se obtoževati za različne situacije. Najhujše mi je bilo ob misli, da mi je nekega dne zlikala perilo, jaz pa sem se razjezila, ker je zažgala ploščo likalnika. Kljub vsemu pa vem, da sem ji v zadnjih letih z nesebično pomočjo nekako poplačala za trenutke, ko sem jo prizadela.

Mislim, da mi mami gotovo ni za dolgo zamerila takšnih stvari. V življenju je toliko trenutkov, ko ne moremo biti vedno takšni, kot pričakujejo drugi.

Z mamino smrtjo se je zaključilo neko obdobje mojega življenja, ne samo mojega, nasploh življenja moje družine. Ko sem kasneje razmišljala o tem, je bilo to obdobje učenje za življenje. Težka usoda družine nas je učila biti človek. Premetavalo nas je, nas gnetlo in oblikovalo ter nas naučilo, da ima vsako dejanje svoj vzrok.

Mamino trpljenje je bilo poplačano, saj naju je z Bojanom usoda še bolj povezala. Če je torej mami s svojim zgledom pomagala vsaj enemu človeku postati boljši človek, je naredila velikansko delo. Z njenim vzgledom pravičnosti in ljubezni do drugih smo tudi tisti okoli nje postajali boljši. Njeno brezpogojno dajanje se ji ni vračalo tako, kot je pričakovala, vendar se ji je vrnilo potisočerjeno, v drugi obliki. Ljudje okoli nje smo ji namreč postajali vedno bolj podobni. Začutili smo, da za podarjeno ne pričakujemo povračila.

In glej, dobro se nam vedno vrne z dobrim. Mogoče ne v istem položaju ali z istimi ljudmi, ampak drugje in še bolj intenzivno. Hvala, mami, učila si nas življenja!

VON DER SOČA/O SOČI

Toni Götzr. 1967

VON DER SOČA

Wenn mir um eine ihrer biegungen
das unbegreifliche türkis entgegenfließt,
das jedes leid so weit verklären kann,
bis es zu der erkenntnis heilt,
erinnert sie mich tagvertraut daran, dass trost,
geduld und schönheit schwestern sind.

Am ausgang ihrer großen klamm,
entlang an zarten wirbeln über trögen,
die feiner, heller sand beruhigt,
träumen wir uns durch die langen schatten,
lassen einander noch versprechen bleiben
und die stimmen an den wänden schweigen.

Ein andermal legt sie sich lächelnd
über ihr breites, sonnenweiches bett
und öffnet damit eine ganze gegenwart,
durch die die blicke treiben, gleiten, sinken,
in die kühle unter ihrer haut, über das flimmern,
über die maserung der grünen leopardin.

Um die mitte unsres lebens spannen sich
die schönsten brücken: von der einen über uferfelsen,
aus der liebe zum verstehen aufmerksam und hell gefügt,
zu der zweiten, unter deren schwerem bogen
manchmal frühherbstnebel kriechen, bis zu der,
die schon grazil vor dem gesicht des südens steht.

Weiter unten wird das leuchten dunkler
und jede wendung wird vertieft zu einem schweben.
Mit dieser zeit sind wir nicht eins, aber uns einig
geworden in dem sinn für alles wesentliche,
der uns bis an die grenze hin begleiten wird.
Und dann dem abschied nehmen hilft, der bleibt.

DIE TAGE, MEINE KINDER

die tage, meine kinder, ziehen schon lange ohne gruß und wiedersehen aus dieser enge aus. was ist nur aus ihnen geworden? aus jedem dieser tage, dieser kinder? denn jeder tag will eines sein. kaum eins, dem ich den mut zum offenen und ganzen blick geschenkt oder geduld für seine schritte. keiner, mit dem ich mich von schlaf zu schlaf habe vertrauen können.

die tage, meine kinder, haben sich oft unbemerkt von mir zurückgezogen. sie öffneten und sehnten sich, doch sie erfuhren nie, wie man sich schützt, und sie verlernten es. sie fliehen vor meinem schweigen, zerrinnen aus dem käfig meiner hände. die tage, meine kinder, laufen vor mir davon, solange ich verzweifelt laut vom siegen träume, um zu verhindern eigentlich, in wirklichkeit um zu besiegeln, dass ich mir selbst für jede zeit genommen und verloren bin..

ich war, ich bin das kind von tagen, die über mich vielleicht aus liebe herrschen und besitzen wollten, damit sie selbst nicht ganz verloschen. als die zeit an mich kam, meine tage zu beleben, fand und wusste ich zu ihnen nicht hinaus. seitdem verstecken sich die leichenstarren kinder, meine tage, unter den verstummten liedern jedes heutigen. sie warten. an der hoffnung immer noch, dass ich die freundschaft eines neuen tages mir erwerbe, damit er mich sie endlich doch erkennen und erleben lässt. und sie nach hause dürfen, in die erinnerung.

KINDERTRÄUME

im bett die angst
der vater kommt heim
der vater kommt nicht mehr heim
sie wartet in der küche
wie oft noch

der betrunkene dreht den
schlüssel von innen damit
sie nichts versteht schleifen seine
worte sie in den streit hinein
wie oft noch
höre ich sie hinter den türen
er verhört sie erfolglos hast du mit wem
in mir angst vor dem töten
ich muss es wissen hast du außer mit mir
einem nein wie oft noch nein
ich weiß es doch

hörts auf bitte hörts auf
wie oft hast du schon mit einem anderen
wie oft noch denke ich ja
einmal sagt die schwester
leise bring ich ihn um
sags halt du schlampe du dreckige
bis sie sich endlich hinausschreit
ich halts nicht mehr aus hau ab hau doch ab schlägt er zu
wie oft noch
warum zerreißt ihr nicht
dann wäre ruhe

im bett die angst vor der hoffnung
der vater kommt heim
der vater kommt nie mehr heim

AN DIE ÄNGSTE

der faulige aufschnitt
aus euren adern hat mich früh
und still erlegt
bis heute kriecht er
in mir herum

ihr seid mir viel zu nah
meine verbieter wollt immer
ganz ich werden
andernfalls spielt ihr
die alten prügel ab:
regeln verletzt nur
wer sie nicht
einhalten kann

wenn ich einmal nicht mehr
pflegte euch jeden wunsch
zu erfüllen erschlagt
ihr mich dann auch?

O SOČI

Ko mi okoli ene njenih upogibov
teče naproti nepojmljivi turkiz,
ki blaži vsako trpljenje tako daleč,
dokler se ne celi v spoznanje,
me zaupna z dnevi spomni,
da so tolažba, potrpljenje in lepota sestre

Pri izhodu njene globlje tesni
vzdolž rahlih vrtincev nad koriti,
ki jih pomiri drobni svetli pesek,
se sanjava po dolgih sencah,
ostati si pustiva še obljubo
in glasovi ob stenah molčijo.

Kdaj drugič leže smehljaje se
na široko sončno mehko posteljo
in odpre s tem popolno navzočnost,
po kateri plavajo pogledi, drsijo, zahajajo,
v hlad njene kože, čez migotanje,
čez vzorec zelene leopardke.

Okrog sredine najinega življenja se napnejo
najlepši mostovi: od tistega čez obrežne skale,
pazljivo sestavljenega od ljubezni do razuma,
prek drugega, pod težkim lokom katerega
včasih lezejo megle zgodnje jeseni, do onega,
ki že stoji gracilno pred obrazom juga.

Še naprej navzdol postane svetenje temnejše
in vsak zasuk se poglablja v lebdenje.
Sčasoma nisva postala eno, toda sva se
sporazumela v smislu za vse bistveno,
ki naju bo do meje spremljal in pomagal
ob slovesu tistemu, ki bo še ostal.

DNEVI, MOJI OTROCI

Dnevi, moji otroci, se že dolgo izseljujejo iz moje ozkosti brez pozdrava in brez snidenja. Kaj le je bilo iz njih? Iz vsakega teh dni, teh otrok? Saj si vsak dan želi, da je eden od onih. Komaj eden, ki bi mu bil podaril pogum za odkrit pogled ali potrpljenje za njegove korake. Nobeden, s katerim se bi lahko od spanja do spanja pobliže seznanil.

Dnevi, moji otroci, se pogosto neopažno niso več družili z mano. Razodevali so se in hrepeneli, a nikoli niso zvedeli, kako se varovati, zato so se tega odvadili. Bežijo pred mojim molkom, se razblinijo iz kletke mojih rok. Dnevi, moji otroci, uhajajo od mene, dokler obupno glasno sanjam o zmagi, da bi pravzaprav preprečil, dejansko da bi zapečatil, da so me meni samemu vzeli za ves čas.

Jaz sem bil, jaz sem otrok preteklih dni, ki so me - verjetno iz ljubezni - hoteli obvladovati in posedovati, da oni sami ne bi popolnoma ugasnili. Ko je prišel moj čas, da bi poživljal svoje dneve, nisem iskal in nisem znal ven k njim. Odtlej se skrivajo otroci, moji dnevi, v mrliški okorelosti, pod potihnjenimi pesmimi vsakega današnjega, in čakajo. Še vedno je upanje, da si bom nekoč pridobil prijatelstvo nekega novega dneva, da mi jih bo končno dal spoznati in doživeti. In da oni smejo domov, v spomin.

OTROŠKE SANJE

v postelji ta strah
oče pride domov
oče več ne pride domov
ona čaka v kuhinji
kolikokrat še

pijanec vrti ključ
od znotraj, da ne bo
razumela ničesar, jo zvlečejo
njegove besede v prepir
kolikokrat še
ju bom slišal pred vrati
neuspešno jo zaslišuje si z nekom
v meni ta strah pred ubijanjem
moram to vedeti si razen mene
z nekom ne kolikokrat še
saj vem to

prenehajta prosim prenehajta
kolikokrat si že z nekom drugim
kolikokrat jaz mislim ja
enkrat reče sestra
tiho ga bom ubila
pač povej cipa ti umazana
dokler se ne izkriči
tega več ne zdržim izgini no izgini on tolče
kolikokrat še
zakaj se ne raztrgata
potem bi bil mir

v postelji ta strah pred upanjem
oče bo prišel domov
oče nikoli več
ne bo prišel domov

STRAHOVOM

nagnit narezek
iz vaših žil me je zgodaj
in tiho uplenil
do danes se plazi
v meni okrog

veliko preblizu
ste mi
moji prepovedniki
hočete vedno postati
povsem jaz

sicer odigrate
stare batine:
pravila krši samo ta
kdor jih ne more
upoštevati

ko enkrat ne bom več
imel navade izpolniti
vsake vaših želja ali
me boste potem tudi ubili?

Aforizmi

KDOR NI PONIŽEN, JE PONIŽAN Aforizmi

Milan Fridauer - Fredi

Bog je najprej sebi brado naredil, župnik pa podbradek.


Matilda zadnje čase vse bolj urno polni urne.


Niso vsi zakonski možje po istem pomivalnem koritu.


Kdor ni ponižen, je ponižan.


Najbolj oblegane so razprodaje potrošniških duš.


Za seks mora biti prava kemija. Ali pa vsaj španska muha.


Le štori verjamejo v štorklje.


Za misico imam vedno pripravljeno mišico.


Ne mešajo samo tepke jabolk spora.


Najhuje je, če imajo železo v več ognjih tankisti.


Ko te dobijo v pest, zagotovo ne bodo s tabo delali v rokavicah.


Zabiti so te takoj pripravljeni na križ pribiti.


Redki, ki se učijo na pamet, se učijo na zdravo pamet.


Večji kup gnoja naredijo, bolj se petelinijo naši politiki.


Racio politikov se zelo rad spremeni v nacio.


Ustavite konje? Ne, svinje!


Težko državi, v kateri narod strada, pa zato nihče ne nastrada.


Človek na mestu ne bo nikoli pristal na pravem mestu.


Ko bi moralo priti mojih pet minut, so prešaltali na sekunde.


Na dolgi rok smo vsi mrtvi.


Čarovnice so bile v srednjem veku stalno in medias kres.


Soseda usoda pelje le od soda do soda.

MEJA ZNOTRAJ

Senada Smajićr. 1957

PESEM MOJI PESMI

Počesana,
s polnimi usti
neprežvečenih let
spodobno molčim.

In ti…?
Tebe zavrača svet,
ki mu na kazalcih
tvojega jezika
pošiljam
oranžno slutnjo
udomačenega pekla.

Normalno je,
da tako priklenjena le name,
med kostmi
oglodane ljubezni
povsem po človeško kričiš.

Z enako negotovostjo
gledava v isti nož...
Hip, ki lahko sproži večnost
je neizogibna smrt,
ki tiči v tej
neobljudeni sobi,
in čaka na izid...

Še ugibava, ljuba moja,
katera od naju
se bo spremenila
v milega rablja.

TEBI

Ves si iz atomov
mojih hotenj.
Pradavna želja.

Pečat na vratih Amorjevega hrama,
iz katerega jemljem
čopič in beli baldahin.

Jaz sem tista,
ki ti razsvetljuje lica,
izrisuje obrise;

jaz sem tista
ki ti odpira usta
in barva glas…

Sem, prav jaz sem tista,
ki ti z ugrizi nazobčkam prst
in ga z jezikom zbrusim,

dobrohotna do svojega vratu,
ki ga polagam na tvoja kolena
in obtožujoče vate gledam.

UJETA

Čas z ognjenimi prsti
na licih podplatov
odspodaj mi narekuje ritem.

Plešem kot medved
z verigo otožnih sonetov
na koščenem vratu.

Med svečami
zgoščenih zvezd
so mi pregorele oči.

Čutim, avra* mi leze izpod kože.
Stražijo me besede
in nikamor ne morem.

Iz svojih por izkopavam strjeni jok.
Še malo in prišla bom v globino,
da poiščem varno pot.

avra* - med. neugodni občutek pred napadom božjasti, histerije

NE SLIŠI SE

Vrtinci besedičenja
prepihujejo ušesa…

Zven kristala
naj bi bil praznik,
dehtenje pene
v modrem kozarcu,
dotik jezika,
ki odpira nebesa
s prižganimi svečami
na Mozartovi dlani.

Vendar ni…

Vrtinci besedičenja
prepihajo ušesa.

Kar je od ognja - dogori,
kar je iz pepela - odfrči,
kar je iz globočin
povsem po svoje
tišino poje.

ZASPI NAZAJ

Kam, Šeherzada, tako zasanjana?

Prespala si dneve letečih preprog
in tisto, kar se bliska izza baldahina
ni Aladinova svetilka.

Prišel je čas nazobčanega sonca,
ki se obrača z hitrostjo cirkularja
in vsak pedenj za tvojimi zavesami

je poškropljen s temo Las Vegasa.

UGIBANJE

To,
kar mi ponujaš,
že od nekdaj
mi daje cesta,
ki razgrinja
regratovo posteljo,
z blazinami iz mravljišča,

odkoder ležeči
ugibam ime
tisti imaginarni vejici
v modrem očesu laboda,
ki se ujeta
v vrtinec mojih misli
obrača v eni točki.

Včasih ji rečem kondor,
včasih orel,
danes je vrabec,

ki v meni drhti

OGRAJA ZNOTRAJ MEJA (Z)MOŽNOSTI

Na tej obali
gnezdijo jecljavi ptiči.

Molčeča deklica
pobira okostje
mrtvih rib
in jih vrača vodi,
ki je zdaj kaplja,
zdaj morje,
ki pozablja svoje ime.

Včasih se čepe nagiba,
da vidi kako daleč
bi se dalo priti
skozi amebina usta
v kitove oči,

pa jo zagrabi jecljavi ptič
ki se boji globočin.

POJEM

Milenka Geiser T.r. 1955

POJEM

Le pesem lošči
razpoke mojih dni,
zato pojem.

Pojem hvalnice Bogu.

Ko dan ugaša,
poje hvaležno srce.

MOLIM IN VEZEM

Sonce zahaja,
zadnji žarek
je pustil sij
na rožnem vencu.

Molim.

Molitev za molitvijo
vezem,
za mir v duši,
za milo noč,
za lačne otroke,
za zdravje.

Molitve vezem
v šopek radosti
in ga pošiljam
daleč v svet.

POMENKOVANJE

Življenje je včasih
krut teater.
Na mravljišču se misli
poigravajo,
ostre z blagimi.

Zaprla sem se v celico,
kot puščavnik,
hrepenim po samosti.

Pomenkujem se
z golo dušo, z Njim
in s pokojnim očetom.

Pomenkujem se v tihoti.

PROSTOR MIRU

Razpelo na steni.
Prostor miru.
Rokujem se z molkom.

Misli se trgajo, cefrajo
in razpadajo.

Boža me tišina,
mir gladi
mojo kožo znotraj.

SPOMIN NA PRIHODNOST

Tatjana Jamnik Pocajt

Hiše so se drenjale druga ob drugo. V velikem gosto naseljenem mestu je očitno postajalo pretesno. Število prebivalcev se je povečalo do te mere, da so bile rešitev edinole čebelnjakom podobne stavbe, kamor so lahko na čim manjšem prostoru naselili čim več ljudi.

Zeldino bivališče je bilo glede na razmere prav prostorno in svetlo. Dodala mu je veliko zelenja in živih barv, na stenah pa so dobile domovinsko pravico umetnine njenih najljubših slikarjev. V svojem stanovanju se je prav dobro počutila. Večkrat je skozi okno opazovala potoke ljudi, ki so nemirno hiteli po različnih opravkih. To je rada počela. Bila je neke vrste meditacija. Ob gledanju tega človeškega mravljišča se je povsem odmaknila od številnih vprašanj, ki so ji nenehno zaposlovala misli. Včasih si je izbrala kakšnega posameznika in ga opazovala, kako se giblje, kakšen je njegov izraz na obrazu, spraševala se je, kako živi, razmišljala je, kaj se mu plete po glavi v tistem trenutku. To so bili zanimivi pobegi iz njenega lastnega življenja in vedno znova je bila presenečena, ko je ugotovila, da to niso obrazi zadovoljnih, pomirjenih ljudi, ki z jasno predstavo o svojih ciljih stopajo skozi življenje. Prej so odražali nekakšno nujo, nedoločljiv strah, ki sta jih gnala naprej. Zelda se je spraševala, zakaj ljudje ob že tako prenaseljenem planetu ustvarjajo še dodatne ljudi z umetnim oplojevanjem. V tej človeški zmedi, ko ljudje nimajo časa drug za drugega, niti za svoje lastne otroke ne, se ji je to početje zdelo neodgovorno, še posebej do teh umetno spočetih otrok, ki so bili dejansko nikogaršnji.

Svojih staršev ali bolje rečeno darovalca semena in darovalke jajčeca Zelda ni poznala. Njen komaj nekaj celic velik zarodek so vsadili ženski, ki je za denar posojala svojo maternico. Dejansko je bila otrok eksperimenta, spočeta brez ljubezni. Njenega prihoda v življenje so se razveselili samo znanstveniki, ki so jo ustvarili. Pa tudi njihovo veselje ni bilo odraz ljubezni do novorojenega bitja, prej ljubezni do svojega dosežka.

Zelda je bila ena izmed mnogih umetno spočetih otrok, ki so jim znanstveniki določili tudi genom. Njeno genetsko sliko so določili na osnovi lastnosti, ki so jih želeli dobiti. Ti ljudje so bili dejansko njeni očetje in njene matere. Nekoč si je želela, da bi spoznala človeka, ki je ustvaril njen zarodek, da bi obstajal nekdo z imenom in priimkom, ki bi ga lahko uvrstila v svoj ožji krog. Toda obrazi ljudi, na katere se je obrnila, so jo gledali prazno, brezčutno, kot da ni bila človek, ampak nekakšna hodeča, govoreča lutka. Z zanimanjem so si jo ogledovali:

»Kako se počutite?«

»In o čem še razmišljate?«
»Ste opazili pri sebi še kakšna druga čustvena stanja?«
»A, vašega kreatorja bi radi spoznali? Zakaj pa vam je to prišlo na misel?«

»Žal, to bo precej težko ugotoviti. Ste eden od osebkov iz serijske številke 235 iz leta 2315. Na tem projektu je delalo veliko znanstvenikov, zato vam točnega imena ne moremo povedati.«

Takrat je spoznala, da v bistvu ni del tega človeštva, ampak samo laboratorijski zajček. Uvidela je, da eksperiment sploh še ni končan, da se še vedno nadaljuje in se bo verjetno nadaljeval do konca njenega življenja.

Takrat je tudi opustila iskanje imen in živih oseb, ki bi ji lahko kakorkoli pojasnili njen izvor in poreklo in jo uvrstili v človeško raso. Čeprav živa, dejansko ni obstajala, razen kot poizkus številka ta in ta. Takrat se je tudi morala odločiti ali naj svoje življenje prekine ali naj nadaljuje svojo pot nikogaršnjega otroka iz epruvete.

No, odločitve o tem ji, resnici na ljubo, niso vsiljevali, o svojem življenju je lahko odločala sama. Ponudili so ji celo precej ugodne možnosti od izobraževanja do stanovanja. Kot da bi pravzaprav hoteli, da ostane živa. Vendar je vseskozi slutila, da je pod nadzorom. Ni vedela, na kakšen način, toda čutila je nevidne oči in nevidna ušesa, ki so spremljala vsak njen korak in njene odločitve. Verjetno je bilo to povezano z izbrano genetsko kombinacijo, ki so ji jo določili, in sedaj so preverjali, kako se obnaša.

Nazadnje se je odločila za življenje. Morda je k temu pripomoglo srečanje z Imrujem. Ne, to je bilo skoraj zagotovo. Toda ves čas jo je preganjalo vprašanje, da niso morda tudi njega »pripeljali« v njeno življenje, in njuno srečanje ni bilo tako zelo »usodno«, kot radi rečemo velikim naključjem. No, tudi to se je skoraj zagotovo zdelo tako. Kakorkoli so že razmišljali režiserji njenega življenja, srečanje z Imrujem je bila edina svetla točka v njenem dotedanjem in tudi sedanjem življenju.

Zelda je pogledala na uro. Imru bi moral vsak čas priti. Njuna srečanja so bila nekakšen ritual vsakih štiri dni ob isti uri.

Z Imrujem sta bila že dalj časa ljubimca, ko ji je nekega večera po predanem ljubljenju zaupal strašno skrivnost. Bil je eden od petih klonov, ki si jih je dal vzgojiti zelo bogat in vpliven človek v tem mestu. Vzgojen je bil kot nadomestno srce, ostali, ki so imeli več sreče, so bili samo rezervni deli v primeru manjših okvar. On pa je bil namenjen za enkratno uporabo. Zaradi tega je bil tudi ves čas pod skrbnim nadzorom, saj je moralo biti njegovo telo in predvsem njegovo srce v najboljšem zdravstvenem stanju.

´Vendar,´ so mu dejali, ´lahko do tistega trenutka živi povsem normalno življenje,´ in so mu tudi ustvarili pogoje za to. Tako je proti svoji volji podpisal pogodbo s hudičem in se odločil, da bo pač izkoristil, kar mu življenje ponuja. Možnosti za pobeg ni imel. Z izsledniki, ki jih je imel vgrajene v telo, so ga lahko odkrili kjerkoli.

In Zelda? Ko je spoznal Zeldo, je začutil, da je poleg njegovega srca, ranjena tudi njegova duša. Kako naj ji vse skupaj pojasni. Ob njunem prvem srečanju se mu je zdela kot dobri angel, ob katerem bi lahko pozabil na resničnost in se morda rodil nekje v nekem drugem srečnejšem svetu. Včasih je upal, da so to vse skupaj le moraste sanje in bo prebujenje prineslo odrešitev. Toda odrešitve ni in ni bilo.

V trenutku, ko se je potopil v Zeldin globok in temen pogled, ni mogel natančno določiti ali je to žalost ali ne. Vendar ga je nekaj zadelo v srce. Takrat je pravzaprav šele začutil, da ga ima. Do tega trenutka se ga sploh ni zavedal in po resnici povedano, mu je bilo tudi vseeno. Zdaj pa mu je ta utripajoča stvar hotela skočiti iz prsi, v glavo je dobil naval vročine in v hipu mu je bilo, da bi se razjokal. Dve duši sta skozi oči zrli druga drugo nezavedajoč se, da se jima je v tistem hipu zgodilo življenje samo, trenutek, o katerem mnogi berejo samo v romanih. Prestopila sta meje časa in se zlila drug v drugega v neki novi resničnosti, ki jo poznajo samo pravi ljubimci.

In tako se je začelo. Z zavestjo, da je resničnost njunega bivanja skrita v teh skupnih trenutkih, sta se drug drugemu predajala z brezmejnostjo, ki jo živijo tisti, ki se jih je dotaknila skrivnost življenja in so spoznali krhkost trenutka, v katerem živijo.To ni bila vsakdanja ljubezen, ko ljubimca vzhičena drug nad drugim padeta v brezno poželenja in nazadnje utoneta v njem. Ne, to so bili trenutki otožne sreče, v katerih bi se rad utopil, pa se ne moreš, ker te nekaj vedno znova privleče ven. Drhtenje in omama, pozaba in streznitev, mačka, ki sama sebe lovi za rep.

Želela sta si, da bi vsak tak trenutek bil hkrati tudi poslednji, da bi odromala s tega sveta v ekstatičnem vrtincu. To bi bila dobra smrt, prava smrt, lepa smrt. Te misli sta premlevala vsak zase, o tem se nista hotela pogovarjati naglas. Takšni pogovori bi jima samo skrajšali na tanko odmerjeno srečo, ki jima je bila dana. To so bili trenutki, ko sta čutila, da tudi onadva pripadata človeštvu.

Iz razmišljanja je Zeldo zdramil zvonec. Misli so ji v hipu preskočile v drugo resničnost, ki ji je bilo ime Imru. Kot vselej se je pripravila na njegov prihod s svečanim pogrinjkom ob nežni glasbi in svečah in njeno telo je dišalo po pomladi.

Imru je vstopil skozi vrata in na obrazu mu je tičal zagoneten nasmešek. Brez besed je dvignil Zeldo in jo z dolgim poljubom zanesel na oblazinjeno ležišče. »Nocoj bi se rad samo ljubil s teboj,« ji je zašepetal.

Zelda je začutila, da je za temi besedami še nekaj več. »Te ne mika hrana, ki sem ti jo pripravila?«

»Ne, ljubezen moja, nocoj nisem lačen. Izvedel sem, da mi bodo jutri vzeli srce.«

Trenutek neskončne tišine je pretrgala Zelda. »Če vzamejo srce tebi, ga bodo vzeli tudi meni. Ampak tega jim ne bova dopustila. Če že mora biti tako, potem narediva to na svoj način.«

Griči v daljavi so polagoma začeli temneti. Obzorje se je v pozdrav odhajajočega dne odelo v škrlat.

KRALJEVI GAMBIT

Andrej Bergauerr. 1978

KRALJEVI GAMBIT

Moja,
ki ti v sanjah polagam utrinke v lase;
nekoč te bom zamnejal,
za droben, moder cvet,
ki ga je osušila burja,
med rjuhami ostaja le kremenčev pesek.

Moja,
na prepihu že povedanega te bom pozabil,
in svilene dotike,
s katerimi mi brišeš voskaste kaplje s čela
bom odložil kot nahrbtnik
ali planinske čevlje,
in potem boš ostala le še ti.

PREHOD

Kavna usedlina misli
se nabira pod peronom.
Trkanje po kolesih ječi v noč
in razgalja golo kovino,
ki se razuzdano
svetlika izpod rje in masti.

Zaspane oči ji
budno zro v nedrja,
ona pa jih nastavlja dotikom.
Le v žvižgu vzdrhti
in marš naprej,
do naslednje postaje,
kjer se bo
v cvilečem orgazmu
zaustavila.

VSAKODNEVJE I

Dnevi,
me ližejo s svojimi vlažnimi jezički.
Dobrikajo se mi s svojimi
velikimi očmi
in me požirajo s svojim toplim objemom.

Z jekleno naglico
pritiskajo svoje telo obme in brusijo robove.
Kakor nevede,
mi lastno trgajo kosme kože in las,
da se v nepreglednih
snopih zbirajo
nad odtokom kadi.

VSAKODNEVJE II

Vsak dan,
drug ob drugem,
drug v drugem,
eden mimo drugega.

Pridem,
odhajaš,
vračanje,
na postaji čakam.

Potem se obrnem in te poiščem,
pa zopet odideš
in ko prideš,
moram jaz oditi.

Sedaj sem obstal.
Tukaj bom,
dokler ne boš tolikokrat prišla,
da ne boš več mogla oditi.

VSAKODNEVJE III

Vsak dan
se rodi z jutrom,
ko se stopala
obujejo v nogavice
in dlani zakuhajo kavo.

In potem so ure,
ko trkaš na veke
in jih držiš,
da se ne zapro.

In so minute,
ko si ob meni,
z mano,
vsaj navidez.

Naposled so sekunde,
razbliniš se,
kot jesenska koprena.

Takrat me premaga spanec,
do jutra,
ko stopala ponovno
poiščejo nogavice.

VSAKODNEVJE IV

Ko si podajo roke
sanje, pesek in zvezde,
umolknejo besede.

Kajti,
kako naj gora pove oblakom,
kaj skriva v svojih nedrjih.
Le oblaki se lahko spuste
na njena ramena
in obsujejo s poljubi
njena polja zlatega klasja.

In kje naj morje
najde besede,
da bi povedalo obali,
kako ji pripada
z vsakim tihim izdihom,
svojega prihajajočega
in odhajajočega vsakdana.

LUNIN ZAHOD III

V samoti obeh sem sam
in mesec vdano umiva
svoje stopinje v morju.

Sega vse globje
in leščava se v nežnih kosmih lušči.

Kmalu ostane le žvenket
kamenja pod nogami
in hlad večernega odhajanja
se je pognal v beg.

LJUBIM TE

Ljubim te v dotiku
in v tihi sapi med ustnicami.
Z žametom me ovija
jesenski hlad
in pokrijem se
s tvojimi lasmi,
ki mi padajo čez obraz.

Ljubim te v pogledu,
ki me skrije v svoji senci,
kot dobra stara hruška.

Ljubim te v soju sveč
in v temi,
ko se skoznjo prelilje
tvoj tihi smehljaj.

Skrijem roko
v tvoje lase
in vdihnem tvoj dih
in ostaneva le še jaz in ti.

IZ NOČI

Adam Šuligojr. 1978

IZ NOČI

Kako visoko rase koliba večera
iz kamnitih hribov senc
od vznožij do mene.
Povsod strupeno ihtenje,
v mojih trudnih oknih,
iz opilkov teme.

Od te mrzle zemlje, po kateri hodim
z utežmi okoli nog,
ne dobim ničesar
razen živega srebra v bokalu
in rezov bajonetov v mehko žrelo,
polno neužitnih gob;

zato prihajam v tvoja vroča stegna,
v ta korita ognja in vetra,
v tvoj plamen iz luči,
da me v svojem balzamu opereš vonja
in te neizprosne črne slutnje,
ki se v meni kristali.

Avgust 2006

OPAZOVANJE

Gledal sem Sonce znotraj svoje lege
in kdo bi si mislil, da so viharji
megatonskih eksplozij, kolobarji,
očesu mikroskopske temne pege?

Gledam Saturnove mavrične kroge
in kdo bi si mislil, da so spirale
ledu, s svetlobo oblite praskale,
zgolj drobec drobca neskončne preproge?

In ko me prešine zvezdni utrinek,
pomislim, kako se včeraj mi obraz
izvil je hudomušno za ovinek

ob malenkostnem vprašanju: kdo sem jaz,
ki pod gigantom vstajam brez glasu?
Sam... vesolju najskrivnostnejši tabu.

December 2006

S PESMIJO

Peljati se vzvratno
v naliv iz črnih strel.
S tisočkratno povečavo
upirati pogled nazaj,
v pogorišče,
v pepel...

Peljati se vzvratno
v pozabljeno grmenje,
v brkljanje po rezilih
starih helebard,
in si strgati opilke bele
med izžgane proge,
kakor leopard...

Peljati se vzvratno;
v tinkturo večera,
v mrzle zastore noči...
po ugasli ogenj v krilih
po ogenj... nazaj,
v kremplje luči.

Januar 2007

OD PERONA DO NEZNANCEV

Maša Premzlr. 1987

PERON ŠTEVILKA OSEM

začelo se je z mravljinci v stopalu
na peronu številka osem.
kovinske umetnine deklice z dežnikom,
gromki smeh in žvenket kovancev.
vse zgneteno kot ogromen cmok v grlu,
len, da bi se premaknil malo višje.

soba zabojev in medle svetlobe
z vonjem po mrtvi ribi.
tečeš v kopalnico, kjer izbljuvaš svojo gnusobo
izraženo s kopico besed, ki jih je preveč.
razpadla kepasta struktura se sprehaja po mehkih linijah
zamašenega umivalnika in izgine skupaj s polnjenem
straniščnega kotlička.

NAJIN POPOLDNE.

ne znava prijeti sonca in ga pocukati za ušesa,
niti šepetati o bežečem kroju mravelj
v cevastih mislih najine posode.

tvoje neme kretnje se raztezajo v
zadušljiv zrak, ki ventilira po prostoru.
lap nemirne duše skačejo z dežniki lap.

POGOVOR.

kava se razlije po servietah.
s copati božam mrzle ploščice.
vklopim ventilator in ga spet izklopim.
kazalec mrzlično udarja ob stekleno ploščo kuhinjske mize.
škripam z zobmi, z glavo butam ob steno, tišči me na vodo.
iz zvočnika prihajajo nepomembne besede,
kot bi priplavale po odtoku.
razmetani soglasniki ostrih linij
zaviti v arhitekturo gladkih oreščkov
se odbijajo po prostoru, zadevajo v zarjavelo posodo
in spet nazaj, steklo v edinem oknu trepeče pred svojim koncem.
lasje mi izpadajo, vdolbine pod pazduhama se širijo
v neokusno gangreno čeljusti, medenični obroč
sajastega videza razpade pred štedilnikom,
zvoki raznolikih frekvenc pa še zmeraj razmetavajo
z utrujajočimi rotacijami nevednega jezika.

NEZNANCI.

utrujene roke trgajo umazane nitke koruznega stročja,
slačijo bledikavo telesce in ga naposled
zdrobijo v zeleni pošasti sredi našega vrta.
zvok brezčutnega stroja odmeva v ušesih,
na levi strani čela mi izstopi nabrekla žila, ki
utripa v melodiji drobljenja in bruhanja zlatih
kapic.

BLIŽINA STRAHU.

posadijo me na hlipajočo zemljo
v bližini jesenskega mesta.
še preden se njihova telesa razbežijo vzdolž popljuvanih ulic,
zaplešejo ples poskočnih.

njihove oči so bledikave
in prazne.

SKRIVALNICE.

ljubezen do teme se potaplja v megleno mlakužo.
stojim pred velikim drevesom hrapavega lubja,
veje revne z listjem objemajo suhceno brezo.

postajam pomembna karta odločilnega boja,
ko se urno premikam med trikotnimi oblinami
praproti in obupano iščem vtisnjena znamenja svetlobe.

PUZZLE

Ana-Marija Pušnikr. 1944

Taksi je odložil Manjo pred blokom. Bila je že polnoč. Le nekaj korakov po stopnicah in že je stala pred vhodnimi vrati svojega stanovanja. Spomnila se je, da še ni preverila pošte. Nejevoljno se je vrnila do vhoda. Luč na stopnišču je ugasnila in v temi je poiskala stikalo za luč. V roki je držala šop ključev in majhen ključ je zaškrtal v poštnem nabiralniku. Zajela je sapo, zamižala in stegnila roko v nabiralnik. Minili so trije dnevi, prejela je tri pisma. Prve dni je bila vznemirjena, toda tokrat ni bila več presenečena. Bila bi razočarana, če v nabiralniku ne bi bilo pisma. Še vedno je mižala, ko so kovinska vrata zastokala, ko jih je odprla. Ni mogla več vzdržati, odprla je oči. Ni se motila, pred njo je ležalo četrto pismo. S tresočo roko ga je zgrabila, v naglici zaprla nabiralnik in stekla v svoje stanovanje.

Na mizi so ležala pisma prejeta minule tri dneve. Odločila se je, da bo vse tri prebrala še enkrat, preden bo odprla četrto pismo. Sedla je na kavč. Počasi je prebrala prvo pismo.

Draga Manja!

Pota usode so res čudna. Nikoli si ne bi mislil, da bom v tujem kraju srečal dekle svojih sanj. Prav si prebrala, Manja. Tebe sem sanjal vse življenje in sedaj sem končno našel, kar sem iskal. Že ko sem te prvič videl in slišal tvoj prelepi glas, se je nekaj v meni zganilo. Kot da bi nekoč nekje že videl te črne oči in slišal to očarljivo petje. Kako srečen sem bil, da si me – tujca – sprejela in mi kljub razliki v letih vračala naklonjenost! Le nekam skrivnostna si bila ves čas, kar me je begalo.

Oprosti, nocoj ne morem dokončati tega pisma, pa toliko bi ti rad povedal, moja draga ljubljena Manja.

Tvoj Goran

Pismo je odložila na mizo in pričela brati drugega.

Ljuba Manja!

Ne moreš si misliti, kako srečen sem bil vse večere, ko sem sedel v baru, kjer poješ. Vrnila si mi nasmeh, ko si sede na visokem stolu bingljala s čeveljci s previsokimi petami. Kje sem že videl tako majhna stopala, me je ves čas prešinjalo. Kje, kje, kje? Svojim očem nisem mogel verjeti, da si izbrala mojo družbo, ko je bilo toliko mladih fantov v lokalu. Vsi so pogledovali k tebi in si želeli tvoje bližine, ti pa si našla prav mene.

Če bi lahko bil nocoj s teboj, moja ljubljena Manja, bi ti povedal, kje sem videl tako majhna stopala.

Tvoj Goran

Zavzdihnila je, ko je prebrala drugo skrivnostno pismo. Kaj se vendar gre Goran? Noro se je zaljubila vanj. Neprestano jo preganja v mislih, odkar se je vrnil v Sarajevo. Obljubil ji je, sveto ji je obljubil, da jo bo vsak dan poklical po telefonu, sedaj pa prihajajo le ta zmedena pisma. O, Goran, ko bi ti slutil, kako te imam rada!

S trepetajočo roko je odprla tretje pismo.

Draga ljubljena Manja!

Komaj nekaj dni je odkar sva v dvoje uživala lepote tvojega mesta. Zdi se mi, da sem vse le sanjal, da nič ni resnično. A ko pogledam tvojo fotografijo na mobiju, vem, da je bilo vse to res. Ničesar nisem sanjal, vse je ena sama resničnost. Lepa, a boleča resničnost. Obljubila sva si, da naju nič ne more ločiti, da bova zgradila skupno prihodnost. O, kako sem verjel najinim obljubam. Še nikoli v življenju nisem bil bolj prepričan v svoje besede. Potem pa…

Ničesar več ne morem napisati nocoj, Manja, moja najdražja. Morda jutri.

Tvoj Goran

Po licih so ji polzele solze. Zagotovo mi je lagal! Drugo ima tam v Sarajevu. Lažnivec, lažnivec, je zakričala na glas in z ihto odprla zadnjo kuverto. Presenečeno je ugotovila, da je pismo mnogo daljše od dosedanjih.

Draga ljubljena Manja!

Ne morem več skrivati resnice pred teboj. Si lahko predstavljaš, kako hudo mi je, ko vem, da me sedaj preklinjaš. Ko boš prebrala te vrstice, boš razumela in mi oprostila. Ko sem te spraševal, če imaš kakšne sorodnike v Sarajevu, si se posmehnila, kako bi jih imela, ko sta pa mama in oče Slovenca. Čudni nemir se me je polaščal vse dni službenega potovanja po Sloveniji. Preveč podobnosti je bilo, ki niso mogle biti slučajne: črne oči, kodrasti lasje, majhna stopala, prelepi glas. Pa vonj telesa. Vse se je sestavilo v puzzle, ki me je privedel do edine prave resnice. Najel sem detektiva, ki je potrdil mojo domnevo, da si Brankina hčerka. Samo ona je imela takšen glas, takšne oči, tako majhna stopala, takšen vonj telesa. Takrat ji je bilo šele petnajst let, ko je pela v ansamblu, kjer sem igral kitaro. Zaljubila sva se, po treh mesecih vroče ljubezni je nenadoma izginila neznano kam. Iskal sem jo brez uspeha. Naš ansambel je našel drugo pevko, jaz sem se zapil. Njena najboljša prijateljica Samira mi je mnogo kasneje povedala, da je bila Branka noseča in, da se je njen otrok rodil mrtev. Vedel sem, da je bil ta otrok moj. Še bolj sem pil in preklinjal usodo. Potem sem jo kot po nekem čudežu srečal v Banja Luki. Bila je povsem spremenjena, nič več ni ostalo od njene nekdanje lepote. Tudi pela ni več. Vprašal sem jo, če je bil mrtvorojeni otrok moj. Samo pokimala je in ni več želela govoriti o tem. Moja žalost za izgubljenim otrokom in ljubljeno žensko je ponovno privrela na dan.

Komaj tri dni si bila stara, ko sta tvoja krušna starša iz Slovenije prišla z avionom pote v Sarajevo.Rekli so jima, da se te je tvoja mati odpovedala zaradi kariere.

Tako vidiš, draga ljubljena Manja, kako se je usoda poigrala z nama. Mislil sem, da sem po dolgih letih žalosti objel ljubezen svojega življenja, a sem našel svojo hčerko, za katero do sedaj sploh nisem vedel. Žalost se ob tem prepleta z radostjo, da sem našel svojega otroka, ki ga morda nikoli ne bi srečal.

Zato mi oprosti, ker nisem mogel takoj napisati najine boleče zgodbe, ampak sem ti jo razodel šele nocoj.

Tvoj oče Goran

UND FRAGEN

Carmen Križanič

BLICKE

Sternlose Nacht schmücke ich mit Sternenzauber,
Mondlosen Himmel mit den Mondschein,
Sonnenlose Tage verziere ich mit Sonnenschein
und dein leeres Herz fülle ich mit Liebe.

- Zauberin.

Die Erdbeerwolken nehmen den Blick in ihre Arme,
lassen in dort ruhen, sicher und klar.
und irgendwo hinter ihnen versucht die Sonne zu fliehen,
den Blick zu entgehen.

- Nachmittagssonntag.

In deinen Kralen sah ich Flügel,
In scharfen Zähnen ein Lächeln,
Deine Jagd verwechselte ich für Liebe,
Dein Hunger für Begierde.

- Der Löwe.

Meine Antilopenhaut versteckt mich im Dschungel der Stadt,
Mit den Bildern der Vergangenheit bedeckt vermische ich mich unter die Menschen.
Eine von ihnen.
Aber das Blut in meinen Adern ist nicht mehr dasselbe.
Die Adern sind anders.
Das Herz ist ein anderes.
Mein inneres hat die Stadt verlasen, alle Lieben sind ausgeweint, alle Versprechen sind verschwommen, es gibt keine neue, die Taten sind tot,…
Nur dein Vanillegeschmack hängt in einer verschwommener Erinnerung über die Stadt.
Behalte sie für dich.
Ich laufe nicht mehr die Strassen entlang in deiner Jagd,
Ich verstecke mich nicht mehr in deinen Blicken,
Ich fliehe nicht nur um noch gefangen zu werden.

- Vanillestadt.

Nicht ausgesagtes steht hier, auf diesem Papier,
Zeuge dieser Tage ist er,
Blatt der Unerfülltheit und Enttäuschung,
Blatt von ihrer Gier, gefangen in dieser Stadt, in ihren Autos und Wohnungen, in ihrem Geld, in ihrem Auftritt.

- Todesbühne.

Seelenverlorenheit fand den Heim in dieser Stadt,
regungslos liegen die Kadaver in der Luft,
und hässliche Geruch der Menschenabwesendheit
zieht sich über die Volkenkratzer.

- Oberflächlichkeit.

Die verhärteten Steine dieser Stadt umgeben meine Seele,
Die Luft ist weg, nur die schwere Wolke der Enttäuschung zieht sich über die verlassene Traumstraßen,
Menschenleer,
Gefühllos;
Voll von Haß umschlingt sie mich mit ihren Nachlichtern.
Hässlich und zerkrümmert steht sie dar und lächelt mich widerlich an,
mit ihren Semaforaugen, mit ihrem Straßenmund.

- Alein.

SOMMER

Villach

1.
Der Fassadenregenbogen nimmt die Klänge der Stadt auf, die Melodie des Tages steigt zu den Wolken empör.
Ist die Stadt für den Himmel hier oder der Himmel für die Stadt da?

2.
Der Mittagscafegeschmack geht langsam in den Nachmittag verloren um den langsamen Untergehen des Tages Platz zu geben.
Werde ich ihm Morgen wieder hier finden?

3.
Das Leben zögert nicht mit seinen Bewegungen, es umwälzt die Steine der Wünsche und Ängste.
Wird ich es jemals lernen, dass gerade in der Angst der Wunsch liegt?

4.
Glaubwürdigkeit meiner Wünsche erhebt meine Flügel.
Der See unter mir ist klar, die umgebenden Berge waschen Ihre Gesichter darin:
Fliege ich oder bewegt sich die Welt unter mir?

UND FRAGEN

1.
In diesem kaltem Winter der Gefühllosigkeit ziehe ich den Mantel der Oberflächligkeit an.

Ist mein inneres verstart oder macht es nur einen Winterschlaf?

2.
Nur ein Erinnerungsfunke und mein Leben wird Traumreich, die Erwartungsschmmeterlinge flattern in der Stadt herum.

Bringen sie mir deinen Frühling?

3.
Mit Katzenneugirde wollte ich hinter deinen Berg schauen um den Sonnenaufgang zu erblicken.
Aber die Welt dahinter ist eine Wüste von Tot, Knochen eines Geistes liegen herum, schwarze Wolken verlorener Träume ziehen ihre Wege durch dich.

Dein Berg ist Stein, Lebenslust wolltest du von mir trinken.

6.
Der Whiskas meiner Hoffnungen geht zur Ende.

Bringst du mir neuen mein Freund?

7. Der Blätterton des Morgens zwingt mich das Buch dieses Tages zu lesen. Wort für Wort, Zeile für Zeile, Seite für Seite.
Habe ich es schon gelesen?

8.
Die Schritte der Vergangenheit höre ich auf der Strasse, sie schleichen sich an mich heran, atmen in meinen Nacken.
In der eigenen Verfolgung verloren versuche ich mir zu entfliehen.

Lasse ich die Vergangenheit nicht los oder hat sie überhaupt nie geendet?

REKA

Andrej Golob

REKA

VEČNI ČLOVEK JE BRODNIK

V BARKI BIVANJA BOLNIK

V SOS POŠILJA STRTI KRIK

KDAJ BOM S SMISLOM NAŠEL STIK

SLIŠI PROŠNJO PRAMALIK

SLIŠI ANTIČNI SVETNIK

IN PRIBITI MUČENIK

IN DANAŠNJI RAZSODNIK

VSAK V ODGOVOR VSILI VZKLIK

JAZ TVOJ PRAVŠNJI SEM GLASNIK

A SPOZNA NE KLEP JETNIK

DA JE NJIH PONUDBA TRIK

DA LE SAM SI JE VODNIK

VEZEM MODRO

Zlatka Levstek1944–2020

Vezem modro.
Povprek in v krogih.
Kot nasmeh tvojih oči.

Vezem rumeno.
Svetlo in sončno.
Kot dotik otroških dlani.

Vezem rdeče.
Drobne kvadratke.
Kot bolečino, ki spi.


Končno. Ustavljeni konji.
Le še počasi. Za dušo.

Bilo je
eno samo hitenje,
po travi, preprogah, stopnicah…
za znanjem, imetjem, otroci…

Zdaj počivam.
Rišem. Pišem pesmi.
Kramljam s soncem.
Ne hitim.


Brezvoljna sem.
Že nekaj dni.
Sitnoba pleše
po mojih sobanah.
Sem kot kislo zelje.

Rjavi fižolček
razvedri drobovje,
prežene sitnobo,
nasmeji kisel obraz
in sem spet jaz.


Za tišje pesmi
poiščem miren kraj.
V odmaknjenem kotu
roka sama piše.

Brez govorjenja,
glasbe, radovednih oči,
na samem, v zatišju,
pesem se rodi.

Portret

JOAN DIDION: ČAROBNOST LITERARNE IMAGINACIJE Portret

Lea Flisr. 1974

Esej je poskus prereza literarnega ustvarjanja danes domala že kultne ameriške pisateljice, esejistke in novinarke Joan Didion. Pregled v časovnem pogledu ne sledi premočrtno Didioninemu ustvarjanju in pričenja raje z opisom njenega dela iz leta 2005, The Year of Magical Thinking (Leto magičnih misli) ki je, zavoljo svoje pronicljive odkritosrčnosti in neposrednosti, dodobra pretreslo ameriško (delno tudi svetovno) bralstvo in bo zato podrobneje in intenzivneje predstavljeno. Avtoričina knjiga We Tell Ourselves Stories in Order to Live: Collected Nonfiction (Zgodbe si pripovedujemo zato, da lahko živimo: Izbrana nepripovedna dela), ki je nedavno izšlo (oktober 2006), je pravzaprav nabor pisateljičinih preteklih stvaritev. Zbirka vsebuje celovita besedila iz sedmih znamenitih esejističnih knjig – Slouching Towards Bethlehem (1968) (Kolovratenje proti Betlehemu), The White Album (1979) (Beli album), Salvador (1983), Miami (1987), After Henry (1992) (Po Henryju), Political Fictions (2001) (Politične fikcije) in Where I was From (2003) (Od koder prihajam).

»Ne, to vsekakor ni bilo leto realizma«, je, malo po izidu knjige Leto magičnih misli oktobra 2005, izjavila Joan Didion. »To ni bilo leto, ko bi ti realizem pomagal pri vztrajanju in ti omogočal vzdržati.« Lahko bi rekli, da je Leto magičnih misli delo, s katerim se je pisateljica skušala soočiti s smrtjo moža Johna Dunna, prav tako pisatelja, ki je nenadoma umrl za srčnim infarktom, 30. decembra 2003, v njunem stanovanju na zgornjem vzhodnem delu Manhattna. Le pet dni potem, ko so hospitalizirali njuno posvojenko Quintano Roo. Na božični večer so jo v naglici prepeljali na urgentni oddelek bolnišnice Beth Israel North na Manhattnu, diagnozirali pljučnico, nato Quintana nenadoma pade v septični šok.

Leto magičnih misli je zelo neposredno in detajlirano delo. Delno je to pogojeno z dejstvom, da je pisanje nastalo tudi na podlagi natančnih obnov medicinskih poročil, ki jih je Didion nabirala v bolnišnicah, ter neštetih medicinskih priročnikov in študij, prebranih v času po moževi smrti in med boleznijo Quintane Roo. V faktografske pasaže pisateljica briljantno vtke spomine, preteklost, perečo sedanjost in miselne utrinke prihodnosti. Dogodkom, situacijam in emocijam podeljuje občečloveške razsežnosti.

Joan Didion je vedno inspiriralo to, kar sama pogosto imenuje »neizgovorljiva grožnja vsakdana«. Morda je bila ta grožnja v zgodnejših zapisih bolj abstaktna, v kasnejših pa dobiva vedno bolj konkretno in oprijemljivo podobo. Zelo konkretno in nazorno v Letu magičnih misli.

»Vse skupaj je izgledalo tako, da sem pač sedela, jokala in pisala. Sploh nisem imela občutka, da pišem knjigo. Ponavadi veliko pozornost posvečam ritmu stavkov in temu, kako proza deluje. Ob pisanju te knjige pa se s temi stvarmi nisem ukvarjala«, pripoveduje Joan v intervjuju za New York Times Book Review, 9. oktobra 2005. Svoje magično leto Didion prične z iskrenimi mislimi, ki nosijo globoko in intenzivno sporočilno vrednost. Identifikacija z napisanim se ne zdi težka.

Življenje se spremeni hitro.
Življenje se spremeni v trenutku.
Usedeš se k večerji in življenja, kot si ga poznal, je konec.

Delo pa ni le poskus Joaninega soočanja in prebolevanja dogodkov strašnega decembra 2003, ampak je kalejdoskopski pregled skoraj 40 let skupnega življenja z Johnom, s katerim sta bila nerazdružljiva tako v letih bivanja v Kaliforniji kot v New Yorku, kjer Joan biva danes. Za pisateljico je ustvarjanje te knjige pomenilo popolno prevrednotenje vseh idej in prepričanj, ki jih je imela o smrti, bolezni, življenjskih verjetnostih, sreči, nesreči, poroki, otrocih, o moči spominov, žalosti, ter nenazadnje o tem, kako tanka je meja med duševno zmedenostjo in zdravim umom. V nobenem izmed prejšnjih del se ni tako neposredno soočila z najbolj skritimi in najbolj krhkimi aspekti človeške narave.

Tako John kot Joan sta v svojih delih najpogosteje pisala prav o sebi, o svojem zakonu, živčnih zlomih, o scenarijih, ki sta jih pisala v duetu, pa o blišču in bedi losangeleškega ter newyorškega življenja. Za oba je bilo pisanje, strukturiranje in kreiranje pripovedi edini način kako osmisliti in vsaj delno urediti kaotičnost življenja.

V Letu magičnih misli Didion z izjemno natančnostjo popisuje dogodke; je kot poročevalec, ki ne izpusti niti minute dogajanja in hkrati minutažo tudi beleži. Ne pozabimo, da je Joan tudi novinarka in kako je v 60. letih zaslovela s svojimi prispevki, ki so sodili v obseg »novega žurnalizma«. Poglejmo, kako Didionino precizno opisovanje deluje na papirju.

»Natančen čas sedaj, ko pričenjam pisati te vrstice, je 4. oktober, popoldan, leto 2004. Pred devetimi meseci in petimi dnevi, natančno ob deveti uri zvečer, 30. decembra 2003, je moj mož, John Gregory Dunne, kot je izgledalo, oziroma kot je dejansko tudi bilo, trenutek zatem, ko sva ravno sedla za mizo v dnevni sobi najinega newyorškega stanovanja, da povečerjava, doživel srčni infarkt, ki je povzročil njegovo smrt. Najina edinka, Quintana, je bila nezavestna že pet noči in je ležala na oddelku intenzivne nege v bolnišnici Beth Israel Medical Center, Singer Division, ki je bila v tistem času na aveniji East End (bolnico so zaprli avgusta 2004), bolj pogosto so jo imenovali »Beth Israel North« ali pa »Bolnišnica starozdravniške garde«. Kar je ob sprejetju na urgentni oddelek na božično jutro izgledalo kot hud primer decembrske gripe, se je razvilo v pljučnico in nato septični šok.« (Str. 6,7; prevod L.F.)

Pisateljičina prepoznavnost, kot že omenjeno, leži v njenem izrednem smislu za opisovanje detajlov, v izrazitem konkretiziranju in takšno pripovedovanje na prvi pogled morda daje vtis skoraj prevelike distanciranosti, faktografskosti, a v posameznih besedah, besednih zvezah in stavkih kmalu vidimo in začutimo izobilje čustev. Njena proza ni sentimentalna, je pa globoko doživeta. Repeticija, podvojevanje besed in besednih zvez je nekaj, kar je Joan Didion blizu in ji omogoča učinkovito okrepitev zvena in pomena misli na papirju. Avtorica tako v vseh svojih delih razkriva veliko, a ni tipična izpovedna pripovedovalka, saj je pri njej vedno navzoča samocenzura, premišljeni zadržek in izjemna natančnost v izboru besed. Nikoli je ni zanimalo prosto, nekontrolirano izlivanje čustev. Tak pristop k pisanju mnogo dolguje Ernestu Hemingwayu. Njeno razmišljanje o bolečini in žalosti v Letu magičnih misli je doživeto in nazorno. Joan se natančno spominja večera v bolnišnici, kamor so prepeljali Johna Gregoryja Dunna nemudoma po njenem klicu za nujno pomoč, 911.

»‘Mrtev je, kajne’, sem slišala svoj glas, ki je govoril z zdravnikom. Zdravnik je pogledal socialnega delavca. ‘Je že v redu’, je rekel socialni delavec. ‘Gospa je kar mirna, skulirana stranka’. Odpeljali so me v predeljeno sobo, kjer je na eni izmed postelj ležal John, sam. Vprašali so me, ali bi želela duhovnika. Rekla sem ja. Prišel je duhovnik in povedal svoje. Zahvalila sem se mu. Dali so mi srebrn etui, v katerem je imel John vozniško dovoljenje in kreditne kartice. Dali so mi tudi denar, ki ga je imel v žepu. Dali so mi njegovo zapestno uro. Dali so mi njegov mobilni telefon. Dali so mi plastično vrečko, v katero so, kot so dejali, spravili njegove obleke. Zahvalila sem se jim. Socialni delavec me je vprašal, ali mi lahko še kako pomaga. Rekla sem, da mi lahko priskrbi taksi. In ga je. Zahvalila sem se mu. ‘Imate denar za taksi’, me je vprašal. Rekla sem, da ga imam, jaz, skulirana stranka. Ko sem vstopila v stanovanje in videla Johnovo jakno in šal, ki sta še vedno ležala na istem mestu na stolu, kjer ju je pustil, ko sva se vrnila iz obiska pri Quintani v Beth Israel North (rdeč šal iz kašmirja, vetrovka Pentagonia, kakršno je nosila filmska ekipa na snemanju filma Up Close & Personal), sem se spraševala, kakšno vedenje bi bilo dovoljeno manj skulirani stranki. Popoln zlom? Pomiritev s sedativi? Kričanje?« (Str. 15, 16; prevod L.F.)

Čeprav je Joan Didion že leta zavedna New Yorčanka in zvesta tudi pretežno liberalnemu časniku New York Times ter njegovi nedeljski knjižni prilogi New York Review of Books, za katero redno piše, so njene korenine nekoliko drugačne. Rojena je bila 5. decembra, 1934 v Sacramentu, v Kaliforniji, v republikanski družini z dolgo in bogato zgodovino. Svoje pogumne pionirske prednike je vedno spoštovala in uporniški duh, ki ga nosi s seboj, pripisuje prav svojim koreninam. Po diplomi iz angleščine na Univerzi Berkeley v Kaliforniji in zmagi na pisateljskem natečaju Prix de Paris revije Vogue, se je Didion preselila v New York in več let delala kot urednica omenjene revije.

V tem času je začela tudi s pisanjem knjižnih in filmskih recenzij za konzervativni štirinajstdnevnik National Review. Domotožje po rodni Kaliforniji je spodbudilo nastanek prvega Didioninega romana Run, River (1963) (Teci, reka). Leta kasneje je Joan, v svoji zbirki esejev Where I Was From (2003) (Od koder prihajam), kritično ocenila svoj prvenec, rekoč, da gre za delo, ki skuša naslikati idilični ruralni mit Kalifornije na nekoliko nepristen, prisiljen način. Leto po izidu prvenca, torej leta 1964, se je v Kaliforniji poročila z Johnom Dunnom, novinarjem revije Time ter vzhajajočim pisateljskim talentom, ki ga je spoznala v New Yorku. V mnogih pogledih je bila ta zveza usodna za oba. Takole Joan Didion razmišlja o njuni dolgoletni zvezi v Letu magičnih misli:

»Poleti se mi je kar naenkrat posvetilo, da nimam niti enega samega Johnovega pisma, niti enega. Le redko sva bila daleč ali pa dolgo narazen. Morda je šlo za kakšen teden, ali dva ali tri tu in tam, ko je nekdo izmed naju delal na kakšnem članku ali pa knjigi. Leta 1975 sem mesec dni med tednom predavala na Berkleyu ter vsak vikend s Pacific Southwest Airlines letela domov v Los Angeles. Nato je bilo nekaj tednov v letu 1988, ko je bil John na Irskem, kjer je zbiral gradivo za svoj roman Harp [Harfa, op. L.F.], jaz pa sem bila v Kaliforniji, kjer sem pokrivala predsedniške volitve. Ob takih priložnostih sva vedno, po večkrat na dan, govorila po telefonu. Visoke telefonske račune sva pač razumela kot del najinega odnosa, prav tako kot sva imela za nujen del najine zveze tudi visoke račune za hotele, v krajih, kamor smo vsi trije, s Quintano, kadar sem jo lahko za nekaj časa vzela iz šole, leteli. In nato tam skupaj bivali; John in jaz sva lahko delala ob istem času in v istem apartmaju.« (Str. 164; prevod L. F.)

V znameniti zbirki esejev iz l. 1968, Slouching Towards Bethelehem (Kolovratenje proti Betlehemu) [ime je zbirka dobila po besedilu iz pesmi W. B. Yeatsa, »The Second Coming«], Didion opisuje svoje življenje v Kaliforniji v 60. letih. Predvsem izpostavlja revolucionarno poletje 1968, ki je prineslo mnoge, predvsem politične prevrate ne le na ameriških tleh ampak tudi na evropski celini. Veliko esejev iz zbirke je prvotno izšlo v The Saturday Evening Post-u, nekaj pa tudi v reviji American Scholar.

Odlomek, ki sledi, je iz prvega dela knjige, naslovljenega Življenjski slogi v zlati deželi, poglavje pa nosi naslov »Nekateri sanjači zlatih sanj« in jasno kaže na tematiko in slog pripovedi. Didion pravzaprav slika Kalifornijo na precej črno-bel način, a prav takšno je bilo tudi življenje v »zlati deželi«; to je bilo življenje velikih upov in velikih padcev ter revolucionarnih vetrov, ki so mrščili čela okostenelih mislecev:

»To je zgodba o ljubezni in smrti v zlati deželi in prične se z opisom dežele. Dolina San Bernardino leži le uro vzhodno od Los Angelesa, ob avtocesti San Bernardino, a je v nekaterih pogledih prav nenavaden kraj: ni obalna Kalifornija subtropskih somrakov in božajočih zahodnih vetrov, ki pihajo s Pacifika, ampak je ostrejša Kalifornija, ki jo vznemirja puščava Mojave, ležeča za gorami, opustoša vroč in suh veter Santa Ana, ki skozi reže prelazov potuje s hitrostjo 100 milj na uro in stoka, ko zadeva podrta stebla evkaliptusov in načenja živce. Oktober je v vetrovnem smislu slab mesec, je mesec, ko je dihanje oteženo, griči pa se samodejno vžigajo. Že od aprila ni dežja. Vsak glas se zdi kot krik. To je čas samomorov, ločitev in ščemeče groze, kadarkoli zapiha veter. To je Kalifornija, kjer lahko kadarkoli z lahkoto pokličete spiritualno linijo, težko pa tu kupite knjigo. To je dežela, kjer je vera v dobesedno tolmačenje Geneze neopazno prešla v vero v dobesedno razumevanje dvakratnega izplačila odškodninskega zneska, dežela nakodrano skuštranih las in kapri hlač in deklet, ki se jim življenje vrti le okoli sledečega – bele dolge poročne obleke in rojstva neke Kimberly ali neke Sherry ali pa neke Debbi, ločitve v Tijuani in vrnitve v frizersko šolo. ‘Samo nori otroci smo bili, to je vse’, rečejo brez obžalovanja in se ozirajo v prihodnost. Prihodnost v zlati deželi vedno izgleda dobro, saj se nihče ne spominja preteklosti. Tu piha vroč veter in stare navade se ne zdijo pomembne, tu je odstotek ločitev dvakrat višji od nacionalnega povprečja in kraj, kjer vsak 38. človek živi v prikolici. Tu je zadnja postaja za tiste, ki prihajajo od drugod, za vse, ki so se ločili od mraza in preteklosti in starih navad. Tu želijo odkriti nov način življenja, želijo ga odkriti v edinih dveh stvareh, v katerih znajo iskati, v filmih in v časopisih.« (Barnesandnoble.com, odlomek; prevod L.F.)

Drugi roman Play it as it Lays (1970) (Igraj po pravilih), je Joan izstrelil med literarne zvezde. Eksistencialno ogoleli Los Angeles v razvpitih 60. letih ter ženske, ki se soočajo z ekstremnimi življenjskimi situacijami, sta osrednja predmeta te knjige. Didionino pisanje odlično zajame duh prevratniškega desetletja. Gre za opis družbe, v kateri prevladujeta občutje izpraznjenosti in ennuia. Osrednja junakinja, Maria Wyeth, je izgubljena igralka, ki je postala domala imuna na kakršnokoli bolečino in tudi užitek. Je neumeščena v realnost okoli nje in brezciljno plavajoča nekje med preteklostjo, sedanjostjo in prihodnostjo. Roman je Joan v celoti napisala v Los Angelesu, kamor sta se z Johnom preselila iz New Yorka l. 1964; odločitev je nekoliko zabavno ter nekoliko ironično in sarkastično opisala v eseju »Goodbye to It All« (»Slovo od vsega tega«), kjer pravi, da je New York preveč zasičen z ljudmi, ki pišejo, Kalifornijo pa je v tem času dojemala kot bolj osvobajajočo.

Zakonca sta v 60. in 70. delala kot pisatelja, novinarja in esejista, kmalu ju je pritegnil tudi Hollywood in začela sta s pisanjem scenarijev. Priredila sta Igraj po pravilih, pa Dunnovo delo The Confessions (Izpovedi) (1981), kjer sta v filmski priredbi zaigrala Robert De Niro in Robert Duvall. Michelle Pfeiffer se je pojavila v filmu Up Close and Personal (1996), katerega scenarij je prav tako skupni projekt Didion in Dunna. Njuni scenariji sicer ne veljajo za literarne presežke, a kot je nekoč dejala Joan, omogočali so jima udobno življenje, hišo z bazenom, številna potovanja, pa vsakoletno počitnikovanje na Havajih, ... Joanino pisanje so v 60. ter 70. letih povezovali tudi z deli predstavnikov t.i. »novega žurnalizma«, katerega glavni »oznanjevalec« je bil nedvomno Tom Wolfe, sledijo pa mu Gay Talese, Jimmy Breslin, Dick Schaap, Terry Southern ter Hunter S. Thomson, če naštejemo le nekaj imen, ki so ponavadi omenjena v povezavi s tem literarnim fenomenom. Novinarji, ki so se umeščali v omenjeni krog piscev, so se upirali tradicionalnim novinarskim pristopom, ki dejstva pač razvrščajo po pomembnosti od najbolj aktualnih navzdol po principu t.i. obrnjene piramide (novinar že v uvodu članka napiše najpomembnejše podatke, v samem besedilu nato niza tiste manj pomembne). Zagovarjali so tudi pomen bolj subjektivnega videnja dogajanja ter vpletanja osebnih perspektiv piscev v teksturo člankov. Na takšen način je Didion na primer opisala znamenito nacionalno demokratsko politično konvencijo v Chicagu leta 1968, ki je bila pravzaprav veliki protivojni shod in skupek mnogih protestov, ki so bistveno oblikovali tako ameriško politično kot tudi kulturno sfero.

Didioninemu pisanju včasih pripisujejo hermetičnost, avtorica naj bi velikokrat preprosto domnevala, da bodo bralci seznanjeni s še tako detajlnimi podatki o specifičnih problemih in situacijah, ki jih opisuje. Ta očitek gre predvsem njenim esejem, včasih pa se v krog hermetizma umeščajo tudi fikcijska dela, ki mnogokrat delujejo kot nekakšni komentarji k njenim nepripovednim delom.

V 80. letih se je Didion posvečala predvsem nepripovednim, esejističnim delom - The White Album (Beli album) (1979) se ponovno ukvarja z dekado 60. let, pa z Joaninim lastnim življenjem in pisanjem kot poklicno ter življenjsko izbiro. V Reaganovih letih sledita še dve deli, in sicer Salvador (1983) in Miami (1987). Prvi je nastal na podlagi pisateljičinega obiska El Salvadorja leta 1982, v času besneče državljanske vojne, ki jo portretira, hkrati pa opozarja tudi na napake ameriške zunanje politike. Miami se v večji meri ukvarja s Kubo, nelegalnimi priseljenci, Castrovim režimom in neuspelim poskusom Amerike, da zruši njegovo vladavino.

Beli album je enkraten mozaik poznih 60. in zgodnjih 70. let. Joan Didion poleg lastnih travm in precepov v pripoved vpleta tudi življenja mnogih, takrat znamenitih osebnosti, domala ikon. Omenja Mansonovo »družino«, pa žensko gibanje in Doris Lessing, celo velikega Jima Morrisona. Takole pripoveduje:

»Nekega zgodnjega pomladnega večera leta 1968 sem okoli šestih, sedmih sedela na mrzlih plastično-vinilskih tleh v glasbenem studiu na Sunset Boulevardu, kjer sem gledala skupino The Doors kako snema svojo skladbo. Na splošno me rock and roll skupine niso najbolj zanimale, toda The Doors so bili drugačni. The Doors so me zanimali. The Doors niso slepo verjeli, da je ljubezen bratstvo in Kama Sutra. Glasba skupine The Doors je vztrajala, da je ljubezen seks in seks smrt in tako odrešitev. The Doors so bili nekakšen Norman Mailer lestvice Top Forty, misionarji apokaliptičnega seksa.

Tisti večer, leta 1968, so bili zbrani v neudobni simbiozi, da posnamejo svoj tretji album. Studio je bil premrzel in luči so bile presvetle in vsepovsod so bili nasipi zlovešče utripajočih električnih žic, s katerimi pa glasbeniki tako zlahka živijo. Trije od štirih članov skupine The Doors so bili navzoči. Tam je bil basist, ki so si ga izposodili pri skupini Clear Light. Tam so bili producent in inženir in menedžer, par deklet ter sibirski haski po imenu Nikki, ki je imel eno sivo in eno zlato oko. Tam so bile papirnate vrečke do polovice naložene s trdokuhanimi jajci in piščančjimi jetrcami in cheeseburgerji in prazne steklenice jabolčnega soka in kalifornijskega roséja. Prav vsi in vse, katere in kar so The Doors potrebovali za nadaljevanje snemanja svojega tretjega albuma, so in je bilo tam, razen četrtega člana, pevca, Jima Morrisona, štiriindvajsetletnega diplomanta Univerze UCLA, ki je nosil črne hlače iz plastičnega materiala in bil brez spodnjega perila. Morrison je bil tisti, ki je označil skupino The Doors za ‘erotične politike’. Morrison je bil tisti, ki je definiral interese skupine kot ‘vse kar zadeva upor, nered, kaos, dejavnosti, za katere izgleda kot da nimajo smisla’. Morrison je bil tisti, katerega so aretirali v Miamiju leta 1967 zaradi ‘neprimernega’ nastopa. Morrison je bil tisti, ki je napisal večino besedil za The Doors, nenavaden človek, ki je izžareval bodisi dvoumno paranojo ali pa popolnoma nedvoumno vztrajanje pri načelu oziroma enačbi ljubezen je smrt je vir najvišjega užitka. In Morrison je bil tisti, ki je manjkal v studiu.« (Visions of America, 252, 253; prevod L.F.)

Nekoliko pozneje se je Joan Didion začela v svojih tekstih intenzivno ukvarjati s politično sceno, z volitvami, predvsem predsedniškimi: z Dukakisom, pa Clintonovo prvo kampanjo, obdelala je tudi »škandal Lewinsky«. Zasluge za svoje zanimanje za politično dogajanje Joan pripisuje predvsem takratnemu uredniku priloge The New York Review of Books, Robertu Silversu, ki ga je v New Yorku spoznala že v zgodnjih 70. letih. Premik od National Review k New York Timesu pisateljica ne vidi kot posledico kakšnih radikalih političnih premikov v njeni ideologiji. Izjavila je le, da je začela pač bolj kritično in zavzeto opazovati ameriško in svetovno politično dogajanje. Njen neortodoksni konzervatizem se je sprevrgel v zelo osebno in posebno kritiko oblasti. Bolj kot situacije same jo zanimajo liki, igralci v politični areni in njihovi idiosinkratizmi.

Preden se je začelo rojevati Leto magičnih misli, Joan napiše še nekaj del, predvsem esejističnih, na naslove katerih lahko ponovno spomnimo - After Henry (Po Henryju) (1992), Political Fictions (Politične fikcije) (2001), pa zbirko Where I Was From (Od koder prihajam) (2003). Slednje delo je doživet opis kalifornijske zgodovine, z vsemi njenimi miti ter zapovedmi, protislovji, pomanjkljivostmi in prednostmi, je pa tudi zgodovina Joanine družine. Pisateljica poglobljeno govori o depresiji svojega očeta, delo pa zaključi s smrtjo matere, ki ji je zapovedala, naj vsak dan je s srebrnim priborom, saj je vsak dan edino, kar imamo. To je moto ali pa maksima, ki se je Joan skuša držati še danes. Knjiga je prepojena z duhom žalosti in žalovanja ter poskusom doumetja razsežnosti minevanja in smrti in nekako napoveduje pisateljičino »magično leto«.

Rachel Donadio, ki je 9. oktobra 2005 za New York Times pripravila pisateljičin portret, omenja govor, ki ga je imela Didion za bruce na Kalifornijski Univerzi v Riversidu leta 1975. Besede briljantno ponazarjajo Joanino splošno življenjsko filozofijo, ki se je oklepa tudi v najtemnejših trenutkih. S sledečimi besedami Joan nagovarja »prvošolce«:

»Na srce vam polagam, da skušate čimbolj aktivno živeti v tem svetu. Ne ga zgolj trpeti, ne ga zgolj prenašati, si želeti le to, da ga preživite, ampak živite v njem. Glejte ga. Poglejte celovito podobo. Živite tudi nepredvidljivo. Tvegajte. Ustvarjajte in se ponašajte s svojimi uspehi. Živite za trenutek. In če me vprašate, zakaj bi se sploh prizadevali za vse to, vam lahko rečem, da je grob sicer zelo fin in zelo zaseben kraj, a tam se nihče ne more objemati, peti, pisati, se prepirati, ali pa opazovati plimovanje na Amazonki, nihče tam ne more objeti svojih otrok. In zato morate to početi in doživeti dokler lahko in srečno vam želim.« (prevod: L.F.)

Joan rada pripoveduje, kako ji še vedno v spominu odzvanjajo Johnove besede, ki ji jih je nemalokrat namenil: »Zakaj moraš imeti vedno prav? Zakaj moraš imeti vedno zadnjo besedo? Vsaj enkrat v življenju samo pusti stvari, pusti jih.«

S svojimi deli, predvsem s pravljičnim Letom magičnih misli, Joan Didion ni izrekla svoje zadnje besede, je pa izrisala nepovraten, nezamenljiv in hkrati nesmrten portret smrti, življenja ter vseh razsežnosti moči misli in volje. In seveda brezpogojne ljubezni.

Literatura:
Didion, Joan. The Year of Magical Thinking. Knopf: New York, 2005.
Donadio, Rachel. »Every Day is All There Is«. The New York Times Book Review. 9. 10. 2005.
Kukutani Michiko. »The End of Life as She Knew It«. The New York Times. 4. 10. 2005, .
Visions of America. Persea Books: New York, 1993.
Writers at Work: The Paris Review Interviews. Penguin: Harmondsworth, 1985.
Web page:
Barnes & Nobele.com, odlomek iz Slouching Towards Bethlehem (Kolovratenje proti Betlehemu)
http://search.barnesandnoble.com/booksearch/isbninquiry.asp?ean=9780374521721&displayonly=EXC&z=y.

NATEČAJ ZA NASLOV »VITEZ-VITEZINJA PESNIŠKEGA TURNIRJA« 2007

Razpisi -

10. slovenski dnevi knjige v Mariboru - Ko te napiše knjiga 2007

NAGRADNI NATEČAJ ZA IZVIRNO PESEM IN NASLOV »VITEZ/ VITEZINJA PESNIŠKEGA TURNIRJA«

V okviru projekta 10. slovenski dnevi knjige v Mariboru – Ko te napiše knjiga 2007 razpisujeta Založba Pivec in Mladinski kulturni center Maribor natečaj za izvirno pesem. Na natečaju lahko s po eno pesmijo sodelujejo vsi v slovenščini pišoči pesniki ne glede na starost in stopnjo uveljavljenosti. Avtorja, ki bo poslal več pesmi, žal ne bomo mogli upoštevati. Žirija, v kateri bodo priznani literarni teoretiki in pesniki, bo izmed sodelujočih izbrala dvanajst najbolj uspešnih avtorjev, ki bodo v soboto, 21. aprila 2007, sodelovali na »PESNIŠKEM TURNIRJU« . Na prireditvi bodo pesniki sami interpretirali svoje pesmi. Žirija bo izbrala VITEZA/VITEZINJO PESNIŠKEGA TURNIRJA 2007. Svojega kandidata bo izbralo tudi občinstvo. Zmagovalec prejme diplomo, knjigo in denarno nagrado v znesku 350 evrov, vseh 12 izbranih pesmi pa bo objavljenih v junijski številki literarne revije Poetikon.

Avtorji naj svojo pesem pošljejo na naslov Založba Pivec d.o.o., Krekova 13, 2000 Maribor, s pripisom KO TE NAPIŠE KNJIGA 2007 – PESNIŠKI TURNIR, najkasneje do 2. marca 2007. Pesmi naj bodo podpisane le s šifro, v posebni kuverti, prav tako označeni s šifro, pa naj bodo avtorjevo ime, priimek, naslov in telefonska številka. Dodatna pojasnila dajejo organizatorji po telefonu 02 250 08 28 oz. 031 335 873 (Nino Flisar, koordinator programa).

Založba Pivec in
MKC Maribor

3. LITERARNI VEČER »MLADI IN KNJIGA«

Razpisi -

Javni sklad Republike Slovenije za kulturne dejavnosti
Območna izpostava Radlje ob Dravi
Mariborska 7, 2360 Radlje ob Dravi
Tel: (02) 88 79 180, fax: (02) 88 79 181, GSM: 031 208 823
e-pošta: oi.radlje.ob.dravi@jskd.si, www.jskd.si
Radlje ob Dravi, 13. 12. 2006

Kulturnim društvom in mladim literarnim ustvarjalcem, dijakom, študentom

Razpis srečanja »3. literarni večer MLADI IN KNJIGA«

Spoštovani!

Območna izpostava Javnega sklada Republike Slovenije za kulturne dejavnosti Radlje ob Dravi objavlja literarni natečaj z naslovom

MLADI IN KNJIGA.

Na natečaju lahko sodelujejo mladi literati, dijaki in študentje, z liriko ali kratko prozo. Pošljite nam, prosim, največ tri pesmi ali kratko prozo (črtica, oris, anekdota,…), ki naj ne presega treh tipkanih strani. Prosim, da priložite tudi kratko predstavitev avtorja. Prispevke pošljite na CD, disketi ali po e-pošti, na naš naslov do torka, 13. marca 2007. Po izboru komisije za razpis, ki jo bo vodila Barbara Korun, pesnica, profesorica slovenskega jezika in primerjalne književnosti, bomo nekaj prispevkov izbrali za literarni večer ob svetovnem in slovenskem dneva knjige,

ki bo v petek, 20. aprila 2007, v Knjižnici Muta.

Prosim, da k pisanju povabite mlade člane, dijake, študente vašega društva oziroma prijatelje in znance, ki ustvarjajo na literarnem področju.

Uspešno pisanje in ne pozabite pravočasno oddati vaših prispevkov. Korajža velja!

Lep pozdrav!

JSKD, OI Radlje ob Dravi
Cvetka Miklavc, vodja

prijavnica

DRAMSKE DELAVNICE

Razpisi -

Bi radi napisali radijsko, televizijsko ali gledališko igro?

Revija Sodobnost (v sodelovanju s Prešernovim gledališčem Kranj) razpisuje DRAMSKE DELAVNICE (šolo kreativnega pisanja besedil za gledališče, radio in televizijo), ki bodo enkrat mesečno od marca do decembra 2007 potekale v Ljubljani in nekaterih drugih slovenskih krajih.

Delavnice, že tretje po vrsti, bodo tudi letos vodili izkušeni ugledni domači in tuji dramatiki, režiserji, dramaturgi in teoretiki. Udeleženci bodo imeli priložnost, da ob praktični pomoči mentorjev izbrusijo svoje gledališke, radijske ali televizijske igre do stopnje uprizorljivosti.

Dobrodošli so tako začetniki kot udeleženci prejšnjih delavnic. Vabljeni so tudi avtorji, ki so se že uveljavili kot pesniki ali prozaisti in jih zanima pisanje za gledališče, radio ali televizijo.

Prijave je treba poslati do 20. marca 2007 na naslov: SODOBNOST (za dramske delavnice), Belokranjska 5, 1000 LJUBLJANA, ali po elektronski pošti na sodobnost@guest.arnes.si. Prijavi je treba priložiti kratek življenjepis (5 do 10 vrstic), kratek sinopsis radijske, televizijske ali gledališke igre (do 3000 znakov) in en izpisan prizor (tri do štiri strani).

Število mest je omejeno.

Kud Sodobnost International (Revija Sodobnost)
Sedež: Suhadolčanova 64a, 1000 Ljubljana
Uredništvo: Belokranjska 5, 1000 Ljubljana
Telefoni: (01) 437 21 01 (uredništvo), 563 55 56 (naročila), 041 913 214 (glavni urednik)
Fax: (01) 561 18 56
sodobnost@guest.arnes.si
www.sodobnost.com
www.eurozine.com

RAZPIS ZA NAJBOLJŠE LITERARNO DELO

Razpisi -

Svetovalna družba »Prof. Dr. Ferk & Partner d.o.o. - Management consultants München – Maribor« razpisuje za slovenske srednješolce

NATEČAJ ZA NAJBOLJŠE LITERARNO DELO

Po možnosti pesem, lahko tudi kratka proza ali esej (do 3 strani) na temo :

Ljubezen do domovine, svojega kraja, družine, sosedov, drugačnih ljudi…

Prispevke je potrebno poslati na naslov: Prof. Dr. Ferk & Partner d.o.o., Gregorčičeva 4, 2000 Maribor ali na e-mail: info@ferk-partner.si z naslovom: »literarni razpis« do 10. maja 2007 z navedbo rojstnih podatkov in naslova avtorja.

Prispela dela bo ocenila komisija, sestavljena iz članov Društva slovenskih pisateljev in sodelavcev svetovalne družbe. Rezultati bodo javno objavljeni pred dnevom državnosti, 25. junija 2007.

Nagrade:
1. Nagrada za najboljše delo vseh sodelujočih : 500 €
2. Nagrada za najboljše delo avtorja rojenega v letu 1990: Plačilo maturantskega izleta ali maturantske obleke (po izbiri do višine 500 € )

Nagrade bodo podeljene na sedežu svetovalne družbe Prof. Dr. Ferk & Partner d.o.o. v Mariboru 27. junija 2007.

INFORMACIJE NA TEL.: 031 326 222 ali 02 2509463

Locutio 34 · 1. marec 2007 · Letnik X · www.locutio.si · ISSN 1580-4151