L’UCCELLO DEL MALAUGURIO

Siedono i ragazzini sulla soglia di casa
e guardono il cielo turchino, cercando di
indovinare chi sta seduto su una nuvola:
è un uccello o con lui qualcun altro?

E piomba l’uccello dalla nuvola
sui bambini seduti sulla soglia
e becca il più piccino sulle guance:
Vieni! Andiamo a leggere il sole!

E si levano in volo verso il cielo
affondando nel tenebroso oceano.
D’allora c’è un sole in più in cielo
e un sole in meno sulla terra.

ICARO^*

Una linea bianca sul manto del cielo.
Nell’azzurro una bianca incrinatura.
Un lampo. E un buio ancora più fondo.
Poi una ferita in mezzo al volto.

Si librò in volo e cadde a terra
Icaro dalle ali spezzate.
Ma forse voleva soltanto
correre verso il traguardo

dal deserto sterminato,
rompere il cerchio di ghiaccio.–
Morto rimane una stella
e illumina la nostra notte.

^*Marko, il ventunenne figlio del poeta è morto suicida nel 1979,
diventando – dopo aver sconvolto la vita del padre e dei famigliari
– tema ricorrente e doloroso della poesia di Pavček.

RITORNELLO

Non abbiamo più molto tempo,
corpo,
per salire su qualche altura,
per oziare nell’erba,
le ragazze dei tempi remoti non sono
che un ricordo senza passione e volto;
non abbiamo più molto tempo.

Non abbiamo più molto tempo,
anima,
l’impaziente spegnitoio cerca
di smorzare anche il tuo giorno,
nonostante tu sia immortale.
Come il bambino che, a furia di crescere,
non riesce più a entrare nelle sue scarpe,
come il nonno che si abitua ai nipotini,
così noi due andiamo per la strada di tutti quelli
che registrano il più con il meno
senza vincita e senza perdita;
non abbiamo più molto tempo.

Dovremo scendere. Dal treno. Dal vagone.
Dalla carrozza della vita. Parte di una cerchia
concreta nell’incomprensibile aldilà,
varcare la porta della mai conosciuta dimora
in una nuova valle, profonda e silenziosa,
della terra,
nell’oltretomba.

Bisognerà scendere. Ma io preferirei continuare il viaggio,
guardare ancora i mari e gli orizzonti
e il bianco grano saraceno e le ragazze infervorate,
sedere ancora accanto al finestrino del vagone e contare
le stazioni lasciate dietro e i viaggiatori che via via
salgono e scendono come si sfoglia
l’albero davanti alla casa degli avi fin
dagli inizi. La casa dove torniamo.
Con davanti due espressioni di un’unica faccia –
un sinonimo: culla e bara.
Non abbiamo più molto tempo.

BOSCO

Bosco ameno che dai riparo
alle mie ombre e le copri con le tue,
bosco, creato per essere dimora del silenzio,
per la pienezza delle ghiande, per gli incanti degli
uccelli, per la vicinanza del paradiso e dei peccati
terrestri. o bosco di Šentjur^* che offri il tetto a chiunque,
accoglimi nel tuo paese di foglie^**
che segni da solo – ciò che io non so fare –
con la nitida scrittura del vento e delle brezze,
bosco, verde necrologio dei morti
sui tuoi rami e nelle grotte –
iridi onniveggenti –
nelle profondità sottostanti,
sii ciò che sempre eri, la patria
del mistero, una vera casa per i viventi,
per i morti pace e presenza divina,
e per me, viandante, riposo per un silenzio raccolto,
prima di cadere ai tuoi piedi
come le tue foglie prima dell’ inverno.

^* Località slovena
^** In sloveno list significa foglia e foglio. In questa poesia
il poeta si richiama a tutti e due i significati.

IL GIRO DELLA VITA

Ogni strada passa davanti a qualche fiore
morto. E passa davanti a qualche uccello
morto. E passa davanti a qualche morto filo d’erba
o essere. Così cammini come dopo una battaglia
attraverso la distruzione, la fine e la morte
con l’offuscata pacatezza di un viandante. L’acre
odore della sconfitta e l’asfissiante lezzo di putredine
ti seguono. Ti sei abituato ad essi
come alle perdite e alle constatazioni
che l’ascesa e la caduta vanno a braccetto
come la morte con la vita.

Va per ogni strada
il viandante. Va per ogni strada
il pellegrino. Va per ogni strada
il dio seminatore. Colui che porta
in mano la speranza e il seme. Li semina
tra le porche nella terra e sulle pietre per
nuovi fiori, uccelli, fili d’erba ed esseri.

E di nuovo batte
il cuore del mondo, e dentro vi
si trasfonde l’eternità. Come una incessante
fonte di tutto
e meta
sconosciuta.

TUTTI VIVI, TUTTI ETERNI

Devono venire ancora tanti,
tanti esseri affascinanti
e puri.
Li attendo con la speranza
e non oso muovermi
né chiudere gli occhi
sul far della sera.

Si sono annunciati nel sonno
promettendo però realmente:
amici,
antenati,
poeti morti,
angeli che dimorano
in noi e nei nostri sogni.
Ho aperto la porta alle lontananze,
le finestre al cielo, il cuore ai venienti...

Senza di loro la casa
è squallida, spopolata
come l’anima che non ha
con chi scambiare una parola,
ma con loro la trasporta
fino agli arcani lidi
della veggenza
e della sapienza
la loro ondata di luce.

APPUNTI SULLA MORTE

... E durante questa stupenda mattina ho capito
che la morte non esiste, che la vita è eterna.
Nikolaj Zabolocki

Tra erbe e illusioni,
tra sogni e persecuzioni,
tra speranza e disperazione,
tra tutto ciò che esiste e ciò che dovremmo essere,
su questa nostra unica terra
sparano,
sparano,
di giorno in giorno sparano
sugli altri, su se stessi,
sul presente e sull’indomani,
contro le idee, gli ideali, le attese, l’uomo;

in nome dell’uomo,
in nome di un domani,
in nome, in nome, sempre in qualche nome
sparano,
sparano,
e gli uomini
non smettono mai
di sparare,
di cadere,
di morire
su questa nostra unica terra in corsa verso il futuro.

Mi tappo le orecchie per non sentire gli spari,
mi copro gli occhi per non vedere i morti
e ripeto, compiangendoli:
in nome della vita
non sparate più
né in questo né in quel nome.

E poi cala un gran buio:

nessun desiderio, nessuna speranza,
nessun pensiero, nessuna aspirazione,
nessuna bestemmia, nessuna parola,
nessun volo, nessuna caduta,
nessun dubbio,
soltanto il vuoto,
una grande solitudine,
una grande fossa,
un grande incubo,
un enorme punto interrogativo:
questa immensa impenetrabile oscurità
è tutto ciò
che è rimasto?

È tutto
questo cranio senza pensieri,
questo cuore senza palpito,
senza sangue e senza emozioni,
il corpo senza sensi, la mano senza una stretta,
questo petto senza un uccello,
l’uccello senza il canto,
questa bianca immobilità,
questa bocca senza grida,
incapace di vincere e lacerare il silenzio,
questo buio impenetrabile e onnipotente?!

Senti i passi? Solo i passi, i passi
risuonano senza posa,
i passi degli arrivati dall’eternità
e dei partenti verso l’ignoto...

A te che esistevi, a te in un altro periodo,
in un altro luogo, a te in me
ugualmente in un altro me stesso –
cosa sei tu adesso e cosa sono io
che ancora ti chiamo, ma con voce mutata,
con la voce come prima senza eco,
a te e per te sto ricreando la parola,
una sola parola:
amo.

A te, qualunque cosa tu sia: un morto, erba, stella,
una briciola di ricordo, il bruciante rimorso,
a te tutta la luminosità della ricerca,
tutto lo splendore delle illusioni,
tutta l’acutezza della verità,
tutta la solitudine dell’esperienza,
come resta, come si corrompe
il bianco e bel cadavere di un morto –
la più ricercata e la più ingannevole parola:
amo.

Ma vedi, muoiono anche le parole, ancora un po’,
quel che basta all’uccello di sorvolare il campo,
e non riuscirò più a farla uscire di bocca
e non ce la farò più a plasmarla dal sentimento,
viva tra noi due non ci sarà più,
perciò prendila ora e per questo motivo, prendi
questa unica cosa che sin dall’alba mi porto dietro
per domani, su, prendi per il viaggio lontano da me
questo appena vivo:
amo.

Questo corpo
andrà
nella terra.
La terra si riprende
quello che era suo.

Ma l’inquietudine,
quest’inquietudine
che fine farà?
Rimarrà come un ricordo
o come un pungente ginepro

che brucia immaturo
e si riduce in cenere
o sul campo del mondo
diverrà seme
per una nuova semina?

PREGHIERA

O terra grave e buia
dal profumo e dall’anima secolare,
dai lombi ubertosi,
terra buia e pesante,
tu che origini voluttà, nascita e crescita,
tu che generi la spiga
e le braccia e il petto e la bocca,
tu che col tempo rivuoi per sempre
e le braccia e il petto e la bocca,
purifica queste braccia inermi,
colmale con la tua fragranza,
trasformale in rami dalle foglie verdi,
e scava il petto per farne
un nido di uccelli, e feconda la bocca
nell’acqua del desiderio atavico,
nelle profondità del linguaggio,
nel canto che trionfa e redime!
Dammi poesie, poesie, la lava di parole
feconde, quest’onere prodigioso, prima
di ricoprire le mie braccia –i verdi rami, prima
di posarti sul mio petto, sugli uccelli e i loro canti,
prima di riempirmi la bocca,
prima di riempirmi la bocca
con la disperazione del silenzio e della muffa
per sempre.

POESIA DELLA TESTA

Cosa vuole la mia testa
sotto il sole d’autunno
tra le pannocchie di mais,
cosa vuole la mia testa?

Vaga come un fantasma
senza spalle e braccia,
senza parole e suoni
vaga come un fantasma.

Cosa vuole la mia testa
sola e all’imbrunire?
Pietoso s’accosta il boia
con passo fermo e sicuro,

la terra riempie la bocca,
la terra – prodigio di vita.
La strada scende a valle,
ma non conduce al male.

RICERCA

A Osip Mandel’štam

Soltanto azzurro e pietra.
Soltanto pietra e azzurro.
E nel cuore la tenue fiammella
del ricordo.

E cosa vorresti ancora?

Tu ravvivi
la fiamma col ricordo,
scolpisci
la pietra con l’azzurro.
E come oltre una soglia
entri in casa tua e
in patria.

ANIMA

Non ne vale la pena, disse,
e si trasferì per sempre
tra le stelle e le ombre.
Non è l’ultimo degli sloveni^*.

Nell’atroce dilemma:
vivere umilmente o brevemente,
un bell’autunno
smise di cantare.

D’allora vive dovunque.
Guarda. Canta. Ascolta.
Come un’anima vulnerabile,
benché immortale.

^*N.d.t.: Il tasso dei suicidi in Slovenia è altissimo.

OH, ESSERE ALMENO PER UN ISTANTE...

Non voglio avere più questo volto
né la fronte, né le guance, né le sopracciglie.
Non voglio. Non posso. Non oso.
Non voglio la solitudine, dura come il peso
di due mani vuote sul viso.
Io
non voglio essere più io.

E’ più bello essere in mezzo a un prato
verde erba.
Mossa dal vento,
si appoggia sulla spalla
della sua vicina,
si appoggia e si riposa...

E’ solo,
solo
l’uomo al mondo.
Lotta da solo
e cade,
con una folla di uguali a lui,
da solo.

VIVERE

Vivere –
essere
come una vela con il vento dell’inquietudine.
Andare e andare, andare di continuo
dalla mattina alla sera.

Vivere –
un giovane giorno
cadere per la prima volta, per la seconda
eccetera...
Sanguinare a causa della bella botta
e dopo portare la ferita
ogni giorno più profonda ,
ogni giorno più grande
fino all’ultima caduta.

Vivere –
venire
come un animale colpito da un fucile
sulla soglia delle trionfanti tenebre,
affinchè per l’ultima volta sgorghi
dalla sua bocca invece del sangue
quel vecchio,
maledetto,
indistruttibile: vivere!

A UN FETO

Non sei ancora un corpo,
non sei ancora un viso, non
sei né riso né pianto ancora,
sei solo un roseo feto
nella culla dell’utero.

Sei solo una splendida possibilità,
una esile pianticina del mondo
che passa da un cuore all’altro,
un miracolo, la futura felicità,

e arrivi all’imperioso richiamo
di un antico travaglio
e vittoriose ti salutano
le bandiere bianche dei pannolini.

Iz zbirke Poganske hvalnice, 1976
Dalla raccolta Inni pagani, 1976

LA MORTE AVVIENE UNA VOLTA SOLA

La morte avviene una volta sola,
la vita invece dura e dura e dura.
Come la ripetizione di un ritornello conosciuto.
Come l’ascolto dell’anima eterna.
Come il passaggio di leggenda in leggenda.
Come la trasformazione di una goccia in stalattite.
Come lo scorrere della sabbia nel deserto.
Come il pellegrinaggio da una eternità all’altra.

La morte avviene una volta sola.
La fine è ancora fine e già l’inizio
tra vivere ancora e già partire
per paesaggi ignoti dove vanno
le lontananze cosmiche, dove continuano
a intrecciarsi i fili della vita.

La morte avviene una volta sola.
Solo un attimo. Solo un taglio. Solo una caduta.
Solo una partenza da qua
ai cari dall’altra parte,
in un silenzio assoluto
o in un colloquio sommesso e impercettibile,
da dove vengono senza sosta,
come se si accendessero le stelle,
nuovi negatori della morte –
i bambini, angeli scarmigliati.

Così non finisce e non comincia
mai
il cerchio eternamente chiuso.
L’anima dell’esistenza splende.
L’argenteo corno dell’addio
annuncia soltanto l’istante del mutamento.

Iz zbirke Temna zarja, 1996
Dalla raccolta Tenebrosa aurora, 1996

QUASI UNA FAVOLA

Forse è così da sempre:
Ti perdi semplicemente e non ci sei più.
Né tra i campi né tra i vigneti
né tra i cardi né tra gli amici,
ti perdi così totalmente
senza ombre e sogni
da essere invisibile, ma era da tempo previsto
che non ti trovassero neanche i parenti stretti
come non ti trovi neanche tu.
Ma così è da sempre.

Dopo non ci sei da nessuna parte
pur essendo ancora dappertutto
nella mente di tutti e di nessuno.

E il tempo corre, corre e corre
di luce in luce,
di notte in notte.

Poi col tempo incomincia a penetrare
attraverso i tuoi occhi e le orecchie
e attraverso la bocca e la gola
nel tuo cuore
la terra
che amavi
e ti succhia, succhia e assorbe,
finché non diventi tu stesso
una zolla
d’argilla,
un essere... una creatura del mondo
e sei di nuovo presente dovunque.

E su di te s’incrociano le croci
e i tuoi vicini si avvicinano
a palmo a palmo
com’è destinato,
come sta scritto
per tutto e per ognuno
da sempre.

Iz zbirke Temna zarja, 1996
Dalla raccolta Aurora tenebrosa, 1996

Prevedla Jolka Milič

Sonette
von
B. Carneri.

Wien.
Tendler und Comp.
(Carl Fromme.)
1862.

Pflug und Schwert.

Es blüht daß wahrhaft Schöne nur
In Jugend unvergänglich,
Drum glücklich, der für seine Spur
Den Blick sich wahrt empfänglich.

Zueignung.

Es sollten nur harmonische Gefühle
Tiefinnern Friedens meiner Laut’ entklingen,
Sie sollte von der Heiterkeit nur singen,
Wie sie dem Fleiß gewährt des Abends Kühle.

Doch mich ergriff alsbald die Wetterschwüle
Der dunklen Zeit mit ihrem Schmerzensringen,
Und fortgerissen von des Sturmes Schwingen,
In heil’gem Zorn ich durch die Saiten wühle.

Wem ich dieß Büchlein gern entgegen brächte?
Den Männern, die den frechen Weltzerrüttern
In’s Antliß schleudern das Gewand der Knechte;

Doch, ist ihr blinder Stumpfsinn nicht zu schüttern,
Und liegt das Heil im kommenden Geschlechte,
Dann, Manneswort, dann sei geweiht Müttern.

Wildhaus, den 10. December 1861.

Erste Abtheilung.

Laß Menschen schreiben immer zu,
Das schönste Buch, Natur, bist du;
Und schließt sich einst mein Auge zu,
Mein letztes Wort, Natur, sei du.

Landleben.

O, laß mich deine traute Stille preisen,
Du ländlich abgeschloss’nes Arbeitsleben:
Zu Ruhm und Reichthum wirst du nie mich heben,
Doch um so sicherer zum Glück des Weisen.

Mag folgen ich des Pfluges hel’gen Gleisen,
Die Frucht veredeln meiner gold’nen Reben,
Den Waldesriesen schlanke Brüder geben,
Das graue Rind mit duft’gen Gräsern speisen, —

Wo immer hin ich mag die Schritte wenden,
Was immer ich mag pflanzen oder hegen,
Mein Thun und Trachten ruht in Gottes Händen;

Und niemals bangt mir vor des Himmels Schlägen:
So lang zu kühne Wünsche mich nicht blenden,
Ist immerdar fein letztes Wort ein Segen.

Mein tägliches Gebet.

Du schenktest mir ein Weib nach meinen Sinne
Ein Kinderpaar, der Mutter nachgerathen,
Und Gut’s genug, daß, pfleg‘ ich meiner Saaten,
Ich reichlich mir mein täglich Brot gewinne.

Du gabst weit mehr: du ließest werden inne
Mich stets den Werth der Freunden, di mir nahten,
D’rum, wann ich will lobpreisen deine Thaten,
Nie weiß ich, womit ich zuerst beginne.

O Herr, nach einem höhern Glück zu streben,
Liegt fern mir wie kein and’re Unterfangen;
Erhalte mir, was nun verschönt mein Leben,

Und willst ein Opfer du von mir verlangen,
Leih mir die Kraft, dir willig rückzugeben,
Was ich aus deiner Vaterhand empfangen.

Humanitätler.

Ein Traumbild dieses Lebens festzuhalten,
Sucht jeden Unterschied ihr auszugleichen,
Und weil das Harte sich nicht fügt dem Weichen,
Erzeugt ihr knochenlose Scheingestalten.

Ihr merkt es nicht, wie dem tollen Schalten,
Das Allen will zu gleichen Theilen reichen,
Verdienst und Tugend gleich Verbrechern schleichen,
Und Lug und Laster straflos sich entfalten.

Wenn man euch sieht, die Kinder überbilden,
Und Männer zieh’n, die weiblich sich geberden,
Und Weiger, die zu Männern auf sich raffen, —

Sieht man, durch Unnatur zu falschen Affen
Die stolzen Ebenbilder Gottes werden,
Schier sehnt man sich nach Urwald und nach Bilden.

Schattenrisse.

I.
Göthe

Als Pathe stand das Gluck an deiner Wiege,
Hielt treulich aus beim Jüngling, Mann und Greife,
Und führte spielend dich auf sanftem Steife,
In jedem Zweig der Kunst, von Sieg zu Siege.

Bei deinen Werken allen ist’es, als liege
Kein Zoll breit zwischen dir und einem Preise,
Der höchsten Meister Weis‘ ist deine Weise,
Gleichwie des Aar’s daß er zur Sonne fliege.

D’rum wird von selber unter deinen Händen
Natur zur Kunst, und feh’n wir sich vollenden
Zur ächtesten Natur, was dir gefallen,

Als Kunstwerk in die Welt hinauszusenden,
Und glauben wir, wann deine Lieber schallen,
Es reden tief im Hain di Nachtigallen.

II.
Schiller.

Daß dir das Stück stiefmütterlich gegeben,
Was es verschwendet auf so vielen Bahnen,
Nie kümmerte sich d’rum das inn’re Mahnen
Das deiner Sendung dir gebot zu legen.

Du wolltest eine höh’re Welt erstreben,
Und kämpftest mit der Kühnheit der Titanen,
Und als verwirklicht war dein treues Ahnen,
Da hieß, zu früh! das Schicksal dich entschweben.

Doch kann dich jeder Glücklichste beneiden:
Denn, was in Schönheit deinem Weist entsprühte,
Es trägt den Stempel jenes ew’gen Strandes,

Und was du schufst inmitten deiner Leiden,
Es spricht vom tiefsten, deutschesten Gemüthe,
Und machte dich zum Liebling deines Landes.

III.
Platen.

Entfliehend schmerzlichen Erinnerungen,
Betrat’st du Wälschlands kunstgeweihte Schollen,
Und hast im ew’gen Lenz, dem zauberwollen,
Dir einen ew’gen Lorbeerzweig errungen.

Wer hat den spröden Stoff so ganz bezwungen?
Wem hat gleich dir, im Lieben und im Grollen,
Die Rede so krystallenklar gequollen?
Wenn hat Gedankenadel so durchdrungen?

Du hast mich angezogen stets vor Allen;
Ich schaute, durch entzückende Gefilde
Den deutschen Geist in Hellas‘ Schönheit wallen;

Doch wann mein Sehnen, das vielleicht zu wilde,
Un’s Herz dich schloß, da fühlt‘ ich ab mich prallen
Von einem wunderbaren Marmorbilde.

Steiermark.

Es hat in duftig grünendem Gewande
Sich Gottes Segen über dich ergossen,
Und blüht aus deinen wald’gen Bergkolossen,
Auf deinem weinbekränzten Hügellande.

Und der dich vom bewegten Silberbande
Reizender Ströme siecht so klar umflossen,
Der ruft: Dich hat die Lieb’ an’s Herz geschlossen,
Die Schönheit bietend dir zum Unterpfande.

Gleich deinen Triften, deinen Ackerschollen,
Ist auch dein Inn’res an edler Spende,
Von mächt’gen Andern reinsten Stahl’s durchquollen;

Und, daß der Liebe Werk sich ganz vollende,
Zwei Völker reichen sich, trotz Feindesgrollen,
Zum ew’gen Bruderbund in dir die Hände.

Das Glück.

Das spröde Glück läßt nimmer sich erjagen,
Und mag nur frei sich geben und entfalten,
Selbst willig kommend, ist es schwer zu halten,
Noch schwerer, stark und würdevoll zu tragen.

Entflieht es dir, sei mannhaft im Entsagen,
Soll’s jemals wieder schön dein Loos gestalten,
So darf vor allem nie dein Muth erkalten,
Denn nichts verpönt es mehr, als das Verzagen.

Weh’ dir, wenn einzig an die flücht’ge Blüte
Der Außenwelt gewiesen ist dein Leben,
Wenn nicht in einem reicheren Gemüthe,

Du den getreusten Freund dir hast gegeben:
Das Glück ist nie verschwend’rischer an Güte,
Als wann wir es am wenigsten erstreben.

Rauch und Rauch.

Die Krankheit fesselt, eine schwere Kette,
Mich lange schon, wie lang noch, Gott mag’s wissen;
Mein ganzes Leben wurde mir entrissen,
Nur grüßen darf ich’s aus dem Leidensbette.

Den Weg, der aus des Trübsinn’s Nacht mich rette,
Bin ich zu suchen einzig nun beflissen;
Gottlob, zwei freunden hab’ ich nicht zu missen:
Cigarrenrauch un klingende Sonette.

Nur Rauch und Rauch, — so hör ich spottend sagen.
Mag immerhin der Welt mein Wort nur gelten
Als Rauch, den jedes Lüstchen kann enttragen;

Wir gilt’s als ein Geschenk gar werth und selten,
Denn was bei Andern schmerzlich wird zu Klagen,
Entführet mich in leidenlose Welten.

Antiken.

I.
Prometheus.

»Ich wollte dieß entartete Geschlecht
Verjüngen an dem Glutstrahl meiner Liebe,
Und neu erwecken die gestorb’nen Triebe
Für Treu’ und Glauben, Edelmuth und Recht.

Ich woll’t, aus daß des Irrthums feiger Knecht
Nicht ewig in des Lasters Sumpf verbliebe,
Auf daß der Lüge Reich in Nichts zerstiebe,
Die Menschen neu erschaffen groß und ächt.

Jedoch ihr Gott, der Eigennutz, erkannte,
Das feinen Thron zu schüttern ich gewagt,
Und seine ganze Rachlust wild entbrannte.

Da ward an diesen Fels zu ew’gem Leide
Ich festgeschmiedet, und der Undank nagt,
Ein Geier, mir am tiefsten Eingeweide.«

II.
Memnon.

»Mag, einen wolkenlosen Tag zu bringen,
Des Morgens erster Lichtstrahl auf mich fallen,
Mag düster, sich zur Sturmesnacht zu ballen,
Das Abenddunkel nah’n auf Nebelschwingen;

Was immer mag in meine Seele dringen,
Nur Harmonien hört’ ihr aus mir hallen,
D’rum seh’ ich euch von ferne zu mir wallen,
Und, wann ich rede, staunend mich umringen.

Wol einem Zaub’rer wär’ ich gleich zu halten,
Vermöcht’ ich eures Lebens schrille Klage
Zum labenden Accorde zu gestalten:

Was in mich sinkt, macht klingend nur erbeben
die Harfe, die gestimmt ich in mir trage,
Den Seelenfrieden, dem geweiht mein Leben.«

An mein Thal.

O du mein Thal, wo stolz im Wellentanze
Dem Waldesdunkel sich entringt die Drau,
Wo Saatengold und Wiesengrün im Thau
So lebensfrisch erzählt vom Aufgangsglanze,

Gehütet von des Bachers Riesenschanze,
Die träumerisch sich dehnt in’s stille Blau, —
Wann ich in deiner Morgenpracht dich schau’,
Und denke, wie so schön das große Ganze,

Du kann ich Eins am wenigsten erfassen:
Wie Menschen mögen dieses Leben hassen,
Der ew’gen Liebe wundervolles Werde!

Nur sie, nur sie, die Lieb= und Gottverlassen
Den reichsten Segen wandeln in Beschwerde,
Die Hasser nur sind häßlich auf der Erde.

Meine Liebe.

Hab’ früher oftmals mich bestürmt mit Fragen,
Warum mein Lied so selten dir erklungen,
Warum, wann meine Sehnsucht dich gesungen,
Mir immer war, als sei zu toll das Wagen?

Geliebte, seit den Herz für mich geschlagen,
Dein Leben meinem Leben sich verschlungen,
Hat ein tiefinn’res Glück mich so durchdrungen,
Daß ich’s mit Worten nicht vermag zu sagen.

D’rum mögen nur in unerreichten Bildern,

Gepries’nen Klagen, reizenden Berichten
Die größsten Sänger ihre Liebe schildern:

Mir ist ein ungleich schön’res Loos gegeben;
Ein herrlich Leben haben sie zu dichten,
Ich hab’ ein herrliches Gedicht zu leben.

Bildung.

»Sein Herz ist gut, wen auch sein Kopf beschränkt ist.«
Kein Satz macht mehr als dieser mich ergrimmen:
Nur Zufall oder Schwäche den bestimmen,
Des Fühlen nicht vom eig’nen Geist gelenkt ist,

Und der mit allen Kenntnissen getränkt ist,
Wird nie zur Höh’ der ächten Weisheit klimmen,
Wol aber oftmals mit der Dummheit schwimmen,
Solang er in der Selbstsucht Nacht versenkt ist.

Das ist dein Fluch, einseitiges Jahrhundert,
Das deiner Halbheit grundverfehltes Streben
Jedwede große Halbheit laut bewundert!

Untrennbar von der Weisheit ist die Güte:
Wo Kopf und Herz zum Einklang sich erheben,
Dort reift allein zur Frucht der Bildung Blüte.

Landmann.

Weil ich der Großstadt lärmendes Getriebe
Vertauscht mit diesen grünen Bergesmauern,
Will ich in niederm Tagewerk nicht verbauern,
Denn dadurch würd’ ich an mir selbst zum Diebe.

Sagt, wo der Ueberblick des Ganzen bliebe,
Wollt’ ich zum Jäten selber niederkauern?
Soll, was ich schaffe, spät mich überdauern,
Muß fassen ich den Zweck mit höh’rer Liebe.

Beseelt von einem gottentsprühten Funken,
Hab’ ich die blühende Natur umschlungen,
Und fühle mich wie niemals hofnungstrunken,

Und heißen soll’s, ist einst das Werk gelungen:
Nicht ist zum Landmann er herabgesunken,
Zum Landmann hat er sich emporgeschwungen.

Ein goldene Wort.

Verworr’nes nur kann knechtend dich umstricken,
Was denkend du begreifst, das is dein eigen,
Zur Geistesklarheit such’ empor zu steigen,
Nur sie kann dauernd das Gemüth erquicken.

Die Blüten meiden, weil, sie rauch zu knicken,
Der Sturm wird kommen, ist, der Muth des Feigen,
Was sich als unvermeidlich mag erzeigen,
Dem hast du doppelt hell in’s Aug’ zu blicken.

Den ew’gen Rathschluß sollst du mannhaft ehren,
In Freud’ und Mißgeschick vor allen Dingen;
Vertrau’n in Gott wird stets dich dulden lehren.

Zum Murren darf kein Opfer je dich zwingen;
Was nicht sein kann, das kann Er nie begehren,
Und was sein muß, mußt können du vollbringen.

Freier Humor.

Dich unter allen herrlichen Geschenken,
Die Gottes Lieb’ der Menschenbrust gegeben,
Dich nenn’ ich als das wirklich geist’ge Leben,
Dich als das Höchste, das ich kann erdenken.

Nichts hast gemein du mit den herben Schwänken,
Die, je gewaltsamer sie witzelnd streben,
Uns über’s Alltagsweh’ hinweg zu heben,
Je tiefer in den ird’schen Schlamm uns senken.

Du bist der vollen Bildung letzte Weihe,
Die Heiterkeit, von Nebeln nie durchzogen,
D’rin sich ergeht der Geist, der wahrhaft freie,

Dem ächten Schwimmer gleich, den oft wir sehen,
Nachlässig ruhend auf bewegten Wogen; —
Die Flut ist sein, er kann nicht untergehen.

Von diesen Liedern.

Weil meine Felder mich dem Pflug verdingen,
Meint nicht, ich werde nur mehr Feldgeräthe,
Und Körnerfrüchte, frühe oder späte,
Zuchtbullen nur und Ackergäule singen.

Wann auf des Tagwerks rüstiges Vollbringen
Der Abend folgt, der Mühen sanfter Lethe,
Dann soll gleich einem frommen Dankgebete,
Mein Lied sich zum gestirnten Himmel schwingen.

Nur was ich in den hellen Tagen dachte,
Was bei der Elemente dunklen Toben
Mir ungebroch’nen Muth und Tröstung brachte,

Und, da des Menschen Wert ich sah zerstoben,
Als unvergänglich mir entgegen lachte,
Durchwehe meinen Sang, den Herrn zu loben.

Inhalt und Form.

Trat ich mit einem fertigen Gedanken
An’s Schreibpult, die rechte Form zu finden,
Da fand ich Fesseln nur, die lähmend binden,
Und an den Reimen nicht, als starre Schranken.

Die Bilder unter’m Druck der Wärter sanken,
Und welkend sah ich ihre Farben schwinden,
Des Herzens liebglühendes Empfinden
Will Fleisch und Bein, nicht äußeres Umranken.

Doch folgt’ ich einem unbestimmten Drange,
War, was ich fang, mir selber unbewußt,
Erwachend erst im schwellenden Gesange.

Dan war die Stunde sicher unverloren,
Lebendig sprang das Lied aus meiner Brust,
Die Seele mit dem Leib‘ zugleich geboren.

An die Natur.

Seit ich in deinen Blick, den ewig klaren,
Den Bild versenkt, und mich zu dir erhoben
Zerrann die Nacht, die vordem mich umwoben,
Und feh’ ich Gott sich allweg offenbaren.

Nie hab’ ich der Enttäuschung Schmerz erfahren,
Galt’s eine deiner Satzungen erproben,
D’rum mußste Treue dir mein Herz geloben,
Und wird sie dir bis in den Tod bewahren.

Die gegen dich des Zornes Geißel schwingen,
Und die als schrankenlose Kraft sich ehren,
Sind gleich entfernt, dein Wesen zu durchdringen:

Nur, um befreit zu dir zurückzukehren,
Hat sich der Geist aus dir emporzuringen,
Denn bilden ist nur, dich, Natur, verklären.

Wunderrosen.

Gefühle gibt’s, die nur von selbst erwachen,
Und zauberhaft, eh’ wir uns des versehen,
Mit einem Mal in vollster Blüte stehen,
Und Duft und Schönheit uns entgegenlachen,

Gefühle, die uns überselig machen,
Die, mögen noch so rauhe Stürme wehen
Und allvernichtend hausen, nie vergehen,
Nur ewig neu zu neuer Glut uns fachen.

Erschießt sich solch eine Wunderrose,
Trink ihren Duft, und wolle nie sie fragen,
Wie sie sich nennt, die zarte, makellose.

Wenn du sie fragt, sie wird den Namen sagen,
Doch flieh’n, in Trauerwandelnd ihr Gekose,
Und du wirst stets um die Verlor’ne klagen.

Draunire.

Mit deiner lichten Glieder üpp’gem Fluten
Wie hältst du mich, o zaub’richt Weib, gefangen,
Und, ewig nur verdoppelnd mein Verlangen,
Stillst du verräth’risch meiner Sehnsucht Gluten.

Mein Herz ergreift’s wie seliges Verbluten,
Wann ich dich fühl? an meinem Herzen hangen,
Wann leicht du streifst mir über Stirn‘ und Wangen
Mit deinen Lippen, die noch niemals ruhten.

Doch will ich dich an meinen Busen drücken,
Da weißt du stets mein kühnstes Armumfassen
Durch plötzliches Entwinden zu berücken:

Du siehst mir’s an, daß ich nicht kann dich hassen
Und lispelst nur von dauerndem Beglücken,
Und nahest mir, nur um mich zu verlassen.

Naturdrang.

Entbreite, mächt’ger Berg, die grünen Arme,
Und laß an deine duft’ge Brust mich sinken,
Bei deiner Tannen stolzen Bannerwinken
Begeistrung athmen, kühne, lebenswarme;

Laß, ferne von der Menschen läst’gen Schwarme,
Fern, seiner Freuden lügnerischem Blinken,
Und ew’ger Jugend mich Verjüngung trinken,
Erlösung von dem aufgedrungnen Harme.

Laß mich bei deiner Eichen hei’gen Rauschen,
Wann Sonnenaufgangs kühle Zauber wehen,
Mit neugebornem Licht Gedanken tauschen

Von Augenblicken, welche nie vergehen,
Mit der Natur ein Wesen mich empfinden,
Und sorglos wie das Reh im Wald verschwinden.

Mein Banner.

Was, in des Herzens tiefstem Schacht geboren,
Im Licht des Denkens sich als ächt erkannt,
Was sich als Ueberzeugung mir genannt,
Das ist das Banner, das ich mir erkoren.

Mein Gut und Blut hab‘ ich ihm zugeschworen,
Was dran mich fesselt, ist kein äuß’res Band,
Mich selber halt‘ ich mit ihm in der Hand,
Wenn ich’s verlier‘, hab‘ ich mich selbst verloren.

Ob noch so hoch des Kampfes Wogen gehen,
Solang mir Leben in den Adern rinnt,
Wird unverzagt mein stolzes Banner wehen:

Und wehen soll’s noch über meinem Grabe,
Denn gilt’s, dann hab ich weder Weib noch Kind,
Gerade weil ich Weib und Kinder habe.

Zweite Abtheilung.

Droht inn’rer Feind dem Vaterland,
Versöhnlich reich‘ ihm dar die Hand;
Droht äuß’rer Feind dem Vaterland,
Vor allem hab‘ ein Schwert zur Hand.

An die Muse.

Nur dem Erwählten du dein Vertrauen,
Und siehst erstaunt, daß ich nun ohne Scheue,
Ich, der ich deiner Gunst mich nicht erfreue,
Dir wieder nahe, sprödeste der Frauen.

Nur dießmal wolle gütig auf mich schauen,
Der ich dir einst gedient mit aller Treue,
Und die verlornen Jahre nicht bereue, —
Nur dießmal glätte deine stolzen Brauen.

Nicht geht nach Ruhm und Ehren mein Verlangen,
Nicht will eitlem Beifall ich mich laben,
Mein Name sei mit meinem Staub vergangen;

Der Rede Kraft nur einmal laß mich haben,
Des Keltentempels Säulen zu umfangen,
Und unter seinem Schutt mich zu begraben.

Der Onkel.

»Ich sah, gewürgt von einem höllentsandten
Despotenschwarm, mein Vaterland verschmachten,
Und an den Priestern lernt‘ ich bald verachten
Den Götzen, den sie schamlos Freiheit nannten.

Nach ew’gen Lorbeern mit die Schläfe brannten,
Und, voll das Herz von Aleranderschlachten,
Faßt‘ einen Plan ich, und den kaum gedachten
Vollführt‘ ich, eh‘ die Henker sich ermannten.

Das eitle Frankreich, dacht‘ ich, lockt der Degen,
Und kann es seinem Freiheitsdrang entsagen,
Will eine Welt ich ihm zu Füßen legen.

Kein Meer von Blut erfüllte mich mit Zagen,
Und stand zuletzt das Schicksal mir entgegen,
So war’s, weil Thron ich wollt‘ erjagen.«

Der Neffe.

»Nicht Frankreich zu befrei’n vom schweren Leide,
Des Oheims Krone kam ich nun zu tragen;
Doch gleich ihm rund heraus mein Ziel zu sagen,
Wie seine Fehler all‘, ich klug vermeide,

Gar leicht gelingt in list’gem Maskenkleide,
Was mit Gefahr in offner Schlacht wir wagen,
Das meine Feinde stets sich selber schlagen,
Ist mir ein Spiel bei deren Haß und Neide.

Held bin ich nur zum Schein; denn meine Stärke
Liegt in der Gegner Kleinlichkeit und Schwäche,
Die mir gesetzt ich hab‘ cum Augenmerke;

Daß ich den Hals an Göttlichem nicht breche,
Begnüg‘ ich mich an teuflisch schlauem Werke,
Von dem ich mehr des Glückes mir verspreche.«

Ein Haus.

Der Erste träumt von seinem Völkerstamme,
Der Zweite glüht für altersgraue Zeiten,
Der Dritte kann nur auf Doctrinen reiten,
Der Vierte sehnt sich nach der Kindheit Amme.

So lodert schon der Kampf in heller Flamme,
Du jeder will den vollen Sieg erstreiten,
Und sie sich nur in Einem nie entzweiten
Daß jeder all‘ die Anderen verdamme.

Sie wollen uns ein stattlich Haus erbauen;
Doch ganz und gar aus ungehau’nem Steine,
Nein, blos aus Eisen, nein, aus Kalk alleine, —

Bewahr‘, aus bloßem Holz sollt ihr’s erschauen!
Ein Kind sie hört, und denkt mit scheuem Beben:
Wozu hat Gott von allem euch gegeben?

Solidarität.

Damit das Elend künftig uns verschone,
Das über uns dein Name schon ergossen,
Ward von der Fürsten feierlichst beschlossen,
Daß Keiner von euch steige mehr zum Throne.

Doch da du frech gegriffen nach der Krone,
Da haben sie, wie sehr sie’s auch verdrossen,
Jedennoch anerkannt dich als Genossen,
Des Bienenfleißes Tod, die falsche Drohne!

Schwer muß die Schuld auf ihren Herzen liegen,
Der Eifersucht und Zwietracht nur beflissen;
Doch ist’s kein Grund, uns selbst in Ruh‘ zu wiegen,

Denn hätte schmählich nicht das Volksgewissen
Zum Siege der Verworfenheit geschwiegen,
Wir hätten sie zur Eintracht fortgerissen.

Prätorianer.

Von einem Krebs, o Fürsten, laßt euch sagen,
Der an dem besten Markt der Völker zehrt:
Stellt Einer tüchtig seinen Mann, dann ehrt
Und lohnt ihn nach Verdienst und ohne Zagen;

Doch hütet euch wie vor Egyptens Plagen,
Zu überschätzen seiner Thatkraft Werth,
Sei groß er oder klein, mag er das Schwert
Des Kriegs, mag er des Friedens Toga tragen.

Wird mehr, als billig ist, ihm zugestanden,
Gleich hält er sich für einzig, unentbehrlich,
Und meint, es sei der Staat für ihn vorhanden.

So ist der Mensch; und fällt in jenen Wahn er,
Dann ist er wie kein and’rer staatsgefährlich;
Der Nam‘ ist alt, und lautet: Prätorianer.

Die Verträge.

Der Erbfeind hatte seinen Herren gefunden,
Und sorgen galt’s durch dauernde Verträge,
Daß nie sich wiederholen jene Schläge,
Und daß die treuen Völker rasch gefunden.

Doch, die für’s Allgemeine sich verbunden,
Betraten bald der Selbstsucht Seitenwege,
Die Bahn, die grad‘ das Schwert sich schlug, ward schräge,
Durch Federkünste mehr und mehr gewunden.

Und was wir alle sollten heilig achten,
Wir lernten bald es hassen und verhöhnen,
Bedenkend nicht, wie sehr die Feinde lachten.

Nicht will ich damit uns’re Schuld beschönen,
Nur mahnen, bei den Völkerschlachten
Den Sieg des Rechts mit ächtem Recht zu krönen.

An die Kleindeutschen.

Wollt ihr’s nicht glauben, daß der Weg sich finde,
Oest’reich und Deutschland dauernd zu vereinen,
Dann nennet ihr mit Recht euch als die Kleinen,
Ihr in der Liebe Reich unheilbar Blinde.

Das Bad verschüttet ihr mitsammt dem Kinde,
Da rasche Thaten euch die besten scheinen;
Zu stoßen uns in’s Meer, mag euch nicht peinen,
Nun das Gewitter naht im Sturmeswinde.

Weh‘ euch! Wir steuern auf erprobtem Schiffe,
Und werden, wen auch schwer, das Land erreichen,
Dieweil ihr strandet an dem fränk’schen Riffe.

Nie werden in der Noth wir von euch weichen,
Doch eure Schuld ist’s, wenn im Rettungsgriffe
Wir Trümmer bergen nur und starre Leichen.

Vichy.

Es klopft ein Mann an deines Heilquells Thoren,
Und bittet dich, zu fristen ihm das Leben;
Eind Sclavenhändler ist’s, ein Dieb daneben,
Ein Räuber, wie noch keiner ward geboren.

Zu Strömen ging schon durch ihn Blut verloren,
Und aller Freiheit hat er Gift gegeben,
Seit ihm’s gelang, zum Thron sich zu erheben,
Gewaltig wie nur Rom’s Imperatoren.

Die du dem scheußlichsten Gezücht der Schlangen
Das Leben gönnst, Natur, erhör‘ sein Flehen,
Daß wir ihn nicht vom höchsten Glanz umfangen,

Um Gipfel seiner Macht bestatten sehen;
Es wär‘ die Schmach, wie seht wir uns vergangen,
Doch allzu groß für unsere Vergehen.

Austria.

»Solang ich euch geführt am Gängelbande,
Habt ihr mit Felsentreu‘ an mir gehangen,
Und nun die gold’ne Freiheit ihr empfangen,
Zerfallen sollte jener Fels zu Sande?

Mag sein, daß oft in blinden Unverstande
Zu hart euch meine Strenge hab‘ umfangen;
Doch nie hab‘ ich an euch mich so vergangen,
Daß ihr zerreißen dürftet heil’ge Bande.

Von eklem Bruderzwist das Aug‘ umnachtet,
Nicht seht ihr, wie mit unverhohl’nem Grimme
Der Erbfeind mir nach Ehr‘ und Leben trachtet.

Nach Ruhm gegehrt ihr; doch ihr strebt in’s Leere,
Wenn euch Natur nicht sagt, dies Gottesstimme,
Der Mutter Ehr‘ sei auch der Kinder Ehre.«

An Franz Deák.

Was deine Gegner auf gerader Bahn,
Erkämpfen wollten: Oesterreich zu spalten, —
Das strebst, gehüllt in schöne Redefalten,
Du auf dem krummen Pfad der Klugheit an.

Vor ird’schen Richtern mag des Truges Wahn
Sich eine Zeit lang aber Wasser halten;
Doch wo der Weltgeschichte Wogen walten,
Ist bloße Klugheit nur ein lecker Kahn.

Du rühmest dich als muthig und als frei;
Soll ich dir sagen, irrgeführter Weiser,
Worin du dich, der so den Schein du meidest,

Von der Beschlußpartei dich unterscheidest?
Nun, hinter ihr steht der Franzosenkaiser,
Und hinter dir steht die Beschlußpartei.

Unsere großen Parteien.

Es seh’n nur im Historischen die Einen
Die ganze Lösung uns’rer Lebensfragen;
Drum streben sie zurück nach alten Tagen,
Dieweil den Geist der Neuzeit sie verneinen.

Doch soll der Letz’re, wie die Andern meinen,
Allein die langersehnten Früchte tragen;
Sie wollen, was Geschichte gab, zerschlagen,
Als hohle Form, unwürdig fortzuscheinen.

So wird getrennt die Seele von dem Leibe;
Was Wunder, daß den Einen eine Leiche,
Den Andern ein Gespenst nur übrig bleibe!

Gefühl so wie Verstand nur Halbes gründen,
Und die Vernunft, die sie versöhnt als gleiche,
Nur sie kann ächte Lebensglut entzünden.

Er soll noch tanzen.

Er soll noch tanzen, sagt die frohe Märe
Doch, läßt auch nicht den Schritt der Wilde schwanken
Das tiefe Siechthum lagernd auf dem Kranken,
Verkündet, daß der Tod schon an ihm zehre.

Drum auf, ihr Herrscher, sammelt eure Heere,
Der Gotteslangmuth würdevoll zu danken,
Die euch noch gönnt, in ritterlichen Schranken
Zu waschen die befleckte Fürstenehre!

Verheißen habt ihr Freiheit euern Landen,
Doch lähmt euch selbst des Weltbeherrschers Krone,
Und macht das heil’ge Manneswort zu Schanden;

Zum blut’gen Reigen leget ein die Lanzen
Und wirbelt ihn von dem gestohl’nen Throne, —
Der alte Störenfried, er soll noch tanzen.

Gemeinsinn.

Es brummt vom hohen Thurm aus dunklem Munde,
Und helle Flammen in den Himmel steigen;
Jetzt ist es Zeit als Männer euch zu zeigen,
Als Ein Mann dazusteh’n in kräft’gem Bunde.

Statt dessen sieht man bei der düstern Kunde
Die Schaar, die Neugier lockte, sich verzweigen,
Ein Jeder denkt zu retten nur sein Eigen,
Und elend geht das Dorf im Brand zu Grunde.

Gemeinsinn, Urquell alles freien Lebens,
Durch dich nur kann das Vaterland gedeihen,
Und allerorten such‘ ich dich vergebens;

Erleuchtest du nicht unser Kämpfer Reihen,
Nur Opfer find wir ihres Sonderstrebens,
Und tiefste Knechtung nur ist ihr Befreien!

Neues Moskau.

Was kümmert’s mich, daß du sammt deinen Sbirren
Verächtlich lachst zu meines Worts Verhallen,
Daß alle Pfeile machtlos von dir prallen,
Die meinen Bogen giftgetränkt entschwirren?

Nie soll’s in meinem Freimuth mich beirren;
Denn meine Pfeile gelten Jenen allen,
Die stumm in Hofkleid vor dir niederfallen,
Anstatt von Rächerwaffen laut zu klirren.

Europa schläft entnervt, seit du’s umfangen,
Doch will so lang ich seine Feigheit hämmern,
Bis sich’s erhebt, nach Sühne zu verlangen;

Dann sollen Männer werden aus den Lämmern
Und soll die Scham auf Millionen Wangen,
Ein neues Moskau, dir entgegen dämmern.

Der Sechzehnender.

I.
Frage

Was soll die Märe von dem Sechzehnender,
Den zu Commpiègne, daß Blutdurst dran erwarme,
Von einem wuthentbrannten Rüdenschwarme
Zerreißen ließ ein neuer Todtenschänder?

War’s nur ein Bild, womit der Übersender
Der Welt erzählt, wie einst, daß Gott erbarme,
Der Deutsche zugeseh’n, Gewehr im Arme,
Als ihm den Bruder schlug der Weltverblender?

Wolt‘ er damit die Zukunft Deutschlands malen,
Um übermüthig hinterdrein zu prahlen,
Daß händeküssend zog der Gast von dannen?

So sucht, doch allzuweit, di bange Frage
Den Sinn der Nacht, erhellt zum vollen Tage
Vom Fackelglanz im Schloßhof des Tyrannen.

II.
Antwort.

Vom Fackelglanz im Schloßhof der Tyrannen
Zum Mittag ist die dunkle Nacht erhellt;
Ein Sechzehnender, Tage zuvor gefällt,
Gebettet liegt auf kühlem Grün der Tannen;

Und hundert Rüden, wüthig, kaum zu bannen,
Obgleich dem Seil die Peitsche sich gesellt,
Mann hetzt sie drauf, daß rings ihr Heuten gellt, —
Ein Schauspiel, würdig roher Fleischerschrannen.

Und endlich preisgegeben wird die Beute,
Und ist im Nu der Hirsch zerfleischt, zernagt,
Die Hetzlust schärfend der ergrimmten Meute.

Sonst wird das Eingeweid‘ ihr nur zur Speise;
Doch hier wird stets ‚was Übriges gewagt:
Es ist dieß des Emporgekomm’nen Weise.

An Deutschland.

In deinem eig’nem Wesen liegt’s begründet,
Daß du zur E i n h e i t niemals dich gestaltet;
Feind der Verschmelzung, die beim Franzmann schaltet,
Hat sich der Stamm dem Stamme nur verbündet.

Doch was den höchsten Segen dir verkündet,
Hat Uebermaß zum Fluche dir entfaltet,
Und statt der E i n i g k e i t, die liebend waltet,
Die Zwietracht herrscht und hassend dich durchschlündet.

O, seh’n denn deine Fürsten, die dich theilen,
Berufen zu vereinen dich im Bunde,
Seh’n sie denn nicht, wie deine Stunden eilen,

Wie stündlich tiefer wird die deutsche Wunde,
Und wie daran, wen sie’s nich find, die heilen,
Die Fürstenwürde selber geht zu Grunde?

Rheinsage.

»Dir bangt vor einem selbstegechaffnem Schemen,
Darob die Kinder bei uns lachen müßten.
Nicht mehr von Rhein. Mich follt‘ nach ihm gelüsten,
Um meinen Mantel flüchtig zu verbrämen.

Erst mußt du Rußland mir zu Tode lähmen,
Un Oesterreich zertrümmern und verwüsten,
Die beide sich mit deiner Neigung brüsten; —
Ich liebe dich, und will zum Weib dich nehmen.

Germania, traumhaftigste der Seelen,
Bis du mir angehört, mir ganz alleine,
Bin ich verdammt, mich g r e n z e n l o s zu quälen;

Doch wann das Ziel ich fasse, das ich meine,
Dann, füße Hülfte, will ich dir erzählen –
In stiller Nacht, — die S a g‘ vom deutschen Rheine.«

An Italien.

(Aus dem Italienischen des Filicaja.)

Italien, o du, daran verschwendet
Das Schicksal hat sein höchstes Maß an Schöne,
Urquell des tiefsten Elends deiner Söhne,
Das aus dir spricht, und deine Qual volendet;

O, wären mind’re Reize dir gespendet,
Und voller deine Kraft, daß sich entwöhne
Der Lieb‘ zu dir, und deine Macht nich höhne,
Der dein begehrt, und doch den Tod dir sendet.

Nicht säh‘ ich von den Alpen wogend sinken
Den Kriegerstrom, nich Gallierrosse trinken
Im Po dein Blut mit lüfternem Behangen,

Nicht dich, des Fremdlings Schwert an deiner Linken,
Mit fremden Arme deine Schlachten schlagen,
Um siegreich, wie besiegt, das Joch zu tragen.

Eine Übersetzung gehört, strenggenommen, nicht hierher; allein wir konnten der Versuchung nicht wiederstehen, sie dem Druck zu übergeben weil es diesem Augenblicke von zu hohem Interesse ist, zu sehen, wie einer der berühmtesten Italiener vor zwei Jahrhunderten über sein Vaterland geurtheilt hat.

Finanzoperation.

»Links die herausbeschwornen rothen Geister,
Recht eine halbe Million Soldaten,
Wie köstlich, ohne Gold und Assignaten,
Geberdet sich mein armer Säckelmeister!

Verzweifelt auf die leeren Kassen wist er;
Doch grämt’s zumeist ihn, daß den fremden Staaten
Der Riß sich endlich müsse ganz verrathen,
Da nicht mehr hilft der finanzielle Kleister.

Kurzsicht’ger Thor, laß uns die Roth gestehen;
Wenn dabei wir das Lied vom Frieden fingen,
Da müssen All‘ plötzlich meinen Degen schwingen,

Dann wird‘ ich plötzlich meinen Degen schwingen,
Und dießmal für die schönste der Ideen,
Nach Onkels Art, um Schätze heimzubringen.«

An Rückert.

Nicht deine Schätze reizender Ghaselen,
Die von des Orients schönsten Perlen glüh’n,
Nicht deine Lieder, drin zu Frühlingsblüth’n
Sich Duft und Licht so wunderbar vermählen, —

Deine Sonette, jene Heldenseelen,
Die blank in Stahl, von kühhnen Thaten sprün’n,
Den Helm geziert mit ew’ge Siegesgrün,
Sie find’s, die wachend mich und schlafend quälen.

Dein Wort schlug drein wie zündendes Gewitter,
Mich dir vergleichen konn’t ich nur im Wahne,
Denn mein Schwert is von deinem nur ein Splitter;

Wenn ich nun zu dir einen Weg mir bhne,
Nicht geiz‘ ich nach den Ohren deiner Ritter,
Als letzter Knappe folg‘ ich deiner Fahne.

Aufruf.

Solang die Lüge stolzem Throne
Die Wahrheit ungestraft in’o schlagen,
Und hoch die Stirn bei jeder Schanbthat tragen,
Dem letzten Hauch von Sittlichkeit zum Hohne.

Solang nur kriegsbereite Bataillone
Uns von den Segnungen des Friedens sagen,
Kann Wahnwitz nur nach Recht und Freiheit fragen,
Und wird dem Fleiß das Elend nur zum Lahne.

Aus Pflug und Senden Laßt uns Schwerter schmieden,
Den Streitern schlachten unsre letzten Kinder,
Kein Preis ist hoch für einen ächten Frieden;

Im faulen Sumpf, den uns der Ueberwinder,
Lambessa’s milder Pfleger hat beschieden,
Verfaulen wir, verfaulen unsre Kinder.

Der Löwe am Mincio.

I.

Am Minciostrand ein alter Löwe ruht,
Kein Spottlieb kümmert ihn aus wälschem Horne,
Nur manchmal blitzt sein Aug‘ in hellem Zorne,
Mann roth die Wogen färbt des Abends Glut.

Im Schlachtgetümmel quillt der Heldenmuth
So unerschöpflich ihm aus reichstem Borne,
Daß seine Schlachten all‘, selbst halbverlor’ne,
Der Feind ihm neidet in gerechter Wuth.

Drum hat der Franke gern sein Ziel vegessen,
Und was dem Wäl’schen heilig er versprochen,
Um nicht noch einmal sich mit ihm zu messen.

Warum der Löwe noch nicht sich gerochen?
Deutschland, du weißt’s, durch welche Schuld und wessen;
Gottlob, des Löwen Kraft ist ungebrochen!

II.

Gottlob, des Löwen Kraft ist ungebrochen,
Drum hat’s die Haut des Starken kaum durchdrungen,
Daß Renegaten jüngst und Gassenjungen
Dort an der Spree vor seinem Feind gekrochen.

Der muß erst überlaut am Rheinthor pochen;
Erst wann er auch in jenen Niederungen
Die blut’ge Geißel mörderisch geschwungen,
Dann, ach, erst dan wird Deutschland’s Star gestochen.

Noch sieht’s nicht, daß am Mincio hang sein Leben:
Dringt der Lateiner bis zur Adriaflut,
Dann muß er auch die Brennerhöh‘ erstreben;

Und daß ihm nie verfalle deutsches Blut,
Und Zeugniß von wahrhaft’ger Kraft zu geben,
Um Miniciostrand der alte Löwe ruht.

Nationalverein.

Wie sollten wir vertrauen deinem Munde,
Solang der Corse nickt zu deinem Plane?
O, trügest du, statt Einheit auf der Fahne,
Die Eintracht lieber tief im Herzensgrunde!

Du träumst, und hört nicht, wie zu raschem Bunde
Di Zeit nun Oesterreich und Deutschland mahne,
Und schlägst, nachjagend einem schönen Wahne,
Germanien nur eine neue Wunde.

Nie werden Heil wir uns von dem versprechen,
Der uns könnt‘ ofpern hohlen Theorien,
Dem Wahlspruch huld’gend: Biegen oder brechen.

Im Centrum zwar erhebt sich deine Schanze,
Doch, statt vermittelnd All’s uns anzuziehen,
Ein Keil treibt auseinander sie das Ganze.

Drum auf!

So lange weltbeherrschend an der Saine
Ein Bonaparte darf das Scepter führen,
Und ungestraft an jedem Aufstand schüren,
Drau sich ergetzt die Kampflust seiner Hähne,

Und wir in Waffen all‘ bis an die Zähne,
Nur lauschen, ob er läßt die Trommel rühren, —
Sind Träume nur, die us zum Spielball küren,
Der Wohlfahrt und der Freiheit stolze Pläne.

Das grüne Reis der Tapfern auf dem Hute,
Im Winkel, wohin seine Blick‘ uns bannen,
Aufwartend wie der Pudel vor der Ruthe,

Nur Helferschelfer sin wir des Tyrannen,
Des Will‘ ist, daß Europa still verblute;
Drum auf! daß wir spät uns nicht ermannen.

An Oesterreich.

Als Eckstein, daran Alles muß zerschellen,
Was der Empörung Bahnen mag betreten,
Kannst du den Völkerwanderungspropheten
Das Leben, o mein Oest’reich, nur vergällen.

Drum, wan im Sturme rings die Wogen schwellen,
Laß sie getrost mit deinem Feinden beten;
Im Freiheitsglanz, wie brünstig auch sie flehten,
Wird sich zuletzt dein Horizont erhellen.

Drei große Nationen zu versöhnen,
Die ohne dich nur könnten Schlachten schlagen,
Bist du bestimmt, und wirst dein Wert bekrönen;

Und auch das Volk der reisigen Magyaren,
Verwaist aus fernem Osten hergetragen,
Wird treu sich um dein Friedensbanner schaaren.

Die Quecke.

Daß ich am Fürstenthum in Treuen hauge,
Verkünd‘ ich laut in Worten und in Thaten;
Das Fühlen kann des Ausdrucks nicht entrathen,
Mann es etspringt aus ächtem Herzensdrange.

Und keine bitt’re Wahrheit macht mir bange,
Wann’s gilt, zu reinigen die gold’nen Saaten
Vom Unkraut des gekrönten Demokraten,
Der sie bedroht mit grausem Unterrgange.

Sollt‘ offen ich der Rettung Weg erblicken,
Und mit des Schmeichlers Feigheit inne halten,
Um keines Halmes Eitelkeit zu knicken?

Die giere Quecke darf nicht länger schalten;
Fort mit dem Netz, drin Alles muß ersticken,
Und doppelt schön wird sich die Frucht entfalten.

Caeterum vero censeo …

Laßt All‘ uns an dem Haus der Freiheit bauen,
Das Allen Heimlich werde drin zu Muthe,
Das Aller Treu‘ zum Kaiserthrone flute,
Als Freiheit kehrend nach den fernsten Gauen.

Kein Hemmniß trotzt dem ächten Selbstvertrauen,
Mann Liebe sucht, sie findet nur das Gute,
Laßt All‘ uns einsteh’n mit dem festen Blute,
Und staunend wird die Welt auf Oest’reich schauen …

Jedoch was hilft’s? Wir bau’n auf schnödem Sande
Und ringsum droht’s von unheilvollen Wettern
Wer zweifelt, blicke nach dem Schweizerlande.

Ein jeder Tag kann unser Werk zerschmettern,
Solang in Frankreich, des Jahrhundert’s Schande,
Der Corfe herrscht mit seinem gieren Vettern.

Liberec – Fügnerjeva
        ure
       imam samo notranje zaznave
       z zunanjimi zaznavami nimam veselja
       rjava zgradba
Mlinska
        upam da bom preživel
        moram se prilagoditi
        mlinska, mlinska
        kolesa, ki me drobijo
        oddaljuje se to oddaljuje
        danes iz mene nič ne dobiš
        ta tvoja pravila
Textilana
        ne bom govoril ne počakaj
        daj mi pet minut časa pet minut
        da bi se to lahko odprlo
        potem pa bo že šlo
        pri tistem avtu tam
        bi to že lahko šlo
        bomo videli
        belo samo belo
        nič iz mene ne dobiš
        belo neutešena krajina
        to isto imam znotraj
        vdolbina jajčka prazno jambori
        peljemo se nekam navzgor
        a mene vleče navzdol
Pri Kamnolomu
        zmanjkuje mi besed
        a to ne sovpada s krajino
        lestvice zgoraj se zožujejo
        zožujejo gredo čisto navzgor
        človek lahko zleze navzgor
        skočit nekam nad brezo
        vsrkati se
        brazgotine viškov hiša okna
        ljudje so daleč
Nová Ruda
        stojimo stojimo peljemo se
        nočejo me oblikovati
        dosti me ne izsesavaj
        oranžna barva sneg velika okna luknja
        človek bi lahko zlezel skozi
        noter vsublimirati se v prostore
        k ljudem ki sedijo in spijo
        a nočem
        bela krajina stezica tiri avti
        drevo nebo brez pravil z oblaki
        peljemo se navzgor
        drevesa hočejo to vse ustaviti
        ukoreniniti te potegniti te dol
Zavod za socialno skrbstvo
        peljemo se dol
        k ljudem v malih stanovanjih
        s televizijo copati
        za trenutek bomo živeli z njimi
        tako dolgo kolikor se da
        in potem planota ki pelje navzgor
        krasna praznina
Pivovarna
        avti bele zelene zelene barve se menjavajo
        kolesa kolesa črke visoki ce nota
        odsevajo se navzgor zelena rdeča
        modra zastava gibanje na zastavi valovi
        premaknjena sem od vtisa o tej zastavi
        to teče ne morem samo suho popisovati
        sicer bom umrla do Jablonca bom mrtva
Lekarna
        gospa ne dohiti beži gospa beži
        trudi se siromak danes ima grozen dan
        zjutraj ni mogla vstati otroci so nadlegovali
        morala je z njimi v vrtec sami vtisi
       avto kaos oluščena norišnica hiša
       akvapark vtisi me dušijo vibrirajo
       kalužo z mano trese povsod imam to
       tamle je hiša ki zgleda harmonično
       to me je iztrgalo upočasnjujemo stojimo
Vratislavice cerkev
       kaj zdaj?
       lepi ornamenti
       križ se oddaljuje je daleč
       in je v riti
       človek drevesa nikjer nič
       smo popolnoma odkriti
       siva zgradba zelena oranžna bela
       okra strašna oglata nova hiša
       kako lahko v tem živijo ljudje
       puščica ki kaže nekam navzgor
       a zgoraj ni nič nikjer nič
       nebo nesmisel kam se peljejo
       zakaj se peljejo v Jablonec?
       rumen prostor z renaultom
       steber in nikjer nič
       zgradba stara propadla drevesa
       mesto izginja naj je že preč že nočem
       tiritiritiritiritiritiritiritiri
       oranžna rdeča zgradba
       človek dobi vrtoglavico
       na trenutek gleda navzdol
       in spet navzgor
Vratislavice izogibovališče
       tukaj nekakšna gospa
       tamle teče stran otrok
       rdeč otrok teče
       čakat na postajo
Kyselka
       sadje steklenica voda
       Vratislaviška slatina
       ledene sveče zbadajo
       rumena hiša s konico
       hiše voda most
       zelena bela bela drevje
       stojimo
Proseč šola
       divjina semafor voda
       otoček je že daleč
       skupinica brez rastejo skupaj
       tabla naj pazimo
       listi od lani luknje stara zgradba
       okna opeke odrgnjene oranžne
       v oknih se nekaj zrcali
Proseč pošta
       zelena enajstka Proseč
       postaja na znak rumena šport
       hiša tamle se nekdo smeji
       ljudje tu stanujejo strašno blizu trate
       gledajo ljudi ki vozijo okrog
       zelena podrast stara hiša
       barvna zavesa z luknjami
       ledene sveče kletka polna snega
Proseč izogibovališče
       stebri zeleni
       dalo bi se nanje zlesti
       tukaj je lepo
       ledene sveče nobenih ljudi
       vsi so na delu
       pločevinasta zgradba z oknom
       zapadena s snegom zarjavela
       se pelje proč
Novy Svĕt
       preskočili smo naprej
       rdeča zgradba lepa
       oddaljuje se drevesa dimnik
       spustiti se dol počrneti
       cesta voda kopati se
       plavati stalno pelje naprej
Zelené Údolí
       drevesa
       ljudje so izstopili gredo po svoje
       gospa ima rdeče hlače
       zgleda okrutno veselo
       in tam nekdo dela
       in mi postopamo hrup
       zvoki zvoki zvoki zvoki
Menjalnica
       menjamo se v vsakem trenutku
       in tale pot je vedno bolj enaka
       hiše drevo modri kontejnerji
       bele plastike beli znaki
       rdeči okvir bela njivica
       rdeča izbrizgava omejitev
       rdeči trikotniki dimnik tam
       zgoraj bi se dalo gledati dol
Brandl
       pripeljali smo se na znak
       gospod v čepici čaka je zdolgočasen
       tamle nekdo leze vzdolž cevovoda
       naj je že pomlad od tega snega se mi
       dela se mi povsod belo fina šunka
       govor se mi že barva laki drogerija
       dajte mi mir akcijakcijakcijakcija
Liberecká
       tukaj je ljudi
       vsi stanuje v stanovanjih natlačeni
       sem in tja pobegnejo na pivo od svojih
       monstruoznih soprog
       krmilnica za ptice gospa s čepico
       to je nekaj
       pošta pri balvanu
       kje je ta balvan?
Jablonec n.N. – Tyrševi vrtovi

Tramvestija – evidentiranje tramvajske trase Liberec-Jabonec / Jablonec-Liberec

Ozkotirna tramvajska linija med Libercem in Jablocem se lomi v zavojih s griča na grič, vozi po vaseh, tekmuje z vlakom, za trenutek drvi tudi po gozdu. Eno mesto se postopoma redči , se spreminja v ruševine, razpada, potem pa se spet sestavlja – Liberec prehaja v Jablonec in obratno.

Ta sprememba traja približno pol ure, z besedami jo je težko popisati – zlasti če je za to človek sam. En »jaz« te vožnje preprosto ne more zobseči, pravzaprav že zaradi tega ne, ker je besedna in fizična osamitev v nasprotnem razmerju s principom množičnega prevoza. Za evidentiranje takšne vožnje mora imeti človek ljudi. Tako od časa do časa zmašim kakšnega od svojih prijateljev v tramvaj št. 11, postavim ga k zadnjemu oknu, pripnem mu mikrofon in ga silim neprestano popisovati bežečo pokrajino. To je boj: govorečega po pravilu spodbujam z dreganjem med rebra, kletvicami, grožnjami in podobno. Z naporom dobljeni glasovni zapis prepisujem, ga kot material naprej režem, dopolnjujem, delim, krajšam, ritmiziram in tako naprej, tako da z njim ravnam skoraj kot z lastnim tekstom.

Takšna »kraja«mi moje delo s tekstom nikakor ne lajša, prej obratno, to je zapleteno ravnovesje med menoj in tem drugim, nihče od nas ne sme pasti iz igre. V vsakem primeru je takšen način dela neverjetno napet, ker tako ne proniknem le v krajino (s pomočjo vnazajšnje rekostrukcije na osnovi posnetka), ampak tudi v glave svojih prijateljev, ali točneje: v njihova besedna skladišča. Marsikateremu bi se takšno ravnanje lahko zdelo indiskretno ali nemoralno; ugovarjam, da me ne zanima zasebnost, ne zbiram govoric, zbiram besede. A na besedah kot takšnih ni veliko indiskretnega.

Posamične vožnje zaradi preglednosti opremim s kodo, ki kaže na ime posnete osebe, datum in čas posnetka. Proga teksta se da prevoziti od začetka do konca, lahko prestopimo na povratno smer in se vozimo nazaj, lahko se vozimo kar naprej naokrog, lahko na primer primerjamo, kdo kaj govori med to in to postajo, v primeru slabosti lahko seveda kadarkoli izstopimo …

Pavel Novotný

Besedni material za ta zaznamek je omogočila Nikola Mizerova.

Vir fotografij: www.nasejablonecko.cz

Prevod: Marjan Pungartnik

Dva kužka in jaz
hodimo po travniku.
Zgodba brez besed.

Sprehod ob vodi.
Kako utišati misli,
da bi slišal slap?

Gledava v nebo
in vidiva dve sonci.
Katja in Marko.

Pokopališče.
Velikanska spalnica,
kjer se ne smrči.

Krmiti ptice –
zoprna preizkušnja
tolerantnosti.

Zimski dimniki –
valilnica oblakov
in lenarjenja.

Na vrtu maček
išče svoje stopinje.
Zima pritiska.

Skupni koraki,
skupne zvezde in rjuhe.
Skupno kopnenje.

Kraljuje nama
ljubezniva dvojina.
Kdo bo ostal eden?

Dal bi ti rožo,
celo gredico vrtnic.
Če bi jih plela!

Rdeči oblaki,
deset škorcev in Mesec.
Arhivski pogled.

Kako predrzno!
Hoditi po spominu
starih Rimljanov.

Velika jata.
Kot en sam organizem
številnih »jazov«.

Na potovanju
so vse poti začasne.
Še bolj kot doma!

Kriki galebov
mi prikličejo Sočo
na Sardiniji.

Preproste misli
vse zakomplicirajo.
Žvrgolenje ptic.

Živi po mrtvih
previdno stopicljajo.
Trenutno sem živ.

Sem, ki sem, ki sem,
sem zapisal na drevo,
galebi pa v smeh.

HAIKU

Gibanje vetra
poje v iglicah borov.
Debla molčijo.

Lipa strmi v noč,
dišečo od svojih
rumenih cvetov.

V ognjene barve
so ujete misli
sončnega dne.

TIŠINA

Tišina odmeva
v meni
kot budnica
ob prazničnem dnevu.
V njej mrgoli
nešteto
neslišnih glasov.
Korak za korakom
polzim navzdol
in vedno bolj
sem v sebi.

Pristanem na dnu
svoje zavesti.
Sežem po spominu
in vanj vtkem
novo doživetje.

Tišina odmeva
v meni
kot budnica
ob prazničnem dnevu.
In se zeleno prepleta
z glasovi moje duše
in me polni
s prečudno močjo.

ČAS

Nisem gospodarica
svojega časa.
Drobim ga kot kruh
in se preobjedena
ustavim praznih rok.
Kot darilo
brez vrednosti
ga jemljejo
in nikoli
ne vračajo.

Izgubljam se v sivem jutru,
izginevam v labirintu
nezavedanja.
Izgorevam opeharjena
na grmadi časa
in se sajasto dušim.
Čas je moj gospodar.
Moje kosti se lomijo
pod njegovimi kolesi.

Ugasnem luč.
Povezujem spomine.
Spanec poljubi oči.

Stoletno lipo,
skrivnostno ziblje veter.
Bela tišina.

Lokvanji cveto
na gladini ribnika.
Križišče stvarstva.

Širna planota.
Brez vrat, polomljen bivak.
Nahrbtnik na travi.

Po gozdni stezi
traktor prevaža hlode.
Povožen kuščar.

Na sončni frati,
cvetijo divje rože.
Božja lekarna.

Budna s svitom.
Po sosedovem zidu
drse sončni žarki.

Upognjen starec
natoči čisto vodo.
Vonj kav žgečka nos.

Jutranji sprehod.
Plešo skriva pred pogledi
senca klobuka.

Maribor, 8. februar 2011

DEŽELA

… dežela, ki žre svoje prebivalce …«
4 Mz 13, 32

Prišli so časi, nihče ne govori o apokalipsi,
ko so s trona reže zabrisali priložnost:
pri belem dnevu, klepsidri se je čas iztekel.
Ulice žare, reke čakajo na ribe, dogajanja so čudeži,
a tudi čudeži dogodki, slabe zgodbe, čvekanje dekel.
Čas ujčkanja se je zgostil: nemogoče ga je najti.
Videl sem boga v škrlatu kardinalskem, vozle je prodajal,
ob reki se je opotekala dekletce z bliski v očeh
in strelami v rokah, brcala radioaktivne je odpadke,
z drugo nogo bombico, ki šale ne pozna…
Ena sama božja samonanašajočnost, minevanje
in bevskajoče ščene; razodenite ,kje aorte so, kje vene,
kje ulica veselih je ljudi?
Ne veste? Le kako bi, ogledati se ne more človek,
kostanj na vogalu so podrli, gnilo hišo v visokonemškem stilu tudi,
heroja sredi zelenja so, zaradi brona, veste, odpeljali na odpad,
trafiko s trafikantko vred je že zdavnaj vzel hudič …
Kaj naj vam porečem: prišli so časi, res ... Dihamo iz prepolnih pljuč!

NA SAMEM

Razpršile so se kure.
Vlekle so se ure,
jastreb ždel je na macesnu nad vasjo.
Na preži ostro oko.
Temno se je vlačilo nebo.
Za goro prečrno.
Preživo, prelepo
v poznem popoldnevu,
je začelo mrzlo pršeti.
Osupljivo, žarečesivo
je tkal nemir v zgodnji mrak,
ko je zabrnelo v zvoniku
in je Bara ustavila korak.
Jesen je, k zimi gre.
K zimi.
Za vogalom skriva se Jurak.
Vselej bo,
za vsako hišo nekdo,
za drevesom,
spodaj za vodo.
Poprimi,
drži, ne spusti,
da ne ostaneš sam ...
Bara vogalne poglede lovi.
Da ga ni,
ki bi udaril z grčavo pestjo
po mizi,
po štulki,
po škafu.
Za bajto kodrasta glava.
Vselej bo,
za vsako hišo nekdo.
Nekdo, ki išče.
Sivotiho rosi,
ko se jastreb zviška spusti
na blatno dvorišče.
Radostno počiva narava.

NISEM ŠTEL CVETOV

Nisem štel cvetov
ne srkal sladke medičine,
zaman sem čakal na dotik,
na dren cvetoč in kapucinko,
pomislil nisem na hrepenenje male ribe,
in mar mi ni bilo sopenja zmozganega cucka
in mačke dretja na škopniku ob seniku domačem …
Nič ni tako, kot je bilo : vse pozno cveti, v maj se mladi
ko bi sonce oblake moralo sesati veselopožrešno in dežek trositi,
da bi se vrati razjokale od sreče in bi za mano ostalo zvezdnato nebo.
Prirastnik, beli omeli poklon, se je grdo spotaknil ob kamen
in blatnik postal, kolovozar, samotnik gol, trličen
in star, presejan, domorodec brez raja in praga
in osamljene zgrbljene presamosti,
začrvljene v žlahtnosti prepiha.
Zdaj sem hrošček, na vitici
trte lesketajoče se vidim
in pretanjeno poslušam:
zarota bilk!

OBLJUBA

na ramo tisto noč
s prangerjem se je spogledovala luna
čez bukev krmežljavo zroč
naslonila rahlo si glavo

tisto noč otresla si se Svaruna
oblak zakril nebesno je telo
bil dih je tvoj nemiren vroč
k meni privilo se črno je nebo

sklonilo s solzami pokrito
se je obličje tvoje k meni
škrtnili členki prstov so v noč
preobloženo z bremeni

CIKLUS SVETLOBE

Čudovito majsko vreme,
zelenje, nežni oblaki.
Kot nalašč za plavanje,
ko nič ne boli,
ko sem vesel,
le slutnja teme vsenaokrog…
Hlastam po zraku
in cigaretnem dimu,
s strašno prihodnostjo v srcu
in še bolj strašno preteklostjo.
Plavam
poln peklenske radosti
po zlati hiši svojega dela.
Kdo zdaj zame trpi?
Moja nit so drugi
in nikoli več
se ne bom izvzel.

Nebo tišči. In horizontala
je polna vibracij.
Brezbesedje ni molk,
govori in prinaša
spremembe pod oblaki.
Dokler ne pogledam navzgor,
se ne očistim,
dokler prisluškuješ mislim,
ničesar ne vem
in se spet zavem,
da ni v moji moči
biti vesel, tudi če mi to reče glas
od nekod.

Saj ni treba,
saj prihajam iz mlina
vedno boljši
in čakanja mi kalijo
stabilne misli.
Ni treba, nismo več mladi,
da bi se morali
zgrda vzgajati med seboj.
Plitvine še niso morje
in nihče ne more do zadnjih globin.
Tu, kjer smo,
tečejo studenci
in morje je še daleč.
V pesku pa sledi
tako in tako
ne ostanejo dolgo.

CIKLUS ENOTNEGA PRINCIPA

V iskanju enotnega principa,
ideje, ki bi bila za vse,
sem našel osebo.
Misli gredo v sprevodu,
plavajo po reki,
minevajo v zraku.
Ni ideje, ki bi se v njej umiril.
Nekdo je, ki vse ve, in ni ideja.
Oseba je.

Rahlo se dotika mavrica nebes.
Sulice prebadajo srca
v nenehnem rojevajočem boju.
Dva se borita in ni konca.
Nebo trpi.
Boj ne mine.
Oba sta zmagovalca
in traja, traja…
A zgoraj se mavrica dotika nebes…

Ko boli, iščem princip.
Nihče ga še ni našel.
A iščem ga po mislih,
v tolmunih modrosti,
v odgovorih sanj,
v bogastvih izkušenj.
In ga ni, nikjer,
kot bi rešitelj spal,
kot da moram plavati v temi,
nemočno iščoč Boga …

Ne iščem misli, ker bežijo in bolijo,
iščem ga, ki misli in ga lahko vprašam,
le tega ne vem,
kdaj bo odgovoril
nekaj močnega
nekaj svetega,
rešilnega za mislečo dušo, polno vprašanj.

Iskal sem rešitev za vse.
Morda neko misel,
morda osebo.
Videl sem trpljenje in hotel pomagati.
Vdam se. Nisem našel
odrešilne misli,
nikoli je ne bom. Ker je ni.
Misli pridejo in gredo,
ni gotovosti.
Rešitev ni v misli, temveč v osebi.

Princip za srečo? Nikjer ga ni.
Oseba za srečo? Z menoj je.
Globoko v meni,
z nami, nami vsemi…
Že misel nanj osvobaja.
In nikoli ni samo to, kar je.

SVET IN MIR

Kaj vznemirjajo me te posvetne marnje,
samo sprostim se in odpadejo od gat,
gore nemirov niso nič, ko odidem spat,
preden zaspim, so tihe, tihe moje sanje.

Drevesa mirno majejo se v vetru,
luna sije, mavričen je zvezdni soj,
tako lepo je, ko sem sam s seboj
in z njimi, ki že plavajo po etru.

Danes je tih in lep večer,
pa imam čas, da ga zapišem,
da z obraza truden si izbrišem
čudni svet, tiho zaplavam v vesoljni mir.

KIČ IN MIR

Kaj je treba teh nemirov,
kaj ni že dovolj vsega?
Se od žalosti ne trga mavrica,
bom še suženj teh ozirov?

Ne, naravnost bom povedal,
da moti me posvetni kič,
da nemir je toliko kot nič,
morda nekdo nekje se bo ovedel …

Ko pa topli mir objame dušo vso
in dobra bit zaguga me,
takrat spet srečno je srce
in odpade vse, kar ga težilo je.

IMAGINACIJA

Bivanje –
… razkošen mavzolej,
nepotešenih trnjevih čarov
svetlobe in teme,
nasičeno izb naših zgodb,
kamor vodijo hodniki
ležerno bežnih stikov –
v ljubezni presunjeni,
v samoti pogrešani,
kdaj plehki in hladni…
kot voščeni kipi
v muzejskem gledališču …

… prinaša, grabi, odnaša …
veselje, mrkost, bolečine –
kot divja reka molitev
naplavljenih drevesnih listov –
veča krog beline v črnino
s podobami minulega,
preko mlake zmernosti
poji glad nihal iz ur
pretesnega časa,
s tleski let razpihava čustven prah,
ki se po cestah stotih let nabira
na našem življenjskem pribežališču.

VSE MOJE

Moje široke ceste,
razvlečene
pod izkušnjami,
nikoli dokončne
v padcih in dvigih,
se rogajo
z obrisi stopinj,
vidno odtisnjenih
v nerazpihanem usodnem
prahu.

Moja utrujena usta,
drevenijo
na valovih
morja nemira,
ki ga nisem
nikoli preplula,
navzeta
neukrotljivega
strahu...

Moji temelji življenja,
s hladom mnogih senc
zastirajo eno,
zdaj drugo oko –
podkrepljeni s pečatom
minevanja,
suličaste ostrine
v prepočasnem
razmahu.

1.

Pogrešam te,
ko mi jutro zvleče spomine
z oblačila, ki ga oblačim nase,
s torbice, s čevljev, z dežnika,
iz pesmi, ki prihaja z radia.

Pogrešam te,
ko iščem tvoj obraz na modrini,
ki jo zate in zase z dotiki oči razpenjam.

Pogrešam te,
ko z dlanjo ožemam tišino
in iz ure pri kapljajo solze
in se moj strah vsrka v krik ptice.

2.

Samo ti solza
poznaš kako mi konice hrepenenja
prebodejo kožo
in peče,
povsod gori,
do obledelosti svetlobe, časa, prostora.

3.

Kličem te!
Kličem
in se kot senca lomim med stenami,
v drobir nemih krikov,
med stropom in tlemi,
med prihajanjem in odhajanjem poletja,
ko čas prične pospravljati torbo
in se moje solze sušijo počasneje.

4.

Odvali skalo z vek,
moje oči si te želijo videti.

Izkoplji besede,
ki so se zarile vame kot ogorki
in čezenj rastejo dnevi žalosti.

Odrini me, če ne vidiš druge poti,
a tvoja roka naj moje ne izpusti
in večkrat pridi v sanje me objet.

ČAS

^*

ČAS IN JAZ

Kos svežega kruha z nasmehom v dlani
nosiš proti mojim ustnicam,
ki se kot zemlja razprejo semenu in vodi,
da obudiš hrepenenja.

V zmesi zmletega žita in dežja
okušam tvoje podarjene obljube,
resnice spoznanj,
meje spominov in potovanje pozabljanja.

Med prsti te precejam kot vodo,
ko me dvigaš s tal in spuščaš,
kot počne sonce sleherno jutro in večer
in kot se življenje na kopnem
in v vodi odpravlja k počitku.

S koraki te režem,
ko za seboj puščam odmrlo kožo in izpadle lase.
Označujem te s svojim vonjem,
da si ga s sebe drgneš s snegom,
s cvetjem, morsko soljo in soncem.

A vsakič, ko ugasnem luč, da me dan ne zmoti,
z očmi potegnem cesto po šipi
in jo položim pred tvoje obličje.

ČAS, KO MI GOVORIŠ

Ustavil si se na balkonu,
med perilom, ki za roko drži sonce,
in iz tvojih nedri
mlade bršlinke pijejo goloto modrine
in mi poslednje slovo lije po licih.

Čutiva drug drugega,
v brezčasju regratove preproge pod balkonom,
in ko tvoja roka gre skozi lase krošenj v sadovnjaku
in ti sončna svetloba in jaz kodrava lase,
mi govoriš, naj zvlečem jutro pod prho
in te pokličem.

Ko s tvojih neder prestopi spanec, te z očmi topim,
da kot bonbon iščeš v meni
brbončice hrepenenja po tvojem glasu.

ČAS, KO KAPLJAŠ

Opazil si, da postanem podobna tvoji sestri,
ko bolščim v palico strahu,
s katero v mojih pljučih mejiš količino zraka in hotenja.

Ne priganjaj me naprej. Prosim.
Tukaj, kjer so se mi noge vdrle,
te bom čakala, da me pobereš.
Takoj sprejmem, če me poneseš v naročje spočetja.

Zebe me, kot da je iz mene že zdavnaj vse odteklo.
Vsakič, ko zajamem zrak,
se mi na tkivo v prsih naložijo kristali bolečine
in se dušim.
Rotim te,
da me ogreješ s kapljami tvoje krvi.

RAK

Mama, ko sem izvedela,
se mi je koža
začela spreminjati v lubje,
ki je zadržalo solze
in tesnobo nabiralo v goščo.

In iskra,
ki bi prasnila po krvavi gošči
bi me podrla na tla,
kot gozdar,
ki sluti, da se njegovo drevo poslavlja.
Ko so pod lubjem skelele razjede
jih je nemoč zavila v celofan pozabe.

^* AnaBdi festival 2011, prejela 2. nagrado v literarni kategoriji natečaja

SMEHLJAJ

Smeh, kot plamen pokrije bistvo.
Ne daj solz tistemu, ki te rani.
V smehu je tako majhen.

OGNJENI DEŽ

Spet pada ognjeni dež.
Kako je strast rdeča.
Če pustiš, da zagori.
Če pustiš, da si vse ti.
Spet jahajo po zubljih
vojščaki in junaki.
Če pustiš, da lok nameri.
Če pustiš, da te nasadi.

NIČ VEČ, NIČ MANJ

Ne naredi nič več
in nič manj od tistega,
kar misliš, da lahko narediš.
S tem boš naredil vse,
da bo prav zate in bo
moralo zadostovati tudi drugim.

BOSOPETKA

Skozi poke časa,
čez peščen vihar,
zbledela grimasa,
nikomur ni mar.
Brez prihodnosti rasa,
lastnih utvar,
vidi do pasu,
kvaliteta je denar.
Kje skrita je jasa,
kje prerok je star?
Kje toliko je časa,
da svoj si gospodar?
Udrihala je kosa,
koščke sestavil je kipar,
šla deklica je bosa,
sebe dala je v dar.

SRŽ

Srž problema ni problem sam.
Tisoč majhnih nepomembnih oči, ušes, dotikov,
poljubov.
Mnogo iskalcev ne najde jedra.

BLAGODUŠNO

S soncem v očeh,
na hrbtni strani noči.
Z zvezdnim nasmehom,
ležeča na krajcu lune.
Globoko pod morjem,
z vero v tisto kar čutim.
Potujem.
Živim.
Sanjam.
Le sebe ne bom razočarala,
nikdar si ne obljubljam,
vedno vzamem,
kar mi pripada.

POMEŽIK

Miselne nitke.
Čustveno grozdje.
Tvoje ustnice.
Neustavljivo.

PRISEGA

Skoraj bi prisegla,
da sta poljub in nasmeh
edina vhoda v nebeški vrt,
ki sta se dana sama odpreti in
se pustita videti sočloveku.

Iz pesniške zbirke Zasinjelo morje, samozaložba, Ravne na Koroškem 2011

ŠKORPIONOVA ŽENITEV

Z žalostjo v srcu tavam okrog. Pozno je že
in pri tebi ni nikogar več…
Rada sem tvoja zadnja gostja.

Lepo je srkati čaj in te opazovati, kako zaključuješ
svoje delo.
Ko zakleneš vhod in se mi približuješ,
me znova spreleti nekaj, kar me ne bi smelo.

Ti pa … kot da mi bereš misli … Ugasneš luči
in stopiš bliže. Pod medlo svetlobo
kadiva in si trmasto podajava kovanec …
Med nasmeški se zazrem v žar tvojih oči,
ki se zdijo neverjetno tople. Človek s tako mehkobo
v njih res ne more biti dolgo le znanec.

Ugasneva vsak svojo cigareto. Čas je, da greva dalje.

Govorim in govorim, iz mene vrejo besede –
Tri kave so me res povsem napolnile z energijo.
Ko se še ti razživiš, najine skupne minute niso več tako blede.

Sploh ne pomislim nanj. Enostavno mi ne dovoliš.
Saj veš – štorije iz preteklosti, o katerih tako slikovito govoriš:
kako je zbrana družba z lokom lovila bizona
in pripravila svatbo, ker ste oženili škorpijona.

Nerada dajem vedeti, kako potrta sem v sebi. Sem pa tudi hvaležna.
Vendar se ti najbrž sploh ne zavedaš, kako veliko mi pomenijo
trenutki smeha, katerih sem po tvoji zaslugi deležna.

Nekoč je živel kralj, ki je imel tri hčere.

Prva hčerka lepotica,
kakor cvet so njena lica,
kakor jelka vitek pas,
zlat je venec njenih las.
Je ošabna, klepetava
in oblastna, domišljava,
se oblači in dišavi,
spenja si lase na glavi,
se v zrcalu ogleduje
in spletičnam ukazuje,
se spakuje in cepta
(no, saj drugega ne zna).

Druga hčerka bistra, umna
in ker je zelo razumna,
k sebi vabi modrijane
med najboljšimi izbrane,
jih posluša in sprašuje,
v znanju hitro napreduje.

Tretja hčerka skromna, mila,
krhka kakor gorska vila.
Psička hišnega poboža
in zalije v vrtu rože,
bolno hišno obiskuje
in otroke obdaruje,
starcu slepemu pomaga,
vsem je ljuba, vsem je draga,
rada vse ljudi ima,
ker je dobrega srca.

Kralj je star že, dobrodušen,
kratkoviden in naglušen.
Hčere v zakon že priganja,
naveličan kraljevanja
in ker Bog mu ni dal sina,
zanj rešitev je edina,
da kateri od hčera
krono in oblast preda.
A kateri? To ga muči
in tako ves čas se suče
kakor muc krog vrele kaše,

Potlej le kraljico vpraša,
kaj da ona mu svetuje.
A kraljica omahuje.
Drage so ji vse tri hčere
in ker se boji zamere,
kralju svojemu veli:
Prestol eden - hčere tri,
a zasede naj ga ta,
ki te najbolj rada ima.
Všeč je kralju misel taka,
se nasmehne, nič ne čaka
in kraljici to veli:
Pojdi, jih pokliči ti.

In prišle so tri kraljične,
z njimi dvorne gospodične
in za njimi še dvorjani
in ko vsi bili so zbrani,
kralj odkašlja se slovesno,
potlej reče sila resno:
Danes smo tako sklenili,
da se bomo upokojili
in ker Bog nam ni dal sina,
je rešitev tu edina,
da izberemo kraljico
in da damo s tem pravico
do vladarske oblasti
in kraljevskih vseh časti
tisti izmed treh hčera,
ki me najbolj rada ima.
In zato nič ne odlašam,
vsako zdaj posebej vprašam,
da pred vsemi tu prizna,
koliko me rada ima.

Prva hči ne premišljuje,
hitro svoj odgovor skuje:
Oče, ljubim te tako,
kot dragulje in zlato.

Druga hčerka odgovarja:
Kot tišino sred viharja,
kakor zmago sredi boja,
ljubi tebe hčerka tvoja.

Tretja hčerka pa molči.

No, zdaj si na vrsti ti!

Deklica povesi glavo.
Za ljubezen tisto pravo,
skrito v kamrici srca,
pravih besedi ne zna.

Oče kralj se že huduje,
mati skrbno pogleduje,
med dvorjani je mrmranje,
tu in tam že norčevanje.
Deklica še kar molči,
solze ji privro v oči.

K njej pristopi zdaj kraljica,
ji obriše mokra lica
in po kodrih jo poboža.

Dekle zardi kot roža:
Ne huduj se, prosim oče,
saj povem ti, če že hočeš,
a drugače jaz ne znam.
Kakor sol te rada imam.

Zašumela je dvorana
in vsa druščina tam zbrana
je ogorčena in besna,
je kraljica bleda, resna,
a kralj vstane, zagrmi:
Jaz? Nič več kot pest soli?
In odsekano ukaže:
Brž pokličite mi straže!
Nehvaležnica je nora.
Danes, še to uro mora
v pregnanstvo. Daleč proč.
Naj jo vzame temna noč
in nikoli več v tej hiši
naj se nje ime ne sliši.

Brž je straža pristopila
in kraljično uklenila,
iz dvorane odpeljala,
da izpolni strog ukaz.
A vojakom je obraz
trla skrita bolečina.
Saj kraljična je edina,
ki jo ljubijo srčno
in zato jim je hudo.

O kraljična, draga, mila,
daleč v gozdu tam je vila,
lepa, dobrega srca.
Mi odpeljemo te tja.
Ona zate bo skrbela
in tam boš lepo živela,
dokler ne napoči čas,
da se vrneš spet med nas.

In so res tako storili,
dobri vili jo pustili
in vrnili se nazaj.

Deklica se šele zdaj
prav razjoče in pove,
kaj se ji zgodilo je.
Vila boža jo in pravi:
Nič ne maraj, čas pozdravi
rane in stvari uredi.
Tukaj lezi in zaspi.
In popravi ji blazine
in da čas hitreje mine,
pesmico zapoje milo.

To kraljično pomirilo
je in zazibalo v spanje,
ji prineslo sladke sanje.

Vila pa odpre omaro,
(vso črvivo, hudo staro)
in kristalno kroglo vzame,
dlake vrže tri čez rame,
v ogenj zrna tri soli,
strašne čare govori.

Drugo jutro kralj naznani
celi dvorni družbi zbrani
in vesoljni kraljevini,
da bo dedinji edini
krono in prestol izročil
in jo danes bo poročil
s princem Janom in želi,
da bi praznovali vsi.

Ko že v kuhinji hitijo
brž pripravljati gostijo,
glavni kuhar ostrmi,
zmanjkalo jim je soli!
Hlapca pošlje v trgovino,
da takoj za gotovino
kupi sol in jo prinese
in nikar naj ne raztrese
jo po poti, ta neroda.

V trgovini glej! Posoda
od soli je čisto prazna!
In novica ta porazna
se že širi po deželi.
Kjer so včeraj sol imeli,
danes kakor bi skopnela.
Niti zrno ni ostalo,
niti malo, niti malo.

Je nastala strašna zmeda,
zdaj že parlament zaseda.

Hitro z zlato gotovino
pošljejo ljudi v tujino.

Res soli so nakupili,
na vozove naložili,
in čez mejo pripeljali,
a kako so zazijali,
ko vsa sol jim je skopnela,
kot bi jo odjuga vzela!

Kralj neslano je kosilo
in se pritožuje milo,
hlapci glasno godrnjajo,
kmetje snujejo že vstajo,
puntajo se že vojaki,
saj v bitki so junaki,
a kosilo brez soli
v njihovi navadi ni.

Kralj pokliče modrijane.
Kaj mu drugega ostane?

Modrijani dobro vejo,
a povedati ne smejo,
strog kraljevi ukaz jim brani
o kraljični v noč pregnani
govoriti tu na glas.
n molčijo. Teče čas.
Kralj na stolu se preseda,
ko domisli se: Seveda!
Moja mala tretja hči,
ljubi bolj me od soli!

Urno skliče vse vojake,
državljane poštenjake
pošlje deklico iskat.

In so šli od vrat, do vrat.
Vsepovsod so spraševali,
kote vse so preiskali,
vse doline in vse griče,
vse gozdove in grmiče
in ko vse so obhodili,
so se žalostni vrnili
h kralju čisto praznih rok.
In v deželi bil je jok.

A med tem je za gorami,
za gorami in vodami,
mladi kraljevič na lov
že odhajal s tropom psov
in za njim je družba cela
žlahtnih lovcev šla vesela.

Kar vrh strmega grebena
so zagledali jelena,
mirno je na skali stal,
bajno se je lesketal,
in rogovi so zlato
in za njim žari nebo.

Lovcem v grlu dih zastane,
nihče z mesta se ne gane,
jelen pa kot da jih vabi.
Divja lovska strast jih zgrabi
in sledijo mu v daljavo.
Zmera dalje, že sanjavo,
tja čez hribe in čez trate
je rogove svetle, zlate
nosil plemeniti jelen.

In zašli v gozd so zelen
in prišli do ljubke jase,
kjer košut se čreda pase.
Sredi jase domačija
se iz grmov rož izvija
in na pragu bela vila
goste v dom je povabila.

Lovci, vitezi so mladi
se odzvali srčno radi,
a ko vstopijo, glej spaka!
Miza bela jih že čaka.
Je pripravljeno kosilo
in na ledu se hladilo
svetlo je peneče vino
in na staro violino
godec čuden v kotu svira.
Da bo čisto polna mera
v sobo stopi še kraljična,
temnooka gospodična.

V čudu vsi so onemeli,
nekam zbegano strmeli.

Prvi kraljevič se zgane,
malo si oči pomane
in prikloni se globoko,
deklici poljubi roko,
jo olikano pozdravi
in vso družbo jim predstavi
in pove v opravičilo
vse, kar se jim je zgodilo.

Zdaj kraljična je vesela
žarko v lica zardela,
jih k gostiji povabila.
Jim je stregla bela vila
in v kozarce tanke, fine,
jim kraljična toči vino,
in so jedli in so pili
in veliko govorili
in še več so spraševali
o kraljični mladi, zali,
Kaj jo gozd je pripeljalo
in spet jedli,pili malo.

Ko je ura polnoči,
od ljubezni že gori
kraljevičevo srce.
Deklici prikloni se
in pokloni prstan zlat
in pove, da srčno rad
bi jo vzel za svojo ženo.

Deklica le željo eno
kraljeviču zdaj pove,
k očetu, da ne sme
in nikoli več domov,
a očetov blagoslov
pred poroko si želi
kot navada to veli.

Zdaj pristopi bela vila
in pove, kaj je storila,
Da v kraljestvu ni soli,
za kraljično tam da vsi
so ves čas že žalovali
in so jo povsod iskali
kralj, kraljica, vsi ljudje
in da se vrniti sme.

In kraljična zdaj vesela
dobro vilo je objela,
solze ji privro v oči,
glej! Na licih sled soli!

Vila pa je urno vstala
in oslička pripeljala,
natovorila ga z vrečo,
v vreči sol za dobro srečo.

Se odpravi mala četa
prosit blagoslov očeta.

In prišli so v kraljevino,
od neveste domovino,
in ljudi so srečevali,
jih po zdravju spraševali
in kako se jim godi.

Žalostni si tukaj vsi
zgodbo pravili neslano,
o kraljični, ki pregnano
je požrla kakšna zver
in pri tem so venomer
tožili, da ni soli
in se slabo jim godi,
ker v deželi vlada zmeda.
Njihov kralj samo poseda,
tarna, joče in zdihuje,
za kraljično da žaluje.

A kraljična je vesela
pest soli iz vreče vzela
in pokazala ljudem
in delila jo je vsem.

Širi se kot blisk novica,
slišita jo kralj, kraljica,
da se je vrnila hči
in prinesla je soli.

Vsi hitijo ji nasproti
in tako na vaški poti
kralj je našel svojo hčer,
ona pa je ljubka, mila,
ga za blagoslov prosila.

A kralj skloni glavo sivo
in poklekne kar na njivo
in kraljični govori:
Zdaj me blagoslovi ti
in odpusti strašno zmoto,
ki prinesla je sramoto,
stisko, žalost in gorje,
reci, da minilo je.

Ker vas radovednost tare
pa še konec zgodbe stare:
Brž so se na dvor vrnili,
mladi par so poročili,
so pripravili gostijo
in še zdaj se tam mastijo,
le en strah jih še mori,
da bi zmanjkalo soli.

^*To so pravljice mojega otroštva. Ne spominjam se več ne kdaj ne kje sme jih slišala. Morda sploh niso več take, kot takrat, ampak zatop niso nič manj resnične.

Рассказ

В голове живут голоса прошлого и будущего. Им там тесно, неуютно, и их неприкаянность рождает ветер, что свистит в ушах. В голову человека можно заглянуть через глаза – и увидеть черноту зрачков, и утонуть в ней, и никогда уже не всплыть, и слышать только внутриголовные голоса, что никому больше не слышны. Что я вижу сегодня, что я слышу... сейчас, перед концертом, практически ничего.

Моя ли это тишина, или кто-то принес ее с собой? В тишине этой никто даже не кашляет. Можно, наверное, кашлять профессионально: вдыхать в себя берлинскую сырость, а потом, не выдыхая, усаживаться в концертном зале и триумфально запечатлевать свои глоточные извержения на время, равное жизненному сроку граммофонного винила. Существа зимние и весенние, извергатели эти уходят летом в глубь какого-то звуконепроницаемого кокона – быть может, мысленного.

На каждом пульте горят лампочки. Хинтермайр постарался, пригласил электриков и чувствует себя теперь, наверное, как зиждитель с гравюры Блейка. Говорят, в Америке часто так делают – для удобства оркестрантов. Что еще происходит в Америке? Неизвестно.

Что вы помните о своем детстве? Много ли для вас тогда значила музыка? Случайно ли то, что вы занялись дирижированием? Случайно ли вы добились успеха? Что вы помните о поездах, автомобилях и пароходах? Что вы помните об Америке? Небоскребы, мороженое, желтые такси, крики на улице, богатство, нищета, концертные залы, еще концертные залы, люди, что не могут или не хотят говорить по-английски... помните ли вы все это?

Где-то в тех краях сейчас Бруно Вальтер, а может, он ездит с концертами по всему остальному миру. Есть две реальности – мы и остальной мир, и они между собой воюют. «Мы» муравейно расползлось по стране, где сразу стало стало чернорубашечно и военно. К тому же один задушевный мерзавец написал в газете от его имени, что он никогда не согласится дирижировать американскими оркестрами, а там, в другой реальности, поверили. На самом же деле «мы» держало его в себе, и паспорт его давно уже был конфискован... Знать бы тем, другореальным, что такое империя, а уж что такое люди, которые ее представляют – как, например, этот Геббельс, человек с потными руками, – они и сами догадываются...

Что вам прежде всего вспоминается о тридцатых годах? Фуражки, околыши, битое стекло на улицах, бесконечные письма с протестами или в чью-то защиту, которые никогда не помогали, пожимание рук, оттирание своей руки платком после пожимания... вы это не забыли, правда ведь? Ассоциируется ли для вас Германия с нацизмом или это, по-вашему, случайное сочетание?

Вчерашний день незаметно перетек в сегодняшний, и вот другая реальность отторгает не только коллективное «мы», но и совершенно индивидуальное «я». Отторгает не штучно, а оптом. Теперь можно только тешиться звукозаписью, а потом надеяться на радиоволны и на путешествия музыки по ветру. Истинный голос, не his master’s voice, и есть надежда, что его будут слушать, потому что «остальной мир» уже устал от политических воплей. Впрочем, вопли эти из другой жизни, и политика тоже из другой жизни, а вот музыка из этой, и есть еще слушатели, с которыми можно без слов говорить о человекоподобии и его сохранении, особенно если не хочется или не с кем говорить о человечности. Сегодня, 21 июня 1942 года, Брамс, четвертая симфония. Последняя симфония Брамса.

Полагаете ли вы, что вы достигли совершенства в своем искусстве? Считаете ли вы других дирижеров соперниками?Что вы можете сказать о своем ощущении времени и пространства?

Огоньки в оркестре. Настойчивые, живущие своей жизнью. Продираются сквозь тьму, публика их не видит, но от них не скрыться дирижеру, который, в свою очередь, не видит публику, лишь чувствует спиной, и все взгляды вонзаются в эту самую спину. Ощущается что-то необычное... из-за огоньков ли? Хинтермайр устроил в берлинском зале венский карнавал. Австрийцы горазды на придумки; Гайдн однажды устроил номер со свечами: у каждого оркестранта стояла на пульте свеча, а потом они задували свечи и уходили. «Прощальная симфония»... С чем, интересно, прощался Гайдн? Со своим жалованием капельмейстера? После той симфонии он написал еще пятьдесят девять. У Брамса же – всего четыре, и эта – последняя. После нее он уже не мог писать симфонии. «Прощальная»...

Любите ли вы Брамса? Любите ли немецкую музыку, даже после того, как быть немцем оказалось стыдно? Любите ли свою душу, которая заперта в тесноте грудной клетки, хотите ли выпустить ее на свободу? Что такое свобода?

Первая часть. Allegro non troppo. Не быстро. Все начинается само собой. Симфония без начала. Скрипки играют в октаву, альты и виолончели сопровождают арпеджио, деревянные духовые дают имитации терциями. Надо лишь собрать все воедино, держать на кончике палочки...

А за окнами ветер, летают газетные птицы; Берлин в ми миноре. Германия в ми миноре. А когда одна страна в миноре, весь мир в миноре, потому что чему остается радоваться, если, конечно, не радоваться безумию соседа?

Перечислите предметы, что окружали вас в последние годы. Стулья и столы, комоды и шкафы, фраки и сорочки, пюпитры и дирижерские помосты... вы вспоминаете, да? Является ли для вас дирижерская палочка фаллическим символом? Почему вы делаете такие странные движения рукой, когда дирижируете? Случайно ли было ваше падение на лыжной прогулке, в результате которого вы не смогли дирижировать на нацистском съезде? Говорят, вы серьезно повредили руку...

Соллертинский сказал об этой симфонии: от элегии к трагедии. Где здесь элегия? Драма как раз предъявляет себя с самого начала, и трагедия тоже. А Германия тем временем предъявляет себя то неурядицам, то войнам. Тридцать третий был чернорубашечным годом, а весною следующего уже был прислан некто белосорочечный и выбритый, на поросенка похожий: доктор Геббельс просит не исполнять на концертах еврейскую музыку – Малера, Мендельсона, Хиндемита. Белосорочечный пришел, сказал и ушел, а дело делалось, исполнялась немецкая музыка. Малер, Мендельсон и Хиндемит. Потом все-таки запретили, а после того некоторые наивномузыкальные души спрашивали, почему отставка. Почему ваши почему? Формально генеральный музикдиректор теперь не музикдиректор, и где-то вокруг чела ощущается незримый холодноватый ореол свободы. Разумеется, иллюзорной. Фанфары у Брамса, фанфарная тема перед побочной партией...

Что вы чувствовали, когда слышали фанфары на нацистских парадах? Стали ли вы хуже относиться к Вагнеру после того, как его музыка стала символом Третьего Рейха? Как вы воспринимаете культурную политику Германии в те годы? Что значит для вас культура?

Малера и Хиндемита в программе нет, евреев за пультами оркестра тоже. Все очень расово и чистопородно. Концертмейстер Шимон Гольдберг еще в 1934 году сказал: «Германия должна выстрадать свои светлые дни...» Как будто о себе говорил... За него было прошено, и всех оркестрантов тоже – за флейтистку Ханну Либерман, скрипача Фогельсона, трубача Заксенштайна... Напрасно. Гольдберг бежал из страны, остальные в лагерях, если вообще живы. А у нас теперь культуроусеченность. Чудом удалось договориться с Геббельсом, и он дал особый статус музыкантам оркестра, включая тех, кто был частично еврейского происхождения, и их в главном оркестре Третьего Рейха не тронули, а вот, например, оркестр Венской филармонии подвергся жестокой чистке. Конечно, на освободившиеся места пришли другие музыканты. В таких случаях всегда кто-то приходит с правильными документами, и это единственное, что есть правильного у приходящих...

Допускали ли вы антисемитские высказывания? Была ли у вас когда-нибудь связь с неарийской женщиной? Какой тип женщины для вас наиболее приемлем? Какую вы предпочитаете еду? Получаете ли вы удовольствие от удовлетворения физиологических потребностей?

Реприза. Тема в ми миноре, взята из хорала Mein Jesu… Нет, все-таки кашляют, хотя и не в полную звероглоточную силу. Тем временем – кода, трагедия. Метание скрипичных голосов, вихрь – и удары литавр. Все, окончена первая часть. Почему в зале вдруг так потемнело?

Но некогда думать об этом, надо начинать Andante. Старинная баллада, фригийский лад. Самая шубертовская музыка у Брамса, пиццикато – как в «Неоконченной симфонии». И – немецкая природа, пространства и отзвуки, уходящие в небо. Зло всегда от людей и имеет лицо, природа же замечательно незамечательна и нелична. Эйхендорф только мечтал о «поцелуе неба и земли», а они, эти украдкой целующиеся, всегда краснели под недружелюбным взглядом человека...

Религиозны ли вы? Давно ли вы в последний раз были в церкви? Когда вы дирижируете кантатами Баха, говорите ли вы с Богом? Что, по-вашему, думает бог о сегодняшней Германии? О прошлой Германии? Возможна ли Германия в будущем, или это должен быть какой-то другой человеческий конгломерат, основанный на иной идее?

Брамс слышал литавры рока, когда писал четвертую симфонию. В Штирии, летом 1884 года. Читал Софокла, созерцал окрестности и выписывал партию литавр. То ли гром, то ли орудийные залпы, рукотворная и неисторжимая часть мироздания. Природа созерцает трагибытие со стороны, ее же саму редко видишь не со стороны – гастроли, концертные залы, и кроме этого ничего...

Много ли для вас значит домашний уют? Считаете ли вы домом свой дом, или свой город, или свою страну? Почему вы не любите разговаривать с людьми? Что вы бормочете себе под нос, когда дирижируете на репетициях? Почему многие считают, что вы не можете выражаться членораздельно?

Вот – солнце. Ослепительно реальное, яркокостюмное. Третья часть, скерцо. Народный праздник, полное отрицание всяческой созерцательности. Теперь говорят, сила в радости... Брамс бы по этому поводу высказался по-крестьянски, непечатно. А эти, незадумывающиеся, устроили насильственный праздник для одних и праздник жизнеотрицания – для других. Вот что получается, когда немцы забывают о созерцательности и о mein Jesu. Немцам лучше не быть забывчивыми. Никакому народу нельзя быть забывчивым. Но все забывчивы...

Страдали ли вы когда-нибудь от тошноты? От несварения желудка? Что для вас значит здоровье – ваше личное и здоровье нации? Всякая ли счастливая нация здорова, а здоровая – счастлива?

Как он посмел, скотина Шмальфусс? Кто разрешил надеть вместо фрака черный мундир с эсесовскими молниями? Лампочка горит, труба вальяжно золотится в ее лучах и еще эти... околыши. Нашли замену Заксенштайну, посадили в оркестр эсесовца с «волшебным рогом мальчика»! А вот и другой – литаврист, этот даже в фуражке. Кто сходит с ума, я или вне-я? И в зале так темно... Скерцо тонет в мгле, звездно горят лампочки на пультах...

Является ли для вас мир трехмерным пространством, с добавленной четвертой категорией времени, или для вас существуют и другие измерения? Согласны ли вы с определением жизненной перспективы как искусства выводить оставленные позади пространства на уходящую за горизонт плоскость памяти?

Финал. Пассакалья. Семь шагов, скрип двери. Входит Смерть. На свой собственный праздник. Тридцать две вариации на тему из Баховской кантаты и столько же ликов смерти. Хоровод ее масок, вихрь неодушевленных душ. Человек приходит к смерти, но смерть сама приходит к стране, назначив свидание загодя. Вот пришла к этой конкретной Германии, раз уж пока не отняли имя и страна еще так называется. Пришла сейчас, когда свежи еще газетные брызги после победы под Харьковом. Вот смерть катится танковыми армадами по желтым полям, рождая страшные, пока еще неизвестные слова: Шталинград, Курск. Круг замкнут, хоровод бедствий резво раскручивается, и вот уже скрипки просят остановиться.

Все останавливается. Жалостный распев флейты. Как бы это сыграла Ханна Либерман!.. Но она как раз и играет. И Заксенштайн вторит на трубе, а Гольдберг с Фогельсоном держат скрипки на коленях – у них пауза. Откуда они? Лица бледные, лампочки взвездились в тьму зала, валторны тихо вторят умирающей мелодии. Оркестр призраков...

Говорят, вы прожили всю свою жизнь внутри себя. Как вам там жилось? Была ли это обычная спокойная жизнь или что-то другое? Часто ли вы покидали свою незримую оболочку, и если да, как скоро вам хотелось в нее вернуться?

Опять закружился вихрь. Хаос, ужас, голодные смерти, разруха, безнадежность. Стены зала рушатся под бомбами, безбилетно врывается ветер и публике верховно отцеживается осенний берлинский дождь, по-кладбищенски пряный.

Семь нот ставят седьмую печатъ: так будет, даже если так не будет, и неизбывно возродится первобытное пепелище, а уж что и когда возродится на этом пепелище – спросите у пепла. Тем временем симфония уже без дирижера, и Германия без дирижера. В самом деле, кому и зачем нужна идея дирижера? Если идеи умирают, они умирают все вместе, и ни одну не спасти...

Апплодируют? Апплодируют. Чему?

Зажигается свет. Все по-арийски чисто, белостенно и чернофрачно. Странное ощущение, что все в порядке, даже если все и не в порядке. Если кто-нибудь что-нибудь понял, то ведь не скажет, будь то молчаливый сфинкс или Великий Инквизитор, что любит задавать вопросы, а уж задавать вопросы ему – дело безнадежное. Концертмейстер жмет руку, чуть ли не отрывает...

Снилось ли вам когда-нибудь, что вы умерли? Что мир окончился, остановился и с этой минуты останется прежним, что бы ни произошло, или даже вообще перестанет существовать? Что вы последний человек на последней обитаемой планете?

На улице дождя нет, бомбежки, разумеется, тоже. Тихий теплый вечер лезет обниматься. Надо пройтись сквозь запах цветущих лип, задать себе вечный вопрос: зачем это, зачем то, зачем не знаю что... Зачем я, и зачем я задаю себе вопросы? И кто будет потом задавать вопросы мне?

Задумывались ли вы когда-нибудь о том, что вы могли бы родиться американцем, французом или поляком? Чем бы вы тогда занимались в жизни? Стали ли бы вы дирижером?

Дома – жена Элизабет; разговоры про кузину из Дрездена, ее Шпицци, прививать – не прививать, собаки нежные существа, не знаем что делать, жалеем... Мимо ушей, мимо ушей, в заушное пространство, где безветренно оседает на дно разговорный пух. Какие там собаки, людям скоро будет хуже, чем псам. Мимо ушей, мимо ушей, мимоушей.... Как эмигрировать в страну Мимоушей? Границу переходят с паролем, и пароль этот «прививка». То самое слово, что зацепилось и из этого самого Мимоушей торчит. Зачем это, зачем то, зачем не знаю что... Зачем прошлое, зачем будущее, и зачем мы не хотим знать, каким оно будет? Про настоящее и так не спрашиваем, потому что ответ уже колет нас то в спину, то пониже спины. И ответ этот... да, то самое слово, прививка ...

Вильгельм Фуртвенглер прожил еще двенадцать лет. После войны – суд, обвинения в сотрудничестве с нацистами, оправдание, концерты, еще концерты. Четвертую симфонию Брамса он избегал, но однажды включил ее в программу: граммофонная компания убедила записать ее на пластинку. Шел 1948 год, с того памятного концерта истекло шесть лет, он вновь дирижировал оркестром Берлинской филармонии. Стены зала складывались, раскрывались книгой и перестраивались, становясь коридорами памяти и сталкивая его обратно в тот самый день, когда на несколько мгновений открылись дверные створки времени. Однако волшебство не повторяется, и того, что ему удалось в 1942 году, он достигнуть уже не смог.

Prvič objavljeno v reviji »Zinziber« 4 (20), 2010. © 2010, Anatolij Kudrjavickij

VESPA

Miki naju je našel v bifeju. Povedal je, da je domenjen s svojo nekdanjo punco, da hoče punca videti njegovo novo vespo, on pa se boji fantov iz njene vasi, ker gre za vas ob umetnem jezeru, bi se lahko zgodilo, da bi vespo vrgli v umetno jezero. Miki je predlagal, da naju odpelje do Brestrnice, eden od naju naj bi šel pogledat v tamkajšnjo gostilno, kjer ga čaka izvoljenka, kakšno je vzdušje, on bi prišel čez nekaj časa, medtem bi pa tretji čuval vespo.

Nikoli se še nisem peljal z vespo, Bajsi pa tudi ne. Nič nisva imela proti da naju, drugega za drugim, odpelje nekaj kilometrov do jezera, vprašal sem Mikija:

»Če se boš s punco spet pobotal, kako naju boš potem spravil nazaj v Maribor? Da ne pričakuješ, da bova pešačila sedem ali osem kilometrov?«

Miki je prisegel, da naju bo odpeljal nazaj, najprej enega, potem drugega. V belih čevljih in izredno svetli obleki s kravato je deloval povsem noro. Še bolj sumljivo mi je postalo, ko sem sedel na vespo: bila je takšna kot iz neorealističnih filmih, sam krom, sama eleganca. Vendar sem si rekel:

»Kaj se pa naj zgodi?«

Miki me je odložil streljaj pred gostilno in se takoj odpeljal po Bajsija, ki bi naj kasneje varoval vespo.

Odšel sem gostilno, bila je prazna. Sedel sem se za mizo v kotu, naročil brizganec, začel študirati vzdušje. Še preden sem popil tretji brizganec, se je gostilna napolnila z vaškimi fanti. Kdo bi si mislil, imeli so klobuke, bili so rdečelični in vsak je naročil liter belega. Tudi dve punci sta prišli. Sedeli sta sami zase, črnolasa je bila podobna Sneguljčici iz kock za sestavljanje, prifrknjen nosek, bujna postavica, plavolaski pa se je na kilometer poznalo, da je brez dvoma Mikijeva punca. Natupirana frizura ji je padala čez ramena, v pasu je bila priščipnjena s polmetrskim črnim pasom, noge v visokih petah je nenehno stegovala izpod plisiranega krila. Punci sta naročili kokto. Pili sta jo s slamico.

Tisti hip so se odprla vrata, vstopil je Bajsi in zavil je proti stranišču v kotu, v tem hipu je nekdo rekel:

»Tale je ta pravi!«

Kozarci so začeli deževati v Bajsija, potem, ko so navzoči ostali brez kozarcev, je priletela steklenica piva in Bajsiju se je vlila kri iz arkade in sesedel se je na tla in začel jokati:

»Jaz nisem pravi!«

Gostilničar je stopil izza šanka, potegnil izpod predpasnika nož na vzmet, najprej sem mislil, da hoče Bajsija zaklati, potem sem doumel, da ravna tako zgolj iz varnostnih razlogov, stopil je do Bajsija, odstranil razbito steklenico iz njegove arkade in ugotovil:

»Ni ta pravi!«

Natakar je lepo umil Bajsija, ga obvezal z obvezo iz prve pomoči, ki je visela na steni nalašč za te primere, Bajsi pa je sedel na stolu in jokal:

»Samo lulat sem hotel! Kaj so temeljen človeške pravice? A s vsemi obiskovalci ravnate tako?«

Drugim v gostilni je bilo narodno, naročili so novo rundo in se potopili v živahne razgovore.

Plavolaska je stopila k Bajsiju in ga vprašala:

»Ali poznaš morda Mikija?« Med solzami je odločno zanikal.

Čez čas sem plačal in počasi odšel iz gostilne. Res, streljaj dva navkreber na robu ceste ob jezeru je stala vespa, ob njej Miki. Kadil je. Povedal sem, kaj se je zgodilo, predlagal, da me odpelje v mesto, pa se potem z miličniki in tankom vrne po Bajsija, če ga želi reševati, seveda. Miki je prepričljivo zatrdil:

»Stvari se odvijajo po pričakovanjih. Samo Bajsi je nekaj težil, da je žejen.«

Sedel sem na vespi, Miki jo je prižgal, naročil mi je, naj ga tako čakam, če bi stvari ne šle po načrtu, bo pritekel, sedel na zadnji sedež, jaz ga bom odpeljal do vrha hriba in potem se bova zamenjala. Nisem čisto dobro razumel, kaj je to plin in kaj je sklopka, vendar Miki se je zanesel name. Odšel je v gostilno in luč v gostilni je ugasnila. Vpitje je odmevalo čez jezero in do bližnjih gora. Treskanja steklenic v vrata nisem slišal, ko pa je Miki planil skozi vrata, so steklenice še nekaj časa letele za njim. Kljub majhni postavi, je bil Miki hiter. Sledilo mu je deset vaških fantov, izgledalo je, kot da lovijo prašiča ali pa kot povprečen tek čez drn in strn. Miki mi je od daleč tulil: »Spelji!«

Res sem speljal, Miki je skočil na vespo in me prijel za pas. Vendar pospeševanje v hrib mi ni šlo najbolje. Miki je zajokal, ko je slišal, kako vespa rjove. Vendar nisva se mogla zamenjati. Po kakih sto ali dve sto metrih vožnje navzgor in navzdol, sva zasledovalce pustila za sabo, upočasnil sem, takrat pa naju je nekdo dohitel, se kakor golman vrgel na Mikijevo nogo in ga potegnil z vespe. Prekucnil bi se, če me strah ne bi naučil balansiranja. Ampak motor je ugasnil. Zasledovalci so se bližali. Miki pa se ni dal. Kljub valjanju po tleh, obleka je bila uničena, je posegel po ploščatem kamnu in z njim udaril po glavi prvega, potem drugega, potem tretjega. Ostali so doumeli, da bi lahko udaril tudi četrtega.

Človek, ki ga s ploščatim kamnom udariš po glavi, se nič več ne pretepa. Sedi ob cesti in joka nad svojo usodo, včasih se zvrne v jarek, potem z nogami naprej zleze iz jarka in dalje joka. Vmes vpije razne neumnosti o človekovih pravicah. Prenehal sem potiskati vespo in čakal v varni razdalji na razplet. V daljavi sem videl fanta, ki je z domačega gnojišča privlekel vile.

»Gume, gume!« se je spomnil Miki, kot blisk je pridrvel, presedla sva se, kamen je odvrgel šele, ko sva že odpeljala.

Šele takrat sem opazil, da je pijan kot mavra in da vozi v neverjetni vijugah. Vseeno sem si oddahnil. Čudovita vožnja na svetli vespi ob velikanskem jezeru me je očarala. Počutil sem se kot v neorealističnem filmu. Še nikoli v življenju nisem doživel kaj takega. Kot da živim v eni izmed reklam iz Fellinijevih filmov!

Na drevorodu tik pred mojim domom je stal znak »delo na cesti«. Miki je ostro zavil:

»Že prej sem komaj opazil: cesta je po dolžini prekopana! V zadnjem hipu sva se izognila hudi nesreči!«

Komaj je to izrekel, že sva padla v jarek in drvela po jarku naprej in naprej. Vespa je sopla skozi blato in še komaj je Miki uporabil zavore, je že bilo konec jarka, jaz sem na glavo odletel iz jarka na prašno cesto, Miki je padel čez vespo in podnjo. Ko sem ga izvlekel in sva potem izvlekla še vespo, je bil ves polomljen, vendar žarel je od sreče:

»Vespa je komaj malo opraskana. Samo blatnik je zvit!«

Odšel sem domov spat, Miki pa je sedel ob jarku in razmišljal, kaj naj naredi.

Zjutraj je prišla mama iz trgovine in me zbudila:

»Hubert, v jarku leži nekakšen čuden motorbicikel, ob jarku na travi pa leži truplo. Nekdo se je ubil!«

Pozelenel sem. Stekel sem pogledat. V jarku je res tičala Mikijeva vespa. Spet. Na travi ob jarku pa je ležal Bajsi. Ljudje, v glavnem gospodinje, so nemo opazovali tragedijo. Nihče pa ni stopil bližje.

Ko sem Bajsija potrepljal po trebuhu, se je zbudil. Res je bil ves obtolčen, vendar živ:

»Kje sem?« je vprašal in povedal, da se je Miki vrnil v gostilno, fantov je bilo samo še nekaj, pa še pijani so bili, ostali so razvozili s kamnom potolčene na nezgodni oddelek in zdaj po hišah brusili nože in iskali puške za kruto maščevanje. Ko se je Miki prikazal, so fantje modro zbežali, češ da tečejo po pomoč. Mikijeva plavolaska je spoznala, da je Miki fant njenega življenja. Odpeljala ga je k prijateljici, ker prijateljičinih staršev ni bilo doma, Miki pa je čakal v kuhinji na kavču, dali so mu tudi steklenico domačega žganja. Ko sta Miki in punca rešila vse probleme, ko je punca povedala, da je Miki hraber in njegova vespa enkratna, je Bajsi popenil. Hotel je domov! Miki si ni upal izpustiti punce za dvajset minut, pa je prepustil vespo Mikiju, naj se zapelje v Maribor in zabriše vse sledi. Opozoril ga je tudi na jarek in znak »delo na cesti«.

V tem se je skozi gručo gospodinj prebil miličnik in povprašal Bajsija:

»Kje je truplo?«

»Jaz sem truplo, lepo prosim.«

Miličnik je postal zoprn.

»Obveščeni smo, da na travniku leži truplo. Vi niste truplo? Kdo torej je truplo?«

Ko pa je Bajsi ves vesel zaklical:

»Kaj morem, če sem živ!« je miličnik hudobno povprašal:

»Imate morda izpit za motorno kolo?«

Čez tri dni sem srečal Mikija v bifeju.

»Vespa je uničena. Klepar računa, kot da bo sklepal nov avion! In kje je še ličkanje! Nihče ne verjame, kako strokovno sva prvič padla v jarek in vozila po njem po vsej dolžini!«

Kljub modernosti so me takrat bolj zanimale ženske kot vespe. Zvedel sem pa tole:

»Vso noč so jo imel golo golcato na posteljnem pregrinjalu. Vse blond. Takšna prozorna svetla maščoba na robu ritnic! Brcala je in jokala. Srce se mi je topil od ganotja, to je prva ženska, ki jo zares ljubim iz vsega srca, čustva so me preplavila. Ničesar nisem zmogel. Ves čas sem mislil samo na vespo. Kako sem mogel biti tako neodgovoren in jo prepustiti onemu neznačajnemu debeluhu?«

»Imaš vsaj punco,« sem rekel poln zavisti. Resnično sem dvomil, da bom le kdaj sam uspel najti kaj tako plavolasega kot je bilo tisto v gostilni ob jezeru.

»Ko je videla, kako sem pretepel vso vas in kakšno vespo imam, je bila pripravljena na vse. Danes pa mi je, preden je odšla na avtobus, rekla dvoje: ‘Kakšen fant pa si, ko še vespe nimaš?’ Potem pa še: ‘Brez vespe se ne vračaj!’

»Ni mislila ravno na vespo?«

»Bojim se, da ne. Vespa pomeni osa. Mislila je na želo. Kaj morem.«

Črna žalost naju je obšla, tako da sva začela naročat črne brizgance.

KLJUČ, KLJUČAVNICA^*

Proti letu šestdeset, ko je že dišalo v zraku po seksualni revoluciji, samo hormonskih tablet še niso izumili, kondomi pa so bili nekoliko trši kot rokavice za vrtna opravila, ni bilo težko najti žensko. Težko pa jo je bilo prepričati, naj se pusti uporabiti. Nikoli ni šlo brez dolgotrajnega prepričevanja. Še več: bile so potrebne resne obljube, prisege, obiski pri starših, verodostojnost, neverjetno počasno slačenje. Tudi brez solz ni šlo.

Vsakdo, ki se je z vztrajnostjo tudi v takih kriznih razmerah dokopal do Bermudskega trikotnika, je lahko že čez dan ali dva računal, da bo ženska pritekla in vpila:

»Noseča sem!«

Tudi v resnici so uspele zanositi, še preden so se prav ulegle.

Nekega dne sem na plesu v dvorani družbenih organizacij krajevne skupnosti slišal šepetanje, da je nekaterim fantom vsega dovolj. Ameriški filmi so burili domišljijo, stvarnost pa je bila siva in tako zahtevna.

»Tudi, če punco pretepeš, cvili!« so govorili nekateri ciniki. »Ni tako romantično, ampak je vsaj bolj varno, do fizičnih kontaktov vsekakor pride, koža na kožo, roka na telesu in cvilijo in vzdihujejo in kričijo naravnost senzacionalno!«

Punce so spremljale druga drugo.

Če si kateri predlagal, da bi jo spremil, te je takoj premerila od nog do glave in začela odpirati torbico, da je pokazala, kako nosi s sabo bratov bokser ali očetovo britev.

Tepli so jih najraje po obrazu: to se vsaj pozna. Ženska dvakrat dobi s pestjo po očeh, na levo in desno oko, pa sama prosi,da jo raje natakni v parku pod drevesi na kupu snega, kot da bi ji poškodoval hrbtenico. Vlekli so jih za lase in butali z glavami ob drevesa.

Niti niso tako zamerile. Poudarjale so, kako moški težko prenašajo življenje brez spolnih užitkov. Vseeno so tudi ženske težko prenašale življenje s stalnim pretepanjem. Marsičesa so se naučile in to neverjetno hitro.

Dragica je bila sladka črnolaska z drobnimi živordečimi usteci, uhančki in plisiranim krilom, črnimi nogavicami. S šolo smo bili v umetnostni galeriji. Začelo je deževati in nekaterim se ni mudilo steči v dežju proti domu. Dragica si je ogledovala slike. Povpraševali smo jo ali je tudi ona iz naše gimnazije.

»Ključ, ključavnica, gimnazija!« je rekla.

Potem smo jo povprašali, če rada gleda slike.

»Veste da, otroci, slikarstvo ljubim, a ni lepo tihožitje? Ključ, ključavnica, tihožitje!«

V glavnem je vsakih nekaj trenutkov uporabila dve sočni besedi. Ustavila se je pred vsako sliko, obraz se ji je razlezel v nasmeh in rekla je:

»Ključ, ključavnica,Jakopič!« ali pa »Ključ, ključavnica, Jama!«

Nadvse so jo navduševali impresionisti.

Tudi nas je ona nadvse impresionirala. Vprašali smo jo, kako ji je ime, pa je rekla.

»Dragica, ključ, ključavnica, kaj vas to briga!«

Potem je najpogumnejši povprašal ali pride danes na ples v dvorano družbenih organizacij na krajevni skupnosti.

»Bolj težko. Poročena sme namreč, mož, ključ, ključavnica, je rekel danes mami, da ne zna skuhat kislega zelja, nagnala sem ga, kaj naj delam z nesramnežem nevzgojenim in okrutnim? Ključ, ključavnica, takšno življenje!«

Potem je vseeno prišla na ples. Ni sicer plesala, rekla je:

»Vsaka stvar ima svoje meje, kje si pa upam, ključ, ključavnica!«

Potem jo je najspretnejši od sošolcev pregovoril. Samo za tri plese, dokler se je izpopolnjevala v rokenrolu. Potem je našla nekoliko starejšega frajerja z nazaj počesanimi lasmi.

Preklinjali smo. Žensk je bilo premalo. Za gimnazijce pa niti ne premalo. Ampak sploh nič. Dragica je plesala in plesala.

Potem je oni črnolasec nekaj namigoval. Potem jo je odpeljal na svež zrak. Bil pa je od onih tistih, prej omenjenih, ki jih je uničeval obup in cinizem.

Takrat še ni bilo ravno parkirišč v današnjem smislu, popolnoma natrpanih, mislim. Lepo smo videli skozi okno dvorane, kako ji je nekaj predlagal, potem sta pokadila cigareto, ona se ni strinjala, potem pa jo je on začel preprosto tolči z dlanmi okoli ušes in s pestmi po glavi, hrbtu in riti. Ni trajalo dolgo. Sezula je čevelj z visoko peto in mu visoko peto zasadila v sredo čelu. Rjovel je. On pa je po eni nogi poskakovala za njim in hotela čevelj nazaj. Vrgel ga je v veje bližnjega drevesa. Od koder smo ga sklatili s kamni, medtem ko so njenega princa s težavo prepričali, da je počakal rešilca.

Dve uri kasneje se je Dragica potolažila. Povedala je, da hrepeni po ljubezni in nežnosti, ključ, ključavnica! In že si je našla novega, še lepšega fanta.

Uro kasneje ga je butnila z glavo v ogledalo v ženskem stranišču. Kar prerinil se je za njo, najbrž niti omenjal ni ljubezni, ampak se je hotel kar pretepati.

Tu sem nekoliko pozabil na Dragico. Za mano je začel hoditi silno simpatičen dečko s toplimi rjavimi očmi in tudi prelepimi valovitimi lasmi, počesanim nazaj. Hotel je plesati z mano. Iz tega sem sklepal, da je precej okajen. Res se je majal sem in tja, se mi obešal okoli ramen, mi prisegel, da bova vedno prijatelja, da mi bo vedno zvest in me nikoli ne bo zapustil, da me ljubi bolj kot vse na svetu, bolj kot samega sebe in zvezde na nebu. Ko sem ga vljudno opozoril, da je morda zamešal krajevne običaje in da se na raje osredotoči na ženska bitja, če je kje kakšna, je rekel:

»Ženske so neznosne. Ženske so nakovala. Moraš biti kladivo, da jih prekuješ v jeklene značaje, da se iskre krešejo in zažari ljubezen!«

Ker je neprestano rinil za mano, sem se naveličal in hotel domov. Takrat pa mi je rekel.

»Nihče se noče tepsti z mano! Bi se ti tepel z mano?« Pri tem je pijano mežikal.

V tem hipu me je obstopila kar lepa skupina mladeničev. Strogo so me pogledali in rekli:

»Prosil te je, da se greš tepst z njim?«

»Ja,« sem rekel.

»Pijan je.«

»To vidim.«

»Naš prijatelj je.«

»No, lepega prijatelja imate!«

»Samo nič pripomb! Če se boš stepel z njim, bomo mi natepli tebe!«

Te besede so me ogorčile. Če so že križemkražem po Mariboru in okolici, po parkih in drevoredih pretepali ženske. No, pa tudi kaj navadne spolnosti je bilo vmes. Jaz pa se ne bi smel pretepati z dečkom z rjavimi očmi in smehljajočim se ljubečim pogledom mladega psa?

Ko je rinil in rinil vame, sem mi namignil, da greva na sveži zrak. Tu sem nameraval uiti. Dohitel me je. No, pa sem ga mahnil, samo nekoliko sunil pravzaprav.

Takoj se je zapodil vame. Šele takrat sem se spomnil, da me morda ima za punco. Bil je živahen, ampak tudi okajen, z nekaj udarci sem ga zmedel in mu podstavil nogo. Ko se je prevrnil po tleh, sem skušal kolikor toliko dostojanstveno oditi.

Tisti hip je planilo name kakih deset mladeničev. Ko dobiš s pestjo po gobcu, so ti najbolj napoti lastni zobje. Ugrizneš se. Kri brizga iz usta, samo, da jih odpreš. Tudi brcali so me in tu sem se nekoliko prestrašil za nekatere dele telesa. Ko pa sem se pobral, niso tekli za mano.

Počutil sem se nekoliko posiljenega.

O Dragici sem slišal kasneje. Proti koncu tistega plesa je postala nekoliko objestna. Našla si je majhnega frajerja, pozabila pa je potipati, kakšne bicepse ima. Rinil je vanjo, jo stikal, ji kvaril frizuro, res pa je moško odnehal, ko je videl, da ne gre. Ko pa je prevečkrat ponovila:

»Nimaš pojma, kako lepega moža imam, mož bi me ubil, ključ, ključavnica, če bi me videl s tabo, tako me ima rad, kurc pizda!« se je frajer le odločil in rekel:

»Grdo govoriš, da veš!«

In jo prebutal. Bolj kot jo je butal, bolj je kričala, cvilila in preklinjala, njega pa je bolj in bolj veselilo.

Ko je Dragica prišla domov s črnimi kolobarjem okoli levega in okoli desnega očesa, z razbitim nosom, ustnico in modricami po vsem telesu, je oče spal na postelji v kuhinji.

»Kavsala si se!« je zavpil in jo pretepel. »Le počakaj da pride še tvoj mož domov, šel je v kino, potem te je pa šel še iskat!«

Vsi skupaj, kakih pet ljudi, so živeli v dveh sobah in kuhinji. Ko je oče pretepal Dragico, mu je Dragica rekla.

»Raje me pokavsaj, stara svinja, bo manj poškodb!« Seveda se je samo šalila z nadpovprečno prirojeno mero cinizma. V tem hipu je prišla iz sobe mama, ki običajno ni dobro razumela šal, opazila je, kaj oče dela in ga je mahnila z likalnikom po glavi, ko je prišel domov še zaskrbljeni Dragičin mož, ga je popadla ljubosumnost, da drugi, na primer, njen oče, mlatijo njegovo ženo, rekel je »Ključ, ključavnica!« kar sta bili njegovi najljubši besedi in pretepel Dragico in njene starše in potem so vsi trije pretepli še njega.

Srečali smo se pozno ponoči na nezgodnem oddelku. Njim so naredili vse skupaj sedem šivov, meni pa samo tri. Meni so dali injekcijo tetanusa, ker sem se pretepal v prahu pred dvorano krajevne skupnosti, njim pa so verjeli, da so se pomotoma sprli in stepli v toplem in snažnem domačem okolju.

Dragica je bila ogorčena, ko je videla, koliko bušk sem pridelal.

»Moški niso več kot nekoč! Zdaj bodo tepli še moške, pedri hudičevi, ključ, ključavnica!«

^*Festival Mesto žensk me je poprosil, naj napišem kakšno tipično zgodbo o ženskah. Je že tako. Neprestano mislimo na ženske. Redko mislimo na zgodbe o ženskah. Tudi Urad za promocijo žensk mi je predlagal, naj se vendar česa spomnim. Pa sem se.

BELE NOGAVIČKE

Naša hiša je pritlična, s tremi prehodnimi sobami, imam štiri precej mastne sestre in mamo,ki smrči, spim v kuhinji na kavču. Ob petih zjutraj mi je prišlo na misel, da bi odšel nabirat gobe. Bil sem pozen. Ob štirih so se po gostem listnatem gozdu na pobočjih zapodili upokojenci in poti čez slemena so bila že polna podplatov. Megla se še ni razkadila. Ptički so lajnali obupen čivčiv. Kakšen sončni žarek, ki je kdaj pa kdaj ustrelil ne ve se od kod, pa je obetal sončen topel dan. Našel sem več vlage kot lisičk. Nič ni slastnejšega kot gobe za zajtrk. Ker sem izpod listja bezal same majhne, sem moral natančno paziti, kakšne vrste so. Če gobe ne prepoznaš povsem zanesljivo, jo moraš zavreči. Pa če je še tako ljubka. Našel sem tudi dve zeleni mušnici in sem okleval: naj ju pustim, da bo ob njih kakšen skrben očka lahko razločil dedičem, kaj je to smrtna nevarnost. Ali pa da bi jih kakšen upokojenec lahko uplenil za razstavo gob. Končno sem se odločil in zeleni mušnici pohodil in zmečkal.

Gozd v ranem jutru je primeren še iz enega razloga. Človek se lahko za hip prepusti veselju sam s sabo. Vendar ni se pametno usesti za kakšen grm, potem te gotovo izbeza kakšna brljava ženica. Na prehodu med listnatim in iglastim gozdom sem si poiskal primerno kotanjo z odličnim razgledom na vse strani. Samo glavo obrneš kdaj pa kdaj nazaj in že imaš povsem dovolj časa, da stlačiš velikana nazaj v hlače. S seboj sem si prinesel dve številki Playboya. Nič ni lepšega kot sredi prebujajočega se gozda počasi listati revijo za razvedrilo.

Strašen krik mi je raztrgal bobniče. Pa še to tik preden bi se mi uspelo zares razvedriti. Psovke so se razsipavale med smrekami. Nežni ženski glas je hlipal in potem izbruhnil v neutolažljiv jok. Moški je brbljal in brbljal, dokler je bil manj razburjen, je bil komaj slišen, potem so se njegove pripombe spremenile v eno samo bučanje. Če se kdo zaletava v drevesa, je zvok podoben tleskanju z vrati. Klofute pa so naraven dodatek k razgovorom med neenakopravnimi partnerji. Res sem začel razmišljati, zakaj sem se sploh skušal izogniti jutranjemu družinskemu življenju pri nas doma. Zakaj sem sploh odšel od doma!

Po hribu navzdol je pritekla rjavolaska v mini krilcu. Na glavi je imela zeleno baretko. Koli vratu svileno rutico, umetelno zavezano. S torbico je pravkar nekoga udarila po glavi in oziral se je naokoli, pripravljena na naslednji zamah. Čeveljčki niso bili za v gozd, zato se je opotekala od drevesa do drevesa. Dolge noge v belih nogavičkah so mrzlično iskale pot. Poti ni bilo.

Zagledala me je in zakričala:

»Prosim, pomagajte mi! Pravkar me je napadel moški! Ogromen! Oduren! Ogaben! Me hotel posiliti! Rešite me! Imate revolver? Vsaj nož?«

Prsni koš ji je pretreslo hlipanje. Mogočne prsi v tesni srajčki so ji neusmiljeno plahutale gor in dol.

»Gospodična! Dihajte, to vam bo dobro delo! Dihajte, zrak v gozdu je poln kisika!«

»Ravno meni se to zgodi!« Zatulila je, da je šlo skozi ušesa. »Spremite me do policije, ne, vsaj do roba gozda, no, vsaj do glavne poti, kjer hodijo ljudje! Za mano se podi od drevesa do drevesa in čaka, kdaj bo spet napadel!«

»Ni se vam treba bati. Spremim vas do parka spodaj na robu gozda. Oprite se name, vdira se vam.«

Bila je uničena. Težka kot kamen. Vsakih nekaj metrov bi se prevrnila, če je ne bi držal. Kot bi mignil sva srečala tri nabiralke gob, zelo očitajoče so buljile vame. Ni in ni nehala jokati.

»Je šlo za kakšno ljubezen?« sem previdno povprašal, da bi jo razvedril.

»Kakšno ljubezen! Najbolj grob napad na človeško osebnost! Posiliti me je hotel kot da sem na svetu samo zaradi njega! Zapreti ga je treba! Kaj zapreti, obesiti!«

Kadar je govorila, je kričala, kadar je kričala, sva še težje napredovala. Na glavni poti v gozd se je začela urejati. Srajca, krilo, lase, ki so se ji razlivali izpod zelene baretke. »Včeraj sem bila v disku, do treh zjutraj, potem smo šli k sošolki na zabavo, tam sem ga videla prvič, velik je in močan, okoli pete se nas je lotila zaspanost, ponudil se je, da me odpelje domov, takoj sem opazila, da ne gre za bližnjico, pamet, kje ima človek pamet, rekel je, da pelje bližnjica mimo neke gostilne, potem sva pa zagledala trume gobarjev, potem je ustavil na slemenu, je rekel, jutranji razgled s sončnimi žarki je najlepši …«

»No, še vedno si ga bo lahko privoščil. Kar daleč bo imel do avta na vrhu hriba.«

»Ne, ne, ne! Za mano se plazi. Od drevesa do drevesa! Sope, hrope, pohotnež! Mlad človek, pa tak izprijenec, samo na tisto najnizkotnejše v človeku misli?«

»Kaj pa je tisto najnizkotnejše v človeku?«

»Ne veš? Aha … Hodiš še v osemletko? Kaj je najnizkotnejše? Gnusna opolzka mesena naslada!«

Imela je rjave oči, okrogle gledala je naravnost vame, kot da tudi mene sumniči.

V parku je nehala hlipati. Samo še samo je zajela kdaj pa kdaj in zastokala, kot da ima zlomljeno nogo. Drevesa so tu lepo postrižena, kamni ob robu potke, ljudje vozijo pse na sprehod, preden se odpeljejo v službo … Nekateri pa že hitijo na vlak ali avtobus, tako vedno znova kapljajo kakšni koraki med drevjem.

»Lepo sem manipulirala z njim. Kakor je hotel. Lepo mu je prišlo. Potem je hotel še malo oralnega zadovoljstva? »

»Da bi se iskreno iz srca pogovorila?«

»Ne, čisto tako. Pa mu je spet prišlo. Njemu, seveda. Potem sem pa rekla, da je zdaj dovolj, on pa je rekel, zdaj pa se začne!«

In spet je začela vpiti.

»Vrgel se je name kot divja zver. Posiliti me je hotel! Strgal mi je nedrček. Tu, v torbici ga imam!« Odprla je torbico in pokazala nekaj tankega in črnega. »Držal me je za levo in desno nogo in ju skušal spraviti narazen. Nisem odnehala, dokler me ni začel žgečkati po kolenih! Potem sem ga ugriznil naravnost v lice, da krvavi! To bo dokaz na sodišču! Nakar me je pretepel, jaz pa njega, ne vem, kje sem našla dovolj nadnaravne moči, da sem se mu iztrgala? Kot v sanjah sem se prebijala med drevesi! Haha, tudi pa hlačk nimam več. Odnesel je moje čipkaste hlačke!«

Tu ni dvignila krila, da bi se dokončno prepričala. Pač pa me je pogledala v oči in poudarila:

»Mezinec mi je vtaknil v rit! Mogoče še kazalec!«

Moram reči, da me je podrobno poročilo o zločinu pretreslo. Menil sem, da bi se kazalo malo pošaliti. Tako pač, da malo razbijemo črnino ozračja.

»Tako ljubko nakladate, gospodična, če še kaj poveste, vas bo kar še jaz posilil!«

Ni bilo prav. Strah ji je tičal globoko v kosteh. Zakričala je tako neverjetno, da sta dve grlici od strahu telebnili vsaka s svoje veje. Ni se obvladala. Kričala je brez umno kot sirena na gasilskem domu. Nekaj minut ni nehala, tresle so se ji roke in noge in telo se ji je kar zvijalo. Mogoče res ni bila posiljena, ampak čisto zares se ji je vtisnilo v spomin, kot da je bila. Kot da jo je povozil nevidni vlak in jo zdrobil v mleto meso.

Ponudil sem ji papirnate robčke.

»Gospodična, dovolite, poscali ste se, teče vam po stegnih in čez kolena. Da vam ne steče v bele nogavičke in čeveljčke.«

Nič ni razumela. Potrepljal sem jo po ramenu. Stisnila se je k meni. Nehala kričati. Počasi sem jo pobrisal po dolgih nogah. Ni se zavedala sama sebe.

V tem hipu se je nabrala množica. Energični, urejeni ljudje na poti v službo. Moški, ženske, dva sprehajalca z eskimskim psom in z dobermanom.

V tem se je prikazal velik kodrolas močan fant. Na licu se mu je poznal globok ugriz. V temni obleki s karirasto kravato je deloval odlično. Kot zombi.

Rjavolaska se mi je v čisto grozi obesila okoli vratu, otrpnila, olesenela in zatulila.

»Ta me je posilil! Ta me je posilil! Držite zločinca! Na policijo z njim!« Pokazala je na velikega kodrolasca.

On pa je meni, tebi nič pokazal name, še več, kar za ramena me je zagrabil:

»Tu ga imamo! Ga že držim! Na policijo z njim!«

Preden sem odprl usta, sem že dobil nekaj gorkih po glavi in čez gobec.

Vedno se najdejo ljudje, ki skušajo urediti razmere na planetu. Plešec z dobermanom nas je sunil vsakega na svojo stran. Uprl je prst v rjavolasko in vprašal.

»Kdo te je hotel posiliti?«

»Tale! Tale! Kar sredi parka me je napadel!« je pokazala name. Oni drugi je bil - kot vse kaže - njen fant in ga ni hotela mešati.

Plešec z dobermanom je hotel imeti situacijo popolnoma pojasnjeno.

»Kaj pa tale tu?« je pokazal na velikega močnega kodrolasca.

»Ga sploh ne poznam!« je zakričala rjavolaska. Vendar malo preveč razgreto. Malo preveč z visoko piskajočim glasom.

Pogledi so se obrnili vame. V košarico z gobami. V dve številki Playboya, ki sem ju položil na vrh košarice.

»Prosim, nobenega nasilja, prosim, naj nekdo skoči do roba parka, tam je policija. Morda je kakšen policaj na motorju kar na križišču.«

Nihče nima rad opravka s policijo, posebno, če se mu mudi v službi. Tako so nekateri opazovalci kar izpuhteli, nabirali pa so se novi mimoidoči.

»Meni se mudi,« je rekel veliki močno kodrolasec. Plešec z dobermanom mu je že na pol dovolil.

»Prej vrni njene čipkaste hlačke, imaš jih zataknjene v žepku za robček, lahko da so ti drag spomin, ampak mogoče bodo dokazni material!« sem uporabil svoj odlični gobarski čut za opazovanje.

Veliki močni kodrolasec v črni obleki se je spustil v tek.

»Ne zapuščaj me, ne odhajaj, kam se ti mudi!« je na ves glas zajokala rjavolaska … Tokrat je jokala tiše in bolj ritmično.

Ko je stekla za njim skozi park, ko je na ta način odhajala v sončni vzhod, je samo še tiho in nenehno jokala.

Upokojenec z očali me je vljudno poprosil:

»Lahko pogledam, kaj ste našli? Ob tem letnem času in ob tej suši?«

»Seveda!«

»Prebrskal je košarico in frcnil s koščenim prstom:

»Zelena mušnica!«

Zelo sem se prestrašil.

»Mislil sem, da sem jo vrgel proč in pohodil!«

»Predolgo si razmišljal, proč si vrgel in pohodil najbrž kakšno drugo gobo. Najbrž se tudi pri matematični šolski vedno zmotiš! Ta tu je zelena mušnica, zanesljivo!«

Starček z okroglimi očali se je zarežal:

»Ne je pohodit, jo bom nesel na razstavo gob, da se bodo ljudje česa naučili!« Ko sem gledal, če je sploh še mogoče slediti rjavolaskinemu opotekanju, je starček brbljal:

»Lepo je, da mlade ljudi veselijo gobe!«

TRST

Moja nona je bila punčka petih let. Velikokrat je pazila dva mlajša bratca na dvorišču. Naučila se je pojočega jezika drugih otrok, kar trlo se jih je po vzpenjajočih se in zvijajočih se ulicah starega dela mesta. Ko je njen oče opazil, da Franziska, tako je bilo noni ime, uporablja vzklike, vprašalnice in celo stavčne zveze v tujem jeziku in celo ve, da se jezik imenuje italijanski, jo je mahnil s pestjo po obrazu, da se ji je iz nosu vlila kri.

»Živimo vendar v Trstu, leta tisoč devet sto dve, na začetku dvajsetega stoletja in ti govoriš jezik ničvrednih potujočih kramarjev, pevcev podoknic, dninarjev in tatov, ki sploh niso ljudje? Kaj hočeš vendar postati, ko boš velika?« Njen oče je bil uradnik v pristanišču in ponosen je bil na službo in položaj. Mama je bila zelo debela in je bolehala.

Streljaj od doma, od visoke hiše z visokimi stropi in trodelnimi okni, med vrtički in drevoredi, je stala lična cerkvica. Franziska jo je rada obiskovala. Ko je župnik zvedel, da Franziska še ni opustila molitvic, kakršne jo je nekoč naučila mama, doma iz nekakšnih hribov nad Mostom na Soči, jo je mahnil okoli ušes tako silovito, da so se ji glavoboli ponavljali še do pubertete. Vendar župnik, moral je biti slovanskih korenin, da je tako nezmotljivo o prepoznal dialekt, je dosegel svoj namen. Nona je vse življenje molila v italijanščini, trdila je, da bog drugih jezikov niti ne posluša, kaj šele razume.

»Misliš, da ima bog čas za živali?«

Ko je Franziska pri sedmih letih odšla v šolo, je prišla v razred samih sladkih rdečeličnih punčk v metuljčkastih oblekcah. Ko je učiteljica ugotovila, da Franziska ne loči med »der Tisch« in »den Tisch« , kar je vsakemu pravemu človeku prirojeno, ker kako bi drugače človek vedel, kdaj skodelica stoji na mizi in kdaj jo je samo položil na mizo, je mahnila Franzisko po glavi z leseno peresnico. Franzisko je štirinajst noči tlačila mora in dvakrat jo je vrgel po tleh napad groze. Vendar s sošolkami se je odlično razumele, bile so fine. Nobene poulične italijanske in kaj šele gorjanske slovenske besede! Olika in manire. Trajalo je samo tri leta, dve, preden je mama umrla zaradi oslabelosti srca in še leto, preden je oče spoznal, da ne more dobiti varuške, ki bi bila človek in bi tri otroke lahko vzgojila v ljudi, pa je prepričal devetdesetletnega očeta, da mu je predal kmetijo, mesarijo in gostilno v Sežani.

Franziska se je znašla v vaški šoli, vsi otroci so nenehno govorili, kot da ne bi bili ljudje. Franziska ni razumela, zakaj jih tako dobro razume.

Še danes včasih posedim v kavarni v Trstu, taka baje je taka kot takrat leta tisoč devetsto šestnajst, ko sta se tam sestala Franziska in njen zaročenec Giovanni, trgovski pomočnik, vsaj dve glavi večji od nje. Ne brez ponosa ji je sporočil, da je ravnokar prejel zdravniško spričevalo, da ima nepopravljivo ploske noge in še drugo spričevalo, da imam prirojeno srčno napako, kar oboje ni nič res, zato sta ga pa spričevali zelo veliko stali.

»Zdaj je vsa prihodnost pred nama, Franziska!« ji je sporočil.

Ona pa je prekinila njuno zvezo s krutim vprašanjem:

»Si ti sploh človek? Cesarja Franca Jožefa in domovine nočeš braniti niti v teh usodepolnih trenutkih?«

Ko je Giovanni povedal, da je Italijan in da ljubi svoj narod, ki ima tisočletno zgodovino in da mu Avstro-Ogrska ni vse na svetu, se je romanca končala. Kako, da smo slišali za Giovannija?

Ker spodobnih, izobraženih zaročencev ni mogoče najti ravno za vsakim vogalom, ga je Franziska hitro seznanila s svojo sestrično Ivanko. Ivanka je bila Franziski nenavadno podobna, bila je pa za celo glavo večja od nje, tudi ni bila diplomirana učiteljica učiteljišča v Gorici, pač pa je imela štiri razrede osnovne šole.

Pičlih štirideset let kasneje, leta tisoč devetsto štiriinpetdeset je nona dobila potni list, da obišče cono B in cono A, točneje prav mesto Trst, za katerega mi je vedno zatrjevala:

»Trst je moje rodno mesto, Franček, ti si moj vnuk, ne pozabi, Trst ti pripada in ti bo vedno pripadal!«

Tistega leta je nona s seboj vzela dve od svojih štirih hčera. »Vse je, kot nekoč! Vsega se spomnim!« je rekla, ko je na sprehodu ob obali srečala sestrično Ivanko. Samo štirideset let se nista videli, ampak Ivanka je takoj povedala, da pač ne pozabiš sestrične, ki ti je odstopila kvalitetnega zaročenca, ki je še zdaj prav uporaben mož. Ko pa je nona srečala drugo za drugo še tri sošolke iz tržaških časov in iz imenitne šole, je Ivanka rekla, da naj kar govori z njimi, ampak ona ne bo stala zraven, da pa naj nikar nobeno ne obišče, ker po tem se oni dve ne bosta več poznali, pač pa naj se pred odhodom oglasi pri njej, stanuje v centru mesta. Vse tri nekdanje sošolke so stanovale v vilah na vzpetinah, ena je imela celo počitniško vilo na Lago Maggiore. Prva sošolka je imela moža državnega uradnika, druga moža v upravnem odboru banke, mož tretje je bil general in je nekje na Dolenjskem preganjal bandite.

»Moraš misliti, Franziska, preganjal je nekakšne upornike in zločince, ki sploh niso bili ljudje, potem so ga pa v Rimu ti Amerikanci, tudi ti niso ljudje, zaprli za tri tedne, s samimi kriminalci in tihotapci, ki tudi niso ravno ljudje!«

Vse tri sošolke so povedale, kako zelo so trpele zaradi svojega prepričanja in še bolj prepričanja svojih mož (krščanskega, liberalnega in patriotizma kot takega) in vse tri so poudarile:

»Ti si imela še srečo, pozna se ti, tako dobro zgledaš!«

Sošolke je začudilo, ko so zvedele, da ji je zdaj ime Francka, pomirilo pa jih je, ko je povprašala za nemške šund romane, ker vse življenje je verjela, da je književnost možna samo v nemščini.

V naslednjih letih so se nona in tete velikokrat ustavile in včasih celo prenočevale pri Giovanniju in Ivanki, stanovala sta v strogem centru, v šestem nadstropju v podstrešnem stanovanju. Ivanka je pekla sardelice na plošči vročega štedilnika, natakala rdeče vino in neprestano kadila. Zaradi kajenja so ji kasneje odrezali nogo in potem je še bolj kadila, dokler ji niso odrezali še druge. Moje tete so se ves dan podile po trgovinah, nona pa se je hitro utrudila. Vendar globoko v noč sta z Ivanko pretresali zgodovinske dogodke, obe vojni, drugo za drugo. Nekoč, ko so me vzeli s sabo, da spoznam kruti kapitalistični svet, sem govoril z Giovannijem. Ni bil čisto gluh in ni bil čisto brez zob. Bil je pravi Tržačan. Hrvaške in italijanske besede, kadar jih je uporabljal, so bile zame neprepoznavne, nemščina pa je zvenela šolsko. Giovanni je govoril takole: »Franziska je zbesnela zaradi prve vojne. Ko so granate zadele njeno šolo in so vaščani odšli med begunce, je po hribih vdovam padlih vojakov raznašala pokojnine. Ni bila bolničarka, ker ni prenesla krvi, na železnici je odpremljala vagone, ker ni bilo moških, so ji zaupali bolj in bolj pomemben uradniške posle in ves čas je imela občutek, da se bori za zmago. In to za zmago Avstrijcev in Nemcev proti nam, Italijanom. Ni čudno, da je potem morala oditi iz naših krajev in preživeti dvajset let v nekakšni Panonski nižini.

Ivanka pa je znorela šele med drugo vojno. Pod Mussolinijem je še šlo, vedno sem bil narodnjak in imel sem prijatelje v stranki. Ko pa so prišli Nemci, so Ivanko zaprli zaradi komunizma in terorizma. Ko sem jo skušal rešiti, so zaprli še mene, zaradi narodnjaštva in fašizma. Najin sin Luigi naju je šel obiskat. Ko je obiskal svojo mamo Ivanko, so ga Nemci skloftali, da je kasneje oglušel. Ko je nekoč obiskal mene, so ga obrcali in je za posledicami udarcev izgubil ledvico. Tako nama je ženino veselje z vojskovanjem uničilo sina. Ko so prišli vaši, partizani, za mesec dni so osvojili Trst, če še nisi slišal tega, so preiskali stanovanje in našli dva revolverja in nekaj bomb. Vse skupaj je Ivanka skrila v kotliček v stranišču. Jaz sem ušel po žlebu iz šestega nadstropja. Pač pa so ujeli zaročenca najine hčerke Anemarije. Nihče ga nikoli več ni videl, niti slišal zanj. Izginil je v jamah, sklepam. Anamarija se ni navduševala nad vojno ali vojskovanjem, našla si je pa ameriškega vojaka. Živi ob obali Tihega morja, ima vilo s pogledom na morje, njenih otrok, svojih vnukov, pa še nisem videl. Ona ni dober človek.« Po teh besedah je potegnil voščilnico izza ogledala, voščilnica je bila takšna, kot jo lahko izbere ne več mlada gospodinja iz vile s pogledom na Tihi ocean, nekoliko osladna, s piščančki. Zelo razločno je bilo napisano:

»Boun natale, bestie, idioti!«

»Nikoli nama ni odpustila, posebno svoji mami ne. Ne rečem, da so Nemci ljudje, preveč hladnokrvno so streljali vsakogar, ki jim ni ugajal, tudi za vas od tam preko, Jugoslovane, si moraš ti priti na jasno ali so ljudje ali ne, jaz nisem objektiven. Kolikor pravijo, da smo Tržačani na pol tatovi in na pol morilci, kolikor že nihče niti pomisli ne, da smo ljudje, moram reči, čeprav nismo veliko vredni, pa slabe značaje imamo, ker nimamo svoje lastne države, ampak si nas vedno lastijo kakšne sosednje diktature, ljudje smo pa le.«

Zmanjkovalo mu je sape, krilil je z rokami, je pa še dodal:

»Vedno bolj sumim, da z ženskami nekaj ni v redu, naj bodo mlade ali stare, vedno so bojevite, navdušene nad vojno, vedno povzročijo kakšen terorizem in sploh klanje. Ja, po pravici ti povem, ne verjamem, da so ženske sploh ljudje!«

ŽREB ALI »ČLOVEK NE JEZI SE«

Odločitev je dozorela nenadoma. Drug za drugim so postajali tišji in kalno so gledali predse. Vsak dan med vsakim odmorom, še več med vsako šolsko uro, so s prefinjenimi kretnjami rok in pomembnimi premiki glave dopovedovali vsem ostalim, da se noč in dan nepretrgoma samo učijo.

Sedemnajst se jih odločilo, da bodo šli na medicino. Tisto leto je veljalo, da odličnim na medicinski fakulteti ni potrebno opraviti sprejemnega izpita.

Profesorica kemije je povedala, da je pri njej vsakdo lahko odličen, ko pa je napisala na tablo in potem narekovala v zvezek, kaj vse mora znati tisti, ki hoče biti odličen, smo ostali, ki nikakor nikoli nismo hoteli biti odlični, postali povsem odveč. Med urami kemije smo se presedli v zadnje klopi in potapljali ladjice. Onih sedemnajst v prvih vrstah pa se sploh ni utapljalo v formulah: mrmraje so jih osvajali drugo za drugo.

Profesor biologije se je razživel, začel vsem skupaj razlagati anatomijo, potem je začel postavljati neverjetno podrobna vprašanja, ker ni mogel ločiti, kateri v razredu so kandidati za odličnjake in kateri ne, je začel kandidate naročati popoldne v kabinet. Kar žarel je: človek je tako izpopolnjena rastlina, tako krasna žival in kar je najlepše, tako odlične knjige imamo o kosteh in ožilju, da nam koristno zaposlitev za leta in leta. Ko mu je glavna odličnjakinja povedala, da morajo vsi kandidati doseči odlično oceno tudi v drugih predmetih, ne samo pri njem, je nenadoma popustil: če boste tako znali, kot znate, se nimate česa bati. Dodal je še, da ko je človek desetletja na gimnaziji, si zaželi, da bi kdaj koga česa naučil.

Profesor fizike je rad predaval. Predaval je, kot da sedi med društvom samih popolnih fizikov, še več predaval je, kot da nikoli ni zapustil jedilnice v znanstvenoraziskovalnem inštitutu Jožef Štefan.

Ko je sedemnajst kandidatov napovedalo, da bo na vsak način vse razumelo in neizprosno zahtevalo odlično oceno, smo začeli pisati tihe vaje. Najprej na mesec dni, potem na štirinajst dni, potem vsak teden, potem vsako uro. Vsakikrat je bilo pet nalog, kdo je rešil prvi dve, je imel dvojko, ostale so bile namenjene iskalcem ocene odlično. Tik pred novim so prvi kandidati že praviloma ugnali vseh pet nalog.

Že tako je bilo v učilnici premalo dnevne svetlobe. Resnobnost, neprespanost in zaskrbljenost pa sta se zdaj že zjutraj razlivali med rumeno osvetljenimi klopmi v gostih oblakih.

Poleg sedemnajstih kandidatov za medicino, je še osem učencev hrepenelo po statusu odličnjaka: hoteli so na ekonomijo.

Profesor latinščine je ugotovil, da toliko odličnjakov v enem razredu - tega nobena zaključna konferenca ne bo prenesla. Tudi, je povedal, statistično ni verjetno, da bi se jih iz enega razreda toliko spremenilo v primarije in ministre za gospodarstvo. Profesor latinščine je pokukal v letna poročila in ugotovil, da samo enkrat, pred petnajstimi leti, se je iz enega razreda prebilo enajst dijakov na medicino. Ampak bil je razred s štiridesetimi dijaki in nekateri so bili že starejši, zaradi vojne in vojnih dogajanj se jim je pot do kariere zavlekla. Zdaj, je povedal, bo dovolj, če jih iz vse šole in vseh sedmih četrtih razredov pride dvajset na medicino. No, ker so starši v našem mestu pripravljeni stisniti sir iz granita, da bi dobili lastnega doktorja v hišo, se bo številka morda povečala. Ampak sedemnajst iz enega razreda - to presega vse meje. Tega z nobeno protekcijo in zvijačami ni mogoče izpeljati.

Profesor matematike je neprestano hodil po bolnišnicah. Ker je bil že davno v pokoju in zelo zelo v letih, je učil večino mestnih primarijev in vsa vrata so mu bila odprta in vse čudne igle so mu kot bi mignil zlezle na najbolj čudna mesta.

Včasih je izginil za kakšen teden, hudobneži so natolcevali da gre za običajno tipično slovensko dejavnost prednovoletnega žanra, pa so se motili: lepo vestno je ždel v bolnišnici in čakal na slovesen trenutek.

Trenutek je vedno napočil, ni pa bil slovesen: Navadno so izbrali kakšnega manj pomembnega doktorja, da mu je sporočil:

»Gospod profesor, niti sledu novotvorb, nobenega raka, saj, saj, gotovo se motimo, ampak če vsi rezultati kažejo, da ni, potem pač ni. Imamo jih celo nadstropje tistih, pri katerih pač je, pa zakaj se vi ne bi šli domov malo veselit življenja?«

Profesor matematike je imel mnogo razlogov za nezaupanje do zdravnikov: že desetletja so mu govorili, da mu ne manjka nič posebnega. On sam pa je bil srčno dober: vsako leto je poklical učence drugega za drugim pred tablo in vsakega povprašal, kakšno oceno si zasluži. Kdor je imel vse leto dvojke in samo dvojke, pa je izjavil, da hoče petko, zaradi stalnosti in zanesljivosti dosežkov, je dobil vsaj štirko. Kdor je imel same nezadostne, pa je izjavil, da hoče dvojko, prav tako zaradi stalnosti dosežkov, je dobil trojko. Če mu matematika ne gre do srca, mu tudi nezadostna iz matematike ne bo pomagala.

Odlične pa ni dobil nikoli nihče.

Zdaj je kar sedemnajst dečkov in deklic glasno izrazilo tiho željo, da bi imeli pet iz matematike. Še več, vso so to želje glasno in vztrajno ponavljali, še več, trdili so, da jim bo prav ta petka rešila življenje.

»Zakaj naj ljudem v belem rešujem življenje?« je stokal profesor, »ko mi niti ožilja, niti sladkorne, niti revmatizma ne odkrijejo!«

Nerodno je bilo, ker se je profesor matematike znanstveno spoznal na ljudi v belem: za dve deklici je takoj napovedal, da sta premili in preveč razumevajoči, taka sentimentalnost ni za v bolnišnico, svetoval jima je slavistiko. Tudi tri dečke je takoj škartiral: bolan človek (s tem je mislil sebe), posebno tak, ki so mu šteti dnevi (res so mu bili, pa ne zaradi bolezni), si res ne želi, da bi prišel tako rekoč na oddelek z najdaljšim ali vsaj zelo dolgim napisom, potem bi ga pa tam sprejel nasmejan šaljivec, na rahlo poskakujoč, sicer športnega videza, vendar z izrazito faco reporterja ali inkasanta. Ko se je ovedel, da videz ni vse, da je potrebno pri mladih podpirati intelektualne sposobnosti, se je opravičil, vedno se je prijazno opravičil za lastno preostro mnenje, potem pa je vseeno povedal, da najbrž tudi na medicini niso tako nespametni, da bi se sprijaznil kar s celim razredom kanidatov, ki vsi prihajajo iz enega samega razreda samih odličnjakov.

Ti dvomi so bili odveč, so mu zatrdili maturanti in potem so stekla pogajanja o petkah.

»Ne,« je rekel, »matematika je kraljica znanosti in petke so prihranjene za najsposobnejše. Že tako smo matematiki taki, da nas zvečer prve vržejo iz gostilne in taki, da zadnji prepričamo punce, da znamo šteti do tri in poleg tega nas vsi dolžijo, da ničesar ne razumemo, saj res ne, če ni zapisano v pravilnem matematičnem jeziku.«

Izkazalo se je, da se samo boji celotnega profesorskega kolektiva na letni konferenci: da ga ne bodo spet zmerjali, kot vsako leto, da imajo vsi njegovi učenci isti dve oceni. Ko so mu dopovedali, naj si namesto trojke predstavlja petko in namesto dvojke štirko, je pristal, da bo dal vsem kandidatom za medicino in ekonomijo pet, vsem ostalim pa štiri. Pa je šlo.

Nič košarke in tenisa, nič sprehodov po parku, tudi najživahnejši so se pogreznili v pijanost neprestanega učenja. Drgnili so si zaspane oči, ščemelo jih je sonce, kadar je prodiralo v napol ugasle oči polne črk in številk. Kandidati so strnili vrste, vsi so ravnali po glavni odličnjakinji, ki že dvanajst let nikoli ni imela druge ocene kot odlično. Povzeli so njeno nenehno zbranost, vendar vsi nikakor niso uspeli doseči njenih rezultatov. To jih je grizlo.

Razredničarka je predavala zemljepis in je skušala razred razvedriti: pripovedovala je o subtropskem pasu, malo o džungli, malo o otokih v toplem morju, malo o karnevalu: misel, da čas teče in bo kmalu treba biti odličen, je razred dotolkla. Ko je razredničarki spodrsnilo na stopnicah, je njene ure prevzel profesor latinščine.

Latinščina v četrtem letniku ni imela več pomena. Po dvanajstih letih prevajanja pesnikov, so že vsi vedeli, kako ugotoviti ali Cezar preganja Galce ali Galci Cezarja. Ko je profesor omenil, kako koristno bo znanje latinščine pri anatomiji in sploh v vsakodnevni zdravniški praksi, je razred samo še otožno stokal. Vsi so priznali, da jih je samo latinščina prepričala, da je potrebno pomagati ljudem v stiski in jim lajšati bolečine, da pa ni potrebno, da jim zdaj koristi še bolj.

Profesor latinščine je prinesel latinsko pesmarico.

»Kupil sem jo leta sedemnajst od nekega višješolca, J. S. se je pisal, odhajal je na rusko fronto, če bi se vrnil, bi jaz gotov slišal zanj, tako odličen jezikoslovec je bil, ob pesmih si je zapisoval opazke, pri pičlih trinajstih letih je razumel Horaca, to fineso in to fineso, ta obrat … že v razredu, ki bi mu danes rekli sedmi razred osemletke so prišli dalje v književnosti kot mi zdaj, ko smo pred maturo!«

Potem je povedal o tem, kaj je to vzgoja, kaj je to klasika in kako to vpliva na književnost in značaj … Na koncu je rekel:

»Latinsko znate vsi enako, nekaj se vas je prijelo, čeprav so zdaj drugi časi in vas zanimajo druge stvari, za medicino pa si človek mora znati predstavljati neznano. Pitagora je bil zdravnik in čarovnik in ko je izumil Pitagorov izrek je žrtvoval sto volov bogovom, posebno zanimivo je pri tem, da je izrek tako ali tako prepisal od Babiloncev. Imate uro časa. Tu imate štiri verze, vsak naj napiše na list čisto samostojno, kako si predstavlja tisto, kar si je s temi štiri verzi Horac predstavljal, da bi si moral bralec predstavljati.«

»Zakaj bi naj bilo to dobro?«

»Tisti, ki bo zadel, bo zanesljivo uspel na medicini.«

Sedemnajst kandidatov je začelo brizgati slino.

Merilo ni kaj prida, je pa merilo.

Profesor je nadaljeval:

»Če si predstavljate svet, ki vlada tisoče bogov in nimf, potem si s takim merilom ne bo ste mogli pomagati, žrtvovali boste pač na pamet po sto volov vsakemu božanstvu, za katerega se vam bo zdelo, da vas pripelje do cilja. Če verjamete, da je bog, kot pri starih Slovanih, starček, ki sedi na oblaku in ima v rokah kocke »Človeka ne jezi se« in kocka za vašo usodo, potem lahko menite, da so kocke Horaceva pesem. Če verjamete, da je bog duh, in da je duh razsvetlil vas, potem ko je mama sitnarila, da hoče doktorja in oče rentačil, da česa drugega kot bodočega doktorja ne namerava podpirati dolga leta med študijem, no, če verjamete, da je v vas božji dar skoncentriran v voljo, da postanete razdeljevalec aspirinov sitnim penzionistkam, potem, tvegajte.«

Test s Horacem je pokazal, da bo medicino končalo dvanajst od sedemnajstih. Profesor latinščine je takoj nato izjavil, da naj se ostalih pet ne sekira, da pač tekst je test in noben test nima nobene praktične vrednosti.

Čez sedem let na obletnici mature, je nenadoma vstopil profesor latinščine, po večjem številu kozarcev, se je spomnil na Horaca.

»Kako se je izteklo z medicino?«

Po krajšem preštevanju smo skupaj odkrili, da se je prebilo do diplome ravno dvanajst tistih, ki so z dovolj smisla za polnost verzov razumeli Horaca. Pravzaprav štiri verze v posebno težki pesmi.

Preden je profesor latinščine ob skrivnostnem nasmešku utegnil povedati kaj veličastnega o vplivu poezije na podnebne razmere in zdravje človeštva, je Lojzek zajel sapo in vprašal:

»Imate kakšen verz, ki bi omogočil prerokbo, komu od nas bodo prvemu dovolili, da sam operira slepič?«

iz gradiva za roman

I. PRISTANIŠČE

Počasi in s tihim brnenjem je barka pristala ob pomolu. Čudežna lahkota je bila v utrujenem telesu. Skočil je na pomol in avtomatično pomagal mornarju, da je pritrdil vrv na bronasti obroč. Sedel je na kamniti rob pomola in globoko vzdihnil:

O, bog, pa sem prispel.

Nobenega olajšanja ni bilo v vzkliku, nasprotno, vsa otrplost in otopelost se je stopnjevala v omrtvičeno ždenje. Čas je izgubil pomen in sam ni vedel, kdaj je v rokah svaljkal smotko. Ni vedel, kako bi se rešil nevidnega obroča, ki ga je stiskal okoli vratu. Bežal je. tak je bil način njegovega življenja od nekdaj. In tisto zadaj ni bilo zabrisano kljub trudu, ni se upal več ozirati, ni bila niti navada, bolj refleks preganjane živali. Rodil se je v eni od nenavadnih družin, v bedi parjenja, ko so se otroci vrstili kot zajci. Ko je bilo odločeno, da ga pokličejo na grad, je bil otrok, ni se upiral, ni vedel, kam ga vodijo. Tam naj bi ga izučili poklica, kot petega otroka v familiji. In minila so leta, samo občutek, da v resnici ni nikdar zapustil gradu, ga je spremljal ves čas, zasekal je v premike, vsemogočno prisoten. In gradovi so postali strahovi, dom fantom, izgubljeni otrok ni znal več razmejiti med resničnostjo, begom, sanjami, morami in snom.

Ulice so bile slabo razsvetljene, glavna sezona je bila mimo. Redki pijanci so se opotekali od zidu do zidu. V temi je poblisnil ogenj. Na tlakovanih tleh so se nabirale kaplje krvi. Steklenica se je s truščem razletela ob steni. Za stopniščem sta sopla skrita neznanca, v ritmu je bilo slišati sopenje in stok. Pod lesenim razpelom je gorela sveča. Cerkev je mogočno kraljevala nad pristaniščem.

Smeti in svinjarija je bila nastlana mimo kanalov, razpadajoča hrana je zaudarjala. Vzduh gnilobe in vlažnosti je plaval nad ozkimi velbi. Pristanišče je živelo svoje življenje stoletij. Stopil je do prve gostilniške kleti. Vonj po potu in vinu ga je omamil. Na mizicah so gorele majhne leščerbe. Spet so nam odklopili elektriko, je rekel tolsti oštir.

Prigrizoval je nasoljene inčune z olivami in splakoval z vinom. Bilo je kislo, a pitno. Pivci so viseli na šanku v dremežu.

Zmenil se je za sobo, naročil novo steklenico vina in vnaprej plačal. Z baterijo se je primajal do sobe. Strop je bil nizek, klavstrofobičen občutek ga je prisilil, da se je vrgel na posteljo in hlastajoče pil iz steklenice. Nezavedno je utonil v vročičen morast sen, telo se je krčevito premetavalo v nemirnem spancu.

.. . stekel je iz goreče hiše, podvoji se trpek občutek, da teče, da se samo navidezno premika, vseenost, ko zajame, te prhke podobe, ko se obešenec zarezi, zanos kopni, znani zven, skrčen, krikne, ne, o bog, ne, ne morem, ptice se razbežijo, težka roka pade, usta v krvi, misli v zimi, trepeta, zadaj, znotraj, kipeča bolečina, beži, beži, pajek, ne igraj se, ne z menoj, koliko poti sem zgrešil, o ti, prekleti, točno pomerim z enim potegom, izsanjanim, ti preparam život, da krvavo žolto zamezi iz teme.

drob in premiki ... nič ne reče, ta črni mož, samo zasmeji se, tako, kot strašilo, vetru, nič ne reče, ne sprašuje, si spet prišel in grad plava nad mestom in norost utripa, sedem malih golih pankrtov poje v pristanišču, sedem norih pažev igra na lutnje, sedem klovnov meče karte, tam okrog ognja, plešejo, te pošastne sence, večni zasledovalci, nič, nič se ne boj, veliko je še pred teboj, blodnikov in vsega, tako, vali se, skozi zrkla, ki se odpirajo in zapirajo, v neki veri, čudni in nori, da se zdaj zdaj zbudiš in slepeča svetloba se prelevi v temo, začuden obstaneš pred neštetimi vrati, nekoliko pohlevno, a ne poklekneš, izvrti se, prazen kolut in konj postaja nemiren, nameriš kopje na prihajajočega tujca, v diru ga suneš, prebodeš, skozi oko, ki se kot zlata krogla kotali po pusti, samotni pokrajini, nič se ne boj, reče ženska in razkazuje gubasto telo, med gobavci sem bila ... in ladja je nabita z nasmejanimi norci, v rokah držijo fotoaparate, o. ujeti kakšen trenutek časa, kakšno drobno sliko, reče kapitan, tole je rt slabe nade, tole pa so otoki in tule pristanišče, mar ni preprosto, vi lepo sedite, jaz pa vas peljem, iz sveta v nov svet. lepo, reče svetlolaska, po stegnih se ji cedi sluz, mladenič poklekne in liže slano, gosto tekočino. . . kako drugače je tu, res, že dolgo sem si želela na morje, ta odprtost, ploskve, ravnina, se ti ne zdi, dragi, kar samo od sebe pride, da pomislim, tu bi lahko živela ... in plaža je polna trupel, uniformiranec v plavem brcne ležečega dolgolasca, ti, pasji sin, bi se pobral, vsi ste umazani narkomani, bič je edino zdravilo za vas, ja, šef, stegnil se je, ne vem od česa, vročina je tropska, pošljite zdravnika in voz, ta posel, fuj in še enkrat brcne ... kaj takega pa še ne v moji dolgoletni karieri, reče mrliški razkosevalec in zareže, saj je votel znotraj, a truplo vstane, steče, kosti štrlijo iz trupa, teče, poleti, do gradu in omahne pred velikimi grajskimi durmi, si ubijal, si ubijal, in truplo leži nepremično pred grajskimi vrati, dupline so žareče odsevale v temi ... se spomniš, dragi moj, ko sva bila prvič tu, mlada, ideali, ti stojiš tam ob malem svetilniku in jaz te fotografiram, potem rečeš: nekoč sem bil že tu, jaz se smejem, kako, da se ne spomniš, ti je slabo? ... rdeče lise na licih, glas grlen, prst se oklepa noža, udari, prvič, na slepo, groza zaseka v omotičen sen . .. Skok prebujanja je zasekal ostre robove sveta. Bolečina v sencih ni pojenjala. Popil je ostanek vina in se odpravil na zrak. Na punti je sedel na skalo in zvil joint. Globok vdih je prinesel lahkoto olajšanja. Rumene luči tujega mesta druge dežele so sijale na nasprotnem bregu.

Pristopila je samoumevno, kot da ga pozna že dolgo. Imaš cigareto?

Imam. Diši mi po travi, reče. Res, po izletu. Zasmeje se. Že dolgo nisem.

Že dolgo nisi, kaj? vpraša naivno. Spet se zasmeje. Njen obraz je gladek, brez gub, otroški. Kadita. Veš, reče, zdajle je čas, ko se v cipresovem gaju zbudijo duhovi. Ne serji ga, kakšen cipresov gaj, kakšni duhovi? Prav, ne bom težila. Molčita. In, se ne more premagati, si sam?

Ja, sam.

Kaj te je pripeljalo pozno v jeseni.

Ne vem. Sedita in fiksirata rumene luči v daljavi.

Veš, reče, če imaš probleme s spanjem, imam nekaj prostora. Se ponujaš?

Če tako vzameš. Plačal bom privat sobo. Daj, tako drage so, raje pridi k meni. Prav, ker si tako dobro zadela, da imam probleme s spanjem. In jih imaš. Ja, ne vem kdaj spim in kdaj ne, lahko razumeš?

Ne.

Nasloni se nanj.

Tako prekleto sama sem, odmeva. Ne odgovori ji.

Vidiš, pokaže z roko, galebi.

Nič ne vidim.

Vstaneta.

Daj, objemi me, reče zamolklo.

Šele takrat opazi, da deklica nima rok. Nič ne sprašuje, pozna jo, samo stisne jo k sebi.

V mračni veži se opletajoč velikan namerno zaleti vanj. Skloni se in ga s pestjo udari v sapnik. Ko pade, ga z nekaj brcami dokončno uspava.

Ona stoji na stopnicah in se skrivnostno nasmiha.

Noč je gosta, temna preja, vzpneta se po škripajočih stopnicah. Znova rosi. Iz bližine zasika mačka. Kot da se za mnogimi zidovi skrivajo magično zelene oči.

Stopil je v sobano, razsvetljeno z baklami. Za veliko mizo ni bilo nikogar. Krpe so ji zdrsele z ramen na razprostrto kožuhovino.

Pokleknil je pred njo in jo poljubil na napeti otroški bradavici. Iz ramen so ji rasli prstki. Trudil se je, da bi gledal stran, ko je počasi prodiral vanjo. Zaprla je oči in obraz je prekril gube. Vzpela se je nanj in ga lizala po dlakavih prsih. Ni mogel zadržati, zahropel je, izlil vanjo in omahnil v temo.

Ponovilo se je, ni bilo meje med resničnostjo, sredobežnim begom in sanjskimi prividi.

Zatrgane podobe so se vrstile v galopu dregeta. Bil je tam in ne, zora je svetlila pristanišče.

... ne stori tega, deklica, preštejva skupaj gube, nič se ne boj, v mednožju čutim tvoj jezik, ne boj se ga, naj opreza za teboj, prišel bo čas, prav kmalu, plačal bo, in udarec bo neusmiljeno razpolovil čelo, brezšumno bo telo zdrsnilo na travo, dobila boš krila, poletela bova skupaj, nič ne bo treba čakati, ubijem ga, tako, iz zasede, a, kako blizu si, v meni, ko sesaš seme, ti moja, naj ubijem najprej tebe, tebe, deklica? ... le kdo je tako razpostavil naga trupla po skalah, vsak med njimi je ubit drugače, a vse oči nosijo enak bel pogled, nič kaj lepo jih ni gledati, to kožo, ki poka in čaka na vrane, da razorjejo pore, da izkljuvajo oči in drobovje, da pridejo mravlje in požrejo zadnje kose mesa, ki se drži kosti, da okostnjaki vstanejo, poskušajo teči za zlato kroglo sonca, kričeč, o, kako lepo je tu, poglej galebe, let, glej jadra, tako sem si želel ubežati vsemu, a najprej sebi, kot da bi bilo zrcalo krivo, kot da bi bile sanje lažne, kdo bi vedel, draga moja, naslednje leto pridemo spet, da, ta stara mesta v meni zbudijo neki sentiš filing, na čase mladosti, se še spomniš stopa po Evropi, nikar se ne spominjaj, stisne me, daj, namazi se, da te ne opeče ... in vohajo po smetnjakih, znanci tujcev, tujčevi znanci, plazijo se okoli vogalov, fotografirajo razpadajoče beneške hiše, zvečer se kot prasci plazijo po trgu, kozlajo, veneče se gospodinje hlepijo za dolgimi ostrimi kurci, plačam, kolikor hočete, za čas, ki je minil, ležijo tam, v lastnem kozlanju, bivši vojaki, elitne čete, tolsto mastni, mlaskajo z jeziki, otroci pa sedijo ob skalah in razpostavijo lupine školjk, ki jih ponujajo naprodaj za majhne denarje ... reče on, pridi mali, se bova igrala, seveda otrok ne razume, ko mu stari tlači vijolično ožgani ud v usta, pizda, zakolne mali, pizda in zamahne, na kratko, silovito, da se ogromno telo zvije od bolečine, da krik postane zamolklo grgranje, da kri špricne po zidu in kaplja dol na golobje iztrebke, in sirena . .. prav si storil, reče orožnik, jaz bi mu lastnega kurca zatlačil v usta, svinji perverzni, nič se ne boj, a, klic, nisem bil jaz, pustite me, ne, ničesar nisem storil, niti branil se nisem, to so prividi, samo stekel sem, ta otrok nisem bil jaz, ne, ta trupla, kri in kriki, ne,. .. zvijem se, skril se bom, moram se skriti, v majhno lupino, da me nihče ne najde več, a že prihajajo, ni kam, grajski biriči, velik ogenj je tam za obzorjem, ko se vrata zapro, ni več kam, iz grajske lupine, reče brkač. ubil bom boga v vas, iz vas bom spet naredil ljudi, tepel vas bom kot vole, pozabili boste na mater in očeta, preklinjali boste tisti dan, ko ste se rodili ... ti tam, kaj gledaš, pridi sem, poznam jaz take, večne begavce, samo, jaz ti bom ustrojil kožo, zobe ti zbijem v rit, kri boš scal, pridi ... in ko roka težko udari ob ustnice, ki počijo, melješ razsute zobe, pljuneš ven, sluz, veš, vseeno bom zbežal, bom, rečeš, ko pade znova. .. Skeleč ugriz v lice ga prebudi. Z roko podi stran podgano in po vseh štirih se plazi majhni po temačnem rovu. Nezaveden tek ga je pripeljal sem, zdaj pa sledi svetlobni točki. Ne preda se paniki, plazi se, dokler ga ne premaga utrujenost, da zapre oči.

... stal je tam in napeto pričakoval, pisane neonske luči so enakomerno utripale v noč, samota je žgala pod kožo, niti opazil ni, ko je stopil k njemu in mu zagrozil z nožem, ne, pusti me, nočem se boriti, niti braniti, ti reva, ti pezde, prej pa si lahko, prej, ko se nagne in udari, topo, v trebuh, hlad, ki zažari, ko se rezilo obrne in ne more več iz kletke mesa, se prime za trebuh in jeclja, zakaj, zakaj, za-kaj, sesede se počasi, pade na bok, pobrca in belo gleda, ko zatuli sirena, in bela mačka moli ognjeni jezik jz ust, hva-la, hva-la, izdavi in skoči v meglo, sam ... da, kaj je pajek, pozna te iz vseh svojih življenj, koliko je bilo teles, ki so omahnila, s kavlji so jih vlačili v jamo, gnitje in razkroj, vonj smrti, nenehno prisotne, zmagujoče, bele plesalke, to noč, nešteto izštetih noči, ko ste stekli, v veri, da se tam zadaj skriva neka čudežna odrešitev, ko je roka napela tetivo, ko je pogled čakal v zasedi, ko se je beli jelen za hip izmaknil in ga je le oplazilo po nežni svili vratu, ko se je tujka v postelji melanholično nasmehnila, rekla, veš, fuk je samo težko fizično delo, ne, bi ji zamašil usta, ti samo tako jemlješ, kaj pa ti, odgovori mi, in spi, in je ni, roke pa same potujejo k njenemu vratu, oklenejo se je, stiskajo ta krhki vrat, pa se razprejo lažnive ustnice, da izstopijo žile na sencih, kaj praviš, prašiča, povej, kaj si mi rekla, mogoče nisem dobro slišal, videl sem te tam, na plaži, med zasledovalci, kaj bi rada, ogledalo je razbito, da te stisnem, še malo, čisto malo, pomodrelost, vidiš, veke, vidiš, kako se oži nebo, kako malo še mine, ko zahrešči in kost poči, glava lutke omahne, luči na odru ugasnejo, predstava je končana .. . ona pa se samo obrne, izplazi dolg koničast jezik in te polizne scela, tako toplo, da ji vračaš, da ji prekoplješ vsak kos zemljevida kože, med mahovjem se ustaviš in povzpneš na mali vijolični grič, da ladja zdrsne z obale v morje, s pernato lahkoto, pljuskne, vlaga, topla usta, bodi pozoren in nežen, šepne, moj bodi, pazi na mojo muco, o ti pizda, ko pade, para, ko se skrči in blazno zakriči, nor si, nor si, še ubil me boš, ubil, ja, kurba, ja, ubil te bom, nikdar več se mi ne bo zgodilo, da zamižim in te vidim pred seboj, kaj pa ti veš, kaj, kot tista pajkovka si, samo loviš, lovača, stokaš in se cediš, in nekoč, mi je rekla neka ženska, oj, fuk je samo fizično delo, ti pa niti to, blef na blef, pojdi, jutro je, zaplavaj v morju, voda je še vedno prijetno osvežujoča, potem pa postane pretopla, segreta, kot ta najin odnos, pojdi, dokler je še jutro, ko bo pripeka največja, bo slovo težje, bleja ... samo, da sestavim nekaj ur, potem obrnem list, ustavim konje, vse bo v redu, zdaj je samo še treba prebiti se ven na piano, pod raznobarvne luči, ki migotajo, treba je stopiti v prazen prostor, da, on čaka tam, zmeraj čaka, skrit v temo, z bodalom v roki, pripravljen na skok, in nima mu smisla reči, da se ne boš boril, že zamahne, kliče, ko zadene hlad v trebuh, ne boli, ko se žareče razlije ...

... tečeš po stopinjah dvojnika, vidiš jih zadaj, kako se skrivajo in izginjajo v temi, kako se znova pojavijo dvojniki zasledovalcev, ko ti topa bolečina ne preneha kljuvati, kot da nebo pada vse niže in te stiska k tlom, kot da čuti sapo prvega, ki te je dohitel, čisto blizu, s skrajnim naporom se umakneš udarcu, stečeš na vso moč, a veš, da je zaman, da te ujamejo drugi, da rezilo preseka mehko tkivo, začuden, na mlako krvi v dlaneh, stojiš in se mukoma trudiš, da se ne bi oziral, padeš, pokošen, on nad teboj, krohot in klic, udarja, udarja ... vem, rekla si, ponarejeno je, najraje bi me vzela in zibala v naročju kot otroka, veš, včasih besede ubijajo, da, kaj bi rada, da se skupaj prebijeva do pokrajine, to ni mogoče, jih vidiš, steči, zbeži, kaj čakaš, ne, pusti me, prosim, pusti me samega, nož je v tvojih rokah, samo hrbet obrnem in, ne ...

Mrzle kaplje dežja ga prebudijo. Pred vse močnejšim nalivom si najde zavetje pod kamnito škarpo. Z enim pogledom zajame pusto in golo pokrajino. Tesnobnost ga prisili, da zatuli, dolgo, zamolklo, volčje.

II. POKRAJINA

Gosti kosmi megle se zgrinjajo v kopice. Droben dež pada, na nebu ograde so popustile pred ujmami nalivov. Po zapuščeni pokrajini zeva gluha tišina. Zatisnil je ušesa in počepnil. Barnistre, robidovje, požgana trava in gole veje dreves so kot roke molele iz megle.

Ob razmetanih kamnih je ležala lisičja lobanja. Nikjer prehojene poti. V ozadju morje, kot nejasna gmota. Zvijala ga je lakota. Žvečil je kislo travo, dremav in omotičen.

Veje so škripale pod težo. Odmev galopa konjenika ga je predramil.

Izstreljena puščica se je zarila v rdečo prst.

Izbruhnil je zeleno žolto tekočino in se opotekel, padel. Prsti so orali in grabili za grudami zemlje.

Iz megle so se izluščili prividi karavane. Nenaden mrak je pokril pokrajino. Režeč krohot se je v valovih prebijal do njega. Kopje bi mu skoraj razparalo lice.

Vstal je, dokončno prebujen in zakričal: Tu ste, kurbini sinovi, tu, ubijte me, pokončajte, dosti je te igre, ne zdržim več, ne morem!

Na kamnu je bil svež madež krvi. Preletela ga je jata vranov. Kulise pokrajine so tuje zevale v tančico mraka.

Samodejno je stopal naprej in napenjal oči, če bi kje videl dim. Vas, bi zavpil, ko je zagledal kamnite zidove hiše brez streh. V sencih je udarjalo, prešinilo ga je, da se do zapuščenih hiš ne da prebiti, ker so napol potopljene v vodi.

Bilo je, kot da hiše plavajo po morju. Hlad je udaril z ostrino, rosenje ni prenehalo, sunki burje so ga bili v obraz.

Suhljad, ki jo je nabral, je bila vlažna, komaj po vztrajnih poskusih mu je uspelo zakuriti ogenj. Veje so treskoma pokale v zubljih, ki so šklepetali z zobmi.

Zavlekel se je pod škarpo in skušal zaspati. V polsnu je sanjaril o veliki dvorani, o toplem kaminu, o platnu s podobo iznakaženega otroka starikavega obraza, o hiši brez vrat, o krilatih psih, o praznem teku, o velikem križu, pod katerim je bilo izpisano:

CRUX SPES

Oddaljeno bevskanje psa ga je spremljalo v raztrgan sen.

... kačja koža je zagorela v zlatorjavi svetLobi, bolečina je šinila skozi možgane, odlomil je prste roke, ki so moleli iz teme, zagrizel je ob kost, ki je pod ugrizom zahreščala, obšel ga je gnus, a je vseeno žvečil. Napihnjeno telo se je dvignilo kot balon, tekel je ... rekel je, ubij ga, dvojnik, pusti besede, samo udari, pa je bil nekdo, ki je kradel sanje, malo, kolena, obraz brez oči, ne prosi, nič drugega kot bolečina, niti čutil ne boš reza, ko ti razbijem svet, ni edini, ne boj se, ti, pasji sin, samo žolto se bo razlilo, kosi, v zamahih, nič se ne boj, nič ne govori, tuje so pokrajine in sence zmagujejo ... veš, da bo prosil, ne, ne stori tega, in vendar, nekoč si bil sam zasledovalec, v enem od življenj, tam na asfaltu, kotali se, njegove oči, niti ni pomembno zakaj, tam je stal, čakal, vdano kot pes, ki je navajen na gibe, je konec, se je spraševal, je to konec, ne, prosim, ne. .. in tam je bila pokrajina, konjeniki so drveli za osamelci, kopita so odmevala na nebu, misli so ostale breztežne, udarec v sredino, v eksplozijo pogleda, ko usta zazevajo, tako preprosto, sinje, zlomljeno, v maskah, vse podobe, v razbitih ogledalih, vidiš jih, kako padajo, s tistim vdanim izrazom, ki ne sporoča ničesar, ne sebi, ne svetu.. . dotik vrvi je večer, ne veš, kam bi se umaknil, zdaj, tam na odru, ni moč ustaviti drvečih slik, zvok pa sika, v koži levitve, polblazno se zapirajo oči, sem ga res ubil, se sprašuješ, je samo padel in se zarezal v jutro, kdo je on, ta, ki mu slediš, on, ki ti sledi, in nihajoča vrata, kdove katera, bela in gola, pojejo, brez vetra, kdaj si se prebil, da bi ponovil, kdo si in kam greš. . . plaziš se po skalovju, redko zelenje se skriva v megli, dež enakomerno udarja ob zrkla, dež, večni dež bega, saj, tam, tam so ljudje, v tropih, vidiš jih, kako se bližajo, eden, drugi, režeči, ko je gib obramba pred nevidnim, ko pade, tisti v nebo zarisan nasmeh, kako pade cipresa, spodsekana, v šumu grozljive tišine, ki zaveje nad pokrajino ... in ni kam, samo votlina, les in ogenj, ki spregovori, z glasom noči, torej, vzdrži, zadaj so roke gore, tam na vrhu pa hiša, brez vrat, tja se prebiješ, da vzameš razpelo v roke, da si daš kito česna okoli vratu in prehod ... kdo ti je predal te verige, kako strašljivo, ti podvojeni fragmenti, norec, kam si namenjen, bel in sam ... v hudičevem vrtu si in vse sanje so izsanjane, resničnost pa je igra dvojnika, ki ti sledi, celo besede se podvojijo, celo jutra so ti znana, jutra, ki jih ni, samo meglica teme in dež ... in nenadoma veš, kaj ti je storiti, najdeš ključ, čakaš v zasedi, samo žrtev ima tvoj obraz, gleda te, proseče, ti pa ne veš več, kdo spi in kdo bedi, kdo je bel in kdo sam, in neki glas, neznosen, glas, ki para sen, ta svinčeni ovoj, ko udarja, da je tam zadaj čudežna svetloba, ki ti pričara svetel dan brezčasja. .. pustite me, jaz sem tisti, ki je na potezi, naj pade glava, vem, pisma v krvi, svetilnik v temi, sidro na dnu, pekel na zemlji, a ne tu, zdaj, vedno v zamiku, v dvojnem zarisu, čaka šakal, čaka, zdaj, zdaj ... Tekoče kot reka, steklene niti časa, pot je važna, ne cilj, je rekel skrivni mož, ki je bil nekoč pisar. Kakor splašene živali smo v tem svetu, zlo in nasilje sta gibalo. Stran, proč, kdo si, kaj hočeš od mene? zakriči in se zbudi, za hip in znova omahne v težak, z morami prepreden sen.

... Obstal je sredi golih kamnov in bornega zelenja. Senca sence je to življenje, reče polglasno in se samodejno odpravi proti hribu. Čemu in kje je bilo odločeno, da blodi po pokrajini, pomisli, ko zagleda opotekajočo se žensko postavo, ki nosi prek rame vrečo.

Upehana obstane pred njim in pazljivo odloži vrečo.

Se midva od nekje poznava? vpraša. Ne da bi vedel, odvrne. Toliko poti, a samo ena vodi v Gradec. Kakšen Gradec? vpraša. Kaj ne veš, tam te čakajo za pisarja. Ne vem, kako naj bi vedel. Pa veš za pot do tam. Kaj ne poslušaš, tudi sama iščem pot, rada bi pokopala svoje dete v cipresovem gaju. Zakaj ravno tam? preveč sprašuješ, tujec, še se srečava.

In gre. Zaman kriči za njo in jo sprašuje, izgine v meglici rosenja dežja.

Ne verjemi, ne bo ti uspelo, odmeva glas, kje pa je ta kraj, kje, doni.

Mraz ga stresa. Pot postane neprehodna. Ustavil se bi, pa ga žene naprej.

- Za vrhom hriba se svetlika nenavadna svetloba. Žareči krog leti po nebu. Zadnji hip poklekne, ko švigne mimo.

Zabitost se stopnjuje v avtomatične gibe. Pusta pokrajina zeva v tihoti.

Jata vran zleti v meglo.

Vas, zakliče, ko zagleda ruševine hiš. Steče na vso moč, zabrede v vodo do pasu. Hiše brez streh plavajo po vodi. Samo ena na griču je na suhem.

Tipa za vžigalicami. Kaj bi dal za prijeten ogenj. Kako, kdaj in zakaj sem se znašel v tej čarovniški, od boga in ljudi zapuščeni pokrajini? se polglasno sprašuje.

S težavo zakuri skromen ogenj. Premrli prsti se oprimejo šopov trave, glava kinkne.

Senca sence, ponovi.

... daj, steči, to znaš, to zmoreš, on, ti, kdo, ne boj se, ven iz sebe, v enem zamahu boš prebil dan, prazen dan, stopal boš v procesiji skupaj z drugimi, postavili boste šotore, tako, iz navade preživetja ... slišal boš dvojnika, tu, pred razbitim zrcalom, čutil boš hladno kovino, ki ti para drobovje, ne glasov, ne teme, združilo se bo ... iz megle stopijo sence, teža v gibih, ležiš na grajskem dvorišču, ko pride znano zaripli tolsti valpet in kriči: veš, kaj si ti, pičkin dim, družbi je vseeno, samo, nekaj ti povem, če misliš begat, če misliš težit, delat probleme, ti lahko povem, da sem imel težje probleme, so bili pravi grajski biki, pa sem jim dal vetra, tilnik sem jim zlomil, kri so scali, plesali so tako, kot sem jaz špilal, daj, zabij si to v to trdo glavo, če pa se misliš nadrkavat, ti bom razsul fasado, vem, kako je treba s takimi, treba jih je tepst po trikrat na dan, treba jih je stradat, jebat, razčefukat, me razumeš, me sploh poslušaš, saj vem, da gre na eni strani noter, na drugi ven, samo ti že najdem zdravilo, zobe ti zbijem v rit, ti mali zafukani pankrt, smet lopovska, kurbin sine ... se bliža, velik, ne moreš se premakniti, blokirano, kot želva bi potegnil glavo pod varen oklep, pa še ni varovalne lupine, ko pade, ko izpljuneš kri in zdrobljene zobe, ko se plaziš po štirih in tipaš, spačen v grajskem smehu odraščanja, prisegajoč na beg in maščevanje, tako se laziš po grajski sobani in tuliš po volčje, globoko, zamolklo, divje ... vedel sem, da bodo s tabo težave, da me boš jebal, samo, ne misli več begat, in kam, a razumeš, a ti je treba vbiti v glavo, ni kam, ne, da te lahko vsak hip ujamejo in privedejo nazaj na grad, nasploh ni kam, pa kaj ti razlagam, treba bi te bilo prebičat, sprat možgane, če jih je sploh kaj na podstrešju, pri tebi bi bil dober le en recept, batine, batine in še enkrat batine, toliko, da veš, če poskušaš še naslednjič, te vržemo v čorko, mesec dni betona, to ti bo dalo mislit, ti pamž hudičev, pankrt problematičen ... in vrata se odpro, zaudarja po betonski luknji, ne, ne me pustit tu, ko se vrata treskoma zapro, niti žarka svetlobe, tipaš v temi, panično, saj nekje mora biti izhod, kot že prej, ko sem se prebil na piano, govori sam s sabo, pa se ustraši odmeva, nekje mora biti izhod, tako kot nekoč, treba je vztrajati, za vsako ceno, kot nekoč prej, v prvem življenju, v vseh življenjih, treba se je prebiti do svetlobe, do kakega novega roba, ki meji na resničnost, paranoja, more in sanje, nabite z lepimi prividi, treba se je prebiti do kraja, ki si ga nekoč obiskal, se hrabri, ko se po pasje pomika po rovu, a svetlobe nikjer, tema, ritem srca.. . nikar ne poskušaj, ne bo ti uspelo, zbudil se boš in spet boš na gradu, priznal si boš, da so bila vsa potovanja zgolj namišljeno slepilo, da je bilo življenje v glavi le nov beg, resničnost pa bo trda in ostri robovi jutra ti bodo zarezali v mehkobo misli, ki še upa, saj so ti rekli, ni moč ubežati, ni kam, ni kam, slišiš, ne, zdaj te odpeljemo nazaj, na novo točko sredobežnega kroga, ne bo ti uspelo, zaman je, to vrtenje, trud, vera, zaman ... Zaman! krikne in se vrže v jutro. Obraz pokrajine je siv, utrujen, krpe megle so vlažne, igle kapelj dežja udarjajo ob kožo. Ko se zbudi, ga oblije čarovnija barv. Splazi se ven in ne more verjeti očem.

Pod zlatim svodom sonca se širi mavrični krog.

Tam! zakriči in steče.

III. ZAPISKI IZ GRADCA

Pokrajina se je odprla, sonce jo je zlatilo. Na terasastih pobočjih so trte kimale preoranim njivam. Na vrhu hriba je kraljeval cipresov gaj. Modrina neba se je stapljala z zarisom morja. Eksplozija jesenskih barv je pokrajini nadela čudežno lep obraz.

Stal je tam in strmel. Je spet privid, blodnja, si je pomel oči. Ni se ozrl nazaj v meglo.

Pod hribom so bili stisnjeni kažuni. Zamahi nevidnega malarja so čarali mehkobo pogleda. Telo je zgubilo težo, misli so postale lahke, dih globok in umirjen.

To mora biti Gradec, je glasno izgovoril. Morda je bilo prvič, da se ni ustrašil lastnega glasu.

Jn kraji so mu bili znani, poznal je vsako nadrobnost zemljevida te temne, čarovniške dežele.

Stopal je pokončno in z enakomernim korakom. Nekaj vaščanov je stalo na njivah in sadilo zimski česen, drugi so pobirali slive. Njihovo gibanje je bilo zlito z naravo. Ženske v črnini so si dale opravka na dvoriščih, možje so prvič pretakali vino.

In ljudje so mu bili znani, poznal je večino zgaranih obrazov, zaprtih, a kljub temu toplih.

Stopil je do svoje zemlje, bila je intuicija, v sebi je čutil, da je tam njegova zemlja, hiša, ki jo je sam zgradil. Imelo ga je, da bi pokleknil na travo in se prekrižal.

Iz dimnika se je kadilo, vrata so bila odprta.

V kotu velike sobe je visela kita česna, na drugi steni leseno razpelo.

Na mizi so bili razmetani listi.

Sedel je na prag in si zvil cigareto. Sosed z zgornje parcele mu je mahal. Odzdravil je, ne da bi bil vstal.

V kleti je natočil polič belega. Poln okus mu je dobro del. Zrcalo je razbil pred časom in ga vrgel proč.

Dolgo je sedel na prijetnem, poznojesenskem soncu, pil vino in kadil.

Mislil je na nič.

Tako, samo je prihajalo.

Nato je vstal in odprl staro, leseno skrinjo.

Odpihnil je prah s pergamentnih listov, razvezal vrvico in sedel za okroglo hrastovo mizo.

Razvil je prvi list in pomočil pero v črnilo.

Nekdo zunaj je trdo potrkal, vztrajno, večkrat.

A vrata so bila trdno zapahnjena.

Streli. Sosed pobija klateške mačke. Naslednje jutro se bo prismejal, hej, imam nekaj sadik fragule odveč, če misliš saditi. Gledaš ga, marsovca.

Poleti sem ga videla, ko je okopaval paradižnik, je rekla Ivona, lula mu je bingljala do kolen. Samo dva bečerina spijem, reče Franc in hiti po njivah.

Zakaj pa se venomer smeješ? Zakaj bi pa bil žalosten, vrne. Šele zdaj so ga našli, več mesecev je razpadal, gori pod hribom, med oljkami. Koga?

Tonija, tistega, ki so ga iskali več mesecev. Ta imena, nikoli si jih ne bom zapomnil. Samo glava je visela v zanki, ostalo so raznesle živali.

O, bog!

Bog ne bo nič pomagal, reče župan, mi bomo prva občina, ki bo podpisovala Temeljno listino. Doli pa ga nič ne serjite s črnimi gradnjami.

A vi niste prišlek? Vsi mi smo prišleki. Poglej ga pevca, samo pičkari in popeva; popeva in pije. Jaz jih ne poznam dobro. Vseeno, nič nisi zamudil.

Oja, veliko. Kdaj pa si se priklatil sem. Ne vem. A za glavo veš, kje jo imaš? Da je ne zgubiš kot Toni. Nikar ga ne strašite, pridi raje k meni, spijeva dvakrat dva belega. Ja, pa mu ne boš dala samo vina, počepnila boš, dva rafala od zadaj. Ti že nimaš pravice tako govoriti, zate sem dvakrat nona. Nona gor ali dol, notri ga pa še vedno rada čutiš. Mona, pokvarjena.

Kot otrok se je rodil.

O hudič prekleti!

Ni prav. To, da nas tako izkoriščajo. Garam, garam kot črna živina, peljem v zadrugo, pa mi vse poberejo. Zakaj pa ne prodaš neposredno v pristanišče? Tam so sami tujci in kurbe. Poleti. Pozimi pa beštije.

Lep kažun si zgradil, cela familija bi lahko tu bivala. Res? Res. Zdaj pa natoči vina. Si kdaj pomislil, da bi imel živali. Nikoli. Preveč dela je. Je to kaj slabega? Zadnjič spet pridejo, nič ne potrkajo, kar vstopijo. – Jehove priče. Krošnjarji. Od takrat mi pošiljajo časopis. Rit si brišemo z njim.

Vojna bo, pravijo. Zmeraj tako govorijo. In če bo, greha je preveč, naj se ščisti. Kaj pa govoriš, bi rad, da teče kri?! Raja bo plačala. Na veke vekov, amen!

Nikar se ne norčuj iz božjih stvari. Saj se ne. Velikokrat te vidim na zidku ob cipresovem gaju. Pisariš. Ja, pomalem. Štorije. Razsute štorije. Je pa lep pogled doli na soline. Ja. Hiše so bile nekoč naseljene, zdaj pa razpadajo. Ne spomnim se. Saj se ni treba. Kaj te je tako očaralo? vpraša in nalije.

Milina juter, ki nimajo ostrih robov. Ne razumem. Tudi sam ne.

V mesto te ne vleče več? Komaj da sem se odlepil. Za zmeraj? Za zmeraj, drugič.

Ti lahko govoriš, reče majhna, iznakažena deklica, jaz pa bi rad, ko umrem, spet pognal korenine, da zrastem v drevo, da v novem življenju vidim nebo. Prekleto, zdaj boš pa rekla, da bi rada s cipresami letela nad našo vasjo? Ti, grobijan, kako bi lahko razumel.

Glasovi. Ljudje. Imena.

Pa so ljudje te čase bolj srečni kot prej?

Kakšno vprašanje, postavi ga drugače.

So bili ljudje bolj srečni prej, kot so zdaj?

Pa si sploh poznal te ljudi, ali si le sanjal o njih? Ne le, da sem jih poznal, srečevali smo se, živeli skupaj. Res? Kako bi se drugače spet vrnili v ta čas? Zaradi čisto preproste izmišljije! Ne, bela noč ima resničen obraz, samo odpreti je treba oko in srce, dobro je treba prisluhniti, veliko noči se vračajo iz cipresovega gaja in tavajo med trtami, oljkami, griči. Kaj, mar ne živijo drugega življenja?

Ti lahko govoriš, reče mož, ki ves čas nosi zatemnjena očala, samo ta svetloba me ubija, moti me, bojim se je. Od kdaj? Niti sam ne vem. Je pomembno?

Glejte ga, vrnil se je s turneje, prepit kot cunja, no, klovn, koga si tokrat zabaval? Kaj, niti odzdravil ne boš, prav, samo ne hodi več k meni na vino! Zdaj se bo zaprl v svoj kažun in nekaj dni ga ne bo ven. Nato pa jovo nanovo.

Niti trenutka nam ne uspe ujeti. Velikokrat vaju vidiva, ko se vračava z njiv, kako sedite na zidku ob cipresovem gaju in nekaj zapisujete. Nama boste pokazali? Bom, čemu ne, saj zapišem le to, kar vidim. Joj, kako veliko mižimo, reče ona smeje in ga zaljubljeno gleda. Objeta odideta proti domu.

Slišiš tišino, to večno gospo, ki pleše okoli nas? To noč sem ležal s staro gospo. Ljubil sem jo. Jokala je. Čisto se je zgubila. Angel moj, mi je rekla. V soboto pa bodo spet pokopali enega socialca. Govoril bom kot vedno. Čao.

Čao.

In trkajo ponoči. Samo slišati je treba.

Za hrastovimi mizami sedijo možje. Župan, ki je bil izvoljen tretjič zapored, si suklja brke. A vi sploh veste, poudari, a vi veste, da je naši mali vasi prvi pripadla čast, da kot prva začne s podpisovanjem Temeljne listine naše dežele! To sem pa že slišal. Ti pisarski tič, ti pa lepo bodi tiho. Kaj pa ti veš, kaj je oblast?! Samota! Kar debelo gleda.

Ne more biti, odmeva v zori jutra.

Pač, odgovori, zamolklo, čas se usuje skozi usta, oči, ušesa.

Prekletstvo je znotraj, leteti se da priučiti. Da, človek, ta čudna, čudovita žival.

Krila so ostala na obali. Legende potujejo v večnost. Človeško življenje je smet, ki jo nosi čas. Čas je slap, ki se usipa in drobi s strahovito nepovratno naglico.

Kdo so ti ljudje, čemu se vrača ta paranoični občutek, da smo že govorili. Srečujemo se in nadaljujemo pogovor na enaki točki kot pred stoletji. Ta nezmožnost razmejiti čas, prostor in navsezadnje besede, ta zasledujoča dvojnost prehodov, izostrena do bolestnosti in blaznosti sredobežnih blodnikov, se lahko ujame v kakšno mrežo.

Grad je bil in še je.

Prihod v pristanišče jesensko noč.

Mesto in tavanje po pokrajini.

Slepe oči te pokrajine.

Tam zadaj, so rekli, mnogi, tam je Gradec. Tako nemogoče je bilo, da bi bivanje zgubilo svinčeno težo.

Tam so bili zapiski, kot vse, tudi ti dvojni.

A kar je najpomembnejše, tam so bili dvojni zariši mehkobe, tam so bili ljudje, ki si jih nekoč že srečal.

Nobeden te ne bi mogel več prepričati, da nisi te pokrajine in vasi že obiskal, da nisi teh ljudi že srečal.

In to je bil grobi motiv. Morda še to, da ti je pred časi ženska, ki si jo hranil pod rubriko mama, rekla:

- Veš kaj imam? Na pokopališču lep, izbran kraj.

Kakšen naj bi bil pa to lep in izbran kraj na groblji? si jo vprašal.

- Nič, je odgovorila, sončen kraj je in voda je čisto zraven.

Kaj za boga svetega pa je pomembno, da je grob na sončnem placu, kaj bi s tem, da je voda poleg, te je preganjalo kratek čas. Na nekoliko morbidno izjavo si po kratkem času pozabil. Ona pa je hodila na mnoge pogrebe ljudi, ki jih je poznala ali pa tudi ne. Čez čas pa se je vrnilo, imeti grob na sončnem kraju in vodo poleg. Videl si takšen prostor za vasjo, ob cipresovem gaju. Ključ se je pojavil sam.

Ona se ni več bala oditi, ni se bala smrti, preprosto verjela je, da se bo vračala na sonce in po vodo. In kar je morda najpomembnejše, sprijaznila se je z minevanjem, srečala se je s smrtjo iz oči v oči, pa naj se to naše življenje konča z mnogimi novimi rojstvi ali pa z ravno črto in ničem.

Pomembno je biti pripravljen.

In potem je rekel nekdo drug:

- Ne morem si predstavljati, da sta lahko človeška smrt in smrt amebe izenačeni.

To, prekleta teža breztežne misli, si dodal in nato sta pila.

- Pripoveduj mi, je rekel, si srečen tam doli.

- Srečen, ne vem, sem odvrnil, pripravljam se.

In o čem bi lahko pripovedoval, vsega je preveč, izročila, zgodba, pa premalo barve glasov, glasnosti in tihote barv, prisluškovanja sencam, begom v noči. Ko bi se magija združila s čudežnim, bi bilo kot na dlani, brez izmišljij bi zaživela.

Bi pripovedoval o revščini, o polenti, zabeljeni z olivnim oljem, o luku in o upravitelju fare Petru Benedettiju, ki je našel Atilov zaklad, o tem, kako so se nekoč tepli za gozdove, o napisu FORTIS, ki je izpisan na oljenkah, ki so se ohranile iz pamtiveka, o tem, kako je Atila uničil Staro vas, Čedlje, Kačler, o kosmatem možu, ki je stražil med razvalinami, o iskalcih zakladov, ki so našli ploščo z napisom: Beato quel che me ribaltera!, pa so ploščo obrnili in prebrali: Adesso stago meio!, naj pripovedujem o strahu pred volkodlakom, ki je ugrabljal mlado in staro, o veri v moč dima poljskega cvetja, o čarni moči bajalice, o godcih, opasilih, kako so delali dišpete, o kresnih procesijah, o sušah, povodnjih in kosi kuge, o tem, kako so za umrle prižigali lumine, o veselju ob torkljah, ko so pobirali in stiskali olive, o krščenjih, svatovanjih, kako je bilo treba plačati kaparo, pripeljati koredo, o samem pirovanju, če je kdo odšel na veke, so sosedje prišli na vejo, o volitvah na škontrin, o Kamaneli, Finedi, Robuti, Delgati, o drugem zvenu jezika, o obredih in vražah, o veselju in žalosti, o rojstvih in smrtih, ne, ne, moral bi slediti dvojniku, oni prvi je sledil nekomu drugemu, prelahko bi bilo v gozdu le nabirati, pa naj bo gozd tvoj ali tuj.

Morda bodo nekoč zgodbe same potrkale na vrata noči, morda se bodo vrata še bolj zaprla, pa saj ni pomembno, kot bi rekel prvi pisar; velikih idealov ni več, ostalo je golo življenje.

Norost in otroška radost sta v tem, da poskušaš v dlani ujeti prah časa, kar tega ne počneš iz kakšnega oprijemljivega razloga, preprosto moraš zabeležiti, kot je storil on pred teboj.

Prav nič moteče ni, da srečuješ ljudi, ki si jih nekoč že srečal, veš, da bo za vse vas prišlo tisto jutro prehoda, magična vrata se bodo odprla.

Hudiček zadaj bi rad rekel: pa ni spet eden od sredobežnih begov?

Nasmehneš se. Ne, rad hodim po teh koronah, rad drobim zemljo med prsti, rad tipam drevesno skorjo, rad zakličem nebu, rad prisluhnem noči, rad se dotikam zelenja, rad orjem in sadim, rad pobiram pridelke, rad se v zimskem popoldnevu pogovarjam z ognjem, zelo rad se ozrem in pomaham dvojniku in ga vprašam:

- Hej, ni čas za eno dobro zgodbo?

Pa mi le maha nazaj in se smeje.

Smeh sporoča, prispela sva.

To je ena plat.

Druga, neizpisana pa je skrivnost gradu.

Gledam galebe, ki so zgrešili obalo, gledam ljudi, ki prihajajo.

IV. VEČER

Življenje se ne začne z rojstvom, je rekel modri mož, življenje se ne konča s smrtjo.

Obiskal sem starega moža na hribu. S tresočo se roko je točil vino.

Kradoma se je oziral v dolino na hiše, ki so plavale po morju.

Tam, je pokazal, tam so nekoč živeli ljudje.

Spomnil sem se, kako sva se pred leti menila o smrti. Ni samo strah, neopisljiv občutek je, sem mu rekel.

Zamahnil je z roko in se globoko zamislil. Smrt, je spregovoril razločno in glasno, smrti se ni bati. Si že kdaj preoblekel mrtveca, ko je še topel, si kdaj umil negibno, a še voljno telo človeka, ki si ga imel rad?

Vprašanje je obviselo v zraku.

Ne, sem priznal, ne vem, če znam imeti rad žive, kaj šele mrtve.

Osuplo me je gledal in rekel: Saj ni za živet, če nimaš ljudi rad; a če jih imaš rad, jih tudi sovražiš, se je posmejal.

Sladkobnost vina se je razlezla po žilah.

Tako je, kot da sem bil mogoče že tu nekoč prej.

Mogoče, je dejal.

Zdaj pa je bil onemogel starec. Nisem se mogel premagati, da ne bi bil znova vprašal: O smrti?

Vse, vse zgubi lesk, vse počasi propada, reče.

Molčiva in zreva na kodrasto morsko gladino.

Zdaj ne grem več med ljudi, niti na njive, v vinograd. Morda je to smrt.

In je spet večnost tiho.

Velikokrat v sanjah umrem, čisto tako je, kot da sem umrl, ležim v krsti, tišina udarja v belo noč, mižim, nikogar ne bo, mrtev sem, pomislim. Morda je to smrt.

Znova obmolkne.

Delam ne več, ne morem, kot dojenček sem. Družine in bližnjih sorodnikov nimam več. V rokah ni prave moči. Odprodal sem, samo kokoši so mi ostale. Morda je to smrt.

Tišino pretrga krik šoje.

Vsako jutro je podarjeno, vseeno mi je, kaj bo jutri, ne grem med ljudi več, ne bi se znašel. Nihče me ne obiskuje, moja generacija je odšla v cipresov gaj.

Morda je to smrt.

Zdaj natočim jaz. Jesensko sonce meče šibko toploto na parcele. Ne poznam več ljudi, postali so drugačni, ne vem, če bi se znašel v mestu, a kar je najhuje, povsod se razraščata grmičevje in plevel. Domačija propada in jaz ne morem nič.

Morda je to smrt.

Ali pa, hitro nadaljuje, ko noči in noči ne spim, pa ne vem, sem bil že poklican v Gospodove vrtove, taka tišina, bela in sama.

Morda je to smrt.

- Strah te je, strah?

- In tebe?

- Mene, zarezgeta, zakaj bi bilo pa mene strah?

- Saj živiš v meni?

- Da, dokazal ti bom.

- Čemu bi ponovila z zadnjim jutrom.

- Tako je kot prve besede: tipanje v temi ...

- Da, tipanje v temi ...

- In zadnje; stekla sta drug proti drugemu in postala eno.. .

- Da, postala eno .. .

In odideva, vsi so že zbrani.

Zlat večer brezčasja.

Sedeli smo tam za hrastovimi mizami, nemo pripovedovali vsak svojo zgodbo. Navzven so si bile podobne, te zgodbe, a vsak med nami se je trudil pozabiti, usta so bila nema, srca osamljeni lovci. Čakali smo, da se kdo opogumi in stopi na govorniški oder, nezaupljivo smo opazovali drug drugega, kot da ne bi že stoletja živeli v istem naročju pokrajine.

Vino v kozarcih se je bleščalo v sončni svetlobi, a šumi so bili zabrisani. Bali smo se narediti korak, odvečen gib, kot da bi z glasom in gibanjem oskrunili in umazali svečanost trenutka. Meje časa so bile zabrisane, slišati je bilo let galeba, ki je zataval precej stran od obale. Vijolična svetloba je obarvala nebo, hiše so poletele v zrak in vibracija je preplavljala obraze ljudi.

Ni bilo moči, da bi lahko izrisal, ni bilo dovolj močnih besed za barve in glasbo, ki je pela v nas.

Bilo je, kot da ni zgodbe, kot da naše zgodbe nimajo pomena, teže, kot da smo se uspeli sprijazniti, da smo le prah in v prah se vračamo. In vendar, čas se je usipal v naša usta, zgodbe so imele različne odtenke, melodija različen zven. Bogve kdaj smo se zaprli v svoje lupine.

»Moral bi jo pogladiti vsaj po laseh,« si rečem, medtem ko mi roka kot mrtva leži ob telesu. Na dotik je bila še zmeraj vlažna in vroča, kajti še pred nekaj minutami sva se ljubila, z dlanjo sem drsel preko njenih prsi vse tja do stegen, ki so se mi ponujala, naj jih posujem s poljubi, a me nekako ni mikalo, niso bila ravna in gladka, z napeto kožo kot sem bil vajen pri Vlasti.

Andrejkina so bila bela, posuta s pegami, krčnimi žilicami in drobnimi belimi dlačicami, ki so me vsakič, ko sem se dotaknil kože, žgečkala po nosu in me silila h kihanju.

Nekoč sem povsem nehote celo pomislil, da bi morala za kakšen kilogram shujšati, kajti zdelo se mi je, da me njeno telo duši, ko se je legla name in ko so njeni prsti gladili lase, iskali ušesno mečico, se je nežno dotikali in ko so prhutajoči poljubi ustnic risali poti preko rame do zapestja, kjer so se za trenutek ustavili in nato nadaljevali vragolije vse do prstov, ki so željno čakali, da se jih nekdo dotakne z jezikom in jih posesa vase.

Še sam sebe nisem razumel, zakaj mi je šla na živce. In to že od prvega dne, ko sem jo spoznal. Davi med britjem, sem se celo gledal v ogledalo in se vprašal, zakaj sploh spim z njo, vendar nisem vedel odgovora.

Njena glava na moji rami, duh podpazduhe, celo prevelike bradavice, s katerimi se me je dotikala s strani, da sem si, čeprav tega nisem hotel, v duhu predstavljal napete Vlastine prsti, čvrste in lačne dotika, ki sem jih božal in gnetel dokler niso otrdele, da je ječala od užitka, vse me je motilo. Z Vlasto sva se ljubila tudi po petkrat na dan, a z Andrejko…

Če sva sedela za mizo ali pa tudi na kavču in se pogovarjala, je še šlo. Bila je iskriva, zabavna in iskrena. Kadar je zardela in to se je dogajalo sila pogosto, ji je postalo nerodno. Všeč mi je bilo, ko sem jo dražil, a ko me je pogledala s svojimi velikimi zelenimi očmi, se v meni ni ničesar zganilo. Počutil sem se kot bi imel sto let in ne osemintrideset.

Že ves mesec, kar sva se poznala, sem upal, da me bo zagrabilo in jo bom lahko brez razmisleka odvlekel v posteljo tisti trenutek, ko se bo prikazala na vratih. Kljub zmedi, ki vlada v moji glavi, se trudim, da se ji smehljam, medtem ko se usede kraj mene. Včasih opazim, da je utrujena, a mi tega noče priznati. Boji se, da bi ji rekel, naj odide domov in se spočije.

Ko mi pripoveduje, kaj je doživela čez dan, so njene besede mehke in tople, rad jo poslušam, ob njej mi ni bilo še nikoli dolgčas. Včasih se mi celo zazdi, da bi ji takrat, ko vstane in hoče oditi, najraje zakričal:«Andrejka ne hodi, bodi z menoj, celo noč, če hočeš.«

A tega ne storim.

Ne morem.

Vem, da bi se vdano ulegla, me objela s svojimi rokami in me božala toliko časa, da bi se tisti prekleti judež predramil in se povzpel do njenih bokov. Prekleto, moral bi biti srečen, da je nora name. Pa nisem. Zoprna mi je in trudim se, da ji tega ne pokažem.

V trenutku, ko se zavem, da njena koža, ki se je dotikam z dlanjo, ne diši kot Vlastina, ponovno zlezem vase, užaljeno in razočarano kot kakšen zmešanec, ki se zaradi nerazumljivih principov odpove jutranji kavi v kavarni Uniona. Prijatelj Tone, ki Andrejko pozna, mi jo je celo nevoščljiv. Včeraj mi je, kreten nemarni, dejal, da se še zmeraj žre, ker se je odločila zame in ne zanj. Nisem ga jemal resno, saj sva popila že veliko piva, vmes pa tudi kakšno vodko.

Po svoje jo imam rad. Nerad priznam, v torek sem celo nestrpno pogledoval na uro, obljubila je, da pride ob dveh, a je malo zamudila. Že pri vratih se je zaupljivo stisnila k meni in četudi sem se nehote odmaknil za ped, me je objela, nato pa je dvignila obraz, da sem jo moral poljubiti, četudi mi ni bilo do tega.

Nekoč sva se pogovarjala o gibanici. Moja babica, ki je bila doma iz Ljutomera, je pekla božanske. Stopile so se na jeziku in zmeraj, ko je prišla na obisk, mi jih je prinesla cel pladenj.

»Saj ni treba, da mi verjameš, ampak moja gibanica je verjetno boljša od njene,« je rekla nagajivo in zardela. S hrbtom je bila naslonjena na blazino, tako da ni mogla videti prezirljivega nasmeška, ki mi je za trenutek zaigral na obrazu.

»Izguba časa, ne boš me prepričala,« sem hudobno pripomnil.

Kar naj se hvali, saj se itak vse ženske hvalijo. Tudi Vlasta se je, ampak njo sem ljubil in ji tega nisem nikoli zameril.

Bila je sreda, 15. septembra, okoli pete ure popoldan, ko je potrkala na vrata. Namrščil sem se, nisem je pričakoval, zato mi tudi ni bilo prav, da me moti.

Šele ko je pozvonila drugič, sem počasi vstal s kavča, in si godrnjaje nataknil copate ter oddrsal po dolgem hodniku.

Besede so se mi zataknile v grlu, nisem se mogel jeziti nanjo, res ne. Njene oči so žarele kot nasmeh, ki se ji je razlezel po vsem obrazu, bila je videti povsem drugačna kot sem je bil vajen.

»Na, tukaj imaš,« je rekla in mi pomolila plastično posodo z vijoličastim pokrovom. Nehote sem zajel sapo, omamno je zadišalo, pravzaprav ne pomnim, da bi že kdajkoli prej vohal kaj podobnega. Nestrpno sem dvignil pokrov in ob pogledu na šest velikih kosov prekmurske gibanice mi je zaigralo srce. Sklonil sem glavo in povohal. Bilo je res božansko. Nepozabno. Imelo me je, da bi se usedel na prag in se jih lotil z rokami, a sem se zadnji trenutek premislil.

Z naglimi koraki, ne da bi se menil zato, če mi sledi, sem odhitel v kuhinjo, dragoceni zaklad sem odložil na mizo in poiskal krožnik ter žičko, bil sem nestrpen in lačen, hudičevo lačen. Če bi bil sam, bi planil na dobrote, ne meneč se za oliko in podobno sranje, z golimi rokami bi jih zbasal v usta, četudi ne bi utegnil niti dihati, prava figa, kajti gibanice so dišale omamno in vabeče.

»Počakaj za trenutek,« je rekla Andrejka in me narahlo porinila na stol. Presenečeno sem odprl usta, prekleto, kaj si upaš, komaj sem se zadrževal, oči so se mi jezno zabliskale, toda še pravočasno sem se ugriznil v jezik, ona pa ni niti opazila, da me je vrglo iz tira, iskala je prt in serviete, a jih ni našla, zato je odtrgala kos papirnate brisače in nanjo narisala rumeno sonce z dolgimi žarki in ogromnimi smejočimi usti.

Nato je vse skupaj položila zraven krožnika, odleglo mi je, ko je previdno stresla predme gibanico, nato se je usedla nasproti in prikimala.

»Jej,«je rekla preprosto.

Od strani sem odškrtnil košček orehovega namaza, bil je še topel, mehek in ko sem z jezikom počasi obliznil prst, so se brbončice napele in zadrhtele, zatrepetale so od silne strasti, kajti orehi, pomešani z neznanimi začimbami, so se radostno stopili na jeziku, zaprl sem oči in užival, ker tako dobre gibanice v življenju res še nisem jedel.

Pogledal sem jo in prikimal.

»Je dobra?«

Njen glas je bil moledujoč in nagonsko sem začutil, da jo moram razveseliti, saj si je to zaslužila, zato sem vstal, stopil na drugo stran mize, jo prijel za brado in nežno poljubil na lice.

»Nikoli ti ne bom dovolil, da odideš od mene,« sem rekel spontano in od srca

»Sedaj pa si jo privošči. Do konca,« je dejala srečno in me pobožala po roki.

Ni mi bilo treba dvakrat reči.

Tisti večer sva se spet ljubila. Nerodno se je slekla, v njenih gibih ni bilo nobenega pravega ritma. Bil sem sit, zato tudi nisem čutil kakšne posebne lakote po ženskem telesu, opazil sem, da so njeni boki preveč obli in mehki, tudi trebuh ni bil raven kot Vlastin, nagnil sem se čeznjo, za spoznanje zastrl luč in potem mi je bilo laže poiskati pot do mednožja, bila je vlažna in polna pričakovanja, hitro sem zlezel vanjo, nekajkrat butnil ob stene maternice, da je zastokala in me stisnila s koleni, ni bilo nobenih skupnih valov, ki bi naju odnašali, njeni so se dvigovali samotni, med tihimi kriki, in ko mi je prišlo, sem vstal in stekel v kopalnico, ne da bi karkoli čutil, še trenutka olajšanja ne, umil sem se in se pogladil po laseh, ona pa je ždela pod rjuho, eno roko si je spodvila pod glavo, nič ni rekla, verjetno se je bala prositi, naj se uležem k njej, jo objamem ter stisnem k sebi.

Po tistem je pričela prihajati še pogosteje. Vsakič je imela s seboj gibanico. Nisem imel srca, da bi ji rekel, naj jo pusti na pragu, ne, taka baraba pa spet nisem.

Ko sem se najedel, sem ji dejal, naj se sleče, nikoli ji nisem pomagal, da bi ji odpel modrček, na primer. Ali ji počasi in nežno dvignil roki, ter potegnil čeznje majico. Ali jo božal s pogledom, medtem ko bi si sezuvala nogavice. Včasih se je ozrla preko rame in me vprašujoče pogledala. Delila sva si trenutke molka, ki so bili, vsaj meni se je zdelo tako, prazni in hladni.

Res sem bil prasec.

Kadar je ležala pred menoj na tisti rjuhi z velikimi rjavimi rožami, sem ji razprl kolena in vdrl vanjo. Ni mi bilo mar, če jo je bolelo, kdaj pa kdaj se mi je zdelo, da trpi, ampak, prekleto, moral sem se ji oddolžiti za gibanico, na noben način pa je nisem mogel ljubiti.

Ljubil sem samo Vlasto. Nobene druge. Niti svoje žene.

Samo njo.

Danes, ko sem zagrnil zavese, na hitrico zmetal s sebe hlače in spodnje perilo, se dotaknil Andrejkinih kolen, me je povsem iznenada spreletelo.

»Prekleti tepec požrešni, pa kaj vendar počneš?! Si se prodal za kurčevo gibanico ali kaj?!«

Začutil sem, kako sem mlahavo zlezel vase, to se mi ni še nikoli zgodilo, tudi takrat ne, ko sem nekoč peljal neko rdečelasko za vogal bifeja, kjer smo praznovali Dan osamosvojitve.

V kotu nad računalnikom sem zagledal pajka in imelo me je, da bi vstal in ga lopnil s copato. Andrejkine dlani so se me medtem nežno oklenile in ko sem nemočno ležal pod njenimi vročimi ustnicami, ki so me grele z vročo sapo, sem preklinjal ves svet, pa ni dosti pomagalo.

»Pusti, danes ne bo šlo,« sem nazadnje zamrmral. Besno. Razočarano.

Nič ni rekla. A sem po tem, kako se je premaknila k meni, vedel, da je razumela. Vseeno mi je, čez minuto ali dve, ko sva šla v kopalnico, namilila hrbet in me nato nežno obrisala po telesu.

Počasi kot ni bilo v njeni navadi, je pomila krožnik, preložila gibanico v drugo posodo in jo odnesla v hladilnik.

Medtem ko si je pri vratih obuvala čevlje, sem gledal skozi okno, na balkonu stavbe čez cesto je neka ženska v oranžni halji obešala perilo.

»Bom kar šla,« je rekla vedro. Poskušala je zaigrati kot Cameron Diaz, a ji ni uspelo.

Razpotegnil sem ustnice in se nasmehnil.

»Lepo bodi,« sem dejal z rokami spuščenimi ob telesu.

Nato je zaprla vrata za seboj.

Obrnem se, stopim do hladilnika in na vsem lepem so se mi zašibila kolena.

S prsti sem otipal gibanico in jo povlekel k sebi. Položil sem si jo na kolena in medtem ko so zvoki Nelsona Amosa, ki je igral "Spanish Romance" nežno in božajoče preplavljali sobo, so se prsti dotikali krhkega testa in okušali mak in orehe, zdelo se mi je, da se je čas ustavil in v tistem trenutku se mi je telo napolnilo z nežnostjo, preplavilo me je kot topel sen in že ob prvem grižljaju, ki se je stopil na jeziku, ni bilo več nobenega občutka za čas, šteli so le gibi, ki so sladkosti počasi a tenkočutno odnašali po telesu.

ZAGRLJAJ PROVINCIEJE

Ima jedna Rama. Bila je svjetski poznata i slavna po proizvodnji oružja i oruđa, Ono po proizvodnji oružja bila je strogo čuvana tajna od svih ramskih klijenata širom Europe. Rama se dičila svojim talionicama i kovačnicama. Njezino naoružanje bilo je kvalitetom nedostižno kroz tisuću i više godina. Danas je to zemljopisno pocijepani kraj koji je u posljednjem ratu i nakon njega opljačkan »klasičnom pljačkom«. Danas je to sirota Rama sinonim jada i čemera. Ona je razapeta između prošlosti koju joj potiru i ubijaju umrežene snage mraka gurajući je u mitske boje i navlačeći joj mitsku auru te budućnosti koja se po tko zna koji put kao riba isklizne iz ruku i to baš onda kada se učini kako samo što nije došla.

Patrijarhat je tu ostavio svoje tekovine sa kojima se ljepši spol ovoga pitomog kraja na svoj način bori, a na koncu većina ih sputana zagrljajem provincije bolno uzdahne jer rezultati tu borbu krste sintagmom jalova borba. Bježe cure iz tog prekrasnog i kao ukletog prostora i od istih takvih ljudi dok se same ne slome na koljena pa onda hine taj život kao regularni, a u dnu duše kriju onaj neizvještačeni prema vani, recimo onaj stvarni. Dio ramskih ljepotica (one postojanije) ostaju i otimaju se zagrljaju provincije kako znaju i umiju. One koje su odlepršale prema matičnoj »rodzini« ubrezo shvate kako su u novom kraju tek »bijelo roblje« ali to kriju kao zmija noge. Kako god okreneš ispada da je zlo na čelu, a dobro u repu.

Oponašanje stvarnosti je emitiranje. Sve što je lažno i na laži iskonstruirano, a garnirano stereotipom i naci patetičnim primjesama s crno-bijelom tehnikom pisanja u prljavom vremenu unosnije je. Ono ima svoje glasnogovornike koji se brzo osposobljavaju na kursevima laži, obmana i insinuacija. Nikada u životu nisam mogao pristati da mi mala konzervativna sredina kroz zagrljaj provincije uzima i određuje mjeru. Znao sam. To bi me ubilo.. Međutim, zagrljaj provincije je zafrkana kategorija. To je omča koja kao da dođe genski s rođenjem čovjeka. Iz nje vrlo rijetki iskaču ili se trude očitovati kako je ne osjećaju, a ona ih zapravo sve jače steže i unižava. Mi to počnemo osjećati po očitovanjima u društvenoj sredini i što smo bliži sa pojedinom osobom sve jače se u nama ocrtva njezin zagrljaj provincije.

Ispred i iza mene je gulaš od blasfemije, licemjerja,, pohlepe i jada. Miješam ga »mišačom« kolektivne i osobne katarze. Uprljane ruke peru đon obraze.

U lirskom loncu vrije nepomirljivost i lonac cvrči od misaonog razlaganja šugavog života u šugavom vremenu. Šuga se širi na misaone i emotivne tokove. Opasno nagriza polja platonske ljubavi. Roje se kolone uspona i padova, zagonetki i tajni. Etika i etičnost inficirane su. Preobražaji u lirskom loncu sve sporije traju jer se kroz zidove laži i obmana sve teže provlačimo. Ono malo emocija koje su postojane lete nečem nemogućem da postane mogućim, a ono se nad ekspresivnim krikovima tek zagonetno smijulji.

Mnogi se iracionalno već desetljećima trude da ja budem što nevidniji. Kod mog crnog anđela psihopatski nagoni odavna su prešli u svoju višu fazu patološke opsjednutosti piscom koji je (tako on misli) kao feniks neočekivano bljesnuo i nitko ga ne može dostići na njegovom putu u visine. Tješi se on da to ne smije biti tako i da će se sve posložiti po njegovoj mjeri čim »piskaralo« otegne papke.. Mnogi crkaju od muke što su to što jesu (osjećaju se piscima i to velikim) a zapravo nisu to. Njima se pripisuje »veličina malenih« Antuna Barca. Mnogi nisu ništa. Fušfilolog i njemu slični tješe se masovnom improvizacijom znanosti koja je više plagijatorska nego izvorna. I jedni i drugi zapravo sami sebi dosuđuju jedanaesterce koje svojim ne znanjem ili ne talentiranošću zarade. Kud god se čovjek okrene oči mu bodu sve nasrtljivije mutnine. Osjeća krivi put, ali ne pronalazi način dostojanstvenog silaska sa takvog puta, a taj put je toliko drzak da se inaugurira kao jedini pravi put.

Život sa slatko-gorkim silnicama uglavnom je nekud odmaglio. Ostatak tjeskobom stisnut bez prestanka lomi lance ugroze. Lirskokazi topli žive s jednom zadaćom – kraviti ledenine u ljudima i puniti ih darovima topline, ali na svoju nesreću sve manje su privlačni, sve više su odbojni i njihov rejting u mršavim ispražnjenim dušama teško se i sve teže uspostavlja i napreduje. Zašto sada šutiš? Što si se zamislio? Hvata te obeznađenost? Usahlo je nebo moje/ Ti se čudiš/ Ne vjeruješ?/ Usahlo je, usahlo je. Veliki snovi nisu izgubljeni. Sretan si, sretan jer svaki put iznova svjetlucavke svjetlucaju ispod tvoga krova.. Crkvena zvona i dalje na groblja ispraćaju prizemljaše. Bistri smo, bistrii lako se može dogoditi da ih ubrzo zamijene one ( drvene ili željezne) čegrtaljke. Ti ih iz svog snopa svjetlucavki ispraćaš s ljubavlju. Naslućenoj ti sublimiranoj budućnosti mnogi su prizemljaši još od tvog djetinjstva omču pakosti spremali, ali kopajući jamu za tebe sami su u nju upali. Nisi kao oni. Okupan suncem kroz nasrtaje mutnine ti i za njih virove ljubavi gradiš kao tvoja i njihova najjača utočišta. Pršte iz tih virova silnice ljepote da usreće njihove otužne živote. Prilično uspješno opireš se zagrljaju provincije iz kojega si uspio iskočiti i nasrtsjima mutnine potirući zle čine i gorčine da svjetlucave slutnje lakše plove u visine. U svjetlucave komadiće lomi se misao tvoja i ne prestaje da se razlijeva u spektru duginih boja.

Na sve strane pucaju granice dobrog ukusa. Strah od zavičajnog kiča sporo, ali ipak pomalo popušta. A upravo kič (nacionalni,provincijalni, regionalni...) u svakoj umjetnosti – ljepoti, a posebno u književnosti nepoželjan je, ali nažalost u ovim šugavim vremenima ide. U svojoj kući tiho gradim svoju poetiku blasfemizma i propitujem se češće jesam li očišćen od gliba Rame i uistinu se iščupao iz zagrljaja provincije. Nema osinjeg gnijezda po ujedljivosti jačeg od rodnog gnijezda.

DOKAŽI

Ja sam Vjerica. To vam je deminutiv od imenice vjera, znate to? A da pravo kažem nisam ni vjerica, ni nevjerica. Živim svoj život na svoj način. Napravi sam sebi raj, ako ti ga drugi neće da naprave. Ja sam svoj sebi zarana napravila i feštam li, feštam. Eeeeeh, ne bih ni pisala ovu priču da neki dan na TV ne pogledah i ne poslušah priču jedne plavuše slične meni.Po godinama i po ljepoti isti smo broj. Njezina priča probudi u meni asocijacije i evokacije. – Nisam ja laka žena, ne! Nisam ni kurva, ne daj Bože! Najveće su kurve one žene i oni muškarci koji osiono u brk govore ženama da su kurve, a površno ih znaju. Iz vizure mojih godina gledano, znate što ću reći? Nauživala sam se muškaraca kao mekih krušaka i nije mi žao. Žena sa TV kaže: - Sada mi je žao mnogih koje sam odbila. Tada sam mislila da radim ispravno, a sada bih to radila tako da imam spoj i sa njima. Ona tako veli, a ja mozgam i smišljam kako dalje da šaram jer još mi se šara, ali jauklija je sve manje. Godine mijenjaju odnose i stanja, ali ne dam se. Moja je sreća što ličim na oca. Nabrao je 86, a ja 62 godine. Svi mi govore kako izgledam mladoliko. Kome prokažem godine opominje me da se ne šalim, jer »sam dama u pedesetim«. Godi mi to. Malo jače godi kada mi to kaže muškarac. Odmah ga pročitam Upucava se. Rijetko u procjeni pogriješim.

Ma, znate što? Živjeti u selu uz željezničku prugu i čuvati ovce oko pruge i oko željezničke postaje za teenagerku je ubitačno dosadan posao. Selo je selo. Hvali ga, ali bježi iz njega na koji god možeš način. Ja sam se na muškom biciklu (velikom) svaki dan vozila u pučku školu i nazad. Na tjelesnom sam ispravno opažala kako na satovima tjelesnog odgoja i đaci, i profe motre najduže moje batake. Ako nisam sva lijepa, onda su bataci ama ha! Uživala sam u tome. Po selu sam oduzela nevinost petorici (starijih) maloljketnika i tračanje je krenulo. A kada seoske ćakularke nekoga uzmu na zub nema šansi udati se i naći dečka u svom selu da si ne znam kako lijepa i pametna. Moraš, Vjerice, što dalje od oela. Nema ti ovdje spasa. Izgledi na bilo kakav uspjeh u životu mršavi su i blizu ništice. Uvjerila sam roditelje. Za jedne vojne vježbe zacopala sam se u vojnika. Svi bi nekud otišli nekog vraga vježbati, a on se svakog dana vrzmao oko kazana za hranu, smijao se, cirlikao i guštao sad ovo, sad ono. Pogledala sam ga prvi put izbliza. Osjetih trnce od peta do glave. Guštat ću i ja tebe, ili me neće biti pomislim. Osjećam da mi rumenilo puni lice i uši trnu od uzavrele krvi pa se udaljavam praveći se kao da za njega i ne hajem.

Otišli su. Noć je kuma svakog zaborava, ali u mene je to obrnuto. Ostade mi sam na krčevini pamćenja. Moj plićak odjebo je sve dotadašnje čežnje i sada samo jednu čežnju ima. Povodljivošću zapletena hodam kao omađijana. Bože, kako mama razumije svoje dijete. Na stamenitom sam tlu, ali su oko mene nestameniti teenageri. Pustila me da odem mojoj simpatiji u posjetu. Napravila mi je kolača, zapakirala i posložila u korpu, dodala buket cvijeća i ja na »ćiru« pa truc, truc; tipa-tapa, tipa-tapa i stigoh. Dočekao me je i odveo u mjesni hotel. Pjevom se puni knjiga sastanka. Krv vrije. Krevet se traži što prije. – Veliki pozdrav oprezu! – reče mi mama. Kakav oprez žalosna ti godina. Spoj u krevetu dotada tako intenzivan i tako jak do ovog nisam doživjela. – Odspavaj, a ja moram u vojarnu. Dobro! Doći ću po tebe za koji sat. Dobro. Zaspala sam. Tako tvrdo puna četiri sata nikada nisam spavala. Konobar je donio duge ljestve i uz njih se popeo do prozora moje sobe. – Živa je! – kaže. Na zemlji ugledah simpatiju. Požuda mi pobježe sa lanca. Motrim crne oči koje drže ljestve, oči koje mi njihovo vrijeme neobuzdano otima. Bjesni pobješnjela krv. Spoj opet, pa opet. Tko će ih brojati? Kome to pada na um! Kad tebe gledam tobom mirišem i dišem. Na trenutak mu motrim oči pune straha. Motrim i pijem sokove nepočinka. Zar ti je klik izgubio nomen linka? Ti si moj klik i moj nomen, uzvaraća. Mojim tijelom teče tvoja rijeka ne brini. Uvijek netko nekoga čeka. Cirliknu nenajavljeno.

Otac me posluša i odosmo kod njega u grad na južnim padinama Makljena, a grad i jedan prozorčić duboko su urezani u moje pamćenje i ugođaj. Dozvola ljekara na tri mjeseca trudnu maloljetnicu pomogla je tu kada kod mojih nije išlo. Trudnoća se sačuvala i mene udala. Prespavali smo u mjesnom hotelu ja, ćaća i moja simpatija. Noću je ćaća zaspao (ili se pravio), a ja se prebacim kod dečka u krevet i spoj se pomalo suzdržljiv, ali ugodan ipak dogodi dvaput. Kasnije sam brzo shvatila kako je zagrljaj provincije gori od sela. Tamo ovce i vlakovi. Dečki znaju da ih ne odbijam pa malo malo i evo ga. Poševiš se s njim u kukuruzu čije lišće pjeva i pravi hladovinu, a skriveni smo. Poslije ševe otkinem list, obrišem se dolje, jer kupanje će doći tek kada se uveče vratim kući.

Muž me preko svojih veza zaposlio u gradskoj knjižnici. Na jednom savjetovanju, u pauzi uz kavu, jedna kolegica ispriča kako ima u knjižnici molerske ljestve. Tko joj se svidi propusti ga unutra i traže zajedno knjigu. Ona se popne visoko. On odozdo gleda u njezine noge, guzu i međunožje. Ona ga odozgo pogleda. Ako opazi da se mijenja znači biti će nešto. Onda siđe i igru preeuzima ona. Dugo sam tako radila. Onda nas i pučko sveučilište spojiše. Zapade me dvaput tjedno prodavati ulaznice za kino. Koji mi se teenager svidi dajem mu kartu s kraja reda i kada kinopredstava počne svjetla se gase, a ja k njemu u krilo i plavom kutom sakrijem nas pogledima oko nas. Haj, haj, uživaj! U očima kinoaparatera davno sam opazila sjaj i kada predstava počne, a u dvorani je hladnije, ja zaključam izlazna vrata, popnem se u kabinu i kroz prozorčić projektora gledam sageta kako se ljubavne igre odvijaju na filmskom platnu, a kinooperater mi ga nabija otraga. Šuti kao zemlja i do muža nikada ništa nijue stiglo.

Sada oronula kuća čuva otiske uspomena. Stidljivo razabira tajne zalivene lucidnim duhom. Nisam odbijala muškarce, osim za mjesečnice. Svako odbijanje je debakl. Kad krv uzavre i trnci krenu onda se zna što treba činiti i sve zapreke padaju u vodu. Svaka žena zna da je pažljiv i nježan muškarac samo u fazi osvajanja, a čim te ima , nježnost i pažnja polako kopne. Ma, znate? Nedavno pročitah jednu haiku pjesmu. Privukao me njezin naslov »Jarčev nauk«, a odmah za njim i tekst: »Jarac se kozi/ ne smije samo onda/ kada je na njoj.« Jarčev nauk dobar je nauk za naše drkadžije koji svoje frustracije prenose na ženu u smješi u kojoj pljuske imaju značajan udio i višestruku zadaću. A ženi treba smijeha i ništa više. Smijeh ženu obara najbrže i najprikladnije za muški ćeif.

Muž me nije puno maltretirao, a puno je toga znao. Vjerojatno radi mira u kući i tri kćerke koje su bile njegov ponos. Njih je natprosječno volio. Kad god se usudio spočitnuti mi nevjeru ja sam se nahorozila i kriknula: »Dokaži!« Dalje od toga on nije išao, a meni se nastavljalo haj, haj, uživaj. Prije pet godina otišla sam od njega kod roditelja.

U selu je kamsikud gore. Vi mislite »smirila se«. E, nije i neće. Moj život je borba za spoj sa muškima i kada borbom prestane biti onda on nije ništa. Zraknem ja moje vršnjake, ali radije one malo mlađe i malo još mlađe. Prvo ga zraknem izravnim pogledom u oči. Ako oči nisu čile i ako imaju zeru sjaja pojačat ću ga. Usrećiti ću ga na trenutaku njegovoj nesreći, jer ih većina misli kako su nesretni. Vratim mu u spoju (uz razumijevanje kada mi ne može ništa) i pojačam želju za život. Oćeifimo oboje i to je to. Onima razočaranim zapjevam: »Imam noge, imam sise/ Udat ću se, jebe mi se« i oni prasnu u smijeh, a čim ih malo najarcam dolje na um mi padnu police, knjižnica, ljestve i haj, haj uživaj! Raj nećeš imati, ako sam ne znaš da ga prema svojim željama napraviš.

Ponekad mi se čini da živim u sasvim pogrešnom svetu, u izopačenom svetu i vremenu u kojem se moj odnos prema svemu bitno razlikuje od odnosa većine trpeljivih tranzicionih gubitnika, a i onih koji to još uvek nisu. Sve što se više trudim da do najsitnijih detalja rasturim i analiziram svaku konstrukciju tog potpuno sjebanog mehanizma, sve više uočavam koliko je ljudska priroda važan faktor u svemu što se ljudskoj zajednici, na bilo kom nivou, događa. Moja aristokratska priroda nikako ne može da se pomiri sa bedom koja je odavno postala osnovni sadržalac svega, od predmeta bez duše i estetike do postupaka, misli i ljudskih osmeha, tih bednih krivoustih grčeva na nečemu što bi trebalo da budu lica. Predmeti koji su posle decenija bitisanja iza gvozdene zavese i na našoj »demokratskoj« pozornici počeli da postaju oduhovljeni totemi potrošačkog društva i fetišizirani alati za nametanje sopstvene egocentričnosti pojedinaca i grupa, postali su tek puke ljušture ničega, besmisleni komadi izgubljene civilizacije koji ne služe ničemu. Ili možda služe?

Sve sam to imao u svesti u jednom trenutku i jednoj tački, kao sublimirano saznanja o svetu u kojem živim, kao u onim jedinstvenim trenucima predsmrtnog blaženstva, kada čovek postane svestan svega. A onda se pojavila ona.

Sećam se da je soba bila osvetljena samo jednom trećinom pomračenog Meseca. Doba u kojem labilne osobe, a i mnoge druge nedefinisanih psihičkih stanja, doživljavaju najrazličitije fantazije i prikaze. U prvi mah začu se zveckanje nakita, melodično sudaranje ćilibarskih kuglica i srebrnih pločica, zlatnih lančića, narukvica od žada, staklenih minđuša i mnogo toga drugog što čini glamuroznu pojavu jedne otmene dame iz nekog drugog sveta, svetlosnim godinama udaljenog od mesta mog bitisanja. A onda, dok je moja soba postajala sve svetlija, a lunarni krug se polako ispunjavao magičnim žutilom resetovanog Meseca, iz tame je izronio ljupki ženski lik. Bujna plava kosa vezana u rep purpurnom mašnom od tila, prelivena mesečevim sjajem, uokvirivala je pravilno bledo lice na kojem su se isticale pune usne i krupne, pronicljive oči. U tim očima, tamnim kružićima koji su veselo sijali pod mesečevim zracima, bilo je nečeg toplog, ali drskog i samouverenog, nekog detinjeg još neiživljenog nestašluka koji se prosto urezao u genetski kod svoje vlasnice. Bilo je u tim očima nečeg nadmoćnog, ne znam u odnosu na šta, ali i nečeg podsmešljivog i intrigantnog, što je posmatrača teralo na igru, ali igru koja je unapred bila izgubljena. Sve je to kompletnu pojavu moje noćne gošće činilo stvarnom slikom vilinske snohvatice, koliko god da sam vile i vilenjake odavno izbrisao iz memorije u koju su se smestili mnogi autentični zlikovci, zmajevi, zle vile, ale i patuljci.

- Haj! - začu se glas, pun, zvonak, nadmoćan i prijateljski srdačan, a opet nadasve ženstven.

Ćutao sam neko vreme, zbunjen, pomalo uplašen i potpuno nespreman za iznenadni razgovor sa nepoznatom ženskom osobom, makar i u tako raskošnoj lunarnoj ambalaži.

- U - rekoh konačno, ni sam ne shvatajući šta bi zapravo trebalo da znači to jebeno »u«.

- Lu - reče glas kroz smeh - Luna Lu! -

Prišla je lakim korakom i pružila mi ruku. Prihvatih mahinalno njenu ruku osećajući kako joj pulsira krv kroz vene na nadlanici. A visoko gore, na mišici, kao amblem stajao je tetovirani znak nečega što se pod jakom mesečinom doimalo kao krila sokola u letu.

- Ti si Luna Lu? - čuh sebe kako pitam.

A napolju se odvijalo solidarno provokartivno zavijanje ostavljenih kućnih ljubimaca i nikada zagrljenih beskućnika – samotnjaka.Tu i tamo škrto su čkiljile sijalice u stanovima sekača struje, uterivača dugova, sudskih izvršitelja i političkih agitatora koji su se spremali za svoj sutrašnji pir, dok je sav pošteni svet spavao i sanjao snove izmanipulisanih pravednika.

Bacih refleksni pogled na sto čija je oljuštena lakirana površina bila pokrivena kolažom plavih koverata, sudskih poziva, opomena i neplaćenih računa za sve što se plaća. Taj ritual mi je uvek izazivao mučninu i istovremeno me revolucionarno nadahnjivao i dizao kao energetski napitak »Pit Bul«, ili tako nekako. Ovoga puta bio sam sasvim ravnodušan. Zato brzo bacih još jedan upitni pogled ka Luni Lu koja se beše smestila na mom zelenom dvosedu, blago prekrštenih nogu i ruku spuštenih pored sebe. Bila je obasjana mesečinom, kao istopljenim srebrom, a suza zlata koja se iznenada pojavi na njenom obrazu bila je samo još jedna nedokučiva tajna njene neobjašnjive pojave, koju nisam ni pokušavao da shvatim. Osmotrih je malo bolje, od stopala u crvenim lakiranim cipelama sa visokom štiklom kojom je tiho kuckala u okvir vrata, do konjskog repa uvezanog šnalom od dijamantima ukrašene slonovače. Na sebi je imala satensku bordo haljinu sa dubokim dekolteom koji je otkrivao neprekidno svetlucanje niza crnih bisera iz Bajkalskog jezera. A onda sve na njoj poče da se menja, da se preliva, nestaje i ponovo vraća, da se obnavlja, pretapajući se iz jedne forme u drugu, menjajući i oblik i boju istovremeno, kao na Dalijevim platnima, odbacujući staru sedefastu ljušturu i uzimajući novu, sa novim etiketama i novim imenima: Dior, Versaće, Koko –šanel, Dolče&Gabana, Madona, Prada...naročito je bilo zanimljivo gledati kako joj se i lak na noktima, pod nestašnim mesečevim sjajem, povlači poput oseke, a onda belu površinu njenih negovanih noktiju, poput morskog žala, zapljusne i preplavi nova boja sa novim zvezdicama, tačkicama, kružićima i krstićima na površini.

Videlo se da uživa, poput devojčice zaboravljene u garderobi operske primadone. Ipak, u tom kaleidoskopu glamura, svilenih kompleta i sukanjica, plišanih haljina, šalova od štrasa, prekrasnih ruževa, japanskih pudrijera, magičnih tabakera iz švedske Fabrike armijskih britvica, mirisa iz Indije i Pakistana koji su se smenjivali nadražujući sva čula i ispunjavajući svaku poru mog kožnog omotača, samo je njeno lice ostajalo isto. Ni za tren ga nije napuštlo ushićenje, ali nadmoćno, očaravajuće i bespogovorno. Ona, ta Luna Lu, bila je čarobnica u svom glamuroznom svetu, autentična, a opet nezemaljski daleka i drugačija, ozbiljno predana svojoj igri staklenih i drugih perli sa posvećenošću profesionalnog iluzioniste i urbanog filosofa.

Njene jarko naružene usne, nalik na Nikolsonove u ulozi Džokera, polako se razmakoše kao da je htela nešto da kaže, ali u sobi osim bešumnog prelivanja mesečine po davno isluženim strvarima i predmetima, nepročitanim knjigama i sjaja iz njenih poluzatvorenih kapaka, nije bilo nikakvog zvuka. Čak se ni ubrzani rad mog pivskog srca nije čuo. Potpuni muk u noći pomračenja Meseca. I napušteni mezimci, smoreni nebrigom vlastodržaca, demonstrativno su ućutali. A onda se tiho, pa sve jače i jače, oglasi saksofon, pa truba i na kraju kontrabas, a sobu ispuni veličanstvena tema kompozicije »Došljak sa Meseca«.

- Sačmo - reče Luna Lu i svoj, sada u daždevnjakovu kožu lakirani, nokat kažiprsta stavi preko napućenih usana boje zrelog avokada. Bila je u kratkoj kožnoj suknji, iz kolekcije proleće - leto 2011. pamučnoj Kardenovoj majci sa bratelama od upletene vilinske nesanice i Prado mokasinama, kakve je nosio papa po Zagrebu. Na ruci je imala Emporio Armani Quartz Classic AR0156, ručne izrade.

Posmatrao sam je kao u transu, čudeći se što mi sve već viđeno deluje toliko normalno. I mada nikada nisam imao neki naročito blagonaklon odnos prema raskoši, glamuru i sličnim manifestacijama ludila obogaćenih papaka, osim glamuroznog prezira, u izvođenju Lune Lu sve je to poprimalo neki drugačiji značaj i smisao. Sve je to, bar mi se tako činilo, bila predstava koja je imala za cilj da kroz bajkovitost nekog onostranog, običnim smrtnicima nedostižnog života, sveta predmeta, ukaže na obezduhovljenost sveta u kojem živimo ili čak da pokaže dokle sve može da ide čovek u zadovoljavanju svojih duhovnih potreba materijalnim oblicima predmeta koji u suštini nemaju nikakvu vrednost u goloj ljudskoj egzistenciji. Bar sam ja to tako video, ali nisam bio sasvim siguran. Poslednja stvar koju bih poželeo bio je odevni predmet sa utisnutim imenom svog »znamenitog« kreatora. Čak sam se užasavao pri pomisli da na sebi, na reveru, mišici, ramenu ili zadnjici nosim ime nekog feminiziranog, ili ne, moćnika iz sveta mode. To mi je bilo nespojivo sa mojim bićem i mojim pogledom na svet, koji je sve više išao u prilog takvom odnosu. Moj svet je bio daleko od glamura. Vaspitavan na Robinu Hudu, Zorou, Vinetuu i drugim borcima za socijalnu pravdu, sve do Rasima Ljajića, morao sam da izrastem u preziratelja svega što nije bio čist ljudski duh u traganju za harmonijom sa samim sobom. Sve ostalo, bar mi se činilo u tim trenucima, bio je samo eho mimikrije i tajanstvenih obrednih radnji iz plemenske etape razvoja čovečanstva, pa sve do potrošačkog društva u kojem industrija glamura predstavlja jednu od najznačajnijih kovnica novca. A njeno obožavanje, te Loone Loo, je bilo usmereno ka: Brajtling satovima, rezolucijama & evolucijama , meksičkoj kuhinji i frozen margaritama, Dušku Gojković, Krisu Garveru, klasičnom žutom Koperton bikiniju, Bet Dejvis, crvenim lakovanim čizmicama , Parizu u maju, Njujorku - uvek, knjigama u kožnom povezu sa monogramom...Loodilo! Ne znam tačno kada se to dogodilo da se upoznam sa prvim medijskim ostvarenjima lady Lune Lu, ali znam da sam se sladyo. Sa blagom nevericom u sopstvenu moć rasuđivanja i shvatanja urbane mladeži gledao sam tu jedru damu kako pred očima svekolikog, potpuno sjebanog gledališta, isprobava sve te krpice, lančiće, šešire, kreme, pomade, parfeme, cipelice, ruževe za usne, tetovaže, pirsinge, porcelanske dnevne i noćne posude, servise i escajge, egzotičnu klopu i ekskluzivna pića, bezalkoholna doduše, i sve ono što bi, rečeno jednom rečju, moglo da se svrsta pod glamurozne artefakte, mada sama suština pomenute odrednice u to vreme još nije bila u masovnoj upotrebi, niti u potpunosti shvaćena i zaživela u narodu. Zgranuto sam posmatrao kako predlaže luksuzne i lepo stilizovane komade nakita onima koji nisu imali ni za burek, daleko pre najveće jebene krize na planeti. Bilo je to, koliko se sećam, u vreme posle poslednjeg rata, dok su nam u svesti još treperili prizori sveopšteg pokolja, masovnih grobnica i raznih pomahnitalih kreatura u maskirnim i klasičnim uniformama.

- Dobro, zašto baš ja? - rekoh gledajući Lunu Lu čija duga plava kosa sada beše skupljena pod šubaru od neobičnog krzna. Na sebi je imala kostim »Koko i šanel« i do ispod kolena kožne čizme, meni nepoznate marke, sa čitavih 15 cm visokom štiklom.

- Mangabeja? - rekoh začuđeno gledajući njenu šubaru sa kojom je neodoljivo podsećala na rusku caricu Sofiju iz vremena mnogo, mnogo pre Oktobarske revolucije.

- Da, riđoglava mangabeja - reče ona.

- I? - bio sam uporan - zašto baš mene da posetiš u ovoj noći pomračenja Meseca.

Polako je okrenula glavu prema meni, kao prema kameri koja pomno prati i beleži svaki grč i titraj na njenom lepom licu i pogledala me svojim nadmoćnim pogledom ispod »Ray ban« naočara smeštenih visoko iznad njenog lepog i umnog čela.

- Why not? - odgovorila je vragolasto, uživajući i dalje u svojoj jedinstvenoj igri, u čaroliji koju je sama osmislila i dovela do savršenstva i koja će da traje sve dok ona to bude htela i imala želje za tim.

- Ali - rekoh - ja sam potpuna suprotnost svega što si ti, ja nikakvih dodirnih tačaka nemam sa svetom u kojem se ti krećeš i u kojem uživaš. I neću ni da imam! Čak i cipele »Timberland« koje nosim, poklonili su mi prijatelji. Mislim...

- Nemoj da misliš - rekla je kroz smeh - živi!

- Da živi, a ja živim dok mislim, a tvoje je da ulaziš u tuđe stanove i pokazuješ ljudima jedan svet koji za većinu njih nikada neće biti stvaran.

- I snove - rekla je tiho.

- Dobro, i snove - ponovio sam.

- Da, i to je to - začuh kako kaže glasom koji se polako utišavao. I dok sam se okrenuo da uzmem upaljač i cigarete sa stola, nje više nije bilo. A nije bilo ni mesečine.

Bio sam budan, a dan je već uveliko osvojio prostore jedne od najbednijih naseobina na svetu. Podmukla tišina nije nagoveštavala ništa u apatičnoj sredini. Život je curio na sve strane, nečujno i brzo, a ljudi su gubili razum u traganju za njegovom suštinom. Seo sam za kompjuter i ukucao »Loona Loo« na Googlu. I pojavila se, ista kao prethodne noći. Moja noćna gošća jarko crvenih »Džoker« usana sa cigaretom među prstima i paklicom Davidoffa ispred sebe. Na sebi je imala jednu od haljina iz meni nepoznate kolekcije, a kosa joj je bila vezana u rep, na ruci tri masivna prstena sa staklima u crvenoj plavoj i beloj varijanti, kao srpska zastava bez orlića i krune, i onaj karakteristični tatoo na mišici desne ruke. Bila je to ona. Kliknuo sam mišem na »zahtev za prijateljstvo«. Zapalio cigaretu i čekao, čekao, čekao...

»Loona Loo je prihvatio/la zahtev za prijateljstvo« stigao mi je odgovor.

»Loona Loo, ti su čudo« napisah, »mislim da sam tek sada shvatio suštinu onoga što radiš i iskreno se divim tvojoj sposobnosti da pronađeš sopstveni svet i zagospodariš njime, bez obzira koliko je on dalek od svega ovoga. Ili baš zbog toga.«

»Da nije malo nadrealno?« pitala me je Loona Loo.

»Nikako«, otpisao sam, »štaviše, mislim da je to što radiš zaista izvanredno i bolje od mnogih stvari i metoda koje u ovim vremenima prepisuju mnogi znani i samozvani psiholozi, neuropsihijatri i terapeuti. U svakom slučaju - sjajna si« dopisah oduševljeno na kraju, ponesen nekim samo sebi dostupnim saznanjem.

»And you«,odgovorila mi je.

I tako sam upoznao Loonu Loo.

Bio sam umoran od puta i preturio sam se u krevet koji mi je gazda ponudio, ne mareći za vaške i miris mokraće i ne tražeći drva za furunu, srećan što imam istrošeno ćebe na sebi i golu sijalicu na zidu. Nekadašnja radnička baraka je najjeftinije što je imao i ja sam je oberučke prihvatio: bila je sasvim dobra, umor je napuštao čoveka i kad leži u slami i kad ga služe u zlatnom krevetu. Raspremio sam ono malo stvari i zagledao se u nevešto okrečene pukotine na zidu, neravnine sa kojima se poigravalo slabo svetlo: motao sam po glavi događaje iz poslednjih dana. I dok sve drugo ode, ostanu događaji, uspomene na propuštene šanse, spletovi okolnosti koji se nikada više neće ponoviti. Svet se na kraju svede na sećanja o momentima kretanja i dinamici prošlosti, kad od dosade i ništavila na tankom koncu ostane da visi još ono malo života. Događaji su jedina zaliha koju imaš, kao zimnica što se čuva za pred kraj života, iz koje možeš izvući tragove boljih dana. Uvek u procepu igre cvrčka i mrava, pakovao sam svoju zimnicu u tegle dnevnika, putopisa, kratkih priča.

Bio sam zadovoljan delom života koji je na neki način odgovarao na moja nastojanja. Nagrade i pohvale koje su stizale za moj književni rad bile su melem preko rana napora koje sam mukom zatvarao. Nisam popuštao ni za pedalj; bio sam od jedan retkih pisaca koji je kucao direktno u mašinu ili čak olovkom pisao po njenom veličanstvu beloj hartiji. Računari, tablaneti za pisanje i čitanje – bili su pomodarstvo brzine i neautentičnosti izraza, bitka snobizma koji je svojim nekvalitetom i sterilnošću osuđen na propast. Ja sam se u to vreme izražavao namenski sirovo i pamfletski, smatrao sam da pisac mora govoriti u nečije ime i potrudi se da svet čuje njegove govore.

Vratio sam se bazi iz koje sam ponikao, tražeći nove odgovore na stara pitanja, nove priče i zalihe za budućnost. Zato mi ni zadah ove barake nije smetao – pokušavao sam da zamislim radnike za koje je napravljena. Voleo sam svet o kome sam pisao i bio spreman da živim njegovim načinom života. Odabrao sam ljude koji uvek biraju način na koji će postati očigledno njihovo siromaštvo: ako bude novca za cipele, neće ga biti za dečje knjige. Ti ljudi provedu život tražeći manju od dve sramote.

Šta ti treba za pisanje, govorio sam, bela sveska od petnaest i olovka od deset dinara. Sve ostalo je laž, sve ostalo je imitacija života, sve ostalo je beg od pravog izraza, beg u stvaralačke prevare. Važio sam za angažovanog pisca. Na velikom proznom takmičenju pobedio je moj esej Pisanje vredi dvadesetpet dinara. Voleo sam da izazovem čuđenje akademika i urbanih književnika konformista; živim sa trista dinara nedeljno, govorio sam: stopedeset za kilo pasulja, dvadesetpet za svesku i olovku, a ostalo za parče hleba – to je sve što treba piscu. Ubirao sam aplauze. Srbija me je prepoznala i ja sam je zastupao.

Srbija. Promrzla, jadna i bedna, spustila se sa nebeskih visina na zaleđene oranice između hladnih reka i močvarnih udolina. Po crnom ledu Drine i Morave gamižu prljavi cirkusi, šibicari, protuve, tesari i armirači; zamiču ivicom zaborava pijanci, železničari i džambasi, teško vukući noge po uvek zavejanim stazama kroz vek koji tu zaostao, stojeći na svom početku u sobi bez vrata i prozora. Svi se oni drže van gradova ili im se motaju po obodima, plašeći se kao besni psi sveta sa osvetljenih trgova i zagrejanih kutaka. A i onaj svet se plaši njih: na istom su. Kada bi mi dali da pišem vodič kroz Srbiju za strance, u njemu bi prva rečenica bila: hladna reka služi da se klimavim skelama spoje blatnjavi srpski drumovi.

Kroz prozor barake koji propušta hladni noćni vetar vidi se prilaz kafani sa seoskog druma. Iako se odavno spustila noć, čuju se udarci čekića po tvrdom zidu: srpski tam–tam štemovanja betona odjekuje kroz mrazevitu i okamenjenu noć, čuje se vika razdraganih radnika. Ko još u ovo doba udara čekićem po betonu? Koga još možeš da nateraš da radi usred zimske noći i da još uživa u svom radu? Ali, to je razdraganost u očaju, kad si svestan da dodiruješ dno, počneš da pevaš od muke... U kožnim jaknama, bundama i gunjevima, ljudi odlaze i dolaze, ulaze u kafanu iz koje dopire težačka muzika, ciguljavo i nevešto drndanje po violinskim žicama. Na kraju dvorišta je poljski klozet. U njega pijanci preko blatnjavog parkinga prevode pevaljke i kafanske drolje, ciganke i mešanke, čija je boja kože svetlija od boje bronze; o toploti njihovih utroba ispredaju se ogavne legende Magistrale.

Nisam ni primetio da sam zadremao. I snovi su valjda neko imanje, čim se toliko otimamo o njih. A kad sam se trgao iz sna, video sam da nisam više sam u baraci. Dvoje ljudi ležalo je na susednom krevetu. Nisam se pridigao da ih pozdravim, već sam samo posmatrao čkiljio kroz poluzatvorene kapke. Istorija književnosti pisala se na ovakvim mestima i zašto ne priznati – vrebao sam svoju priču. Isprva, učinilo mi se da bi na drugom krevetu u sobi mogli biti otac i ćerka. Svakakav svet se mota ovom muljevinom, pa bi se mogao naći i otac koji bi svoju kćer doveo u ovu straćaru, pored rabadžijskog pijanog šljama i kockarskih kurvi čije su kuće postale partije munte i seljačkog rauba. Tu je bila baza socijalizma i fašizma, tu je i baza spisateljstva. Nešto su šaputali i čulio sam uši.

»Ahmet mi duguje...«, brundao je crnpurasti muškarac, prigušujući nevešto debelu glasinu. Neobrijan, u nekakvoj žutoj iskrzanoj bundi, ovaj grmalj je mogao biti rabadžija, šofer ili trgovac ugljem. Pored sitne devojke koja je rukama pokrivala grudi, otimajući mu džemper šta ga je tegleći vukao ka sebi, izgledao je kao krznom opasani medved koji je mesecima ležao u sopstvenom izmetu u mraku pećine. Drndavi krevet je škripao pod njegovom težinom.

Čuo sam za samo jednog Ahmeta, vlasnika svakog stvora što cigulja putevima Ibarske magistrale. A ko za njega nije čuo? Svako zlo koje se kotrljalo od Drine do Dunava imalo je njegov pečat. Možeš da misliš da ne pripadaš nikome, da si u životu nešto postigao i da si politički važan, da nisi gazio mrave ni začikavao sudbinu, da si bio oficir u Legiji stranaca, da si iskusni balkanski ratnik i Bogu lojalan – dok ti se u dvorištu ne pojave Ahmetovi čauši: gorećeš u svakom slučaju.

»Ja ništa ne dugujem, ni tebi ni Ahmetu«, govorila je devojka i dalje pokušavajući da ga odgurne. No, jake ruke su kao klešta stegle su joj struk. Nakašljao sam se. Medved je podigao svoj masni pogled ka meni, ali ja nisam davao znake buđenja, pa je zaključio da spavam i odmah me zaboravio.

»Tvoja majka mu duguje, a on duguje meni.«

Ahmet su ga zvali jer u inat policiji nije hteo da skine albansko keče s glave. Koliko mu je njih pretilo zbog te kape, toliko su ga i molili da je ne nosi po Srbiji. Nikad ga nije skidao, ni kad je gostio političare, ni kad su dolazili inspektori, ni kad je engleski ambasador posetio njegovo privredno čudo koje je po grinfild sistemu niklo na bolesnoj i zagađenjem opustošenoj obali Kolubare. Temza je, hvalio se po novinama, malo dete za Kolubaru! I niko više nije pitao odakle i od koga dolazi novac, nikome više albansko keče nije smetalo; napadi i uvrede prerasli su u viceve. Usahnuli su i napadi, tvrdnje o mutnim radnjama trgovine ljudima, prostituciji i sivoj ekonomiji. Ljudi su bili nasmejanii spremni da se dobro zabave. Svi su fotografisali kao japanski turisti uz neskriveno divljenje, a on je nastavljao da dodaje kestenje u vatru: ovde će, – govorio je praćen aplauzima političara i pokazujući nenaseljenu ledinu na ušću Serave u Kolubaru, tog kanalizacionog potoka čiji su izvor bili gradski kolektori i koji nikada nije presušivao, – nići prvi srpski Burger King! Čudna se avangarda sa Ahmetom na čelu talasala na rečici u koje se slivao sav otpad Srbije. Čudna fekalna avangarda.

Možda je devojka mislila da sam budan, pa je krupnim crnim očima piljila u mene, a možda i nije, umeo sam često u životu da budem neprimetan ispod trepavica, praveći se da spavam i puštajući život da promakne, dok je rabadžija ležao iza njenih leđa, gurajući joj ručerde ispod džempera. Užasno mi se spavalo i jedva sam držao budnost i pažnju, ali hvatao me je bes. Tražio sam u njenom pogledu neki signal, znak straha i tuge, bojazni od nepravde... Zašto ne viče, da me probudi, da ukaže na svedoka i okrene strahom od zakona stvari u svoju korist? Bio sam spreman da bacim ćebe i sklopim dlanove oko vrata ove medveđe strvine, bio sam sam spreman da iz sebe iscedim nadljudsku snagu. Ali, morala je da zove u pomoć! Bilo je više nego jasno šta se sprema. Imao sam nož u torbi i mogao sam da ustanem i zabodem ga u dlakavi krvopijska stomak.

Masni vampir se nagao nad devojkom nežne mladalače kože i tankog vrata. Lažne su predstave vampira, te jedine i srpske i svetske reči, kao aristokratski ispijenog i mršavog demonskog bića; ne, to je dlakavi debeli težak koji danonoćno vuče svoje truplo po kafanama. Čekao sam pogodan trenutak kroz polusan. Navukao sam ćebe preko lica, samo su mi oči virile. Hteo sam da vidim šta će biti. Koliko je pisaca imalo priliku da vidi ovakav slučaj? Ovo je možda bio i sam Božji dar. Koliko god medved bio jak, devojka mu je izmicala i moja intervencija za sada i nije bila neophodna. Da li se skidao, nije se videlo. Možda je samo raskopčao pantalone, razmišljao sam, nešto se vrpoljio iza njenih kukova. Teško je disao, debelim usnama pokušavajući da je ljubi po licu. Mora da je smrdeo na brlju, prljavu odeću i benzin, devojka se gadljivo mrštila.

Da sam samo imao filmsku kameru! Zadatak pisca je da osmatra, da čuli uši i usklađuje frekvencije okoline sa svojim radio aparatom. Zamislio sam kadar i spojio od palčeve i kažiprste u oblik ekrana, te ga prineo rupi na ćebetu, siguran da me neće videti. Zamišljao sam već kako se slova špice pojavljuju u uglu ekrana i ukoso idu preko scene silovanja: devojka se opire, a smrdljivi džambas dahće iza njenih leđa; konotacija – trulo kapitalističko carstvo se pokazuje u peru angažovanog scenariste/dramaturga.

Trgoh se iz sna. Palčevi su mi još oblikovali pravougaonik kamere. Zaškripala su teška vrata barake. Odavno je svanulo i kroz rupu na ćebetu video se gazda kako cipelom struže skorelo blato sa prljavog poda. U vrata je ušao Ahmet sa svojim kečetom na glavi. Sitne oči streljale su po sobi. Na daskama poda je na samom pragu ležala krvava ponjava; neki pacov je nestao u rupi na zidu, a zaštićen Ahmetovim leđima, medved je silazio niz stepenice u svom žutom krznu. Nastavio sam da čkiljim.

»A ovaj?«, pitao je gazdu pokazujući na mene.

»Naš je«, odmahnuo je gazda i otišao u hladno jutro. Ahmet je zatvorio vrata za sobom.

Brzo sam se okrenuo ka drugom krevetu. Skinuta do gole kože, devojka je ležala na prljavoj ponjavi. Teško je disala, a po licu, stomaku, grudima i butinama crvenele su se sveže modrice. Lepo, belo telo bilo je opušteno i nemoćno. Zaspao sam... Da nije modrica, da samo spava, ne bi se ni naziralo da se nešto noćas desilo. Skrenuo sam pogled, teške misli su mi se uvukle u glavu. Zašto se nisam borio sa snom? Na granici sam bio da nešto preduzmem, a prepustio sam devojku medveđoj volji. Šta će sutra biti s njom? Da li da pozovem policiju? Eh, kao da to vredi, ionako svi ovde rade za Ahmeta... A morao bih i da svedočim, vučem se po sudovima, da ne govorim o publicitetu pisca, naslovima u novinama, tipa – pisac prespavao silovanje u krevetu do svog... Ne, sačekaću da se probudi, daću joj nešto para i posavetovaću je da se javi advokatu, mislio sam. Šteta je već učinjena, nema potrebe još dublje padati u provaliju. Hoće li joj verovati? Da li će ovo ostaviti traga na njoj? Hoće li tugovati nad ovim događajem?

Koraci su se približavali, pa sam se vratio pod ćebe. Gazda je ušao i počeo da drmusa devojku, koja je s mukom ustala i bez stida pogledala svoj odraz u prljavom staklu na prozoru. Obukla se i bez reči izašla iz sobe a na mene nije ni obratila pažnju. Gazda je za njom pokupio ponjave, a na krevet bacio druge, jedva malo čistije.

Spavao sam. Spavao sam kao nikada u toj smrdljivoj sobi. Prespavao sam ceo sledeći dan i celu noć. Sto se đavola okupalo u meni. Kad sam se konačno probudio, osećao sam jedino glad. Ni besa, ni straha, ni sažaljenja u meni više nije bilo – samo sam želeo da pišem. U džepu sam imao svesku i olovku – dvadesetpet dinara potrebnih da bi se postalo piscem. Događaj koji se odigrao pred mojim zatvorenim očima dao je nevidljivu nijansu tamnim bojama Kolubare i zatvorio jednu teglu zimnice moje starosti, mislio sam. Ko zna koliko se još toga ružnog predhodne noći desilo među ovim zaleđenih rekama? No, život je išao dalje i kafanska kuhinja iz prizemlja pržila je slaninu čiji je miris paralisao nerve i terao bljutavost misli iz usta i glave.

Stegao sam u džepu alat za pisanje i izašao na zimski dan. Zakleo bih se da mi je Ahmet namignuo kada sam odlazio; a možda sam i umislio. Para mi je izlazila kroz nozdrve. Izvadio sam svesku, škljocnuo oprugom olovke i zapisao prvi pasus:

»Bože. Hvala ti Ahmete na klopkama u koje nas kao miševe hvataš. Hvala ti Ahmete za kurve kojima još možemo da makar glavu naslonimo na velike rastočene grudi. Hvala ti na tvom albanskom imenu, na kečetu od uvaljane goveđe dlake, što ti krasi ćelavu glavu. Hvala ti što si nas primio da gamižemo u okrilju tvome. Hvala ti na svetu što si ga ovakvog stvorio za nas. I na kraju, hvala ti što saznazmo ko smo i kakvi smo.«

SANJE OB JEZERU

Na koščku kopnega, ki so mu ljudje pravili otok, je bilo jezero. Ozka odprtina ga je vezala z morjem. Okrog jezera so rasli borovci.

»Nikjer ni takega gozda,« so govorili ljudje.

Borovci so jezero ščitili pred burjo, zato je bilo gladko kot ogledalo. V njem je živelo mnogo sivih in srebrnih rib, le ena jata je bila zelena s črnimi črtami. Vse ostale ribe so se jih izogibale. Tudi ribiči so jih pustili pri miru.

»Strupene so,« so govorili.

Ribice, ki sploh niso bile strupene pa sploh niso vedele, čemu se imajo zahvaliti za svoje mirno življenje. Zvečer so se po navadi zbrale v kotu jezera, kjer je nazadnje zašlo sonce in dan za dnem poslušale zgodbe najstarejše ribe Aleksa. Aleks je vsak večer pripovedoval o svoji domovini.

»Mi smo posebne ribe. Naši predniki živijo tam daleč ob velikem grebenu. So zelene barve in imajo črno znamenje nad vsakim očesom. Na otoku rastejo visoka drevesa polna sadežev. Pisani ptiči pojejo najlepše pesmi. Veter boža vrhove velikih dreves. Včasih dežuje in ribice se umivajo v mehki vodi, da postanejo še lepše. Sonce sije vse leto. Ljudje na otoku so goli. Jedo sadeže, semena in drobne živali. Vedno, ko so nas zagledali, so zaplesali, misleč, da jim zaradi črnega znamenja prinašamo srečo. Starejše ribice učijo mlajše iskati hrano, potem pa počivajo v senci palm. Kako spokojno življenje je bilo to.«

»Zakaj pa si potem odšel?« so ga spraševale ribice.

»Zdelo se mi je, da temu življenju nekaj manjka. Od zore do mraka lovijo ribe in nikoli ne najdejo časa za svoje sanje. Le eden je nekoč davno odšel svet. Pripovedoval je zgodbe o velikih morjih, hišah na vodi, črnem dežju in… Zgodbe so se prenašale iz roda v rod. Hotel sem videti svet. Poznati le svoj otok se mi ni zdelo dovolj. Vsem zgodbam nisem verjel, sam sem se hotel prepričati. Vedno pogosteje sem sanjal,da da bom nekoč odšel.«

»Samo enkrat nam je ponujeno, da naredimo kar si želimo,« je vedno govoril moj oče.

»Nihče ne sme zapustiti domačega otoka, saj se ne bo vrnil živ,«so govorili drugi.

»Bil sem v veliki skušnjavi. Neke noči sem sanjal, da me je poklicalo morje in reklo:

»Čas je, da slediš svojim sanjam, pomagalo ti bom.«

»Naslednjega jutra ko so vsi še spali, sem zapustil domačo obalo in greben in odplaval na odprto morje. Plaval sem za soncem, ki je ravno vstalo. Valovi so bili vse višji. Premetavali so me in čudna velika riba je priplavala mimo.«

»Beži, je zavpila. Pridejo morski psi.«

»Kdo pa ste?«

»Delfini. Kam pa si sploh namenjen? Mislimo, da bi moral ostati ob grebenu in svojih.«

»V velika morja grem, kjer so na obali velika mesta.«

»Bolje da se vrneš.«

»Rad bi videl svet. Boljše je za nekaj umreti, kot za nič živeti.«

»Potem pa plavaj za soncem, čim bolj na površini. Zvečer poišči jato delfinov, ščitili te bodo. Povej jim, da so te poslali sorodniki iz kamnitega grebena.«

»Potoval sem dan za dnem, noč za nočjo. Boril sem se s plimovanjem in lastnimi dvomi. Bil sem na smrt utrujen in žalosten. Toda verjel sem vase, če je bilo nebo še tako temno sem vedno našel kakšno zvezdo. Že sem se hotel vrniti, ko sem v daljavi opazil tisočere luči. Kot da bi se na enem mestu zbrale vse zvezde. To moram videti od blizu, verjetno je veliko mesto.

Toda gorje. Komaj sem prišel do prvih plavajočih hišic, sem se začel dušiti. Smeti so plavale na vodi in voda je smrdela. Prestrašen sem odplaval na odprto morje, a tam je stala velika siva ladja. Slišal je hrup in ribe so bežale na vse strani«.

»Beži,« mi je rekel delfin.

»Zagledal sem, kako se mi približuje velika mreža in v njej vse kar živi v morju.

Ni se mogel premakniti. Delfin je odprl usta in me nežno pobral ter odplaval proč. Bil sem v temi in čez nekaj časa me je delfin spustil v morje.«

»Od kod pa si nesrečnik, da se približuješ ladjam smrti?« je vprašal.

»Iz toplega grebena ob sinjem otoku.««

»Ali ne veš, da ostane za takimi ladjami prazno morje?«

»Kaj pa bodo spraznim morjem?«

»Vseeno jim je. Sedaj pa beži. Tam na zahodu je majhen otok. Skrij se ob obali. Tam si naberi moči za povratek k svojim.«

»Zvečer ko je sonce zahajalo sem priplaval do otoka. Trideset dni in noči sem bil že z doma. Bil sem žalosten, a včasih ne moreš drugega kot nadaljevati pot. Velika riba se je pognala nadme. Nagonsko sem zaplaval v ozek kanal in pristal v toplem jezeru. Pošteno premražen sem že bil. Riba ni upala za mano. In tako sem prišel sem, v to jezero.«

Zenobia se je takoj oglasila:

»Kako čudno smo ga gledali in ga spraševali od kod je. Povedal nam je in meni se je zdel najlepša riba na svetu.«

»Aleks je plaval za mano. Bil je spet srečen. Pozabil je da misli oditi. Prišla je jesen in ribe so ga svarile:

»Sedaj ne moreš več na pot. Morje je mrzlo in valovi so mogočni.«

Ostal je čez zimo, čez leto in dobila sva majhne zeleno sivi ribice. Tako je ostal za vedno. Še sanja o svojem grebenu, toda vem, da nas ne bo zapustil.«

»V življenju ničesar ne zamudiš, vedno pride, kar ti je namenjeno,« je rekel Aleks.

Včasih je po pripovedovanju vseeno postal žalosten. Da Zenobia ne bi videla njegovih solz, je včasih odplaval v samotno laguno. Ob obali, je ob večerih posedal starček.

Starček se je začel pogovarjati z Aleksom.

»Take kot ti sem videl tam daleč pri rajskem otoku. Ali si ti od tam?«

Aleks je pomahal s plavutjo. In potem mu je starček pripovedoval o svoji mladosti, plovbi po svetu, brodolomu, življenju na rajskem otoku.

»Zakaj sem odšel?« se je vsak dan znova vprašal.

»Spet me je premamil blišč denarja, vse življenje sem se pehal za dobrinami. Obljubil sem ji da se bom vrnil.«

»Če bi vedel to, kar vem sedaj, ne bi stremel za bogastvom. Minljivo je.«

»Videval sem stati najlepše dekle ob obali,« mu je povedal Aleks.

»Vsak večer je vrgla v morje venček iz rož. Zakaj je ne poiščeš?«

»Star sem in bolan, ko bi ji vsaj lahko rekel kako mi je žal.«

Tam daleč na rajskem otoku je na obali posedala starka in pela o svojem princu. Še vedno je sanjala, da se bo vrnil. Nekoč je pridivjal veter. Prosila ga je naj ponese otožno pesem tja daleč kjer je starec. Vihar je zdirjal čez morje, potapljal ladje in ustvarjal divje valove. Opešal je pred obalo, kjer je sedel starček. Prinesel mu je pesem drage. Starček je zaprl oči in začutil njen dotik ne licu. Zaspal je za vedno. Blažen nasmeh je bil na njegovem obrazu. Našli so ga domačini, ki so šle lovit ribe.

»Spet je zaspal s svojo knjigo,« so govorili in šli naprej.

Veter je spet dobil moč. Naredil je valove, ki so starca odnesli v morje.

»Čudno, knjigo je pozabil,« je rekel ribič, ki se je vračal iz lova.

Prebral je naslov »ODISEJA.«

»Odnesel mu jo bom,« je rekel.

Iz knjige je padel list papirja. Ribič je sedel na upognjeno deblo borovca in začel brati:

Ah, Odisej zavidam ti tvojo starost in si je želim; te oblike je ljubezen, ki jo čutim do tebe. In sanjam, da sem druga, stara, siva, upadajoča, in sanjam, da čutim. Kako mi pohajajo moči in kako sem vsak dan bliže Velikemu krogu, v katerem se vse vrača in vrti; da se porazgubljajo atomi, ki tvorijo to telo ženske, ki ji pravim Kalipso.

VEČNA MLADOST

Spet sva na trajektu. Ines je imela prav, po letu dni se vračava. Srečala sva jo ob svojem prvem prihodu na ozki poti, ki vodi do jezera. Vprašala sva ju za pot do malega jezera. Čez nekaj trenutkov smo se že pogovarjali kot stari znanci.

»Dolgo že prihajava sem. Vsako leto se vračava. Mnogo se jih vrača. Vsa ta leta nisva srečala nesrečnih ljudi,« je rekla gospa Ines.

»Mogoče zaradi Odiseja, šele lani sem prebrala, da je nekoč živel tu,«je dodala.

»Ne verjamem v mite, sicer pa je bil Odisej žalosten. Hrepenel je po domu,« sem rekla.

»Tudi, če imate prav, prepričana sem, da se bosta tudi vidva vračala.«

Zvečer sta sedela na terasi. Prisedla sva. Pogovor je nanesel tudi na leta in zakon.

»Že celo večnost sva skupaj,« je rekla Ines.

»Ja res je, a Ines je vedno lepša,« je rekel Janko.

»Mogoče zaradi otoka,« sem rekla.

»Moram vam nekaj zaupati. Prebrala sem, da tistemu, ki danes na enakonočje preživi noč v Odisejevi jami, Kalipsa podeli večno mladost.«

»Danes je ta noč. Dolgo že prosim Janka, letos pa se je omehčal in gre z mano. Sama ne upam tja v jamo. Ali pojdeta z nama?«

»Ne , ne verjamem tega in ne bi bila rada večno mlada.«

»Prav imate, da je ne poslušate, vedno sanja o nekih bajkah in mladosti. Toda obljubil sem ji,« je rekel Janko.

Naslednji dan sva šla zgodaj na plažo. Nestrpno sem ju čakala. Ni ju bilo. Bil je njun zadnji dan na otoku in naslove smo si hoteli izmenjati. Pa tako me je zanimalo, kako je bilo v Odisejevi jami.

»Misliš, da sta že tam,« je vprašal mož.

»Prav o tem ves čas razmišljam. Zanima me, če je Ines kaj mlajša.«

»Pa menda res ne verjameš v pravljice.«

»Vedno sta v isti sobi 341.«

Veselila sem se ponovnega srečanja. Takoj sem vprašala receptorko ali sta prišla.

»Ne, v njihovi sobi je skrivnostna gospa, njej sta odstopila sobo, menda ne moreta priti.«

Nisem verjela.

»Nova je, pa ju ne pozna, videla ju bova pri večerji,« sem rekla.

Ni ju bilo pri njuni mizi. Tam je sama sedela mlada gospa, oblečena v belo. Na rokah je nosila bele čipkaste rokavice.

»Tako znana se mi zdi,« sem rekla.

»Preveč trač revij bereš in verjetno je kakšna igralka ali pevka,« je rekel mož.

Na recepciji pred zajtrkom ponovno vprašala za Janka in Ines.

»Nista prišla. Mlada gospa, ki je želela njuno sobo 341 je povedala, da je gospod Janko umrl,«je rekla starejša uslužbenka na recepciji.

»Zelo znana mora biti ta gospa, da se skriva pred ljudmi. Kopa se v nedostopnem zalivu,« je še rekla receptorka.

»Čudno, da je taka lepotica sama.«

Na zajtrk sva prišla skupaj s skrivnostno gospo. Ustavila sem se pri njeni mizi in vprašala:

»Vas smem malo zmotiti?«

»Prisedite, je rekla.«

»Rada bi vas vprašala kaj je z gospo Ines in Jankom? Rekli so mi, da ju poznate. Lani smo se srečali tukaj. Tako srečen par sta bila.«

»Janko je umrl,« je rekla.

»Kaj je z Ines?«

»Ali verjamete, da v Odisejevi jami Kalipso na poseben večer podeli lepoto in večno mladost ženski, ki se v zameno odpove ljubezni?«

»Ne verjamem starim legendam, sicer pa mi je to povedala že Ines.«

Počasi je snela čipkaste rokavice. Zagledala sem roke starke.

»Ines!« sem kriknila.

Pokimala je.

»Vračam se na isti kraj in prosim, da mi Kalipso vrne tisto, čemur sem se odpovedala.«

Gruča mladih fantov je prišla v jedilnico. Ines si je oblekla rokavice. Predenj sem prišla do sape je že odkorakala iz jedilnice.

»Kakšna lepotica?« je rekel eden od fantov.

»Pa sama,« je rekel drugi.

»Vse bi dal, da bi bila en dan moja,« je rekel prileten natakar.

»Škoda, da sem tako star.«

Fantje in natakar so gledali za njo.

»Škoda, da sem star,« je ponavljal natakar. Nekoč ni bilo dekleta, ki je ne bi osvojil.«

»Ne veste, kako ste srečni in kako bi šele bila srečna lepotica, če bi bila na vašem mestu,«sem mu rekla.

»Stari babi se verjetno blede,« sem zaslišala fanta iz mlade družbe. »Le kdo bi bil rad star?«

MORSKA ZVEZDA

Ali je zdaj to nebo rožnato? Ali ima ta steklena zgradba s podporniki uro? Ali jo lahko zagledam? Primerjal bi jo rad s svojo. Odklopil sem nejevoljno zadnji, brez kakršnegakoli napisa ali varnostnih opozoril – tistih rdečo belih trakcev, vagon zaradi toplote smrdeče svinjarije in ga dostavil v dvigalo; vse naprej opravijo avtomatično.

Vprašujoči nasmeh in pogled, ki bi lahko govoril: »Ali je to res vse?« sovozniku z walkmanom in jaz si že slačim dvodelno delovno obleko, si popravim denarnico daleč v notranjost žepa, pogledam v eno od mnogih razbitih in porjavelih, zakrivljenih ogledal, ali imam po obrazu še niveo in ali sem včeraj res dobil nekaj barve v lica in nos. Ponovno se čudim samemu sebi in mojim plečem. Odviham raztrgane hlačnice navzdol in nataknem, iz polivinila, sveže nogavice in čevlje z modnimi razporki in peno. Prost? Pokažem hrbtno stran dlani vsem naokoli, nobeden ne vidi in zavijem skozi dih jemajočo ploščadjo z rožičasto dlakasto prevleko, ki lebdi na dveh trhlih črnih zobotrebcih. Peš rabim nekoliko dalj časa, da dosežem hodnik za avtobus. Čakam samo, da plačam karto in se zazrem v vrh prednjega stekla, do polovice temno zelenega, kjer nad, meni je to rumena, meglo domujejo vrhovi nebotičnikov. Sedem. Na nevzmeten preluknjan ukrivljen sedež in iz desnega žepa jakne vzamem letak, ki govori o računalniški opremi. Tako. Danes si grem kupit žive morske zvezde ... In pogledal bom, če zraven dobim še bon in če so ježki po polovični ceni. Sunem obraz na desno in nebodisigatreba je tam. Vstavim letak in kolena se mi zašibijo, ko potisnem do nasprotnega sivo modrega sedeža, ki je na srečo prazen. Nato gledam in razmišljam. Privlači me sicer suh model, a že kot otroku se mi je zvrtelo v glavi, ko sem si pred oči naslikal eno od slik mnogih akvarijev (na primer tisti v pomorskem živalskem vrtu iz končnega razreda v osnovni) s pisanimi čudaškimi izgledi vedno lačnih ribic, eksotičnimi zažganimi in pravimi algami, peskom, kamenčki, školjkami, katerih že ena je bila vredna veliko denarja.

Zadnjič se odločaš, si rečem. Premisli. In vem, da bom premogel toliko uvidevnosti in skrbel za morske zvezde in jih hranil, kakor so me naučili.

Zadnjič se ozrem naokoli, ali nisem morda čudaški, nato pa izklopim zaslon. Pogreznem se v dremež. Do roba centra mesta bom moral počakati še skoraj eno uro in pol. V glavi preobračam možnosti. Rdeče morske zvezde, rakci, školjke, ježki. Morske zvezde in rakci. Alge? Ni težko in ni dosti.

Imam pač to srečo, da se tukaj to da dobiti, če pristaviš denar. Zgoraj stojalo, potem majhni ekrani, spodaj desno od zadaj akvarij s srcem. Samo s srcem. Vse ostalo je na suhem, v skupni shrambi; za vse stanovalce enako. Tako. In jutri bom že povabil tisto nečimrno dekle, da mi bo delala družbo, ko bo onemela, kar bo videla. Marsikdo si želi to. In jaz bom imel. Že jutri za to žensko. In obisk se bo razpotegnil, čez večer, daleč čez polnoč in ... morda bo zaspala pri meni. Kaj to meni? Jaz ne bom spal. Sedel bom udobno naslonjen za računalnikom ... in se učil. Po tem ko bo ona zaspala. Prvič v življenju se bom lahko doma učil iz spomina morskih zvezd.

HUDIČEVO PRIŠEPETAVANJE ŠKRTEMU BREZSRČNEŽU

»Ne zna delat z denarjem.«

»Kako to mislite?«

»Jaz mu dam vsak petek v tednu denar ... in on ga zapravi in me potem v sredo ali četrtek kliče naj mu ga še dam.«

Nastane tišina.

»Se to pogostokrat dogaja?«

»Ne, me pa moti. Jaz mu dam denar in s tem denarjem mora potem on shajati ves teden. Pametno si ga mora razporediti. To sem mu že ničkolikokrat povedal. On pa ne posluša in se na mene dere. Jaz mu ne morem vedno še zraven dajat. Naj se nauči delat z denarjem. To me tako jezi in mi je že požrlo toliko živcev.«

Premor.

»Ne zna. In sem mu tisočkrat lepo rekel, kako mora narediti. DENAR SI MORA RAZDELITI NA SEDEM DNI IN POTEM SAMO TOLIKO ZAPRAVITI, KOLIKOR TISTI DAN LAHKO. IN NIČ VEČ. MORA SI TAKO NAREDITI. POOOTEEEM BO PRIŠEL SKOZI CELI TEDEN S TEM DENARJEM, KI MU GA JAZ DAM. SAMO TAKO. In tudi, nespametno zapravlja denar. Vedno si kaj kupi. In kupuje si igirce. Jaz sem mu že ničolikokrat rekel, da naj pazi na denar. Da mu jaz ne morem več dati, kot mu dajem. On pa ne zna z denarjem. In te igrice. Toliko jih že ima, pa si še kar naprej kupuje. To je samo zapravljanje časa. To je otročje. Pa toliko jih že ima. Kaj bo s tem. Potem pa mu ležijo in se na njih nabira prah. Naj ga špara. In si potem kaj kupi. Veste, vse sem že naredil, da bi ga to naučil, pa še vedno včasih ne pride skozi teden z denarjem.«

»Pa si kupuje samo igre, ali še kaj?«

»Kupoval si je knjige. Pa sem mu tudi rekel, naj si ne kupuje toliko knjig. Veste, njegov stric (pisec: redni profesor na prvi gimnaziji in prevajalec. Učil je latinščino in grščino.) Alfonz Kopriva je bil velik človek. Imel je veliko knjižnico knjig. Toliko knjig je imel, da jih ni imel več kam dajat. Ko pa je umrl, pa so knjige prodali in ni ostalo ene več (pisec: V resnici pa je bilo grdo drugače. Po njegovem osemdesetem letu se je moj stric nespametno drugič poročil. Večno ljubil je samo Franico, svojo prvo ženo, ki mu pa je umrla. Bila sta že zelo stara. In tako je ostal sam, brez otrok. Mislil si je, da mu bo ta druga žena kuhala in prala ter malo poskrbela zanj. Rad bi jo imel zato. Zato sta se poročila. Verjetno je to moral storiti in dal je na njo prepisat vse svoje premoženje. Sicer pa je ljubil svoje delo in je do zadnjega bral, pisal ter prevajal. Kmalu za tem je umrl in zapustil vso svoje imetje, s stanovanjem in s knjigami, svoji drugi ženi. Ta pa ni cenila tega in je vse prodala za denar in se odselila. Postala je zelo bogata in bila je že ugledna. Takšna je v resnici tragedija mojega strica in oče ve za vse to, toda nikoli ni krivil druge žene. Ne. Zdela se mu je zgledna in ker je stricu skuhala, počistila in pospravila, po njegovem ta ženska ni naredila ničesar narobe. Jaz sem bil jezen, oče pa je rekel, da je bila po stričevi smrti prijazna z njim ter jo je še enkrat obiskal in da ni ravnala nič napak. Veste, hodila je redno v cerkev in bila s stricem tudi uradno poročena, kar pomeni da ni ravnala nič narobe.).

Daljša tišina.

»Pa je vaš sin še kaj kupoval?«

»Ja. Kupoval si je filme in kasete. Menda je snemal filme na kasete. Ne vem točno. Tudi teh ima preveč. Jih tako ali tako ne gleda. In, kaj mu bo toliko filmov. Veste, rad bi pri njemu dosegel, da bi živel zdravo, pošteno in zgledno življenje. Da bi pametno prerazporedil denar, ki mu ga dam. Da bi imel nekaj od denarja, ki mu ga dajem. In da bi ga prihranil. Toliko časa je zapravil s tem. In kaj ima od tega? Samo valjajo se mu stvari po stanovanju, gleda pa jih tako ali tako ne. Zapravljanje dragocenega časa in denarja. KAJ VSE BI ŽE LAHKO IMEL! Lahko bi živel drugače. Čisto drugače. Ne pa, da ga zapravlja za nespametne stvati in me ne posluša. Vse to njegovo početje je otročje. Jaz sem njegov oče in mu ne želim nič slabega. Imam izkušnje iz življenja in si samo želim, da bi me ubogal.

Tako je govoril moj oče Ivan Selinšek na stoinekrat. In zato sem jaz, njegov sin, to zapisal točno tako, kot se on izraža in je govoril. Ničesar ni potvorjenega. Na žalost.

LE LETI, OREL!

Sredi trga, poimenovanem po padlih Romunih, se je bohotno razraščal velik, bodičast kaktus. Okrog trga so sezidali čisto kvadratno postavljene višje zidove iz belih opek, ki zakrivajo strehe naokrog v gručah razporejenih hiš. Tukaj je bila senca. In hlad starega vodnjaka, kjer je še vedno v drobnem curku na dan pritekla voda. Dvorišče je imelo ena velika, glavna vhodna vrata, okrašena s kipci, in železno kljuko s ključavnico in troje manjših navadnih vrat. Za stanovalce, ki bi se tukaj radi odpočili ali natočili vodo.

Usnjena žoga je padla čez belo obzidje in se zakotalila k enim od manjših vrat in obmirovala. Zaslišalo se je nerazločno kreganje, kot da bi pri tem ta človek vpil, ter takoj nato, s hrupom in škripanjem, počasno odpiranje vrat. Pokazal se je zamorčevsko porjaveli obraz fantka, ki je z velikimi temnimi očmi iskal žogo.

Skozi glavna vrata prideta mož z dolgo, pri krajih že sivo brado in žena. Moški jo drži pod roko in žena s prosto roko privzdignjeno drži dolgo temno krilo. Vesta, kje je klopca. Sprehodita se do nje in šele za ženo sede tudi moški. V rokah je imel časopis, ki ga sedaj razgrne in se zatopi v branje. Fant je že zdavnaj spet držal žogo pod pazduho deških rok in izginil, ko za parom pridejo še drugi starejši ljudje in si poiščejo senco.

Čez bele razbeljene opeke zidov in sinje modro nebo se dvigne veliki, črn orel z razprtim kljunom. Gospodar tukajšnjega neba.

Ljudje se potiho pogovarjajo in prvi zagleda plavajočega orla na nebu postaven mladenič v žametni obleki s pripeto rožo za ovratnik. S kazalcem ga pokaže. Tja se ozrejo mlajše dame z lično krojenimi, rahlo poveznjenimi klobučki in ena tiho pristavi:

»Lep je. Mogočen. Dlje časa jih že ni bilo sem. Zelo redki so postali.«

Fant se ji nasmehne in z veseljem zamežika proti soncu, da bi ga še enkrat ugledal.

Spomni se. Spomni se neke stare knjige, ki jo je nazadnje že pred mnogimi leti držal v rokah in kakor, da bi molil, bral. Spomnil se je dekletca, ki je bilo sedaj tukaj, med njimi. Oddana prav tako mlajšemu gospodu, tistemu ki jih je pripeljal semkaj in se mu je na prsih svetila zlata verižica za uro. Tudi je nosil visoki cilinder, prefinjen in zelo drag. Puščal si je dolge, zavite brke. Da bi se mu čim bolj podalo ime svojega očeta, uspešnega podjetnika. Imel je tudi omikano navado, da si je na dolgem črnem ustniku vedno prižgal cigareto, kadar je situacija kazala, da bodo moški govorili. In tokrat si je ponovno prižgal cigareto s koščenimi slokimi prsti. Tako rad je imel, ko je lahko govoril druščini, še posebej mlajšim ljudem od sebe. In, ta dan ni skoparil z besedami. Ne. Prav neverjetno lahko mu je ta dan šlo oblikovanje besed ter misli in še pred koncem svojega razmišljanja je začutil na svoji podlakti nežen dotik in rahel oprijem. Vedel je, da je to roka njegove drage in ljube žene. Ni mu bilo lahko zaključiti pogovor in s težavo je zaprosil zbrane goste, da je čas, da odidejo spet do hiše, ker jih čaka pogrnjena miza in zgodnja večerja.

Salutes to you!
Charles Lamb, esejistična ekscelenca. Samosvoj, nepodkupljiv.

Rada imam vrtnice, a njihov vonj resnično ljubim. Zaradi te ljubezni vsako poletje jih cveti obilje v mojem malem predmestnem vrtu. kako rada se sprehodim med cvetočimi grmiči, polnimi cvetov v različnih odtenkih rdeče barve. Kar trikrat na dan.

Prvič ob rani zori, ko so še kapljice rose tesno oprijemljejo cvetnih listov.

Med sprehodom jih pozdravim:

»Dobro jutro, nežne gospodične, še v rosnem negližeju! Kje je vaš plemeniti vonj? Ste ga skrile pred mano?«

Drugikrat se sprehodim ob sončni opoldanski pripeki. Tedaj se vrtnice odpro do polnega razcveta, da doživijo sonce, ko je na višku svoje moči. Tako sem jih vesela, da jim porečem:

»Dražestne gospe! Kako ljubimkate s sončnimi žarki, soncu pa pošiljate poljube dehtečih vonjav!«

Zvečer, preden se znoči, vrtnice obiščem v tretje. Cvetje se umiri. Zdaj čaka na prihod nočnega hladu in na mesečev srebrni sij tam visoko v nebesnih višavah. Takrat jim govorim:

»Počivate, spoštovane dame! Tako se mi dozdeva. A nekaj vonjavih poljubov ste še prihranile. Za koga? … Jaz vem, za koga. Za večerni vetrič, ki jih bo odnesel v toplo noč.«

Ob vrtnični ograji, ki meji na ulični pločnik, se sprehodim samo enkrat na dan. To ulično ograjo je prepletla krepka plezalka vrtnice s prelepimi zelenimi listi in stotinami drobnih cvetov, rdečih kot kri. Njihov vonj me vznemiri vedno znova. A pri njih pogrešam sladko svežino, ki je dana vsakemu vrtničnemu cvetu. Vsakikrat, ko globoko vdihnem njihov vonj, se mi zdi, da je težak in temačen. Zdi se mi tudi, da se ob vsakem vdihu teh težkih, temačnih vonjav hočem spomniti nečesa. Gledam zelene liste, ki se nekako zlovešče lesketajo v opoldanskem soncu, in iščem spomin pri njih. Zagotovo je skrit tam.

Včeraj opoldne, da včeraj, ko je ura v cerkvenem stolpu udarjala dvanajstkrat, sem hodila po pločniku vzdolž ograje, prepletene z vrtničnimi viticami, se mi je zgodilo nekaj, kar se mi je dogodilo že nekajkrat v mojem življenju. O tem sem si zapisala poročilo v svoj dnevnik: Zapustila me je zavest trenutnega časa in prostora.

Moje notranje uči so spremljale deklico kakšnih desetih let. Ooo! Saj to sem jaz v rožnati oblekci s kratkimi rokavčki in volančki na robu krila. Hodim po pločniku iz zbite zemlje na neki predmestni ulici. Stopam počasi, saj je sonce visoko na nebu. Vročina pritiska. Ko pridem do neke vrtne ograje, porasle z rdečimi vrtnicami, pospešim korak. Slišim se govoriti:

»O, kako me duši ta težki zrak z vrtnic …«

Še korak, potem se ustavim. Nebo nad menoj se temni, prekrile so ga črne sence. Zamolklo bobnenje, vedno bližje. V nekaj trenutkih bo ugasnilo na tisoče človeških lučk. Strašen ropot, zemlja se trese, stene hiš se lomijo, kriti pogubljenih. Samo še dim, plameni in trušč motorjev odhajajočih letal, ki so odvrgla bombe.

Avgust 2011

Lepa obleka ne izboljša značaja.

Ne začenjaj bitke, da jih sam ne dobiš.

Če si pošten, te ljudje nimajo radi. Pokvarjenega takoj sprejmejo v družbo.

Svet je leglo izprijencev.

Petdeset ljudi bo med sabo bevskalo čez pokvarjenega človeka, ko pa bo v njihovo družbo stopil poštenjak, ga bo vseh petdeset skupaj s pokvarjencem zasovražilo in zasmehovalo.

Največja napaka narave je prav gotovo človek, ki je v svoji notranjosti izprijen.

Domišljavost je človeku prirojena. Za njo stoji nič od nič, ki iz puhle notranjosti kriči: »Vi niste nič, jaz sem pa vse!«

Kakšen zakon, takšna žena, takšen mož.

Slaba žena, slab mož, slab zakon dveh volkoov.

Ženska žensko sovraži, razen v redkih primerih. In kaj naj rečemo, če se dvonožne človeške opice ne marajo videti?

Domišljavec, za katerim ne stojijo nobena dela, je podoben oslu, le da se ta odlikuje po tem, da ni domišljav.

Denar te naredi nevoščljivega, skopega in pokvarjenega, poštenje pa revnega.

Bil je videti zelo prijazen, iz oči mu je vela milina, njegove besede so bile mehke in medene, a v srcu je skrival strup, ob katerem je izgubil moč tudi ciankalij.

Hinavec hitro najde sebi hinavca, klošar klošarja, lažnivec lažnivca, poštenjak pa sebi enakega težko. Če najde v življenju enega, ima srečo.

Če preveč kličeš zlo, pride dvakratno.

Pogledal se je v zrcalo in ga vprašal: »Povej mi, kakšen sem v resnici!« »Črn si kot saje in umazan kot deževnik.«

Domišljavost je vrlina čevljarja, ki izdeluje slabe čevlje.

Človeka razumeš le takrat, kadar ti naredi kaj res slabega.

Dokler se v življenju ne srečaš s slabim človekom, ne moraš poznati človeka.

Laž se je odpravila na dolgo pot, a komaj je napravila nekaj korakov, se je zgrudila in umrla.

Laž je srečala na Gosposki resnico. Vprašala jo je, če kaj laže. »Jaz da bi lagala!« se je čudila resnica. »Saj se jaz tudi ne,« je dejala laž.

Kadar se človek povzpne na visok položaj, razvije kult osebnosti. V očeh resnih ljudi pa postane klovn.

Dokler mu ni posodil denarja, je bil pošten.

Najbližji premore največ strupa, zakaj ravno najbližji je lahko najhujši prikriti sovražnik.

Kdor misli z lastno glavo, živi v nekem drugem stoletju ali tisočletju.

Ima v življenju težave in nazadnje ostane sam. To pomeni, da je prehitel čas.

Smo na napačni poti.

Znanost ne more iznajti ničesar, da se ljudje ne bi sovražili, zato se tako hvali s svojim napredkom.

Bahač je kakor skodelica, iz katere smo pravkar popili kavo.

Ni zdrav tisti človek, ki je telesno zdrav, ampak tisti, ki ni pokvarjen.

Moški nikoli ne ve, kaj pri ženski pomeni »ja« in kaj »ne«.

[e po tisočih slikah ni bil izviren - to je namreč najteže doseči.

Molk je najboljša ključavnica, ki nas varuje pred grehi, napakami in naivnostjo.

Modrost je v molku, norost pa v govorjenju.

Modrec govori o nebistvenih rečeh, norec pa o bistvenih in to odkrito pred vsakomer in vsepovsod.

Na svetu bi bilo malo prostora, če bi zaklenili človekovo poštenje, in velik, če bi zaklenili pokvarjenost.

Skopuh z dosti denarja ni bogat zato, ker gre za duševno izrojenega človeka.

S čim se baha znanost? Da je vedno več oceanov, morij in rek onesnaženih, da je vedno bolj onesnažen zrak in da je na svetu vedno več nezaposlenih in lačnih ljudi?

Življenje se ne odvija v avtu, ampak v notranjem svetu.

V zakonu pride do marsičesa - od pretepov, zmerjanja, do obmetavanja z vsem, kar leti. Če se to dogaja iz dneva v dan, zakoncema vsaj ni dolgčas.

Ženska ima najraje otroke, zlatnino in denar.

Če greš čez cesto, pazi na avto, če greš v planine, se pazi nenadnega neurja, če pa se poročiš, se pazi parterja. Nikoli ga ne poznaš dovolj, da te v nekem trenutku ne bi mogel pogubiti.

Slikar je slab takrat, ko naslika lepo sliko, ne pa tui izvirno.

Najboljše slike so vedno nastale v bedi in razočaranju.

Ne verjemi nikomur, še najmanj pa sebi, zakaj človek si, ki grešiš.

Misliš, da so tvoje napake boljše od napak drugih?

V ljubeznivem nasmehu ženske se ponavadi skriva hinavščina. Kdor mu nasede, se lahko pogubi.

Stremuhi se pulijo za oblast, modreci imajo raje duševni mir.

Oblast je ustanova, v kateri so tesno povezani hinavstvo, komolčarstvo, spletkarjenje in laži.

Ženske trdijo, da jih imajo moški za manj vredne. Naj priznajo svoje grehe. Če jih nimajo, so popolne in boljše, če jih imajo, so enakovredne moškim.

Nož, ki si ga naperil proti sovražniku, se bo nekoč obrnil proti tebi.

Slikarstvo je lahko, če ga vzameš za hobi, če ga vzameš za umetnost, je težko, najtežje pa je, če gre za genialnost.

Kdor te vljudno hvali, se ga izogibaj, ker je tvoj sovražnik.

Bolje je biti poročen z dobro žensko kot biti sam.

Bolje je, da te ženska sovraži, kakor pa da je slaba žena za vse življenje.

Dobro srce moje matere je tisočkrat vrednejše od največjih zakladov.

Samo narava ima pravico podaljšati življenje. Če ti ga podaljša zdravnik, je to norost.

Ne vsiljuj človeku tistega, česar nima rad.

Neumnost je mati nas vseh.

S prijateljstvom je tako kot s snegom - skopni.

Človek svoj slabi značaj prikriva, čas ga odkriva.

Da, ledene rože. Preproste ledene rože. Nekateri se bodo vprašali, kaj sploh je z njimi, preprostimi ledenimi rožami. In vendar, kakšno skrivnost skrivajo! Ni jih posadil noben vrtnar, noben slikar jih ni narisal. Narisal jih je mraz. Ne z barvami, z ledom. Tako čudovite so, da jih ne bi naredil noben umetnik. Okrasijo okna, ko pride mraz. To je delo narave.

Ljudem zbudijo različne občutke. Nekateri se žalostijo, drugi veselijo. Spominjajo se svoje tragične življenjske usode, svoje ljubezni ali že česa. Jaz se ob pogledu nanje zamislim in si rečem:

»Da, tudi to je življenje.«

Osamljenemu so ledene rože prijateljice in sonce. Da, sonce. Ledene rože se začno topiti. Izginejo z okna, zapuščajo jih, in puščajo ljudi same. Umrejo. Nikoli se ne vrnejo takšne, kot so bile. Naredijo se spet druge.

To vse lahko primerjamo s človeškim življenjem.

Gledam, premišljujem, obujam spomine, ko vas opazujem, skrivnostne rože. Izginile boste, kot izginja naše življenje dan za dnem. Kot ledene rože vsak dan umiramo in skrivnost našega življenja mine za vselej v večnosti kot skrivnost ledenih rož.

Spomin na ledene rože je lahko spomin na človeka. In morda je včasih pa bolje, da zdrsne v pozabo.

POVABILO K SODELOVANJU NA 17. MEDNARODNEM FESTIVALU SODOBNIH UMETNOSTI – MESTO ŽENSK

Oder žensk 2011 vas vljudno vabi k nastopu na pesniško-proznem maratonu »Ventil poči. / Levi besnijo.« (Srečko Kosovel, Cirkus Kludsky), ki bo 9. oktobra v Trubarjevi hiši literature od 17. ure dalje.

Oder žensk je v okviru Festivala Mesto žensk in v sodelovanju z društvom ŠKUC in revijo Apokalipsa v letih 2003, 2004 in 2006 odpiral prostor za ženske glasove; v drugem desetletju pa se je pokazala potreba, da si pišoči vseh spolov, starosti in jezikov izmenjamo izkušnje, znanje in kritično energijo, ki je usmerjena k ustvarjalnemu izrekanju resnice časa, v katerem živimo, in ki nam pomaga preživeti kot avtonomne in suverene osebnosti.

Tema letošnjega srečanja je JEZA v vseh svojih oblikah: kot sila, ki nas žene naprej in nam daje energijo za spopad z neštetimi, tudi birokratskimi ovirami v družbeno-političnem polju, kot ogorčenje, kot sveta jeza, kot satira, kot pikrost, kot protest … kar koli, kar lahko služi kot STRATEGIJA PREŽIVETJA.

Za največ 8 minut bo oder vaš – imeli boste priložnost, da ste ustvarjalno jezni, da se jezi prepustite ali pa do nje zavzamete kritično stališče – da se ji zoperstavite, spregovorite o alternativah, o potrebi po spremembi ali morda aktivnejšem angažmaju na kakršen koli način: tako da preberete pesem ali odlomek iz romana, humoreske, da preprosto pripovedujete o svoji izkušnji, da izvedete performans, da poveste, o čem se strastno pogovarjate ali jezite s prijatelji ob kavi, da protestirate z molčanjem, da zakričite, ste do jeze indiferentni ali pa na kakršen koli način kritični … Načinov in oblik je nešteto – omejitvi sta samo čas in prostor …

Srečko Kosovel: CIRKUS KLUDSKY

Cirkus.
Galerija.
Prostor št. ...
Kolombina se slači, se slači.
Vsi gledajo.
Nihče ne vidi,
da se drži na zobeh.
Dviga se. Že pod šotorom.
Drzke opazke.
Sramoten smeh.
Zdaj spusti zadnjo tančico.
Oni jo gledajo,
grizejo z očmi
v njeno mehko telo.
Ploskajo.
Lepa bedra ima.
Valovite prsi.
Ploskajo
in zasmehujejo
njeno trpljenje
in sramotijo.
Vidite: žival
ploska človeku.
Človek je žival.
Žival je človek.
Ventil poči.
Levi besnijo.

Prosimo vas, da nam najkasneje do 25. septembra prijavite svoj nastop s kratkim opisom tega, kar boste počeli, in trajanjem nastopa na barbara.korun@gmail.com in telefon 040.246.538, mi pa vas bomo obvestili o natančnem času vašega nastopa.

Koncept in koordinacija: Barbara Korun in Sabina Potočki

Organizacija: Trubarjeva hiše literature

V sodelovanju: Društvo za promocijo žensk v kulturi - Mesto žensk

V kratkem bo objavljen celoten festivalski program 17. mednarodnega festivala sodobnih umetnosti - Mesto žensk. Vabljeni!

17TH INTERNATIONAL FESTIVAL OF CONTEMPORARY ARTS – CITY OF WOMEN

omen’s Stage 2011 kindly invites you to participate at a poetry-prose marathon taking place on October 9th in the Trubar Literature House from 5 pm onwards. »The valve bursts. / The lions are raging.« (Srečko Kosovel, Kludsky Circus)

As part of City of Women Festival and in collaboration with ŠKUC and Apokalipsa magazine in 2003, 2004 and 2006, the Women’s Stage became the platform for Slovenian women’s voices. During its second decade, however, the need has emerged for writers of all genders, ages and languages to exchange experience, know-how and critical energy to be directed to the creative expression of the truth of the time we live in and which will help us survive as autonomous and sovereign individuals.

The subject of this year’s meeting is ANGER in all its forms: as a force that keeps us going and gives us energy to confront the innumerable (also bureaucratic) obstacles in the social and political field; as indignation, infuriation, satire and sarcasm, protest… anything which might serve as a STRATEGY OF SURVIVAL.

The stage will be all yours for a maximum of eight minutes. You’ll have a chance to be angry in a creative way, to be overwhelmed by anger or to take a critical stand – to oppose it, talk about the alternatives, the need for change or maybe a more active involvement, in any way whatsoever: you may read a poem or an excerpt from a novel or a humorous sketch, you may simply talk about your experience, give a performance, tell what you passionately discuss or criticise with your friends over a cup of coffee, protest by silence, scream, be indifferent to anger or critical… There are a number of ways and forms – the only limit is time and space…

Srečko Kosovel, Kludsky Circus

Circus.
Gallery.
Seat No. ...
Colombine
undresses, undresses.
Everybody watches.
Nobody sees
that she is hanging by her teeth.
Rising. Already near the tent-top.
Insolent comments.
Shameful laughter.
Now she sheds her last veil.
They watch her
biting with the eyes
into her soft body.
They applaud.
She has beautiful thighs.
Wavy breasts.
They applaud
and mock
her suffering
and insult her.
See, the animal
is applauding the human.
The human is animal.
The animal is human.
The valve bursts.
The lions are raging.

Translated by Bert Pribac & David Brooks

You are kindly asked to apply for participation no later than September 25 by submitting a brief description of what you will do, as well as its duration, to barbara.korun@gmail.com or by telephone at 040.246.538; we will inform you of the exact time of your appearance.

Concept and organisation: Barbara Korun and Sabina Potočki Organised by: Trubarjeva hiše literature / Trubar Literature House in collaboration with: Association for the Promotion of Women in Culture - City of Women

A detailed program of the 17th International Festival for Contemporary Arts - City of Women will be available soon. Join us!

Revija Apokalipsa razpisuje 14. mednarodni natečaj za najboljši haiku. Sodelujoči avtorji in avtorice lahko pošljejo največ šest neobjavljenih pesmi. Izbira te »najčistejše, najkrajše in najbolj poetične« pesniške oblike ne bo omejena z metriko 5-7-5 ali s kako posebno tematiko.

Predvidenih je več praktičnih nagrad, najboljši haikuji pa bodo objavljeni v septembrski številki revije Apokalipsa v letu 2012. O rezultatih natečaja bodo nagrajeni avtorji osebno in javno obveščeni. Prispele haikuje bo ovrednotila mednarodna žirija v sestavi: Edin Saračević, Silva Trstenjak in Alenka Zorman.

Haikuje pošljite v štirih izvodih, označenih s šifro, najkasneje do 15. marca 2012 na naslov REVIJA APOKALIPSA, Ul. Lili Novy 25, 1000 Ljubljana s pripisom Za haiku natečaj. Pošiljka naj vsebuje tudi zapečateno, s šifro označeno kuverto s podatki o avtorju (ime in priimek, naslov, spletni naslov ali elektronsko pošto, telefon, poklic, starost). V primeru pošiljke na elektronski naslov revija@kud-apokalipsa.si pa pošljite dve ločeni priponki označeni z šifro – v eni naj bodo haikuji, v drugi pa podatki.

Senzorium gledališče išče mlade, talentirane, radovedne, raziskujoče, odgovorne ustvarjalce, pravo ekipo desetih mladih talentov med 18. in 26. letom starosti, za sodelovanje v novi gledališki predstavi v okviru mednarodnega projekta The Generosity Experience .

V predstavi bo nastopalo 40 mladih posameznikov iz štirih držav- poleg Slovenije pri projektu sodelujejo tudi Francija, Danska in Belgija. Julija in avgusta leta 2012 bodo mladi 45 dni potovali in nastopali po teh državah ter na koncu turneje gostovali tudi v Sloveniji na EPK Maribor 2012, z zaključkom v Ljubljani. V času projekta bo nastajal tudi dokumentarec RTV Slovenije.

Senzorium vabi dijake, študente, ljubljansko mladino in vse gledališke sladokusce ter radovedneže, da se udeležijo brezplačnih delavnic Generosity, ki bodo potekale od meseca oktobra do decembra vsako sredo od 14. do 16. ure na Štefanovi ulici 11 (prostori MOL, zelena kovinska vrata). Delavnice Generosity se pričnejo 5. oktobra, nadaljujejo 12.,19.,26. oktobra, v mesecu novembru bodo potekale dne 9., 16., 23. in 30. novembra, v decembru pa 7., 14., in 21.

Izbor nastopajočih in avdicija bo potekala skozi proces dela in sicer postopoma:

2011 oktober - december prvi krog
2012 januar – februar drugi krog
2012 marec – junij – delo na igralskih tehnikah in postavljanje predstave
2012 julij – avgust – 45 dni turneje po štirih državah z mednarodno ekipo

Kaj se bo dogajalo na delavnicah prvega kroga?

Delavnice bodo odprte za vse, ki jih zanima nastopanje in gledališka igra. Mladi bodo pridobili osnovna orodja nastopanja, prezentacije teksta in prepričljivega ter kredibilnega nastopa pred publiko. Delali bomo na interpetaciji tekstov, neverbalnem sporočanju in na prvi stopnji tudi kako predstaviti sebe in izkoristiti vse svoje potenciale za prepričljiv in kredibilen govor ali nastop. Mladi, ki v prvem krogu ne bodo izbrani, bodo na seminarju pridobili koristne življenjske izkušnje, ki jim lahko služijo pri izpitih, seminarjih v šolah/fakultetah in kasneje pri razgovorih za službo.

Kaj se dogaja v drugem krogu? Mladi, ki bodo izbrani v drugi krog bodo poglabljali svoje veščine in potenciale na področju gledališke govorice. Drugi krog bo namenjen dvomesečnemu treningu igre, senzorialnega gledališča, improvizacij, timbuildinga, timbondinga in izboru ekipe, ki bo zastopala Slovenijo na turneji Generosity 2012.

Kaj bodo delali izbrani?

Mladi, ki bodo povabljeni v profesionalno ekipo, bodo v šestih mesecih izpilili svoje umetniške (igralske, gibalne, improvizacijske, senzorialne) potenciale, spoznali se bodo bolj podrobno s temami timbuildinga, timbondinga, pridobili bodo kondicijo za turnejo Generosity 2012. Julija in avgusta pa bodo skupinsko potovali in nastopali v štirih državah projekta Generosity.

Pogoj za sodelovanje:

1.možna prijava na maja.vernik@senzorium.com in gabrijela.dragic@senzorium.com ali pa preko obrazca na delavnicah

2. pravočasni prihod- mlade pozivamo, da so dosledni in prihajajo na delavnice točno (začetek delavnic ob 14.00!)

Senzorium
Kavčičeva 4
pošta: Pleteršnikova 13
1000 Ljubljana
Telefon: +386 31 880 483
senzorium@senzorium.com
senzorium@siol.net
generosity@senzorium.com
lalabajke@senzorium.com
www.senzorium.com
Trubarjeva hiša literature

Povabilo mladim literatom k sodelovanju v novem ciklu Lalabajk

V sodelovanju z Mladinskim klubom Društva slovenskih pisateljev vabimo mlade avtorje (od 15 do 29 let), da prispevajo svoja avtorska dela za program novega cikla LalaBajk.

LalaBajke so serija prireditev s pripovedovanjem zgodb v okviru projekta The Generosity Experience, ki poteka v štirih državah (po Belgiji, Franciji, Danski in Sloveniji).

Vabimo vas, da pošljete zgodbo v prozi, kjer je glavna tema VELIKODUŠNOST (posredno ali neposredno sporočilo oz. tematika), v dolžini do 20 strani A5 na senzorium@senzorium.com. Priložite izjavo o avtorstvu in dovoljenje za uporabo zgodbe v namene projekta The Generosity Experience.

Med prispelimi zgodbami bo izbrala vodja projekta za Slovenijo, režiserka in igralka Barbara Pia Jenič tiste, ki bodo primerne za LalaBajke. Brali jih bodo igralci ali bralci/napovedovalci, a če svojo zgodbo želite prebrati na dogodku sami, to navedite v sporočilu ob pošiljanju.

LalaBajke bodo potekale enkrat mesečno s pričetkom v novembru 2011 tja do vključno junija 2012 v Trubarjevi hiši literature, Stritarjeva ulica 7 v Ljubljani.

Na podlagi zbranega materiala nastaja koncept za gledališko predstavo, v kateri bodo igrali prav mladi iz vseh štirih sodelujočih držav. Ti bodo v juliju in avgustu 2012 s predstavo potovali po Belgiji, Franciji, Danski in se ustavili tudi v Mariboru v okviru Evropske prestolnice kulture 2012, zaključili pa bodo projekt v Ljubljani.

Prvi rok za oddajo del je 30. oktober 2011, o naslednjih pa vas bomo obvestili, ko bodo znani.